Life Lessons
הלכתי לבקר את אחי לכבוד חג החנוכה… וגיליתי שבעצם לא הוזמנתי כי אשתו “לא רוצה אנשים כמוני” בבית שלהם אני בת 41, אחי בן 38. כל חיינו היינו מאוד קרובים — גדלנו יחד, חלקנו חדר, סודות, עבודה, אפילו זמנים קשים. אבל מאז שהוא התחתן, משהו בו השתנה, למרות שסירבתי להודות בזה. בשנה שעברה, כבר בתחילת דצמבר הרגשתי משהו מוזר: אחי לא הזכיר כלום בנוגע לארוחה המסורתית של חג החנוכה. תמיד חגגנו את זה יחד. פשוט תמיד. ערב אחד החלטתי להפסיק לחכות. חשבתי לעצמי: “אם הוא לא מזמין אותי, אני אזמין את עצמי.” זה בכל זאת אחי, לא מישהו זר. ב-8 לחודש, בסביבות שש בערב, שלחתי לו הודעה לשאול מתי יבוא לאסוף אותי. הוא לא ענה. התקשרתי — הטלפון כבוי. משהו בי התכווץ. לקחתי מונית ונסעתי היישר אל ביתו. כשהגעתי, שמעתי מוזיקה, צחוקים, ילדים רצים… שולחן ערוך, חגיגה. אפילו התביישתי לדפוק, כי היה ברור שחוגגים. אבל דפקתי. אחי פתח. החוויר. חיבק אותי במהירות, אבל ניכר עליו שהוא לחוץ. אמר לי: — “אה, אחותי… למה לא עדכנת שאת באה?” עניתי: — “כי גם אתה לא עדכנת בכלום. בגלל זה באתי. מה קורה?” לפני שהכניס אותי, הוא הסתכל אחורה — כאילו שקל משהו. נכנסתי… ונשארתי המומה. בשולחן — כל המשפחה של אשתו: בני דודים, דודים, דודות, אפילו שכן. כולם. רק אני לא הייתי שם. אשתו בירכה אותי בחיוך מזויף והמשיכה להגיש, כאילו אני לא קיימת. התיישבתי על הספה, במבוכה, בלתי נראית. ושם, בתוך השקט הלא נעים הזה, שמעתי את אשת אחי אומרת לאמא שלה — כנראה בלי לשים לב שאני שומעת: — “אמרתי לך שהיא תבוא להרוס לי את הערב. לא רציתי אנשים כמוה פה.” “אנשים כמוני?” מה זה אומר? מה עשיתי? הרגשתי שקשה לי לנשום, ניסיתי לא לפרוץ בבכי מול כולם. אחי שמע גם. פניו השתנו. ניגש אליי ואמר בשקט: — “אחותי, אל תתייחסי. היא כזו.” הבטתי בו: — “כזו — איך? מה עשיתי לה? איך ייתכן שבאתי לבית של אחי ואני חשה פולשת?” אז הוא הודה בהכול: — “היא לא רצתה שאזמין אותך. אמרה שיש לך אופי חזק, שאת חושבת יותר מדי, שתמיד רוצה לעזור ומתגייסת איפה שלא צריך. ולא רציתי לריב איתה בחג.” נשארתי בלי מילים. אחי העדיף לא להזמין אותי… רק כדי לא להריב עם אשתו. לא עשיתי סצנה. לא אמרתי כלום. רק קמתי ואמרתי: — “אל תדאג. אני הולכת.” הוא התחנן שאשאר, אבל לא יכולתי. לא רציתי להיות במקום שבו אני “מיותרת”. הלכתי עד הפינה עם דמעות בגרון. בבית חיממתי צלחת אורז עם עוף ואכלתי לבד. עברתי על תמונות חנוכה ישנות עם אחי. והרגשתי משהו נשבר בי — כי הוא לא הצליח להגן על המקום שלי לידו, על הקשר, על הסיפור שלנו. עד היום לא דיברנו על זה. הוא ממשיך להתעקש “שיום אחד” יבקר אותי… אבל אני עדיין לא יודעת אם לדבר איתו או פשוט לשחרר. דבר אחד בטוח: בחנוכה הקרוב, אני לא אהיה איתם
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נסעתי לבקר את אחי לחג החנוכה וגיליתי שהוא לא הזמין אותי, כי אשתו “לא רוצה אנשים כמוני” בביתה. אני בן 41, אחי בן 38. כל חיינו היינו קרובים מאוד
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עשיתי את הטעות הכלכלית הכי רומנטית בחיי: בניתי את גן העדן שלי על קרקע של מישהי אחרת. כשנישאתי, חמותי חייכה אליי ואמרה: “מתוקה, למה שתשלמו שכירות? יש מקום על הגג. תבנו לכם דירה שם ותשבו בנחת”. אז זה נשמע לי כמו ברכה. האמנתי לה. האמנתי גם לאהבה. אני ובעלי התחלנו להשקיע כל שקל שחסכנו בדירה העתידית. לא קנינו רכב. לא נסענו לחופשות. כל הבונוסים והחסכונות הלכו לחומרים, בעלי מקצוע, חלונות, ריצוף. חמש שנים בנינו. לאט. בתקווה. משטח ריק יצרנו דירה אמיתית. עם מטבח שחלמתי עליו. עם חלונות גדולים. עם צבעים שדמיינתי לבית של “שלנו”. אמרתי בגאווה: “זה הבית שלנו”. אבל החיים לא שואלים אם את מוכנה. הנישואים התחילו להיסדק. ריבים. צעקות. פערים שלא הצלחנו לגשר. וביום שהחלטנו להיפרד למדתי את הלקח היקר בחיי. כשארזתי בגדים עם דמעות בעיניים, הסתכלתי על הקירות ששייפתי וצבַּעתי לבד, ואמרתי: “לפחות תחזירו לי חלק ממה שהשקענו. או תשלמו לי את החלק שלי”. חמותי – אותה אישה שהציעה “לבנות על הגג” – עמדה בדלת בזרועות שלובות ומבט קר: “אין פה כלום שלך. הבית שלי. המסמכים שלי. אם את יוצאת – תצאי עם מה שתיקחי ביד. כל השאר נשאר פה”. אז הבנתי. אהבה לא חותמת על חוזים. אמון הוא לא בעלות. ועבודה בלי טאבו – היא הפסד. יצאתי לרחוב עם שני מזוודות וחמש שנות חיים שהפכו לבטון וקירות – שכבר לא שלי. עזבתי בלי כסף. בלי בית. אבל עם בהירות. הכסף הכי אבוד הוא לא זה שבוזבז על תענוגות. הכי אבודים – הם אלו שהשקעת במשהו שלא היה על שמך. לבנים אין רגשות. מילים עפות. אבל מסמכים נשארים. ואם יש לי משהו לומר לכל אישה: לעולם, כמה שלאהבה יהיה מקום, אל תבני את העתיד שלך על קרקע של מישהו אחר. כי לפעמים “השכירות שנחסכה” עולה לך בכל החיים.
