Life Lessons
בעלי הכריח אותי לארח את ערב החברים שלו כשאני עם צווארון רפואי – ואז נכנסה אימא שלו הביתה
04
בעלי אילץ אותי לארח את ערב הבנים שלו בזמן שאני עם צווארון ואז נכנסה אמא שלו. בעלי פצע אותי בתאונה, ואחר כך סחט אותי כלכלית. חמותי שמה לזה סוף.
Life Lessons
El último verano en casa
00
El último verano en casa Álvaro llegó un miércoles, cuando el sol ya se inclinaba hacia el mediodía y el tejado ardía tanto que las tejas crujían bajo el calor.
Life Lessons
בעלי אילץ אותי לארח את ערב הגברים שלו כשאני עם צווארון רפואי – ואז אמא שלו נכנסה והעמידה אותו במקום
06
בעלי הכריח אותי לארח את ערב הגברים שלו בזמן שסבלתי עם צווארון קשיח ואז אמא שלו נכנסה הביתה. בעלי פצע אותי בתאונת דרכים, ואז ניסה לסחוט ממני כסף.
Life Lessons
בעלי הכריח אותי לארח ערב עם החבר’ה שלו בזמן שאני עם צווארון – ואז נכנסה אמא שלו הביתה
02
יומן אישי אני טריה בתפקיד האימהות, בת 33, וכרגע תלויה בגולר צוואר שהרופא חייב אותי ללבוש מאז שבעלי, איתמר (34), גרם לתאונה כשהיה עסוק בטלפון תוך כדי נהיגה בירושלים.
Life Lessons
Viviremos el uno para el otro Tras la muerte de su madre, Egor tardó un tiempo en recuperarse. Últimamente, la madre había estado ingresada en el hospital y allí falleció. Antes de eso estuvo postrada en casa, y tanto Egor como su esposa, Vera, la cuidaron por turnos. Las casas eran vecinas, aunque él había insistido en llevarla a la suya, pero ella no quiso nunca. —Hijo, aquí murió tu padre y aquí moriré yo. Me siento mejor así —lloraba ella, y Egor no podía negarse a su deseo. Claro que para Egor y Vera habría sido más sencillo si la madre hubiera estado en su casa, pero por otro lado, su hija tenía trece años y no querían que la abuela se apagase ante sus ojos. Egor trabajaba por turnos y Vera era maestra de primaria, por lo que la madre siempre estaba atendida; incluso se turnaban para pasar la noche en su casa. —Mamá, ¿la abuela va a morir pronto? —preguntaba Ksyusha—. Me da pena, es muy buena con nosotros. —No lo sé, hija, pero llegará el momento. Así es la vida. La salud de la abuela empeoró y la ingresaron en el hospital. Egor tenía una hermana, Rita, tres años menor que él, y un hijo, Antón, al que solían cuidar la abuela y Vera, ya que ella siempre estaba “de viaje por trabajo”. Se había divorciado hacía tiempo, no quería cuidar de la madre sabiendo que su hermano y Vera lo hacían. Rita era la completa opuesta de Egor: dura, fría, conflictiva. A los tres días, su madre falleció en el hospital. Tras el funeral, decidieron vender la casa, ya que necesitaba cuidados y si no se degradaría rápido. La madre había dejado la casa en herencia a Egor porque tenía una mala relación con Rita. Rita lo sabía y por eso se había distanciado. Al vender la casa, Vera insistió a Egor: —Cuando recibas el dinero, divide la herencia con Rita. —Pero Vero, Rita ya tiene su piso, su exmarido le dejó una casa en condiciones. Seguro se gasta el dinero. —A nosotros nos quedará la conciencia tranquila. Aunque ella hable mal de ti y de mí, lo habremos hecho bien. Egor aceptó y dio la mitad a Rita, quien solo comentó con desdén: —¿Y solo esto? ¿Dónde está el resto? El tiempo pasó, Ksyusha cumplió quince años y les llegó otro golpe. Vera enfermó y se quedó en cama. Al principio lo achacaba al cansancio, pero un desmayo en el patio acabó con ella en el hospital. Tras las pruebas, le detectaron una grave enfermedad y ya era tarde. —¿Se puede hacer algo? —preguntaba Egor al médico, pero solo recibía evasivas. —Hacemos lo que podemos, pero acudió demasiado tarde. Egor cuidó de Vera en casa, pidiendo la baja en el trabajo. Pero el permiso terminó y tuvo que volver. Ksyusha se ocupaba de alimentar