**Una década sin Sofía: un padre y sus cinco hijos superan la ausencia**
Cuando Sofía decidió marcharse, dejando atrás a su marido y sus cinco niños, jamás imaginó que Javier, su esposo, no solo sobreviviría sin ella, sino que saldría adelante con una sonrisa. Diez años después, al volver para reclamar su lugar, se topó con una realidad que la superaba: unos hijos que apenas recordaban quién era.
Esa mañana lluviosa madrileña, la llovizna golpeaba suavemente las ventanas de su humilde casa escondida entre castaños. Javier López colocaba cuatro tazones desparejados con cereales cuando Sofía apareció en la puerta, maleta en mano y un silencio más punzante que cualquier reproche.
No puedo más murmuró.
Desde la cocina, Javier alzó la ceja:
¿No puedes más con qué, exactamente?
Ella miró hacia el pasillo, de donde llegaban risas y alboroto infantil.
Con esto. Pañales, ruido constante, platos sin fregar… Es lo mismo cada día. Me ahogo en esta vida.
Un nudo le apretó el corazón a Javier.
Son tus hijos, Sofía.
Ella parpadeó, exasperada:
Lo sé, pero ya no quiero ser madre. No así. Necesito respirar.
La puerta se cerró de golpe tras ella, dejando un vacío que resonó en toda la casa.
Javier se quedó petrificado, el crujido de los cereales empapándose en leche ahora ensordecedor. Cinco caritas asomaron, confundidas.
¿Dónde está mamá? preguntó Lucía, la mayor.
Él se arrodilló y abrió los brazos:
Venid aquí, campeones.
Así empezó lo difícil.
Los primeros años fueron un caos. Javier, profesor de ciencias en un instituto, dejó su trabajo para ser repartidor nocturno y cuidar de día a los niños. Aprendió a hacer coletas, a preparar bocadillos de nocilla, a calmar pesadillas y a estirar cada euro como si fuera chicle.
Hubo noches de llanto en la cocina, apoyado en el fregadero lleno de platos. Momentos en que creyó que se rompería: un niño con fiebre, otro con problemas en el cole y la pequeña vomitando, todo el mismo día.
Pero Javier no se rindió.
Se reinventó por ellos.
Dejó su carrera para estar presente.
Se volvió un maestro en improvisar cenas con lo que quedaba en la nevera.
Y así, década tras década.
Ahora, con shorts y una camiseta de dinosaurios que volvía locos a los gemelos, Javier estaba en el jardín bañado de sol. Su barba, entrecanada, contaba la historia de noches sin dormir y carreras contra el reloj.
A su alrededor, cinco niños posaban para una foto:
Lucía, con 16 años, lista y decidida, mochila llena de chapas de matemáticas.
Marta, 14 años, tímida artista con los dedos manchados de acuarela.
Pablo y Laura, gemelos de 10 años pegados como siameses.
Alba, la pequeña de 6, que cuando Sofía se fue era un bebé en pañales.
Estaban de vacaciones de Semana Santa, preparados para una excursión que Javier había planeado meses.
Entonces, un coche negro entró en el jardín.
Ella.
Sofía bajó con gafas de sol y un pelo impecable, como si el tiempo no hubiera pasado, como si hubiera estado en un spa una década.
Javier se quedó helado. Los niños miraron curiosos a aquella desconocida.
Solo Lucía la reconoció, pero con duda.
¿Mamá? preguntó titubeante.
Sofía se quitó las gafas, temblorosa:
Hola, hijos. Hola, Javier.
Sin pensarlo, Javier se puso delante de los niños:
¿Qué quieres?
Verlos… y verte. He perdido tanto.
Los gemelos se agarraron a sus piernas, mientras Alba fruncía el ceño:
Papá, ¿quién es?
Sofía palideció.
Javier cargó a Alba y dijo:
Es alguien de antes.
Ella pidió hablar a solas.
Se alejaron unos pasos.
Sofía admitió:
Sé que no merezco nada. Me equivoqué. Pensé que la libertad era felicidad, pero encontré soledad.
Javier suspiró:
Dejaste cinco hijos. Te rogué que te quedaras. Yo no tuve opción de huir, solo de remar.
Lo sé susurró. Pero quiero enmendarlo.
No se puede recomponer lo que rompiste. Ellos ya no están rotos. Hemos construido algo nuevo.
Miró a sus hijos, su orgullo y su fuerza.
Tendrás que ganarte su confianza. Paso a paso. Si ellos lo aceptan.
Ella asintió, lágrimas en las mejillas.
De vuelta con los niños, Lucía cruzó los brazos:
¿Y ahora qué?
Javier le dio un beso en la frente.
Ahora, paciencia.
Sofía se agachó ante Alba, que la miraba con curiosidad.
Eres guapa dijo la niña, pero ya tengo una mamá. Es Marta, mi hermana.
Marta se sonrojó, mientras el corazón de Sofía se hacía trizas.
“Había criado a cinco maravillas. Y, pasara lo que pasara, él ya había ganado.”
Las semanas siguientes fueron como caminar sobre cristales.
Sofía volvió poco a poco, solo los sábados, invitada por Javier. Los niños la llamaban por su nombre, no “mamá”, porque era una extraña de sonrisa torpe.
Traía regalos caros, pero ellos querían respuestas, no juguetes.
Desde la cocina, Javier veía cómo Sofía intentaba dibujar con Alba, que siempre escapaba hacia él.
Es simpática, pero no sabe hacerme trenzas como Marta susurró Alba.
Marta sonrió orgullosa:
Porque papá me enseñó.
Sofía parpadeó, recordando todo lo perdido.
Una noche, Javier la encontró llorando en el salón:
No confían en mí.
No deberían todavía respondió él.
Ella asintió, reconociendo que Javier había sido mil veces mejor padre que ella madre.
Cuando preguntó si él la odiaba, Javier confesó que el rencor se había convertido en pena, y que ahora solo quería proteger a sus hijos, incluso de ella.
No quiero quitarte nada dijo Sofía. Solo estar aquí, si me lo permiten.
Javier preguntó por qué había vuelto.
Con lágrimas, ella habló de diez años de vacío, de entender demasiado tarde lo que dejó atrás.
Él le ofreció compasión, pero le advirtió:
Demuéstralo con hechos, no con regalos.
Y así, poco a poco:
Ayudó en excursiones del cole.
Fue a partidos de fútbol de Pablo.
Aprendió que Laura odia las aceitunas y Alba adora los cuentos de dragones.
Hasta que una noche, Alba se subió a su regazo:
Hueles a flores.
Sofía contuvo el llanto.
¿Puedo sentarme contigo para ver la peli?
Javier asintió desde el sofá.
Pero la pregunta seguía en el aire: ¿por qué había vuelto realmente?
Una tarde en el porche, Sofía confesó que le ofrecían un trabajo en Barcelona.
Me quedaré, si de verdad soy bienvenida.
Javier habló sereno:
Esta ya no es la casa de hace diez años. Hemos escrito un nuevo libro.
Le dijo que quizá, con tiempo, los niños la perdonarían. Pero que ellos dos jamás volverían a ser lo mismo.
Ella aceptó, sin esperarUn año después, entre risas y el aroma a galletas recién horneadas, Sofía miró a su familiaahora unida no por sangre, sino por eleccióny supo que, aunque el pasado no se borra, el futuro siempre da una segunda oportunidad.