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עשיתי את הטעות הפיננסית הכי רומנטית בחיי: בניתי את גן העדן שלי על אדמה לא שלי. כשהתחתנתי, חמותי חייכה אליי ואמרה: “אילנה מתוקה, למה לשלם שכירות?
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עשיתי את הטעות הפיננסית הכי רומנטית בחיי: בניתי את גן העדן שלי על קרקע לא שלי כשהתחתנתי, חמותי חייכה ואמרה: “ילדה יקרה, למה לשלם שכר דירה? מעל הדירה יש מקום. תבנו לכם דירה למעלה ותחיו בשקט.” זה נשמע לי כמו ברכה. האמנתי לה. האמנתי גם לאהבה. בעלי ואני השקענו כל שקל שחסכנו בבית העתידי הזה. לא קנינו רכב. לא יצאנו לחופשות. כל הבונוסים, כל החסכונות הלכו לחומרים, קבלנים, חלונות, ריצוף. חמש שנים בנינו. לאט. בתקווה. מחלל ריק יצרנו דירה אמיתית. עם מטבח שחלמתי עליו. עם חלונות גדולים. עם קירות בצבעים שדימיינתי ל”בית שלנו”. אמרתי בגאווה: “זה הבית שלנו.” אבל החיים לא שואלים אם אתה מוכן. הנישואין התחילו להיסדק. ריבים. צעקות. פערים שלא הצלחנו לגשר. וכשבחרנו להיפרד, קיבלתי את הלקח היקר של חיי. כשהארזתי את בגדי בדמעות, הסתכלתי על הקירות ששייפתי וצבּעתי בעצמי, ואמרתי: “לפחות תחזירו לי חלק ממה שהשקעתי. או שלמו לי את החלק שלי.” חמותי — אותה אישה שהציעה פעם “לבנות למעלה” — עמדה בפתח בזרועות שלובות ומבט קר: “פה אין לך כלום. הבית שלי. המסמכים שלי. אם את עוזבת – תלכי רק עם הדברים שלך. כל השאר נשאר כאן.” רק אז הבנתי. אהבה לא חותמת על מסמכים. אמון לא שווה בעלות. ועבודה ללא זכות קניין היא פשוט הפסד. יצאתי לרחוב עם שני מזוודות וחמש שנים של חיים שהפכו לבטון וקירות – שכבר לא שלי. יצאתי בלי כסף. בלי בית. אבל עם תובנה ברורה. הכסף הכי אבוד הוא לא זה שהולך על פינוק. הכי אבוד הוא זה שהשקעת במשהו שמעולם לא היה על שמך. לבנים אין רגשות. מילים עפות. אבל מסמכים – נשארים. ואם יש לי מסר אחד לכל אישה: לעולם, גם אם יש אהבה, אל תבני את עתידך על קרקע שאינה שלך. כי לפעמים “שכר הדירה שנחסך” עולה לך בכל החיים.
