Home

Life Lessons

Life Lessons
Lo siento, Mamá. Es un evento elegante. Melissa prefiere que no vayas. Cree que eres demasiado dramática.
04
Lo siento, mamá. Es una boda elegante. Melissa no quiere que vengas. Piensa que eres demasiado dramática. Escucho a mi propio hijo decirlo con la claridad de un cristal.
Life Lessons
Mi nuera me cortó el pelo a escondidas mientras dormía.
04
Me llamo Patricia Riley Mendoza, tengo cincuenta y ocho años y jamás pensé que viviría una de esas experiencias que marcan el alma para siempre.
Life Lessons
El hermano de mi marido me pidió que le dejara mi apartamento mientras hacían reformas, pero me negué
03
El hermano de mi mujer me pidió que le alquiláramos nuestro piso mientras él y su familia hacían la reforma; yo me negué. Por favor, pásame la ensaladilla
Life Lessons
לא מזמן ביקרתי אצל כלתי, וגיליתי שאישה זרה אחראית על הבית והניקיון – אני תמיד אמרתי לבני שהמצב הכלכלי של אשתו לא משנה לנו, והוא התחתן עם מריה, שמעולם לא היה לה כסף. אחרי החתונה הם עברו לדירה שקנינו ושיפצנו עבורם, ואנחנו גם עוזרים כלכלית ומביאים אוכל. כלתי ילדה נכד, לא עובדת, ובני עובד בעבודה לא נחשבת עם משכורת לא גבוהה. אפשר להבין את ההפתעה שלי כשנכנסתי לבית של ילדיי וגיליתי שמנקה זרה עובדת שם – איך כלתי יכולה להרשות לעצמה עוזרת? סילקתי את האישה מהבית כי מבחינתי זה עדיין הבית שלי, והיא מנקה על חשבוני. חיכיתי לכלתי, והיא הסבירה שהיא הפכה להיות בלוגרית מרוויחה וזקוקה לעוזרת כדי להספיק את הכול. מה זה בכלל בלוגינג, ואיך זה מקצוע אמיתי? לא הסכמתי שזרה תיכנס לבית שלי, ודרשתי שתשלם לי אם היא רוצה עזרה. גם בני תמך באשתו ואמר שמריה עובדת קשה ומגיע לה עזרה, ובעלי אמר לי לא להתערב בעניינים של צעירים, אבל אני משוכנעת שאני צודקת! מה דעתכם?
0250
לא מזמן, מצאתי את עצמי בבית של הכלה שלי, ושם הופיעה אישה זרה, עסוקה בניקיון הבית. תמיד אמרתי לבן שלי שאין חשיבות למעמד הכלכלי של בת זוגו העתידית.
Life Lessons
להישאר בן אדם אמצע דצמבר בעיר נ’ היה קריר וסוער. שלג דל בקושי הצטבר על הקרקע. התחנה המרכזית, עם המשבים הקבועים והדלתות הנחבטות ברוח, נראתה כמבצר אחרון לזמן שקפא מלכת. ריח של קפה מהקפיטריה, חיטוי דהוי ודעיכה עמדו באוויר. דלתות הזכוכית נפתחו ונסגרו, מכניסות עוד גל של קור ועוברי אורח עם לחיים סמוקות מהצינה. מרגריטה צעדה בחיפזון באולם ההמתנה, עיניה על שעון התחנה. היא הייתה כאן לרגע – סיום מוקדם של נסיעת עבודה לעיר שכנה, וכעת חיכתה לאוטובוס הביתה, עם שתי החלפות בדרך. זוהי התחנה הראשונה והכי מדכאת. נשארו שלוש שעות להעביר, בעוד השיממון והקדרות חודרים אפילו לתוך בטנת המעיל היוקרתי שלה. לא הייתה פה כבר עשור, וכל דבר נראה לה מצומצם, עכור, אטי ומרוחק מחייה התל־אביביים. העקביים השמיעו נקישות ברורות על הרצפה. נראתה כאן זרה, נוצצת מדי — מעיל צמר בגוון חום־חול