a su madre y cuidarla después del colegio, agotada por el esfuerzo. Un día apareció Rita. —Egor, la lavadora no funciona. Échale un vistazo, que tú entiendes. —Vale, después del trabajo paso. Egor la arregló, y al irse añadió: —Deberías venir a echar una mano, que Ksyusha no puede con todo. Son apenas quince años; le cuesta mucho aguantar sola. Vero no te es ajena, crió a tu Antón hasta los diez, incluso peleó tu piso cuando el padre de tu hijo quería quitártelo. —Eso fue hace siglos. Vale que tu Vera me ayudó, pero yo le regalé un anillo de oro. —Se lo devolvió enseguida y tú tan contenta que lo recuperaste… —Si no lo quería, pues nada —replicó Rita—. Y no compares, cuidar a un niño sano no es lo mismo que sentarse junto a una moribunda. Olvídalo, no quiero hacerlo. A Egor no le dolieron sus palabras; simplemente cortó con ella. Vera se apagaba. Aquella tarde, Ksyusha corrió a recibir a su padre: —Papá, mamita está muy mal, no habla, no come. Le llevé medicina y agua, pero… —Saldremos adelante, hija, ya lo verás. Esa noche, Vera falleció. Padre e hija lloraron juntos. Tras el entierro, Egor sentía alivio: su esposa ya no sufría, y su hija tampoco tenía que presenciarlo más. Amaba a Vera, pero aquella brutal enfermedad les había dejado vacíos. Los recuerdos y la ausencia de Vera pesaban. Ksyusha, aun triste, consolaba a su padre. —Papá, hicimos todo lo posible. Hay que aceptar que mamá ya no está, ahora tenemos que apoyarnos el uno al otro. —Hija, eres muy madura —se sorprendió Egor—. Este golpe te ha hecho adulta. Padre e hija se apoyaron; Egor pasaba más tiempo en casa, ansioso de saber que Ksyusha le esperaba con algo preparado para cenar, compartiendo novedades. Un día, tras volver de trabajar, Ksyusha le contó: —Hoy vino tía Rita, dijo que venía a por el abrigo de mama y unas cosas suyas. Yo no le di nada, papá. —No le abras, hija, no tiene que venir por aquí. Y así fue. Más tarde, Egor sufrió un ataque al corazón en el trabajo y fue hospitalizado. Ksyusha, ya sola con los estudios, la casa y el hospital, sacaba fuerzas de donde podía. Un día vino Rita con un pastel: —Dale esto a tu padre, pero no le digas que lo hice yo. Poco después, llegó Antón, que a veces ayudaba a Ksyusha con lo que podía. —¿El pastel lo has hecho tú? —No, lo trajo tu madre para mi padre. Si quieres te corto un trozo. Antón aceptó encantado. Fueron juntos al hospital, pero en la entrada a Antón le dio un mal giro, sudaba y quedó inconsciente. En el hospital descubrieron que tenía una sustancia extraña en la sangre. —¿Qué comió? —preguntó el médico. —El pastel que trajo su madre para mi padre. —No se lo des a tu padre, me lo quedo para analizarlo. Llamaron a Rita, que al enterarse se descompuso. Poco después, Rita fue detenida: había envenenado el pastel para matar a Egor y quedarse con la casa, sin prever que Antón podía comerlo. Cuando Egor salió del hospital, fue con Ksyusha y Antón a ver a Rita en la cárcel. —Perdonadme, lo siento muchísimo… —lloraba ella. Egor retiró la denuncia y Rita fue liberada tiempo después. Antón no pudo perdonarla; encontraba refugio en Egor y Ksyusha. —Nunca perdonaré a mamá, la odio. —Antón, a los padres no los elegimos. Tu madre hizo muy mal, pero de verdad se arrepiente. Dale una oportunidad, también ella sufre. El tiempo pasó. Antón fue a la universidad, Ksyusha terminó el colegio y planeaba seguir estudiando, aunque no quería dejar a su padre. —No te preocupes, hija, ve a estudiar. Nosotros estaremos bien. Viviremos el uno para el otro y vendrás en vacaciones y fines de semana. Era el sueño de tu madre verte en la universidad.