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לפני שנים רבות, כשעוד האמנתי באהבה עיוורת, עשיתי את הטעות הכלכלית הכי רומנטית בחיי: בניתי את גן העדן שלי על קרקע שלא הייתה שלי. כשהתחתנתי, חמתי קיבלה אותי
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עשיתי את הטעות הכלכלית הכי רומנטית של חיי: בניתי את גן העדן שלי על קרקע שאינה שלי כשהתחתנתי, חמתי חייכה ואמרה: “ילדה יקרה, למה לשלם שכירות? יש מקום על הגג, תבנו דירה משלכם ותגורו בשקט.” אז זה נשמע לי כמו ברכה. האמנתי לה. האמנתי גם לאהבה. עם בעלי התחלנו להשקיע כל שקל שחסכנו בבית העתידי הזה. לא קנינו רכב. לא נסענו לחופשות. כל הבונוסים, כל החסכונות – הלכו לחומרים, פועלים, חלונות, אריחים. חמש שנים בנינו. לאט. בתקווה. מחלל ריק יצרנו בית אמיתי. עם מטבח שחלמתי עליו. עם חלונות גדולים. עם קירות בצבעים שדמיינתי ל”בית שלנו”. אמרתי בגאווה: “זה הבית שלנו.” אבל החיים לא שואלים אם אתה מוכן. הנישואים התחילו להיסדק. ריבים. צעקות. הבדלים שלא הצלחנו לגשר עליהם. וביום שהחלטנו להיפרד, קיבלתי את הלקח הכי יקר בחיי. בעוד אני אורזת את בגדי עם דמעות בעיניים, הסתכלתי על הקירות ששייפתי וצבענו במו ידיי, ואמרתי: “לפחות תתנו לי חלק ממה שהשקענו, או שתקנו ממני את החלק שלי.” חמתי – אותה אישה שהציעה לנו פעם “לבנות למעלה” – עמדה בדלת, ידיים שלובות ומבט קר: “פה אין לך כלום. הבית שלי. הניירות על שמי. אם את עוזבת, את יוצאת עם מה שעלייך. כל השאר נשאר כאן.” אז הבנתי. אהבה לא חותמת מסמכים. אמון איננו בעלות. ועבודה קשה בלי טאבו היא פשוט הפסד. יצאתי לרחוב עם שני מזוודות וחמש שנות חיים שהפכו לבטון ולקירות שכבר לא שייכים לי. עזבתי בלי כסף. בלי בית. אבל עם בהירות. הכסף שהכי הולך לאיבוד הוא לא מה שמוציאים על הנאות. הכי מבוזבז הוא מה שמושקע במשהו שמעולם לא היה רשום על שמך. ללבנים אין רגשות. המילים מתפוגגות. אבל הניירות נשארים. אם יש לי מסר אחד לכל אישה: לעולם, גם באהבה הכי גדולה, אל תבני את העתיד שלך על נכס לא שלך. כי לפעמים החיסכון על שכר דירה עולה לך את כל החיים.
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יומן אישי הטעות הכלכלית הכי רומנטית שעשיתי: בנינו לנו גן עדן קטן אבל על קרקע של מישהו אחר. כשהתחתנתי, חמותי חייכה אליי ואמרה: “בת יקרה, למה לשלם שכירות?
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Un hijo para una amiga Cuando Lilia afrontaba los últimos meses de embarazo, su hermano pequeño se marchó de casa, su padre cayó en el alcohol, y desde entonces la vida de Lilia se convirtió en un infierno. Cada mañana de Lilia empezaba ventilando la casa, recogiendo botellas vacías del suelo y esperando a que su padre se despertara. — Papá, no deberías beber. Apenas te recuperaste del ictus. — Bebo porque quiero. ¿Quién me lo va a prohibir? Es la única manera de sobrellevar el dolor. — ¿Qué dolor? — El dolor de saber que no le hago falta a nadie. Ni siquiera a ti; solo soy una carga. Soy un hombre fracasado, Lilia. No debería haber nacido, ni casarme ni tener hijos que solo han heredado mi debilidad, mal carácter y pobreza. Todo ha sido en vano, hija. Beber es más fácil. El humor de Lilia, de por sí ya sombrío, empeoraba. — No ha sido en vano, papá. Hay gente que lo pasa incluso peor. — ¿Peor? Creciste sin madre. Y piensas traer al mundo a una criatura sin un padre, condenada a la pobreza. — No todo es tan negro, papá. Nada dura para siempre, todo puede cambiar en cualquier momento. Lilia recordó triste aquellos días en los que era feliz y planeaba casarse con Iván. Sí, el mundo se había tambaleado, pero había que seguir. Ese día su padre volvió a emborracharse. Lilia gritó de desesperación: — ¿Te has bebido el dinero que guardé para emergencias? ¿Cómo lo encontraste? ¿Has revuelto toda la casa y mis cosas? — Todo en esta casa es mío — declaró él — incluida la pensión que me escondes, ¡mi pensión! — ¿Y te lo has fundido todo? ¿No pensaste en cómo íbamos a vivir? — ¿Por qué tendría que pensarlo? Estoy enfermo. Tú ya eres mayor, ahora te toca cuidar de tu padre. Lilia rebuscó por la casa. — Ayer había dos paquetes de macarrones y aceite, lo recuerdo. ¡Ahora ya no! ¿Qué vamos a cenar? Lilia estaba en shock. Se sentó, cubriéndose la cara con las manos. No podía saber que la tía Natalia aprovechaba su ausencia para emborrachar a su padre y vaciar la despensa. Natalia se había colado en la casa como una serpiente, destrozando la familia. Aquella noche Lilia la pasó llorando, tumbada, vencida, y además tenía hambre. Por la mañana, alguien llamó a la puerta: Natalia. Llevaba un abrigo de última moda y tacones. Ni se descalzó, entró directamente. — Hola. Me ha contado una amiga del ayuntamiento que debéis dinero y que pronto os cortarán la luz. ¿Qué pasa, Lilia? ¿Me invitas a un té? Sin esperar respuesta, Natalia fue a la cocina hurgando en armarios