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המלצר שניגש הציע לקחת את הגור החתול, אבל גבר ענק בן שני מטרים הרים את הפלאפי הבוכה והושיב אותו על הכיסא לידו: “צלחת לחבר החתולי שלי! והבשר הכי טוב שיש!” — נלבש משהו נועז, כמעט כמו של נימפות צעירות, ונלך למסעדה הכי יוקרתית בעיר. להראות את עצמנו ולבחון גברים… כך קבעה בביטחון אחת מתוך שלוש חברות—המנהלת של גימנסיה פרטית מצטיינת ויוקרתית. המקצוע דרש, לכן תמיד היו לה את המילים החכמות המתאימות. ל”נימפות” האלה היו כבר 35. הגיל, לדעתן, המושלם לחצאיות קצרות וחולצות שמדגישות הרבה יותר ממה שהן מסתירות. מחשופים עמוקים, איפור מושלם—ערכת קרב מלאה. המסעדה שנבחרה התאימה—יוקרתית, עם סטטוס ויקרה במיוחד. ובעוד שהיה להן קל להרשות לעצמן את זה, הן הזמינו שולחן, התמקמו בנוחיות והתחילו מיד לקלוט מבטים מעריצים מגברים ובלתי מרוצים מהנשים שלידם. הנושאים, לפי המסורת, סבבו סביב הדבר החשוב ביותר—גברים. חלומות, ציפיות, דרישות. כל אחת חיפשה את האידיאל שלה: גבוה, חטוב, מושך ובסופו של דבר—עומד היטב כלכלית. שירים על הידיים, יגשימ את כל הגחמות, לא יחפור ולא יעמיס בלוגיסטיקה של הבית. ואם גם אצולה באה מהבית—מושלם. — רק שלא כמו אלה… החברות החליפו מבט והציצו אל שולחן של שלושה חבר’ה שמנמנים, קצת מקריחים, עם בירות, צ’יפס והררי סטייקים, וצחקו בקול רם על כדורגל ודיג. — נורא. — איזה זול. — איכס. החלטה פה אחד: לא מטופחים, גסים, בלי טיפת אצילות ולא מתאימים בכלל לגברות כאלה. ואז קרה משהו ששינה את הערב לגמרי. אל המסעדה נכנס הוא—גבר יורד מפרארי אדומה, דגם אחרון. — הרוזן קובורג קולדו סקסוני! — הכריז המלצר בכניסה. בבת אחת החברות התקבצו כמו כלבות ציד. גבוה, חטוב, שיער שיבה אצילי, חליפה מושלמת ששוויה רב, חפתים עם יהלומים וחולצה לבנה שנשארה בזיכרון. — וואו… — איזה גבר… — מםממ… המחשופים נטו עוד ועוד, המבטים הפכו מפורשים. — זה גבר, — לחשה אחת. — רוזן, חתיך ומיליונר, — השנייה הוסיפה. — אני, דרך אגב, חולמת על הבהאמות… עוד מהילדות. השלישית שתקה, אבל עיניה אמרו הכול. תוך פחות מעשר דקות קיבלו הזמנה לשולחן הרוזן. הן ניגשו בגאווה, מבט מזלזל על שאר הסועדים ובעיקר על השלושה עם הבירה. הרוזן היה מנומס, יודע לשוחח, מספר על משפחת האצולה, טירות עתיקות ואוספי אמנות. המתח בינן גבר—כולן הבינו שהמשך הערב יוזמן לידי אחת בלבד. האוכל נרגע את האווירה: לובסטרים, מגשי פירות ים ויין עתיק יקר. הן אכלו, הציצו ברוזן ופנטזו הלאה. הלחיים אדמו, והן נראו מוצלחות במיוחד. הרוזן הבריק—בדיחות, סיפורים על החברה הגבוהה, והן שכחו לגמרי לאן הוזמנו אחרי הארוחה. למסעדה היה גן קטן. הריח המפתה הגיע עד לשם. בקרוב הגיח—או יותר נכון צץ—גור חתולים אפור, רזה ורעב. הוא התרוצץ בין השולחנות והתיישב ממש ליד הרוזן, ממתין לתשומת לב. לשווא. פני הרוזן התעוותו בגועל. בלי לחשוב, הוא דחף את החתלתול ברגלו. הגור עף כמה מטרים ופגע ברגל השולחן של שלושת הגברים. שקט מפתיע השרר באולם. — אני שונא את החיות המלוכלכות והחסרות ייחוס האלה! — הרוזן הצהיר בקול. — בטירה אצלי—רק כלבי ציד גזעיים וסוסי פרשים מובחרים. המלצר הזדרז להרגיע: — מיד נטפל, סליחה רבה… הוא פנה לשולחן של הבירה, אך אחד הגברים כבר קם. ענק, כמעט שני מטרים, פנים סמוקות ואגרופים קפוצים. חבריו ניסו לעכב אותו. הוא הרים בשקט את הגור והושיב אותו על הכיסא. — צלחת לחבר הפרוותי שלי! — הרעים. — הבשר הכי טוב! מיד! המלצר החוויר ורץ למטבח. בקהל נשמעו מחיאות כפיים. אחת ה”נימפות” קמה, ניגשה לענק ואמרה: — תזוז. תזמין לגברת וויסקי. הרוזן השתנק. כעבור דקה, גם שתי החברות הנותרות הצטרפו, שלחו מבט בוז לרוזן. מן המסעדה כבר לא יצאו יחד. חברה אחת—הגבר, האישה וגור החתולים האפור. עבר זמן. היום הראשונה נשואה לאותו ענק—בעל חברת השקעות גדולה. שתי האחרות נשאו את חבריו, עורכי דין מוערכים. שלושת החתונות נערכו באותו יום. עתה לנימפות לשעבר חיים אחרים: חיתולים, בישולים, ניקיונות. ובמקביל, כמעט כולן ילדו בנות באותו זמן. והמסורת נשארה: בסופי שבוע שולחות את הבעלים לכדורגל או דיג, מזמינות בייביסיטר ומפגש נשי—לדבר על זה. על גברים. ורוזן קובורג קולדו סקסוני, שנה לאחר מכן, בכלא: משפט מתוקשר—נוכל נישואים שהונה נשים תמימות. גברים אמיתיים זה לא נוגע. אני מדבר על השלושה—עם הבטן, הקרחת, בלי לוק נוצץ, אבל עם לב אצילי באמת. ככה זה. ואי אפשר אחרת.