00
Diario personal Desde que falleció mi madre, poco a poco he ido recobrando el ánimo. La pobre estaba ya muy delicada últimamente y pasó sus últimos días
Life Lessons
נסעתי לאיטליה לעבוד. שלחתי לאחותי כסף עבור אמא, אבל כשחזרתי הביתה – נשארתי בלי מילים. יצאתי לאיטליה עם מזוודה קטנה ולב כבד, לא כי רציתי לעזוב את הבית, אלא כי החיים לפעמים דוחפים אותך בלי לשאול. קבענו שאעבוד ואשלח כסף, ואחותי תדאג לאמא. כל חודש שלחתי בלי להתלונן, בידיעה שזה בשביל אמא – שבבית חם לה, שיש לה במה לאכול, שהיא לא לבד. אבל כשגעגוע הציף אותי וחזרתי בהפתעה, פתחתי את הדלת והריח הכבד העיר אותי למציאות אחרת: אמא שוכבת לבד, מותשת, מוזנחת, הבית הפוך – והלב שלי נשבר. כל השנים חשבתי שכסף שווה דאגה. אבל אמא רק רצתה לא להיות לבד. באותו ערב ניקיתי הכול, נשארתי איתה, והבנתי – הנוכחות חשובה מהכול. היום אני כאן, רואה את אמא שותָה תה בשקט, יודעת שאי אפשר להחזיר את הזמן – אבל אפשר למלא אותו באהבה אמיתית. אל תחכה שיגיע היום בו תישאר בלי מילים. התקשר לאמא, עבור אליה, שאל באמת מה שלומה – ואל תיתן לה להרגיש לבד. אולי היום – תציל לב.
04
לפני שנים רבות, עזבתי את ארץ ישראל ונסעתי לעבוד בגרמניה. לקחתי איתי תיק קטן ולב כבד. לא מפני שרציתי להיפרד מהבית, מהעיר שלי, מהילדות בשכונת בצלאל, אלא
Life Lessons
נסעתי לעבוד באיטליה ושלחתי לאחותי כסף בשביל אמא – אך כשחזרתי הביתה, נותרתי ללא מילים: יצאתי מהארץ עם מזוודה קטנה ולב כבד, כי החיים לא תמיד שואלים אותך אם אתה מוכן – הם דוחפים אותך לבחור בין “רוצה” ל-“חייב”. אמא נשארה בבית, חולה ומבוגרת, ואני עבדתי ימים כלילות כדי לשלוח כסף בכל חודש, בתקווה שאחותי תטפל בה כמו שהבטחנו. אך כשרגש הגעגוע הכריע אותי חזרתי במפתיע – ומצאתי את הבית מוזנח, את אמא שוכבת לבדה, עייפה, חלשה, נטושה, בכאב ובשקט. התביישתי לגלות שכסף לא מחליף נוכחות, ולא מחזיר אהבה של קרבה. מאז נשארתי לידה, כי למדתי – לפעמים הנחמה היחידה היא פשוט להיות שם. אנא, תתקשרו להורים שלכם, תבקרו, אל תחכו שיתעורר בכאב שאין לו מענה.
0416
עזבתי את ישראל כדי לעבוד. הייתי שולח כל חודש כסף לאחותי בשביל אמא, אבל יום אחד כשחזרתי הביתה נותרתי בלי מילים. יצאתי מתל אביב עם תיק קטן ועם לב כבד.