y el frigorífico. — Ya pongo yo el té, encima estás embarazada, igual que mi hija Elena… Oye, no tenéis ni azúcar ni té, nada de nada. Vámonos al súper. Lilia evitaba mirarla. — Tía Natalia, no le ofrezco té. Mejor márchese. Pero Natalia insistía. — ¿Tienes problemas? Ya lo veo. ¿Recuerdas que te ofrecí venirte a vivir a mi casa? Esta vez no es una sugerencia, insisto, tienes que mudarte conmigo. Aquí no hay condiciones para tu futuro bebé, tu padre bebe y tú ni tienes qué comer… y deberías tomar fruta y vitaminas. Haz la maleta y vente conmigo. Lilia tuvo que sentarse de puro mareo. Se le saltaron las lágrimas al sentir el abrazo de Natalia: — Escúchame, niña, sé cómo piensas de mí. Y no me extraña: mi hija te quitó el novio. Pero no soy un monstruo y no puedo verte así. Quieras o no, te voy a cuidar. Lo demás ocurrió como en un sueño: Natalia la ayudó a recoger la ropa y llamó un taxi. *** Cuando a Lilia le dieron las contracciones, Natalia no se separó de ella. — Hazme caso, Lilia. Ya he avisado al personal sanitario de que quieres renunciar al bebé. Cuando nazca, no lo cojas, no lo acerques al pecho. Ni lo mires. Lilia, atenazada por el dolor, solo murmuró: — Ay, tía Natalia, me da igual todo… Que acabe pronto. — No lo olvides: tú sola no podrás criar a ese niño. He encontrado una pareja estupenda dispuesta a adoptar a tu bebé ya mismo. Horas después nació una niña. — Tres kilos trescientos, sana, todo bien. La enfermera envolvió a la niña sin mostrársela siquiera. Pero la pediatra fue tajante: — Esto no puede ser. Han tenido una niña sana y ni quiere mirarla. Elena, tráigala y acérquela al pecho de la madre. Lilia negó con la cabeza, apenada: — No quiero. No tengo ni para vivir yo. No quería tenerla… Habrá quien la necesite más, firmaré los papeles, la adoptarán… — No diga tonterías, al menos mírela. Lilia cerró los ojos, pero sintió algo tierno tocando su mano. La enfermera dejó a la niña junto a ella; la pequeña gruñía, moviéndose y abriendo la boca, buscando la teta. Lilia por fin miró a su hija. Una bolita pequeña e indefensa la miraba frunciendo los ojitos, manoteando el pecho de su madre. — Bueno, ¿ya está, mamá? Dale de comer a la peque, — sonrió la pediatra. Al ver la emoción de Lilia, se alegró. — Preciosa, te necesita a ti, no a unos padres adoptivos, ¿lo ves? Lilia rompió a llorar, abrazando a su hija y asintiendo. Pasó las siguientes horas sin poder dejar de mirar a la niña. Así despertó su instinto maternal. «Aquí está el sentido de mi vida: mi hija. No importa si Iván se fue, ni lo que haga mi padre… Mi hija me necesita, así que estaré con ella.» *** Lilia despertó con la voz de Natalia. Natalia, envuelta en bata, entró en la habitación y la miró en la cama. — ¿Es que has olvidado de lo que hablamos? — susurró. — Prometiste renunciar a tu hija. La pareja está lista para llevársela ya mismo. — Natalia, he cambiado de opinión. No voy a dársela a nadie. — ¡Pero si no tienes ni para comer! ¿Dónde la vas a criar? ¿En la calle? — En casa. Ya no quiero molestarles más. Lo sacaré adelante como pueda. Lilia vio la cara de Natalia transformarse en una mueca terrible. — ¿¡Pero estás loca!? ¡No tienes dinero! ¿De qué vas a vivir? ¿Acaso vas a mendigar? El llanto de la niña la interrumpió. Lilia se levantó y fue hacia la cuna. — ¡No la toques! Yo la calmaré y le daré biberón. Diremos a los médicos que no tienes leche — sentenció Natalia. Lilia negó con la cabeza: — Eso aquí no se decide, es mi hija. Ya lo he dicho. No pienso renunciar a ella. — ¡No puedes! ¡Lo prometiste! — gritó Natalia descontrolada. — Márchese. Natalia se fue. Entonces la compañera de habitación de Lilia se incorporó: — ¿Quién era esa? — Mi tía. — Qué horror. Has hecho bien en echarla. Soy Lara. Si necesitas algo, ayudo. Aún queda buena gente en el mundo. — Yo soy Lilia. — Encantada, Lilia. Parecía que esa mujer quisiera llevarse a tu bebé. Era muy rara. *** Antes del alta, una visita esperaba a Lilia en el pasillo. Su ex amiga Elena aguardaba inquieta, con la barriga prominente. — Hola. Lilia se sentó con cautela en un banco. Elena se sentó cerca. — Sé que has dado a luz. — Sí. Una niña. La mirada de Elena titubeaba. — Lilia, es que… Sabes que mamá buscó gente para adoptar a tu hija. — ¿Y? — Son muy buena gente, tienen dinero y quieren una niña. Ofrecen un millón de euros. ¿Te imaginas? Podrías comprar una habitación en un piso compartido, o incluso invertir en una vivienda. — ¿Un millón? — repitió Lilia — Pues si tanto te preocupa, vende tu propio bebé. Elena torció la boca, pero