**Un hogar sin bienvenida: Cuando una madre convierte la casa en un campo de batalla**
El piso en el que ya no somos bienvenidos: Cuando mi suegra transformó nuestro hogar en un infierno
Lucas estaba en su despacho cuando sonó el teléfono. En la pantalla: su mujer. Le sorprendió, pues rara vez le llamaba a media jornada.
«Hola, Miriam. ¿Pasa algo? Estoy ocupado», dijo sin apartar la vista del ordenador.
«Es terrible», su voz temblaba, ahogada en llanto, «nos han echado. ¡Ya no tenemos casa!»
«¿Qué?», Lucas se levantó de un salto, «¿le ha pasado algo al piso? ¿Un incendio? ¿Un robo?»
«El piso está bien pero no podemos seguir viviendo aquí», murmuró Miriam.
«¿Cómo que no podemos? ¡Nadie puede prohibirnos vivir en nuestro propio hogar!»
«¡Pues adivina quién! ¡Tu madre!», estalló ella, y en su tono se mezclaban el dolor, la rabia y la desesperación.
Hace años, ellos y sus hijas se mudaron a Madrid. La mayor tenía siete años; la pequeña, cinco. Empezaron de cero, trabajando sin descanso. Entonces llegó un golpe de suerte: el padre de Miriam heredó un piso en un pueblo de un pariente lejano.
«Quedaos ahí», les dijo el anciano, «soy jubilado, los impuestos son asequibles, el piso seguirá a mi nombre, pero no os molestaremos.»
Lo renovaron, compraron muebles. Se sintieron en casa. Aunque el piso no fuera legalmente suyo, era su refugio. Pero Miriam vivía con una sensación constante de inseguridad.
«Invertimos todo aquí, pero no estamos en el registro», le dijo a Lucas.
«No te preocupes. Mis padres están aquí. ¿Quién nos echaría? Somos familia.»
Pero ocurrió lo peor: los echaron. No eran extraños, sino su propia sangre.
El detonante fue el cumpleaños del padre. Fueron a celebrarlo. Al día siguiente, su suegra apareció sin avisar:
«Hemos decidido que vuestro primo Javier se muda con vosotros. Empieza la universidad y las residencias están llenas. En vuestro piso hay sitio. Y», añadió con frialdad, «el piso es nuestro, así que decidimos quién vive ahí.»
Miriam se quedó sin aire. Pero Lucas solo asintió:
«No hay problema. Hay espacio de sobra.»
Ella quiso gritar, pero se mordió los labios. No era el momento. Pero algo en ella se rompió ese día.
Javier se instaló y actuó como el dueño. Comía en el sofá, gritaba, nunca recogía. Todo lo que tocaba acababa sucio. Luego vinieron los padres de Lucas, supuestamente a ver a sus «nietos». Y comenzó la pesadilla.
«¡Los zapatos de Javier están manchados!», regañó la suegra. «¿Por qué no le has lavado la chaqueta? ¡Y dónde está el postre!»
Daba órdenes como una sargento. Cocía, lavaba, limpiaba. Hasta que, de repente, le espetó a Miriam:
«No entiendo cómo mi hijo aguanta a alguien como tú. Deberías irte. Deja el piso.»
«¿Irme adónde? Los alquileres están por las nubes, las niñas tienen su vida aquí»
«No es mi problema. Haz las maletas.»
Cuando Miriam se negó, la suegra perdió la paciencia:
«Yo convenceré a Lucas. Firmará el divorcio.»
Miriam empacó en silencio, las lágrimas resbalándole por la cara.
Lucas se enteró y corrió a enfrentarse a su madre.
«¿Qué demonios haces? ¿Echas a mi mujer?»
«Es una carga. Además ¡es una borracha!»
«¿Cómo dices?»
«He oído botellas. ¿Qué escondes? No permitiré que alguien así viva bajo mi techo. El piso es mío, y yo decido.»
«¡Mamá, eso era Javier con la basura!»
«¡No le eches la culpa al chico! Si ella vuelve a aparecer no te quejes.»
«Pues me voy con ella.»
«Mejor. Javier tiene novia, se mudará con él.»
Lucas apretó los puños sin decir nada.
«Vale. Dos días.»
Más tarde, le dijo a Miriam: «No llores. Lo sacaremos todoFernando nos ayudará, tenemos un trastero. Todo irá bien. Compraremos algo nuestro. Quizá no como soñamos, pero será nuestro.»
Tres días después, la suegra llegó con su hija Claudia, cargada como para una guerra. Jamones, pescado, latas, sacos de patatas
«¿De verdad se han ido?», preguntó Claudia, incrédula.
«Vacío Sin cocina Sin nevera Sin muebles»
«Ponedlo en el balcón.»
«¡Pero está lloviendo! Mamá, ¡aquí no se puede ni dormir!»
María López marcó el número de su hijono contestó. Tampoco sus nietas.
«Soy la abuela», probó con una de ellas, pero solo escuchó:
«¡No llames más!»
En el piso solo quedaba un sofá viejo y mugriento. Y un cubo en la bañerael símbolo de un sueño roto.
Medio año después, Miriam cocinaba en su nuevo hogar cuando sonó el teléfono. Número desconocido.
«Lucas, soy yo Mamá No contestas Lo siento. Vuelve. Aquí tenéis casa.»
«Ya tenemos. La nuestra.»
«¿Vuestra? ¿Para qué queréis otra? ¡Tenéis la mía!»
«La vuestra es vuestra. Y la nuestra es nuestra.»
«¿Y mis nietas? ¡Me han borrado!»
«No necesitan nada. Lo tenemos todo. Olvidad ese piso. No volveremos nunca.»
Lucas colgó. Ese capítulo había terminado. Y jamás se reabriría.