Life Lessons
עזבתי את ישראל כדי לעבוד באיטליה: שלחתי כסף לאחותי עבור אמא, אבל כשחזרתי הביתה, נותרתי ללא מילים יצאתי לאיטליה עם תיק קטן ולב כבד לא כי רציתי לעזוב את הבית, העיר, האנשים שלי, אלא כי לפעמים החיים לא שואלים אם אתה מוכן – הם דוחפים ומאלצים לבחור בין “רוצה” ל”חייב” אמא נשארה בארץ היא כבר לא הייתה צעירה, והמחלה החלישה אותה מיום ליום הרגשתי את זה בקולה, גם כשניסתה להישמע חזקה “אבל תדאג רק לעצמך שם, אמא בסדר” כך תמיד אמרה, ואני האמנתי כי הייתי חייב להאמין עשינו הסכם פשוט, אני עובד ושולח כסף, אחותי דואגת לה מבקרת אותה, עוזרת, מפקחת, קונה תרופות, משלמת חשבונות בתודעה שלי זה היה הסכם הוגן – הסכם של משפחה אוהבת כל חודש שלחתי. בלי איחורים, בלי תלונות עבדתי מבוקר עד ערב עם ידיים סדוקות וגב עייף, וכל קושי הזכרתי לעצמי: “זה בשביל אמא. היא ראויה” דמיינתי שחם בבית, שאמא במנוחה, שיש לה מה לאכול, שהיא מטופלת דמיינתי שכספי הוא לא רק כסף – הוא צורת אהבה. הוכחה שגם מרחוק לא שכחתי עברו חודשים, אחר כך שנים ויום אחד הגעגוע התפוצץ בתוכי געגוע שלא יכולתי לשאת “תחזור הביתה. עכשיו” קניתי כרטיס בלי לספר לא לאמא. לאחות רציתי להפתיע רציתי להיכנס ולראות אותה מחייכת, נוזפת שלא אכלתי, שמה ידה על לחיי ואומרת: “ילד… חזרת…” ביום ההוא ירדתי מהרכבת עם נשמה מלאה שמחה של ילד רצתי הביתה, המפתח הישן בכיס – מפתח הילדות. המפתח לעולם שלם הכנסתי אותו, סובבתי – והריח היכה בי ריח כבד, עוקצני, של חדר סגור מזמן, של עצבות בקירות הקיבה התהפכה נכנסתי – ונשארתי בלי מילים. לא כי לא היה מה לומר – אלא כי המראה היה גדול מכל מחשבה אמא במיטה, לא של מנוחה, של חוסר כוח עטופה בשמיכה ישנה, שערה לבן כולו, כאילו שנותיה נפלו עליה בבת אחת פניה שקועות ועיניה – עייפות. כבויות סביב ערימות שקים, בגדים מלוכלכים, קופסאות ריקות של תרופות, כלים לא שטופים, אבק, בלאגן הכל כמו ננטש. כאילו אמא… ננטשה המבט משוטט, והלב קופא המקום שהיה אמור להיות “בית” – נהפך לפצע “אמא…” לחשתי היא הסתובבה לאט, לרגע נצנצה עיניה “זה אתה?” התקדמתי, הרגליים רעדו “מה קרה כאן? למה את ככה? שלחתי כסף כל חודש…” לא צעקתי. בפנים השתולל בי כאב אמא לקחה נשימה, כאב לה לדבר “הבת באה לפעמים רחוקות… אמרה שהיא עייפה, עסוקה… ואני לא רציתי להפריע לך…” באותו רגע התביישתי התביישתי שחשבתי שאפשר לשלוח אהבה במעטפה שהאמנתי שכסף מחליף נוכחות נשארתי רחוק ושכנעתי את עצמי שהכל טוב… רק כי מילאתי את “חובתי” התיישבתי לידה, לקחתי את ידה – והרגשתי כמה קרה היא ידה של אמא שלי… היד שאחזה בי כשקמתי לראשונה היד שמחתה את דמעותיי היד שסימנה לי ברכה כשיצאתי ועכשיו – רועדת “סלחי לי, אמא” אמרתי לאט “סלחי שלא ראיתי… שסברתי שכסף מספיק…” אמא הביטה בי וניסתה לחייך “אתה היית בסדר, ילד שלי… אתה עבדת… אני רק… הייתי לבד” והמילים האלו פגעו בי חזק “הייתי לבד” זה מה שנשאר מכל השנים באותו ערב ניקיתי עד שהידיים דיממו זרקתי כל מה שרע, איווררי, ניקיתי, החלפתי מצעים, שמיכה חמה ולראשונה מזה זמן רב, אמא נרדמה בשקט לא בזכות תרופה – בזכות נוכחות למחרת הלכתי לאחות לא מתוך כעס – רק עם אמת בלי צורך בריב, כי הכאב כבר גדול מדי “איפה הכסף?” “איפה היית כשאמא דעכה – איתי בטלפון, ואת באותו עיר?” ניסתה להסביר, להתפתל, אבל אני לא הייתי עוד הילד הבורח לאיטליה עם תקווה הייתי זה שחזר וראה וכשרואים – אי אפשר לשקר לעצמך נשארתי כי הבנתי דבר שאף אחד לא לימד אותי: לפעמים, העזרה הגדולה ביותר – אינה כסף. היא נוכחות “אני כאן” “את לא לבד” ואמא… לא רצתה מותרות היא רצתה בן אדם אותי היום, כאשר אני רואה אותה ליד השולחן, עם תה בידיים רועדות אך עיניים רגועות – אני יודע שלא אוכל להחזיר את הזמן אבל את הימים שנותרו אוכל לתת באהבה אמיתית ואם הגעת עד לכאן, בבקשה – אל תחכה שיהיה מאוחר תתקשר לאמא בקר אותה שאל באמת איך היא מרגישה – ותקשיב כי יש אמהות שאומרות “אני בסדר” בעוד הן כבות בשקט יום אחד תחזור – ותישאר ללא מילים אל תחכה לראות מאוחר מה שלא רצית להאמין לפעמים, אנשים לא מבקשים עזרה – כי מתביישים והם כבים בשקט שלח/י את הסיפור הזה למי שיש לו הורים לבד אולי היום… תציל/י לב