יקר, תסרוקת מושלמת שהחזיקה מעמד למרות הדרך הארוכה, ותיק עור אופנתי משולב ברצועה אלכסונית. המבט הביקורתי שלה סקר את האולם: מוכרת דוכנים מגרדת בטלפון, זוג קשישים חולקים שקט חצי לחם, איש במעיל מרופט ובהייה. היא הרגישה בעיניים מתבוננות — לא עוינות, רק קובעות: זרה. היא הסכימה עם זה. רק לעבור את הזמן הזה, לשרוד אותו. מחר בבוקר כבר תהיה בדירתה הנעימה, בתל אביב הגדולה, חמה ומוארת, בלי תחושת דיכאון פרובינציאלי. כשהחליטה היכן לשבת — חסם את דרכה גבר. גבר – בן שישים, אולי קצת יותר. פנים אפרוריות, לא זכיר במיוחד. לבוש מעיל ישן אך מתוקן בקפידה, וכובע אוזניים שהסיר בידו מחמת החום. לא קטע דרכה — פשוט הופיע מולה, כאילו יצא מתוך אוויר האולם הדחוס. קבע עמה שיחה, בקול שקט, שטוח ונטול גוון: — סליחה… גברת… איפה פה… אפשר לשתות מים? השאלה הייתה תלויה באוויר, תמוהה כמו המצב עצמו. מרגריטה הנהנה אוטומטית והצביעה לכיוון הדוכן: שם, מאחורי הזכוכית, בקבוקי מים מרשרשים. — שם, בקיוסק, אמרה ביובש והחלה לעקוף אותו. קמצוץ של עצבנות דקרה אותה. “לשתות”. ועוד “גברת”. שפה של פעם. למה לא קם לבד ומסתדר? הרי רואים בבירור. הוא הודה לה בלחש: “תודה…”, אך לא זז. ירד ראשו, כאילו אוסף כוחות לגשת לדוכן. הבלבול והחולשה הללו באיש הפשוט הזה גרמו לה לחזור ולנעוץ בו מבט. פתאום ראתה מעבר לבגדים ולגיל: טיפות זיעה על רקותיו, אצבעות קפוצות סביב הכובע, חיוורון שפתיים, מבט אטום ורחוק. הכול בה התכווץ. המהירות, העצבים, תחושת העליונות – התפוגגו פתאום כשנשברה בועת עולמה הסגור. לא היה זמן לחשוב; פעל אצלה אינסטינקט ישן, פרימיטיבי. — אתה מרגיש לא טוב? — יצא מפיה בקול רך, בלי עקיצה. כבר לא עקפה אותו, נעמדה מולו. הוא הרים מבט. לא היה בו בקשה, רק מבוכה. — כנראה לחץ, הראש מסתובב… — מילמל, עפעפו רועד, כאילו נלחם בשביל לעמוד על הרגליים. מרגריטה שלפה אגוז של ביטחון, אחזה במרפקו בתנועת עידוד. — אל תעמוד. בוא, נשב — אמרה בקול מנחם ונחוש, והובילה אותו לספסל הקרוב. התיישבה מולו, משתופפת, בלי לחשוב איך היא נראית. — תישען, תנשום עמוק, לאט. קפצה לדוכן, חזרה עם מים וכוס חד־פעמית, פתחה בקבוק, הגישה לו. במקביל שלפה מטלית מנייר ממעילה וספגה את מצחו. כל־כולה עכשיו הייתה עם האיש, שמעה נשימתו, בדקה דופקו. — עזרה! — קולה חתך את הדממה בציווי — לא קריאת פחד, קריאה של אחריות — למישהו פה רע! תזעיקו מד”א! ופתאום התרוממה התחנה — הזוג המבוגר התקרב, האישה הגישה ולידול. גבר ישנוני נעמד כבר עם נייד, מוכרת הדוכן הצטרפה. אחרים פנו – אנשים שפשוט היו “רקע” הפכו תוך רגע לקהילה תומכת סביב מצוקה משותפת. מרגריטה ישבה בצד האיש, מדברת אליו בקול מרגיע, לופתת את ידו הקרה. ברגע זה לא הייתה לא בוסית מצליחה, לא אשת קריירה. רק אדם שנקרה בדרכו ברגע האמת. וזה הספיק. אפילו יותר מזה. וכשהגיעו אנשי מד”א, פרצה שוב קור ורעש מהרחוב. מד”א קיצרו תהליכים — רצפו שאלות, בדקו לחץ דם, לקחו נתונים; האיש הנתמך קם בקושי, חצי מאחז בעוז במד”א, סובב לשנייה אחת