siguió sujetando a Lilia del brazo. — Espera, Lilia. ¡Dame el bebé a mí! Yo lo cuidaré, también es hija de Iván. — ¿Crees que podrás con dos? — No lo entiendes, ¡mi familia se desmorona! Lilia se levantó para marcharse. Elena se aferró a su manga, con ojos enloquecidos. — ¡Lo necesito, Lilia! — Suéltame. Poco después, apareció Iván en la habitación. Lilia frenó al verle. — ¿Ya has dado a luz? ¿Puedo ver a la niña? — No, no puedes. Tú pronto serás padre con Elena, preocúpate por ella. — Hay que hablar, Lilia. Yo quiero a la niña. Renuncia a ella, y prometo adoptarla enseguida. Lilia negó. — No soy como tú. Jamás abandonaré a quien me necesita. Has venido en vano, no te la daré. Iván también se resistía irse. — ¡Dame al bebé! ¡Nunca debiste tenerlo! ¡De todas formas, es mío! — ¿Tú, hijo de mamá? Pregúntale primero a tu madre si te deja. Lilia apartó a su ex, cogió a la niña y fue a pedir a la enfermera: — ¿Puede hacer que no entre nadie más? No quiero ver a nadie más aquí. ¡Esto parece una estación! Epílogo El día del alta, Lilia salió del hospital con su hija en brazos. No estaba sola: también recibió el alta su compañera, Lara, acompañada por su marido y su madre. En el portal, Lilia vio el coche de los Reznikova. Bajó la madre de Iván, Valeria Jacqueline, que la observó largo rato, entornando los ojos. Lilia sintió un escalofrío. La ex suegra la miraba como una loba. Lara se dio cuenta y se acercó. — ¿Quién es esa, Lilia? — Los padres de Iván. — Qué mirada… da miedo. Están muy encima de ti todos, qué raro. Te dije que en casa tienes habitación. Vente conmigo. Lilia asintió. Compartía ese desasosiego. *** Viviendo con sus nuevos amigos, Lilia encontró el amor: el primo de Lara, Tomás, un soltero empedernido, empezó a cortejarla. Tomás resultó un buen hombre, honesto y cariñoso. Se casó con Lilia, adoptó a su hija y ayudó incluso al padre de Lilia. ¿Y Elena e Iván? Su matrimonio se rompió. Resultó que Elena fingía embarazo y llevaba una barriga falsa, engañando a toda la familia de Iván. Natalia, para proteger a su hija, confesó a su yerno que Elena había perdido el bebé al poco de quedarse embarazada. De inmediato le sugirió un “plan” para salir del paso: — Tomás, hijo, no te enfades con Elena. Sí, perdió el bebé, pero tú también tienes tu historia. Pronto tendrás un hijo fuera de casa. Se me ha ocurrido que podríais quedaros con la niña de Lilia. Os la dais en adopción; al fin y al cabo, no es ajena. Y así evitamos disgustar a los padres, fingen que Elena siguió el embarazo, y cuando la otra dé a luz, os lleváis la niña y decís que es hija de Elena. Iván aceptó encantado. Todo salió según lo planeado, hasta que Lilia se negó a abandonar a su hija en el hospital, arruinando el plan de su ex amiga y su madre. La madre de Iván, Valeria Jacqueline, decepcionada por la mentira de su nuera, la echó de casa y obligó a su hijo a divorciarse.
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Un hijo para una amiga Cuando Carmen estaba a punto de finalizar su embarazo, su hermano menor se marchó de casa, su padre, Don Ricardo, cayó de nuevo
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לא את הנכון פוגשות, לא את הנכון מתחתנות: מסע חיים של נשים, גורל ומשפחה מהכפר אל העיר בישראל
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לא תמיד פוגשים את האדם הנכון, ולא תמיד מתחתנים עם הנכון. דרך החיים בארץ לא פשוטה, וגורל אי אפשר להימלט ממנו. לכל אחת ואחת יש גורלהּ, האמת שלה, הדרך שלה.
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כשבעלי השווה אותי לאמא שלו – ולא לטובתי – והצעתי לו לחזור לגור אצל ההורים
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למה הקציצות כל כך יבשות? טבלת את הלחם בחלב? או שסתם שפכת שוב מים לתוך הבשר? אורי חיטט במזלג על הקרום הפריך, מחפש בתוכו לא בשר אלא כשל נסתר.
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בעלי הציע לוותר על חדר השינה שלנו בשביל ההורים שלו בכל החגים – ואנחנו נישן על הרצפה: מה קורה כשאירוח משפחתי הופך למבחן זוגיות, ואיך נגמרה מלחמת המזרון הנפוח והקרם לעקבים בערב ראש השנה
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תקשיבי, אני מוכרחה לספר לך מה היה אצלנו לפני חנוכה סיפור שעד עכשיו בא לי לצחוק ולבכות יחד מרוב עצבים. יונתן, בעלי, העלה רעיון הזוי: שנזמין את ההורים שלו
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בעלי השווה אותי לאמא שלו – ולא לטובתי. אז הצעתי לו לחזור לבית של ההורים שלו
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ולמה הקציצות ככה יבשות? את השרית את הלחם בחלב? או ששוב רק שפכת מים לקציצות? שאל נדב במיאוס, מפשפש במזלגו בקרום המטוגן כאילו הוא מחפש שם לא בשר, אלא איזה פגם נסתר.