016
יצאתי לעבוד בישראל. שלחתי לאחותי כסף שיעזור לאמא, אבל ביום שחזרתי הביתה נשארתי חסר מילים. עזבתי את הארץ עם תיק קטן ועם לב כבד. לא כי רציתי לעזוב את הבית
Life Lessons
“תורידו את סבתא בתחנה הבאה. היא מפריעה לכולם” – הטרמפ של הבוקר שחשף את מי ששכחנו להעריך
040
אפשר להוריד את הסבתא בתחנה הבאה? היא רק מפריעה פה. היה בוקר מוקדם כזה, ואתה יודע איך זה כולם דחוסים בתוך האוטובוס הישן הזה שעושה קולות כאילו ברכבת ישראל
Life Lessons
Vete, Kiko Los platos con la cena fría seguían sobre la mesa. Marina los miraba sin ver nada. Sin embargo, veía perfectamente los números en el reloj, que avanzaban despacio, como burlándose de ella. 22:47. Kiko había prometido llegar a las nueve. Como siempre… El teléfono seguía en silencio. Marina ya no sentía rabia. Todo lo que quedaba vivo en su interior se había consumido, dejando tras de sí un cansancio helado. Cerca de las once y media, la cerradura chirrió al girar la llave. Marina ni siquiera volvió la cabeza. Seguía en el sofá, arropada con una manta, mirando fijamente un punto. —Hola, cariño. Perdona, me he quedado atrapado en el trabajo —intentó sonar animado en su voz cansada, pero a Marina le sonó falso. Kiko siempre hablaba así cuando mentía. Se acercó, se inclinó para darle un beso en la mejilla. Marina se apartó instintivamente. Apenas perceptible, pero suficiente para que él lo notara. —¿Pasa algo? —preguntó, quitándose la bufanda. —¿Te acuerdas qué día es hoy? —la voz de Marina era suave, apagada. Se quedó pensando un segundo. —Miércoles. ¿Por qué? —Hoy es el cumpleaños de mi madre. Íbamos a ir a verla con una tarta. Lo prometiste. La cara de Kiko cambió al instante. La sonrisa se borró, dando paso a una expresión de culpa y pánico. —Dios, Mari, se me ha pasado por completo. Perdóname, ¡el trabajo… ha sido un caos! Mañana la llamaré, te lo prometo. Se fue a la cocina. Marina escuchaba cómo Kiko hacía ruido en la nevera, cómo tintineaban los platos. Siempre se refugiaba así: entre el bullicio de las tazas y tenedores, era fácil esconderse de preguntas incómodas. Pero hoy, Marina no iba a ahorrarle nada. Se levantó y se quedó en el marco de la puerta de la cocina. —Kiko, ¿con quién has tenido tanto “lío” en el trabajo hasta las once de la noche? Él se giró. La mano con el cartón de leche temblaba: —Con el equipo. Estamos lanzando un nuevo proyecto. Los plazos nos pisan los talones. Tú sabes cómo va esto. —Lo sé —asintió ella—. Y también sé que a las tres de la tarde dijiste por teléfono: “Elena, lo entiendo todo, pero tengo que arreglarlo”. Elena. Su exmujer. El fantasma que había vivido entre ellos los últimos tres años. Un fantasma frío, cargado de reproches y heridas sin cerrar. Kiko palideció. —¿Estuviste escuchando? —No hacía falta. Hablabas tan alto en el baño que lo oí todo perfectamente. Dejó el cartón en la mesa y se sentó pesadamente. —No es lo que parece. —¿Entonces qué debería pensar? —por primera vez la voz de Marina tembló con alguna emoción—. ¿Que llevas medio año inquieto? ¿Que desapareces por las noches? ¿Que me miras como si no me vieses? ¿La quieres recuperar? Dímelo claro. Aguantaré. Kiko bajó la cabeza y miró