Señora, yo sí soy alguien, no tengo tiempo para esperar como usted.
Y lo que ocurrió después le hizo avergonzarse delante de todos.
El vestíbulo del hospital olía a lejía y a cansancio, ese olor penetrante e inconfundible de los pasillos por los que pasa la vida y la esperanza.
Sentada en una silla de plástico, una mujer vestida con sencillez abrazaba su bolso como si en él guardara, además de sus pertenencias, la ilusión y el miedo.
Era aún temprano.
Desde las siete de la mañana aguardaba allí, la vista fija en la puerta de la consulta. Había venido de lejos, desde casi doscientos kilómetros, desde algún rincón olvidado de Castilla, y no se quejaba ni protestaba. Simplemente, esperaba.
A su alrededor había varias personas más: un hombre con la mano vendada, una joven con los ojos encendidos de insomnio, una madre con un niño dormido sobre el hombro. Todos callados. Todos con la misma súplica muda: Virgen Santa, ayúdame
Entonces, al final del pasillo apareció él.
Un anciano de unos setenta y cinco años, vestido con elegancia impecable. Llevaba un abrigo de paño caro, un bastón reluciente y un sombrero que denotaba distinción.
Caminaba con la seguridad de quien está acostumbrado a que le cedan el paso.
No preguntó nada.
No miró a nadie.
Avanzó hacia la puerta como si el pasillo no fuese más que un trámite incómodo.
Al llegar, extendió la mano y tomó el pomo.
En ese momento la mujer se puso en pie, sin ira ni escándalo, con la dignidad de aquellos que tienen poco, pero conservan el respeto.
Caballero es mi turno. Llevo esperando desde las siete, he venido desde doscientos kilómetros de distancia.
El anciano giró la cabeza hacia ella, como si entonces reparara en que no estaba solo.
Esbozó una sonrisa breve, helada.
Señora, yo sí soy alguien, no puedo permitirme esperar como usted.
Y, con un tono aún más duro, añadió:
Cuando llegue a mi edad y haya hecho algo en la vida, aprenderá que el tiempo es demasiado valioso para pasarlo en una fila.
La mujer no se movió.
Sus palabras pesaron sobre ella, pero no por el turno perdido sino por la humillación.
Se hizo un silencio denso.
Pero la quietud duró poco.
La puerta de la consulta se abrió de golpe.
El médico, un hombre de unos cincuenta años, con la bata arrugada y los ojos cansados, salió y los miró.
¿Qué ocurre aquí?
El anciano dio un paso al frente, seguro de sí mismo.
Doctor, vengo a consulta. Le ruego que me atienda ahora mismo. No tengo tiempo que perder.
El doctor le observó unos segundos y luego miró a la mujer.
¿Es usted la señora que llegó a las siete?
Ella asintió.
Sí vengo de muy lejos
El médico suspiró.
Y entonces se volvió hacia el anciano, con una voz tranquila, pero más cortante que cualquier grito.
Señor le reconozco.
El anciano se quedó quieto, orgulloso.
El doctor prosiguió:
Fue usted mi profesor en el instituto.
El pasillo quedó mudo.
El anciano sonrió, satisfecho, como si acabaran de confirmar lo importante que era.
Pero el doctor no sonreía.
Recuerdo perfectamente una lección que nos repetía año tras año.
Pronunció despacio, dejando que cada palabra pesara:
El valor de una persona no se mide por su ropa, ni por su cargo ni por lo fuerte que hable sino por el respeto que muestra a quienes menos pueden defenderse.
El anciano parpadeó varias veces, y el bastón en su mano ya no parecía tan firme.
El médico se acercó un paso y le dijo, sin agresividad, pero con una honestidad que dolía:
Hoy usted no ha sido alguien.
Hoy sólo ha sido una persona que olvidó ser persona.
El anciano enrojeció, apretó la mandíbula.
Nadie decía nada, pero las miradas hablaban solas.
El médico abrió la puerta de la consulta y dijo para que todos lo oyesen:
Pase la señora. Es su turno.
La mujer entró, los ojos brillando, pero con la cabeza erguida.
El anciano se apartó hacia la pared, en silencio.
Se sentó. Esperó.
Por primera vez en mucho tiempo comprendió que ser alguien no consiste en atropellar a los demás, sino en no pisar a nadie.
Cuando le llegó el turno, entró también.
Y antes de explicar su dolencia, sólo acertó a decir:
Doctor le pido disculpas por antes.
El médico le sonrió, cálido.
Nunca es tarde para ser persona, señor.
El verdadero valor no se mide por lo alto que hablas, sino por lo hermoso de tus actos.
Se puede ser alguien ante el mundo y pequeño ante el sentido común.
Y al contrario: se puede ser modesto, sencillo, discreto y gigante en dignidad.
¿Tú qué habrías hecho en lugar de la mujer? ¿Y en lugar del doctor?
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Tal vez hoy la lea quien más necesita recordar lo importante que es ser humano.