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Se encaprichó con la mujer ajena Durante la convivencia, Dudnikov demostró ser un hombre de carácter débil y sin voluntad. Todos sus días dependían del estado de ánimo con el que se despertaba. A veces, se levantaba animado y alegre, el día se le pasaba soltando bromas y riendo a carcajadas. Sin embargo, la mayor parte de su vida la pasaba sumido en sombríos pensamientos, bebiendo mucho café y vagando por la casa con una nube negra sobre la cabeza, como suele suceder en personas de profesiones artísticas. Porque él pertenecía a ese gremio, Víctor Dudnikov trabajaba en una escuela rural, impartiendo clases de dibujo, tecnología y, a veces, música (si la profesora de música estaba de baja). Sentía verdadera inclinación por el arte. En el colegio no conseguía dar rienda suelta a su creatividad, por lo que fue la casa la que sufrió las consecuencias: Víctor habilitó el taller en la habitación más grande y luminosa de todas. Esa misma que, dicho sea de paso, Sofía había reservado para la futura habitación de los niños. Pero la casa era propiedad de Víctor, así que Sofía no protestó. Llenó la estancia de caballetes y trípodes, lo cubrió todo de tubos de pintura y bloques de arcilla, y se puso a crear: pintaba con fruición, esculpía, modelaba… Podía pasarse la noche entera trabajando en un extraño bodegón, o el fin de semana completo moldeando una figurita incomprensible. No vendía nunca ninguno de sus “obras maestras”, todo iba directo a la casa, y por eso las paredes estaban repletas de cuadros —que, por cierto, a Sofía no le gustaban nada—, y los armarios y estantes rebosaban de figurillas de barro y statuillas. Y si al menos fueran cosas realmente bellas, pero nada más lejos. Los pocos amigos artistas y escultores, antiguos compañeros de estudios, que le visitaban de vez en cuando, preferían callar, apartaban la mirada y suspiraban al contemplar los cuadros y figurillas. Nadie le elogió. Tan solo Lev Gerasimovich Pecherkin, que era de hecho el mayor de todos, exclamó, después de una botella entera de licor de serbal: — ¡Dios mío, qué galimatías sin sentido! ¿Pero esto qué es? ¡No he visto una sola pieza decente en esta casa! Salvo, eso sí, la maravillosa anfitriona. Dudnikov no supo encajar la crítica, comenzó a gritar, a zapatear rabioso y pidió a su esposa que echara al grosero invitado. — ¡Lárgate! —vociferaba a pleno pulmón— ¡Mal bicho! ¡Que el que no tiene idea de arte eres tú, no yo! ¡Ah, ya lo entiendo! ¡Te mueres de envidia porque ya no te sostienen las manos de tanto beber! ¡Por eso te dedicas a despreciar todo lo que hay a tu alrededor! …Lev Gerasimovich salió disparado por las escaleras del porche, a punto de tropezar, y se quedó junto a la verja. Sofía fue tras él a disculparse: — Por favor, no se tome a mal lo que ha dicho mi marido, no tendría que haber criticado sus obras y además yo también tengo culpa, debí haberle avisado. — No te justifiques por él, querida, —se apresuró a responder Lev—. Todo está bien, llamaré a un taxi y me voy a casa. Pero me das lástima. ¡Tienes una casa preciosa, pero estos cuadros horribles de Víctor lo estropean todo! ¡Y esas feísimas figuritas de barro… deberíais esconderlas! Pero claro, conociendo a Víctor, imagino que tu vida con él no es fácil. Porque ¿sabes?, en los artistas es simple: lo que creamos refleja el alma. ¡Y Víctor tiene el alma tan vacía como sus lienzos! Levantando su mano para despedirse, el hombre se marchó de la inhóspita casa. Víctor tardó mucho tiempo en calmarse después, gritando, rompiendo algunas de sus “esculturas”, rasgando cuadros y dando portazos, hasta que finalmente se enfrió. *** …Aun así, Sofía jamás le llevaba la contraria. Pensaba que algún día tendrían hijos y su querido marido dejaría sus caprichos. Que reformaría el taller para convertirlo en cuarto de los niños, y mientras tanto, que se entretuviera con sus bodegones. Al principio, tras la boda, Víctor fingió ser el perfecto esposo, traía fruta fresca y su sueldo a casa, cuidaba de la joven esposa. Pero al poco tiempo eso se acabó. Con Sofía se volvió distante, dejó de compartir el dinero y Sofía tuvo que hacerse cargo de toda la casa y del marido. Además, estaba la huerta, el corral con las gallinas y la suegra. …La noticia de que venía un hijo llenó a Víctor de entusiasmo. Pero su alegría se desvaneció pronto: a la semana, Sofía enfermó, fue a parar al hospital y perdió el bebé en las primeras semanas. Cuando Víctor recibió la noticia, se transformó: se volvió llorón, nervioso, gritó a su joven esposa y se encerró en casa. El estado de Sofía al ser dada de alta era indescriptible, parecía la sombra de sí misma. Salió del hospital como pudo y caminó hasta casa. No la esperaba nadie, pero lo peor estaba por venir: Víctor se encerró en la casa y se negó a dejarla entrar. — ¡Abre, Víctor! — No te voy a abrir, —respondía compungido tras la puerta—. ¿Para qué has vuelto? Tenías que haber llevado a buen término mi hijo, pero no cumpliste esa misión. ¡Y por tu culpa hoy mi madre ha tenido un ataque al corazón! ¿Por qué me casé contigo? Has traído la desgracia a esta casa. No te quedes en la puerta, márchate. No quiero seguir contigo. A la mujer se le nubló