¿Otra vez con ella?
Carmen clavó la mirada en su marido. Javier seguía atándose los zapatos con movimientos bruscos.
Por los niños, Carmen. Voy por los niños, no por ella masculló Javier, ajustándose los cordones. ¿Cuánto tiempo más vamos a discutir esto?
Carmen calló. Sus labios se apretaron en una línea fina. Había tanto que decir, pero las palabras se atascaron en su garganta, formando un nudo doloroso.
Antes de casarnos, esto no era un problema continuó Javier, levantándose y cogiendo la chaqueta del perchero. Sabías que tenía hijos. Te lo conté todo desde el principio. Dijiste que lo entendías. ¿Y ahora qué? ¿Dramas? ¿Interrogatorios?
Carmen apretó los dientes con más fuerza. Javier se echó la chaqueta al hombro y, sin esperar respuesta, salió por la puerta. El cerrojo resonó, dejándola sola.
Pasaron varios segundos antes de que Carmen pudiera moverse. Sus piernas parecían de plomo. Cayó sobre el sofá del salón y encendió una telenovela absurda. Ruido de fondo. Algo para ahogar los pensamientos.
Llevaban tres años juntos. Dos de ellos, casados. Y sí, lo sabía desde el principio. Divorcio. Dos hijos. Un niño y una niña. Javier se lo había contado en su tercera cita. Carmen entonces sonrió. Dijo que no era un problema. Que lo entendía. Que los niños no eran un obstáculo.
Ahora esas palabras le sonaban ingenuas, estúpidas.
Carmen se tapó los ojos con la palma de la mano y respiró hondo. Contener las lágrimas era cada vez más difícil. El pecho le ardía como si una losa invisible lo aplastara.
Con el tiempo, resultó insoportable. Dos veces por semana. Sin falta: martes y sábado. Javier se marchaba a casa de su ex. En teoría, a ver a los niños. Pero se quedaba a cenar. Pasaba tiempo con su exmujer. Con Lucía.
Carmen sabía que era absurdo. Confiaba en su marido. O al menos, intentaba convencerse de ello. Pero algo en su interior le advertía que se avecinaba una tormenta. Una intuición que le revolvía el estómago.
Cuando Javier se iba, Carmen se quedaba sola en el piso. Se hundía en la autocrítica. Se reprochaba no defender su postura, ceder ante las promesas de su marido, callar cuando debía gritar.
Agarró el móvil y escribió rápido un mensaje a su amiga.
«Ha vuelto a ir con ella».
El teléfono vibró. Era Lola.
Hola dijo Carmen, intentando que su voz no temblara.
Carmen, ¿qué demonios haces? Lola no anduvo con rodeos. ¿Cuánto más vas a aguantar? Te está engañando. Es obvio.
No, Lola, no lo entiendes empezó Carmen, pero su amiga la interrumpió.
Lo entiendo perfectamente. Dos veces por semana se va con su ex. Se queda hasta la noche. ¿Y me vas a decir que están jugando con plastilina y los niños?
Carmen se pasó la mano por la cara. Sabía que Lola tenía razón. Pero admitirlo en voz alta significaba reconocer que su matrimonio era una farsa.
Dice que no hay nada entre ellos susurró Carmen. Que solo va por los niños.
Por Dios, qué ingenua eres suspiró Lola. Carmen, te lo suplico. Abre los ojos. Los hombres normales no pasan las noches con sus ex. Los hombres normales recogen a los niños, salen con ellos y los devuelven. El tuyo se sienta en su cocina, come su cocido y, seguramente, le coge la mano cuando los niños no miran.
Lola, basta Carmen apretó el teléfono con fuerza.
¿Basta? Vale. Pero recuerda mis palabras. Te va a doler mucho más. Y cuando pase, no digas que no te avisé.
La llamada terminó. Carmen miró al techo. En la televisión, alguien se reía a carcajadas. Pero a ella ya le daba igual.
Javier regresó cerca de la medianoche. Carmen lo escuchó desvestirse en el pasillo, entrar al baño. Cuando se acostó a su lado, Carmen olió un perfume ajeno. Dulce, empalagoso.
No preguntó por qué había tardado. No tenía fuerzas. Pero Javier habló, acomodándose en la cama.
Perdona la hora. La niña tenía que hacer una manualidad para el cole. La ayudé murmuró, cerrando los ojos. Hizo una vaca con piñas. Quedó graciosa.
Carmen asintió en la oscuridad, aunque él no la veía.
Así pasaron meses. Martes. Sábado. Ida. Vuelta. Olor a perfume ajeno. Excusas.
Hasta que Javier cambió. Se volvió hosco, distante. Pasaba las tardes absorto en el móvil, con el ceño fruncido. Carmen intentó preguntarle qué pasaba, pero él se limitó a gruñir y marcharse a otra habitación.
Unas semanas después, Javier le dio la noticia:
Oye, el viernes tenemos una cita doble.
Carmen se giró, arqueando las cejas.
¿Con quién?
Con Lucía y su nuevo novio.
A Carmen se le iluminó el rostro. ¿Entonces Lucía tenía a alguien? ¿Entonces Javier no estaba con su ex? ¿No la engañaba? ¿Habían sido miedos infundados?
Sonrió, rodeó el cuello de Javier con los brazos.
Claro que iremos.
El viernes llegó rápido. Carmen incluso se compró un vestido nuevo. Azul claro, ceñido. Quería lucir bien. Demostrarle a Lucía que era digna de Javier. Que era la elección correcta.
Llegaron a una cafetería en las afueras. Un lugar acogedor, con mesas de madera y luz tenue. Lucía ya estaba allí, acompañada de un hombre de unos cuarenta años. Alto, deportivo, sonrisa amable.
Hola Lucía se levantó para saludar. Este es Adrián.
Lucía estaba radiante. Delgada, cuidada, hermosa.
Adrián asintió, estrechando la mano de Javier. Se sentaron.
Carmen tenía un buen presentimiento. La velada sería tranquila. Se conocerían, charlarían y cada uno seguiría su camino.
Pero la cita fue un desastre.
Toda la noche, Javier actuó como si quisiera recuperar a su ex. Interrumpía a Adrián. Demostraba que conocía a Lucía mejor que nadie.
Adrián propuso pedir una pizza picante. Javier intervino:
A Lucía no le gusta lo picante.
Lo sé respondió Adrián con calma. Ya lo hablamos. Esto es para nosotros. A ella le pediremos otra cosa.
Pero Javier no cejó.
¿Te acuerdas, Lucía, cuando fuimos a la playa con los niños? continuó, ignorando a Adrián. El pequeño trajo una medusa a la orilla. Creía que era un juguete.
Lucía asintió, pero su expresión era de irritación.
Javier, eso fue hace años dijo, intentando cambiar de tema.
Pero él siguió. Historia tras historia. Los niños. Su pasado juntos. Cuando eligieron el carrito de la niña. Las noches en vela por los cólicos del pequeño.
Carmen permaneció callada, apretando un vaso de agua. Cada palabra de Javier le quemaba. Veía que a Lucía también le molestaba. Intentaba detenerlo con la mirada, desviar la conversación. Pero Javier no lo notaba.
Y entonces Carmen lo entendió. Javier no había superado a su ex. Seguía aferrándose a ella. A su pasado, a los niños, a los recuerdos.
Y ella, Carmen, sobraba. Era el plan B. El reemplazo temporal.
Sonó su teléfono. Un mensaje del banco. Pero Carmen
