**Diario personal**
Al entrar en el piso, Lucía vio los zapatos de su suegra en medio del recibidor. Supe en ese instante que no habría descanso hoy.
Fermina apareció desde la cocina con mirada de juez en pleno juicio.
¿Otra vez con esa vieja chocha? preguntó. La casa, tu marido, los niños todo te da igual. Menos mal que vine, si no, estarían muertos de hambre.
Fermina, Nicolás sabía que llegaría tarde. Preparé la cena, solo tenía que calentarla. Podría haberse arreglado sin su ayuda respondí.
Tras diez años de matrimonio con Nicolás, ya estaba acostumbrada a que su madre siempre encontrara algo que criticar. Sus palabras me resbalaban como la radio de fondo que suena desde la mañana hasta la noche.
Al principio fue difícil. Fermina era mi segunda suegra. La primera, Clara, había sido una mujer discreta. Nunca se entrometía, ni daba consejos no pedidos, ni se imponía. Pero cuando necesitábamos ayuda, siempre estaba ahí.
Recuerdo cómo pasaba las noches en vela con nuestra hija Marta cuando era un bebé y confundía el día con la noche. O cuando venía a recogerla para pasear y me decía: «Descansa un poco. Cuando vuelva Luis, él hará la cena».
Cuando Marta cumplió cinco años, un accidente en la fábrica dejó a Luis sin vida. Clara, que había perdido a su único hijo, no nos abandonó. Los primeros meses vivimos juntas, apoyándonos mutuamente.
Le propuse seguir así, pero ella se mudó a su piso: «Lucía, solo tienes veintiocho años. Eres joven y encontrarás tu felicidad. No voy a estorbarte».
Tres años después, me casé con Nicolás, pero nunca dejé a Clara. Mis padres vivían lejos, así que ella se convirtió en una segunda madre para mí. Para Marta, era su abuela favorita.
Por eso me chocó tanto la actitud de Fermina, que actuaba como si mi casa fuera la suya. Tras su primera visita, le pedí a Nicolás que le aclarara que solo era una invitada.
Quiero ayudar, nada más decía ella.
No tengo dieciocho años le respondí. Desde que me fui de casa, he sido independiente. Y después de siete años de matrimonio, no necesito que me enseñen a cocinar o limpiar. Incluso podría dar lecciones.
Nicolás me apoyó, y cuando su madre «se pasaba», él mismo la ponía en su sitio. Con el tiempo, Fermina dejó de entrometerse en cómo criaba a mis hijos o llevaba la casa. Aunque le costaba contenerse.
Tenía una amiga que presumía de cómo «educaba» a la esposa de su hijo menor, y Fermina quería contarle algo parecido. Pero no podía. Su única queja era que seguía visitando y ayudando a Clara.
¡Como si fuera familia cercana! se quejaba. Cuando Marta era pequeña, la mandaba a su casa en verano, y hasta me alegraba. Pero ahora que ya estudia, Lucía sigue yendo dos o tres veces por semana.
El último año, en efecto, iba más a menudo. Fermina llamaba «vieja» a Clara, aunque solo tenía siete años más que ella. Pero el dolor y la enfermedad la habían consumido, y Clara se debilitó. La visitaba en el hospital o en su casa.
Gastas el dinero de la familia en una extraña me reprochaba.
No se preocupe, Fermina. Clara vendió su casa de campo cuando enfermó. Tiene para tratarse y no le pedirá prestado a usted.
Cuando Clara empeoró, contraté una cuidadora y tomé tiempo libre para estar con ella mientras Nicolás trabajaba y nuestro hijo estaba en el colegio. Pero nada pudo salvarla.
Fermina mostró entonces un repentino interés por la herencia.
Vendió la casa, pero no gastó todo el dinero en un año. Y su pensión era buena Seguro que hay ahorros. Además, el piso de dos habitaciones irá a los herederos.
Se lo preguntó a su hijo, y la respuesta no le gustó:
¿A quién dejó el testamento? A Marta, claro. Es su nieta.
¿Y Lucía? ¿Todo ese esfuerzo para nada? se sorprendió. ¡Seguro que ahora llora!
No se preocupe por mí le dije. Sabía que Clara lo dejaría todo a Marta. La llevé al notario hace un año.
¿Y para qué te molestabas, si sabías que no ganarías nada? preguntó. Que Marta la cuidara.
Se lo explicaría, pero dudo que lo entienda.
Cuando se formalizó la herencia, Marta recibió los papeles del piso y el dinero. Decidimos alquilarlo mientras estudiaba, y los ingresos irían a su cuenta.
Al enterarse, Fermina propuso:
¿Para qué alquilar a desconocidos? Que viva allí Sonia.
Sonia, su hija menor de treinta y cinco años, aún vivía con ella. Era guapa, con estudios y trabajo, pero no se casaba.
Si tuviera su propio piso, encontraría marido pensaba Fermina.
Pero Marta se negó:
No pagaría como los demás inquilinos. Y yo quiero ahorrar para una hipoteca. Quizá me mude a Madrid después de la universidad.
Egoísta, como su madre refunfuñó Fermina. Solo piensan en ustedes.
Mamá, tú tienes un piso de tres habitaciones dijo Nicolás. Vé
