Mi madre finge estar enferma para no trabajar y vive a nuestra costa.
Mi madre nunca ha tenido el más mínimo interés en trabajar. Mientras mi padre vivía, no tenía que preocuparse por nada: él se encargaba de todo, traía el dinero a casa y ella se quedaba tranquilamente, disfrutando de su papel de ama de casa. Pero ahora, tras su muerte, parece creer que mi esposa y yo somos quienes debemos mantenerla. Y no estamos de acuerdo.
Mi madre se casó muy joven, a los 19 años. Mi padre, seis años mayor que ella, ya tenía un título universitario, un trabajo estable y ganaba lo suficiente para mantener a una familia sin problemas.
A ella le encantaba contar su historia de amor como si fuera un cuento de hadas: el flechazo, la mirada que lo cambia todo, esa certeza repentina de que él era el hombre de su vida.
Yo lo creí hasta los quince años. Entonces entendí la verdad: mi madre nunca quiso estudiar ni tener una carrera. El matrimonio era para ella la solución perfecta, un billete hacia una vida fácil, sin responsabilidades.
Quedó embarazada rápidamente, me tuvo y decidió que quería dedicarse a mí a tiempo completo: nada de guarderías, ni canguros, ni ayuda externa. Mi padre, protector y orgulloso de poder ofrecerle esa vida, aceptó sin discutir.
Nunca pisé una guardería, pero no era un niño difícil. Mi madre me dejaba en el arenero y yo jugaba solo. Me daba juguetes y podía pasar horas sin molestarla.
Ella nunca se esforzó por formarse o aprender algo. Sin estudios, sin habilidades, sin un solo día de trabajo fuera de casa. Una “ama de casa profesional”, como decía con orgullo.
Nunca critiqué su estilo de vida. Si mi padre lo aceptaba, no era mi lugar juzgarla.
Pero cuando él murió, todo se derrumbó para ella. No se molestó en organizar el funeral ni en ocuparse de los trámites. Simplemente se quedó en la cama, mirando al techo, repitiendo una y otra vez: “¿Qué voy a hacer? ¿Cómo voy a sobrevivir?”.
Al principio, pensé que estaba verdaderamente destrozada por el duelo. Pero con el tiempo entendí: no era la pérdida de mi padre lo que la hundía, sino la de su comodidad económica.
Mi padre le dejó algunos ahorros, pero era obvio que no durarían eternamente.
Seis meses después de su muerte, tuvo una “idea brillante”: vender nuestro piso de tres habitaciones y comprar dos más pequeños, uno para ella y otro para mí. Pero quería que el mío se alquilase para vivir de los ingresos.
En su mente, era la solución perfecta. En la realidad, una ilusión. El dinero de la venta no daba para dos viviendas. Y, aunque fuera posible, ¿por qué debía sacrificar mi futuro para que ella siguiera sin hacer nada?
Mi esposa y yo ya pagamos una hipoteca. No podemos permitirnos mantener a otra persona. Así que se lo dije claro: “Mamá, eres adulta. Es hora de trabajar”.
Protestó, pero a regañadientes encontró un trabajo en un supermercado del barrio. Y ahí comenzó el drama.
Cada llamada era una queja: “¡Estoy agotada! ¡Me duelen las piernas! ¡No puedo más!”.
Todas las semanas lloraba por teléfono, suplicando ayuda, diciendo que no aguantaba.
El invierno pasado, tuvo un accidente real: resbaló en una placa de hielo y se fracturó la pierna. Dos meses con escayola, sin poder moverse. Claro, la despidieron. ¿Y quién tuvo que hacerse cargo?
Nosotros.
Pagamos su alquiler, la compra, los medicamentos. ¿Qué más podíamos hacer?
Pero cuando se recuperó, de pronto descubrió que tenía otros problemas de salud: hipertensión, migrañas, dolor de espalda, vértigos Cualquier enfermedad que imagines, ella la tenía. O al menos eso decía.
Los médicos le hicieron pruebas. Nada grave. Pero actuaba tan bien que seguimos dándole dinero, sintiéndonos culpables por dejarla sola.
Hasta que dije basta.
Este mes llegué al límite. Pagué sus facturas, le di 1.000 euros y le dije: “Es la última vez. A partir de ahora, arréglatelas sola”.
Ella rompió a llorar, me llamó hijo desagradecido, me acusó de abandonarla.
Pero, sinceramente, me da igual. Es una mujer perfectamente sana. Si no quiere trabajar, que encuentre a un hombre adinerado que la mantenga. A los 55 años, todavía tiene aspecto para eso.
Así que decidme: ¿soy demasiado duro? ¿O he tomado por fin la decisión correcta?