la vista y se sentó en el porche. — Pero, Víctor… Yo también estoy destrozada, también sufro. ¡Abre la puerta! Él no respondió a sus lágrimas, y Sofía quedó sentada en el umbral hasta la noche. Por fin, la puerta chirrió y Víctor salió. Estaba consumido de pena, cerró la casa con el pasador, aunque no encontró el candado. Nunca sabía dónde estaba nada, siempre lo preguntaba a Sofía. Se quedó un rato pensativo, y luego se fue por la cancela, sin mirarla siquiera. Cuando se hubo ido, Sofía abrió la puerta y entró en casa, donde cayó rendida en la cama. Esperó toda la noche a su marido. Por la mañana, una vecina vino y le dio la mala noticia: la suegra de Sofía no se había recuperado del infarto y había muerto. Aquello destrozó del todo a Víctor, dejó el trabajo, se tiró en la cama y confesó a la joven esposa: — Nunca te he querido. Ni te quiero. Me casé por mandato de mi madre, porque quería nietos. Pero tú destruiste mi vida y la de mi madre, nunca te lo perdonaré. Las palabras dolían, pero ella decidió no abandonar a su marido. Pasaba el tiempo y nada mejoraba. Dudnikov se negaba a levantarse, solo bebía agua y apenas comía. Sufría además de una úlcera que se le agravó. Se le quitó el apetito, cayó la apatía y terminó por no levantarse, quejándose de que no tenía fuerzas por desnutrición y falta de vitaminas. Al final, resultó que había solicitado el divorcio y separaron a los Dudnikov. Sofía lloró amargamente. Intentó abrazar y besar a Víctor, pero él apartaba el rostro y murmuraba que cuando se recuperara la echaría de casa. Que le había destrozado la vida. *** Sofía no podía irse porque no tenía dónde ir. Su madre, encantada de haberla casado joven, casi desde el instituto, en cuanto se quedó sola, se preocupó de su propia vida y se marchó con un viudo con el que hacía tiempo quería juntarse. Vivían lejos, por la costa mediterránea. Todo les fue bien, la madre se casó y volvió a casa solo para vender rápidamente la propiedad familiar. Con el poco dinero que sacó, se marchó de inmediato con su nuevo marido, dejando a su hija sin un techo al que volver en caso de divorcio. Así que la chica quedó atrapada por las circunstancias. *** Llegó el día en que se acabaron todas las provisiones. Sofía rascó los últimos granos del armario, coció el último huevo puesto por la gallina y preparó una papilla líquida y la yema, hecha puré, para alimentar a Víctor. Sí, el destino había decidido que Sofía ahora diera de comer con cucharita, y no al bebé que podría haber tenido hacía tiempo, de no cargar siempre sola con los cubos de agua y la leña, sino a su exmarido, que no le tenía consideración alguna. — Me voy a la feria del pueblo de al lado, intentaré vender la gallina o cambiarla por algo de comida. Víctor, con la mirada perdida en el techo, tragó saliva y preguntó: — ¿Y para qué venderla? Guísala y hacemos un caldo. Ya me cansé de tanta harina y papilla, me apetece caldo de verdad. Sofía empezó a jugar con el borde de su vestido de seda. Era el único que tenía, el mismo con el que fue a la graduación y luego se casó, y que volvía a ponerse en días calurosos porque no tenía otro. — Tú sabes que no puedo hacerlo… La cambio o la vendo. Podría dársela a los vecinos, como hicimos con otras gallinas, pero creo que Pinta vendría a buscarme. Se ha encariñado mucho conmigo. — “Pinta”, —replicó Víctor con desprecio—, ¿acaso has dado nombre a cada gallina? Qué tontería de mujer eres… Sofía mordió el labio y bajó la mirada. — ¿Dices que vas a la feria? —se animó el marido—, pues lleva también un par de mis cuadros y figuritas. Quizá alguien compre algo. Sofía desvió la mirada para zafarse: — Pero, querido… les tienes mucho aprecio… — ¡Que las lleves! —ordenó caprichoso. Ella miró el tocador, cogió dos silbatos de pajarito, mal imitados “en estilo de Talavera”, y una gran hucha de cerdo de la que su marido llevaba años presumiendo. Salió de casa corriendo, esperando que Víctor no le siguiera para obligarla a llevarse también los cuadros. Las figuritas aún podían ofrecerse, pero los cuadros sabían terriblemente mal. Nadie querría comprarlos, y a Sofía se le caía la cara de vergüenza. *** El día estaba caluroso. A pesar de ir ligera de ropa, el sudor le perlaba el rostro. Su cara, ya de por sí pulida, relucía, y el flequillo pegaba al sudor en la frente. Era la fiesta mayor del pueblo. Sofía ni recordaba la última vez que salió a pasear y ahora miraba a la gente vestida de fiesta, circulando entre los puestos. Había de todo: mieles de cualquier tipo, pañuelos y mantones coloridos, dulces para niños… Olía a carne asada y música y risas llenaban el aire. Sofía se detuvo en el último puesto. Abrazó su bolsa de tela, donde llevaba la gallina, y la acarició. La verdad, le costaba separarse de Pinta, la gallina con la que tanto cariño compartía. Hacía unos años, compraron polluelos, que crecieron hasta ser gallos y gallinas. Una de ellas se lesionó la pata y Sofía la recogió en casa para cuidarla. Pronto la gallinita se volvió lista y graciosa, saltando a la pata coja tras su dueña y jugando con ella. Ahora, Pinta era la mascota preferida. Cuando Sofía entraba al gallinero, la gallina corría hacia ella, cojeando. Ahora, la gallina sacaba su pico de la