את מבטו אליה: — תודה, ילדה שלי, — מלמל בקול חנוק, דמעות עולות — אולי הצלת אותי עכשיו. מרגריטה רק חייכה לאות תודה, מורידה את הראש. חזתה בהם נעלמים בפתח, הקור שוטף שוב את התחנה, והקהל חוזר לאדישותו המותשת. היא נותרה במקום, מציינת בקווים בכף ידה מהלחץ, תסרוקתה נהרסת, מעילה מוכתם — אבל מראה על הפנים שונה, מבט שחוזר לה אנושיות קדומה שכמעט שכחה. ניגשה לשירותים, קילפה קוסמטיקה נמסה, הסתכלה על עצמה במראה הסדוקה וראתה לראשונה אחרי שנים פנים לא מחופשות — עצב, דאגה, חמלה, חולשה. לא עשתה שיפוצים. רק ניגבה בקלי־קלות את פניה במגבון, ויצאה, חזרה אל אולם ההמתנה עם בקבוק מים חדש. הפעם – בשבילה. מים פשוטים, שהיו בשביל הרגע הזה כל מה שחשוב — סמל לקשר האנושי ששב לפרוח, שצץ כשמישהו מפסיק לראות בזולתו רק נודניק, רק “עובר־אורח”, ורואה — פשוט בן אדם. פניה ופני האנשים שסביב היו עייפים, לא מטופחים, אדומים מהמאמץ, אך כנים יותר מכל פנים שראתה בעשור האחרון. אנושיים באמת. כשישבה שוב, לקראת קו האוטובוס הבא, שמה לב לדברים הקטנים — המוכרת מגישה תה חם לקשישה, גבר עוזר לאם להעביר עגלה, והשקט אינו ריק, אלא מלא חוקי עזרה הדדית אילמים. פתחה את הטלפון — התרעה מטרידה על טעות בדוח. לפני שעה הייתה מזנקת; כעת, הקלידה: “נדחה למחר, ייפתר”. והשתיקה את ההתראות. היום נזכרה באמת הפשוטה: למסכות יש תפקיד, בעבודה ובחיים; אבל אסור לשכוח מי אנחנו מתחת. לעיתים נדירות — כמו כאן, על הספסל הקר, בזכות שבריר רגע פשוט — אפשר שוב להסיר אותה, להיחשף, לנשום, ולהישאר פשוט — בן אדם.
017
להישאר בן אדם אמצע דצמבר בתל אביב קר ורטוב מהרגיל. הגשם רק מעט מכסה את הרחוב, משאיר שלוליות אפורות על האספלט. התחנה המרכזית הדרומית, עם מעגלי הרוח שנושבות
Life Lessons
Los amigos de mis amigos vinieron a visitarnos en vacaciones: Lamento no haber dicho “no”.
02
Los amigos de los amigos llegaron a mi casa para las vacaciones: lamento no haber dicho no. El año pasado mi antigua amiga, Laura, me llamó con urgencia
Life Lessons
En la cena de Navidad en casa de mi hijo, él me miró y me dijo: “Este año la Navidad es solo para la familia más cercana, será mejor sin ti”, y mientras aún estaba en estado de shock, todos levantaron sus copas y de repente sonó mi teléfono de un número desconocido que decía,
09
En la cena de Navidad en la casa de mi hijo, él me mira y me dice: «Este año la Navidad será solo para la familia inmediata, será mejor sin ti», y mientras
Life Lessons
Cómo una abuela sembró a su nieto recién nacido bajo el paritorio
07
María tenía ya sesenta años. Era hora de colgar los guantes, pero ella no sentía prisa. Al terminar su turno en la guardia de obstetricia del Hospital
Life Lessons
En la fiesta de mi hijo, tomó el micrófono y anunció: “¡Mi suegro pagó por todo — mi madre ni siquiera compró la tarta!