sus propias manos. Manos fuertes, habilidosas, capaces de montar cualquier cosa, pero incapaces de construir la felicidad. —No pienso volver con ella —dijo en tono bajo. —¿Entonces qué? ¿Te acuestas con ella otra vez? —¡No! —había tanta verdad y desesperación en su mirada que por un momento Marina dudó de sus sospechas—. Mari, créeme, no hay nada de eso. —¿Entonces qué? ¿Qué “arreglas” ahí? —casi gritó—. ¿Le pagas sus deudas? ¿Resuelves sus problemas? ¿Vives su vida en vez de la nuestra? Kiko no contestó. Y las palabras que Marina había contenido tanto tiempo por fin estallaron. —Vete, Kiko. Si ella es tan importante para ti, o si necesitas irte con quien sea, hazlo. Arregla tus errores. Pero déjame en paz. No puedo más. Y no quiero. Quiso irse, pero Kiko se levantó y le bloqueó el paso: —¡No tengo a nadie más! ¡No hay ninguna Elena! ¡Vieja ni nueva! Yo… ni yo sé qué me pasa. Solo quiero arreglar las cosas. Se volvió, tragando saliva. —No hables en acertijos —musitó Marina. —¿Quieres saber qué arreglo ahí? —Kiko ya no pudo más—. ¡Me intento arreglar a mí mismo! Y no puedo. ¿Entiendes? Tú no eres ella. Eres más paciente, más buena; creíste en mí incluso cuando yo mismo no lo hacía. Y contigo todo debería haber salido bien. Yo debería haber cambiado. Pero nada funciona. Todo lo estropeo: olvido cumpleaños, me quedo en el trabajo sabiendo que me esperas, me encierro en mí mismo. Te miro y veo cómo se apaga la luz en tus ojos. Igual que en los de ella, una vez. Marina guardaba silencio. —No quiero buscar otra —Kiko siguió, en voz baja—, temo volver a repetirlo. Volver a perder algo importante. Volver a hacer daño hasta las lágrimas, la desesperación o el odio. No sé… no sé ser marido. No sé convivir. Día tras día, sin dramas ni broncas. Lo destrozo todo a mi alrededor. Y por eso no vivo: camino por la cuerda floja, temiendo caer… Y tú… tú al final también pareces muerta a mi lado… Kiko miró a Marina. Esta vez sus ojos estaban perdidos, pero sinceros: —Así que el problema no eres tú. Ni tampoco Elena. El problema soy yo… Marina oyó todo esto y, por fin, lo comprendió de verdad: Kiko no le era infiel con otra mujer. Le era infiel con su propio miedo. No era un villano, solo alguien perdido que no sabe seguir adelante. —¿Y ahora qué, Kiko? —preguntó sin rastro de reproche—. Lo has entendido. ¿Y ahora? —No lo sé —confesó. —Pues entonces aclárate —le cortó Marina—. Ve a un psicólogo, lee libros, golpéate la cabeza si hace falta, haz algo. Pero deja de andar en círculos, esperando que un botón mágico borre el pasado. No existe tal botón. Solo hay trabajo, contigo mismo. Hazlo. Solo. Sin mí. Salió de la cocina, pasó junto a él por el pasillo y se puso el abrigo. *** La puerta se cerró. Kiko se quedó solo, en una casa silenciosa, sólo rota por el golpeteo de la lluvia. Se acercó a la ventana para ver cómo el contorno de Marina se disolvía en la oscuridad mojada… y de repente sintió una enorme pesadez. El peso de lo único que le quedaba. Su vacío ya no era un fantasma. Estaba allí, en ese piso vacío, en la cena fría, en sus manos, que no podían retener nada. Y, en vez de salir detrás de Marina, cogió la botella de brandy…
00
Los platos con la cena fría seguían quietos sobre la mesa, como si fuesen parte del mobiliario. Laura los miraba, pero no los veía; veía, en cambio, los
© 2026 VesperUm