tela, curiosa. *** Una vendedora mayor la miró: — Llévate unos colgantes, guapa. Hay de acero, de plata, y unas cadenitas doradas muy monas. — No, gracias, quiero vender una gallina. Una ponedora excelente, ¡grandes huevos! — ¿Una gallina? ¿Y qué hago yo con eso…? En ese momento, un joven junto al puesto cobró interés y preguntó en voz alta: — ¿Puedo ver la gallina? — Claro. Sofía entregó la ponedora con sumo cuidado al joven, que no conocía. — ¿Cuánto pides? Tan barata… ¿dónde está el truco? Bajo la mirada escrutadora, a Sofía se le aceleró el pulso. — Cojea un poco, pero es fuerte y sana. — Perfecto, yo te la compro. ¿Y eso, qué es? El joven señaló las figuritas de barro que Sofía sostenía. — Ah, esto… figuritas. Silbatos y una hucha. El joven la examinó y sonrió torcido: — Qué curioso, hechas a mano. — Exacto, todo artesanía. Vendo barato, necesito dinero. — Te lo compro todo. Me encantan las cosas distintas. La vendedora resopló desde el puesto: — Pero, ¿para qué quieres eso, Denis? ¿Te faltan juguetes todavía? Ve mejor a ayudar a tu hermano con los pinchos. Sofía, al recibir el dinero, se asustó: — ¿Así que vendeis brochetas? ¡Entonces no puedo venderos la gallina! Intentó recuperarla, pero Denis se escabulló. — ¡Toma tu dinero! —rogó Sofía, temblando—. ¡No puedes hacerle eso a Pinta! ¡No es de carne! — Ya lo sé. No la voy a sacrificar, es para mi madre. Tiene un corral de gallinas. — ¿No me engañas? — No, —le sonrió Denis—. Puedes venir cuando quieras a ver a Pinta. Nunca pensé que las gallinas tuvieran nombre. *** Sofía ya volvía a casa cuando un coche la alcanzó y Denis bajó la ventanilla. — Espere, señorita… Quería preguntarle: ¿tiene más figuritas de barro? Se las compraría todas. Son regalos originales, ¿sabe? Sofía, cegada por el sol, sonrió: — ¡Pues qué suerte! En casa hay montones de todo tipo… *** Dudnikov, tumbado en la cama, se despertó al oír voces. — ¿Quién hay, Sofía? Tráeme agua, tengo sed. El visitante echó un vistazo al hombre en la cama y se apartó, curioseando las pinturas de la pared. — Increíble, —susurró—. ¿Quién ha pintado esto? ¿Usted? —preguntó a la dueña, que pasaba con un vaso de agua. — ¡Yo! —salió Dudnikov disparado de la cama—. ¡Y no pinto! Los niños pintan con tizas, ¡yo “compongo”! Se incorporó afanoso y miraba sin disimulo al extraño. — ¿Y a usted qué le importan mis cuadros? —preguntó, remilgado. — Me han gustado. Quiero comprar algunos. ¿Y esas figuras? ¿De quién son? — ¡También mías! —bramó Dudnikov, apartando a Sofía, que le ofrecía agua—. ¡Yo las hice! ¡Todo aquí es mío! Se levantó de la cama y, cojeando un poco, se acercó al invitado. — Son bocetos curiosos —dijo el visitante, mirando de reojo a la discreta Sofía. Mientras Dudnikov se esmeraba en presumir, el visitante no dejaba de mirar a la joven, admirando el rubor de sus mejillas y su modestia. Epílogo A Sofía le sorprendió el “milagroso restablecimiento” del exmarido. ¡Resulta que Dudnikov no estaba enfermo! Apareció alguien interesado por su arte, y toda dolencia desapareció. Aquel misterioso invitado volvió al día siguiente y compró un cuadro… luego otro. Cuando se acabaron los cuadros, siguió con las figuras. Dudnikov, al comprobar el éxito de sus “obras”, se lanzó de nuevo al taller. No imaginaba que al “comprador” no le interesaban sus “genialidades”, sino su esposa. Mejor dicho, su exesposa. Cada vez que Denis —ese era su nombre— se iba con un “cuadro”, se quedaba un buen rato hablando con Sofía en el porche. Entre los dos fue surgiendo simpatía. Y de la simpatía al verdadero sentimiento no había nada. …Al final, todo terminó con que Denis sacó de la casa de Dudnikov lo que realmente buscaba: a su exmujer. Por la que había ido, en realidad. De vuelta a su pueblo, Denis solía echar las pinturas al horno y lavaba los feos muñecos de barro en sacos, sin saber muy bien qué iba a hacer con ellos. Pero no dejaba de pensar en el dulce rostro de Sofía. Se fijó en ella desde que la vio en la feria, con su vestido ligero y la bolsa al hombro. Supó, desde el primer instante, que era su destino. Averiguó que la joven vivía una vida desgraciada junto a aquel chalado, convencido de ser un genio. Lo pasaba muy mal, pero no podía marcharse. Por eso, Denis visitaba diariamente a los Dudnikov, para comprar otra absurda obra y ver a Sofía. Hasta que ella lo entendió todo. *** Dudnikov jamás imaginó ese desenlace. En cuanto Denis dejó de ir después de llevarse a Sofía, desaparecieron las ventas. Oído por ahí, supo que la pareja se había casado, y sintió un amargo arrepentimiento. Resulta que encontrar una buena esposa es difícil, y Sofía lo era. Tardó en darse cuenta de que había perdido lo más valioso que tenía. ¿Dónde hallar otra tan paciente, tan cariñosa y sufrida, tan atenta y capaz de compadecerle como una segunda madre… y tan hermosa? Había dejado ir aquel tesoro como un insensato. Pensó en dejarse vencer por la tristeza, pero acabó cambiando de opinión. Nadie ya le daría de comer huevos rallados, ni a traerle agua, ni cuidar de casa y patio…
02
Soñé que había un hombre, llamémosle Víctor Salcedo, un tipo enclenque y de voluntad disuelta, que vivía en una vieja casa de campo, una de esas casonas
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