04
En la fiesta de mi hijo, tomó el micrófono y anunció: «Mi suegro ha pagado todo ¡mi madre ni siquiera ha comprado el pastel!». Mi hijo me humilló frente
Life Lessons
“אל תעיז לגעת בדברים של אמא שלי,” אמר הבעל “זאת הבגדים — שייכות לאמא שלי. למה את בכלל אספת אותן?” שמעתי את קולו של הבעל, והוא בקושי נשמע מוכר. “נזרוק אותן. מה אנחנו צריכים אותן, סלאבה? הן תופסות חצי ארון, ואני צריכה מקום לשמיכות החורף והכריות הרזרביות. אצלנו הכול מפוזר ומבולגן.” אולגה, עם מבט מעשי, המשיכה להוריד מהקולבים את החולצות הצנועות, החצאיות והשמלות הקלות של חמותה המנוחה. ולנטינה איוונובנה הייתה מסדרת בקפידה כמעט את כל הבגדים שלה על קולבים, כדי שיישמרו במצב טוב. לזה גם הרגילה את בנה. אצל אולגה, לעומת זאת, תמיד שלט בלאגן מוחלט בארונות: כל בוקר היא הייתה צוללת למדפי הבגדים, מחפשת איזה סוודר או חולצה, מתלוננת שאין לה מה ללבוש, ואז עובדת קשה עם מגהץ הקיטור כדי לסדר את הקמטים — והבגדים נראו כאילו עברו לעיסה של פרה. רק שלושה שבועות עברו מאז שסלאבה ליווה את אמא בדרכה האחרונה. ולנטינה איוונובנה נזקקה לטיפול — ברובו כבר חסר סיכוי — ולשקט. הסרטן בדרגה רביעית התקדם מהר מאוד. סלאבה לקח את אמא אליו הביתה. היא כבתה לגמרי בתוך חודש. ועכשיו, כשחזר מהעבודה, ראה את הבגדים שלה מושלכים במרכז המסדרון כאילו היו פסולת מיותרת, עמד ולא האמין. זה הכול? ככה מתייחסים לאמא שלו? זורקים ושוכחים? “מה את מסתכלת עליי כאילו אני בן גוריון מדבר על קפיטליזם?” זזה אולגה הצידה. “אל תעזי לגעת בדברים האלה,” סלאבה לחש בשיניים חשוקות. הדם הלם לו בראש, לרגע הוא איבד תחושה בידיים וברגליים. “למה אנחנו בכלל צריכים את כל הג’אנק הזה!” צעקה אולגה והתחילה להתעצבן, “רוצה להפוך את הבית למוזיאון של אמא שלך? כבר אין אותה, תקבל את זה! חבל שלא דאגת אליה ככה כשהייתה חיה. היית בא לבקר, אולי היית יודע כמה היא סבלה.” המילים שלה היכו אותו כמו שוט. “תלכי מפה, לפני שאני עושה משהו שאצטער עליו,” אמר בקול רועד. אולגה גיחכה: “בסדר, פסיכי…” כל מי שהעז לא להסכים איתה מיד הוגדר כ”פסיכי”. סלאבה, מבלי להוריד נעליים, ניגש לארון במסדרון, פתח את הדלת העליונה, עלה על שרפרף והוציא אחת מהשקיות המשובצות — כאלה שהיו להם שבע מהן, מימי מעבר הדירה. בזהירות קיפל את כל הבגדים של ולנטינה איוונובנה, לא זרק סתם אלא כל פריט קיפל בריבוע מסודר. מעל הניח את המעיל של אמא וגם שקית עם הנעליים שלה. בינתיים הילד הקטן שלהם, בן שלוש, הסתובב מסביב ועזר לו, אפילו זרק פנימה טרקטור צעצוע. לבסוף חיפש סלאבה מגירה, מצא מפתח והכניס לכיס המכנסיים. “אבא, לאן אתה הולך?” סלאבה חייך בעצב ולקח את ידית הדלת: “אני אחזור עוד מעט, חמוד. רוץ לאמא.” “חכה!” נשמעה אולגה, מודאגת, מהסלון, “אתה נוסע? לאן? ומה לגבי ארוחת ערב?” “תודה, כבר שבעתי מהיחס שלך לאמא שלי.” “נו באמת, למה אתה לוקח ללב? תתפשט כבר, לאן נוסעים בשעה כזאת?” סלאבה לא ענה ויצא, עם השקית ביד. הניע את הרכב, יצא מהחנייה ונסע לכיוון כביש 6. בתוך הזרם, פיזית נוהג אבל המחשבות במקום אחר: כל הדאגות, הפרויקטים בעבודה, התוכניות לקיץ — הכול נדחק לשוליים. בראשו הסתובבה מחשבה אחת בלבד והכול נראה אחרת מבעד לפרספקטיבה שלה. רק העיקר נותר — הילדים, אשתו… ואמא. הוא האשים את עצמו על מותה — לא הספיק, לא הגיע בזמן, תמיד עסוק, טרוד, עייף. והיא, שלא רצתה להטריח, לא רצתה להיות עול, והוא הלך וביקר פחות, התקשר לעיתים רחוקות, לא האזין ולא שאל. בערך בשליש הדרך עוצר סלאבה ליד מסעדת דרכים קטנה, אוכל משהו פשוט, ואז עוד שלוש שעות נהיגה רצופה. רק לשקיעה שם לב לרגע — כשהשמיים נפרסים בסדקים אדומים, כמו שהשמש מנסה להיתלות רגע אחרון על האופק. בחושך מוחלט הוא מגיע ליישוב, מסתובב ברחובות הלא סלולים, מכבה מנוע מול הבית של אמא. הבית בו עברו עליו ילדותו ונעוריו. אמן: שון פרגוסון בחושך אי אפשר לראות כלום. הוא מתעכב במנעול השער, מאיר בפלאפון. חמש שיחות שלא נענו מאשתו — לא, היום לא יענה. שהטלפון יישאר על שקט. ריח מתקתק של עסיסי שלכת פרח הלבנה משך פרפרי לילה, והפרחים בלטו לבן במחשך. החלון שיקף עמום את שמי הלילה. הוא פותח דלת ראשונה במפתחות, בחושך מגשש למתג ומדליק את המנורה המאובקת. בכניסה עומדים נעלי הבית של אמא, ובצד הנעליים הכחולות שלה עם שני ארנבים אדומים — סלאבה קנה לה אותם לפני שמונה שנים. הוא נעמד, בוהה, ואז מנער את הראש וממשיך לפתוח עוד דלת. שלום, אמא, חיכית לי? לא, בבית הזה כבר לא חיכה לו אף אחד. הריח של רהיטים סובייטיים ישנים וטחב קל באוויר, כאילו הטחב מהמרתף עולה למעלה. הבית היה צריך חימום כל הזמן כדי לא להעלות עובש. על השידה היה מונח מברשת שיער וערכה צנועה של קוסמטיקה, ולצידם על הקולב — שקית שקופה עם מלאי אסטרטגי של פסטה ב”מחיר אדום”. בסלון בלט ספה חדשה — סלאבה קנה אותה יחד עם טלוויזיה לאמא. דלת המקרר הפתוחה במטבח הזכירה — כאן כבר לא גרים. חדר השינה של אמא מול — שם המיטה שלה עם ערימת כריות לבנות. סלאבה התיישב על הקצה. פעם החדר הזה היה שלו, וההורים ישנו בחדר הגדול. הייתה פה מיטה נוספת של אחיו, ושולחן כתיבה ליד החלון. עכשיו יש שם מכונת תפירה — אמא אהבה לתפור. את המיטה של אחיו החליפה בארון בגדים משלה. הוא ישב בדממה ובהלם מול הארון, כאילו רואה את רוחה של אמא. מבטו מזדגג. הוא מעביר יד בשיער, מתכופף ושוקע בין הברכיים. כתפיו רועדות, הוא מתמוטט על כיסוי המיטה — ובוכה. הוא בכה על כך שלא הספיק להשיב לה שום דבר כשאחזה בידו בפעם האחרונה שלה. ישב מעליה כמו פסל, ראה שהיא כבה, ואלפי מילים לא נאמרות נחנקו בגרונו. אמא לחשה: “לא צריך, סלאבה, אל תסתכל עליי ככה… הייתי מאושרת אתכם”. והוא כל כך רצה! להודות לה על הילדות, לאמר “תודה” על כל האהבה, ההקרבות, הבית, התחושה שאתה תמיד יכול לחזור — פשוט תודה על כל היסודות. מקום שבו תמיד מחכים ואוהבים, לא משנה כמה טעויות עשית. אבל הוא ישב קפוא, חסר מילים. לפעמים כל האוצר שבלשון לא מספיק לבטא את מה שבאמת מרגישים — מה שנשמע מפואר ומיושן, לא אמר לאמא. בעידן שלנו עוד לא הומצאו מילים פשוטות לנחמה, אבל ציניות והתחמקות — יש בכמויות. סלאבה כיבה את האורות ונרדם על המיטה, כמעט בלי להזיז את הסדינים. מצא שמיכת צמר, התכסה — ונרדם. לא האמין שישן כל כך טוב. בבוקר קם בשבע, כאילו יש לו שעון ביולוגי. יצא לרכב לקחת את השקית. עצי הבירזה מול הגדר, לבושים בירוק לימוני, עמדה בשלשות כמו עלמות אביב. קרני השמש התאספו ביניהם. סלאבה התעכב על הדלת, שאף אוויר, האזין לשירת הציפורים — ואיזה מזל היה לו לגדול בכפר קטן ולא בעיר. נמתח, חזר פנימה, וגרר את השקית לארון של אמא. פריט אחרי פריט, הוציא את הדברים שלה וסידר אותם במקום: על המדף או על קולבים כמו שאמא קראה להם. את הנעליים סידר למטה. כשסיים, נסוג צעד אחורה ושאל את עצמו אם מספיק מסודר. מיד דמות אמא צפה מולו, לובשת את אותם בגדים, מחייכת בחיוך של אמא אמיתית, מחבקת מבלי לדבר — רק אומרת “אני אוהבת”. סלאבה ליטף את שורת הבגדים וצלעות השמלות, חיבק אותן וקלט את הריח. לא ידע מה לעשות עכשיו. בסוף נזכר בעולם החיצוני, שלף טלפון. “היי, סטפן ארטמוביץ’, היום אני לא מגיע. יש עניין דחוף, משפחתי. תסתדרו בלעדיי? תודה”. ולאשתו: “סליחה שהתפרצתי, אגיע בערב. נשיקות”. לאורך השבילים בגינה פרחו פרחים — נרקיסים ותפוחים, וליד שיחי הדומדמניות — שושנות העמק. יצא זר מיוחד, והוא פיצל אותו לשלושה, כי בבית הקברות חיכו לו שלושה — אבא, אמא והאח. בדרך זכר שחייב לאכול, נכנס לקנות חלב, לחמנייה ושוקולד. “או, סלאבה! שוב הגעת?” שאלה המוכרת. “כן… באתי לאמא,” ענה במבוכה. “ברור. רוצה גבינה בולגרית טרייה? אמא שלך תמיד הייתה קונה.” רצה לומר לה שתעזוב, אבל היא הייתה פשוטה. “לא תודה. טוב, בעצם… תביאי. איך את, דודה אירה, איך עוברת התקופה?” “או… אל תשאל. סרגיי שלי כבר לגמרי הלך, כל הזמן שותה.” אכל ארוחת בוקר בבית הקברות, לצד פרחים — נרקיסים, שושנות העמק, תפוחים — אח, אבא, אמא. האח הלך ראשון, בגיל עשרים, נפל מהגג. אחר כך אבא, לפני חמש שנים. עכשיו גם אמא. הניח קוביות שוקולד, למאמא גבינה. הם חייכו אליו מהתמונות. סלאבה דיבר איתם במחשבות. החזיר לפניהם את השובבות מהילדות. נזכר איך הלך לדוג לפנות בוקר עם אבא, והאמא שהייתה צועקת בכל המושב: “סלא-א-בה! בא לאכול!”, הוא היה מתבייש, עכשיו היה מת לתת שמישהו יקרא לו ככה. הניח יד על הצלב על קברה, עפר טרי, גבעה שחורה ביום בהיר. “אמא, תסלחי לי… לא השגחתי עלייך מספיק. חיינו בנפרד, אבל כלום לא שלם בלעדייך… הייתי רוצה להגיד לך, ולהגיד גם לאבא, שכל כך הייתם ההורים הכי טובים בעולם, כמה התברכתי… איך הצלחתם בזה? אנחנו עם אולגה רק אגואיסטים. אני, אני, לי, שלי, רוצה… תודה על הכול. גם לך, ואסקה, אחי היקר.” היה צריך לחזור. סלאבה הלך בשביל שבשדה, לועס זמורות ירוקות. במורד הרחוב פגש את סרגיי, בנה של דודה אירה. כבר היה שיכור, נראה רע. “אה, סלאבונצ’יק! שוב פה?” גימגם סרגיי. “כן… הגעתי לבקר. אתה עוד שותה?” “ברור! לכבוד חג…” “ואיזה חג?” הוציא לוח שנה, תלש עד אתמול, דיפדף. “יום הצב הבינלאומי!” הכריז בניצחון. “אהה,” חייך בעוקצנות סלאבה, “סרגיי, תשמור על אמא שלך. היא בן אדם זהב. היא לא תחיה לנצח. תזכור את זה.” הסתובב, המשיך הלאה. סרגיי מלמל: “בסדר… היה שלום, סלאבה.” “גם אתה, להתראות,” ענה סלאבה מבלי להסתובב.
0171
“אל תיגע בדברים של אמא שלי,” אומר רן בקול מהוסס. “כל הבגדים האלה שייכים לאמא שלי. למה אספת אותם?” הוא שואל, אבל קולו נשמע זר. “
© 2026 VesperUm