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Когда официант подбежал и предложил забрать котёнка, огромный мужчина схватил плачущего пушистого малыша, усадил его на соседний стул и громко сказал
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El misterio de la vieja postal Tres días antes de que un sobre amarillento cambiara su vida, Natalia Sokolova contemplaba desde el balcón de su minúsculo piso madrileño. Era una noche densa, oscura, sin estrellas. Abajo titilaban las luces de la Gran Vía. Dentro de casa, tras la puerta de cristal, Marcos debatía por el manos libres los últimos flecos de un negocio. Natasha apoyó la mano en el cristal del balcón. Estaba exhausta, no de trabajo —con eso podía—, sino de ese aire asfixiante que llevaba años respirando. De un ritmo tan predecible que hasta la pedida de mano era parte de su plan quinquenal. Sentía en la garganta un nudo de nostalgia o quizás rabia muda. Abrió el móvil, escribió a una vieja amiga, madre reciente de dos, sumida en el bullicio infantil. El mensaje era corto, casi sin sentido para cualquiera: «A veces creo que he olvidado cómo huele la lluvia de verdad. No este aire ácido de ciudad, sino el que golpea la tierra y huele a polvo y esperanza. Quiero un milagro sencillo. De papel, que pueda sostener en mis manos». No esperaba respuesta. Era un desahogo hacia el vacío digital. Soltó el mensaje, pero lo borró sin enviarlo. Pensó que la amiga no entendería; creería que estaba de bajón o de copas. Al instante, volvió al salón donde Marcos terminaba su conversación. —¿Todo bien? —preguntó él, lanzándole una mirada fugaz—. Estás cansada. —Sí, sí, solo necesitaba aire fresco —sonrió Natasha—. Quiero algo… no sé, nuevo. —¿En pleno invierno? —rió Marcos—. Aire fresco en la costa. Podemos ir en mayo, si cerramos el trimestre bien. Se zambulló de nuevo en la pantalla. Natasha miró el móvil; un mensaje de un cliente confirmando una cita. Nada de milagros. Suspiró y se fue a dormir, organizando mentalmente la agenda del día siguiente. *** Tres días más tarde, hurgando en la correspondencia, rozó con el dedo un sobre desconocido que se deslizó al suelo. Era grueso, rugoso, de un color pergamino amarillento. Sin sellos, solo un estampado de pino y una dirección. Dentro, una felicitación navideña de cartón, con relieve y el dorado cayendo en sus dedos. «Que en el año nuevo se cumplan los sueños más atrevidos…», leyó, con una caligrafía que la estremeció. Las letras le eran familiares: Sacha. El chico de San Lorenzo del Escorial con quien de niñas se prometieron amor eterno. Pasaba cada verano en el pueblo de su abuela; allí fue su primer amor: construían cabañas en el río, lanzaban petardos en agosto, y entre curso y curso se mandaban cartas. Después la abuela vendió la casa, cada cual estudió en una ciudad y perdieron el contacto. La dirección era la actual, pero la postal… de 1999. ¿Un error de Correos? ¿O una señal del destino? ¿El universo respondiendo a ese grito infantil de anhelar un milagro tangible? Canceló la cita, avisó a Marcos —dijo que tenía que revisar una localización (él ni la miró, atareado con el portátil)—, y cogió el coche. Hasta el Escorial, tres horas. Tenía que encontrar al remitente. Google le indicó que aún existía una pequeña imprenta en el pueblo. *** El taller “Copito” no era lo que Natasha imaginaba. Pensó en una tienda de recuerdos, colorida y algo cursi. En cambio, le recibió un refugio de silencio y aromas: madera, metal, algo entre barniz y pintura vieja. Y, claramente, olor a estufa. El calor se arrastraba en ondas, acariciándole las mejillas frías. El dueño, de espaldas, agachado sobre un banco de carpintero bajo una prensa antediluviana. Solo se oía el tintinear de herramientas. No giró cuando entró. Natasha carraspeó. Él se volvió lentamente, estirando cada vértebra. No era alto, sí robusto y enfundado en una camisa de cuadros arremangada; su rostro, anodino salvo por una mirada tranquila, sin curiosidad ni servilismo. Solo aguardaba. —¿Esta postal es suya? —dejó Natasha la cartulina en el mostrador. Alejandro se acercó, sin prisa. Se secó las manos en los vaqueros, dejando manchas azuladas. Levantó la postal y la miró al contraluz como quien examina una joya. —Sí, es nuestra. El sello del pino, del 99 —asintió—. ¿De dónde la ha sacado? —Me llegó a Madrid, de casualidad, imagino —respondió Natasha, formal, aunque sentía todo encogido—. Quiero encontrar al remitente. Esa letra… la conozco. Él la examinó: el peinado, el abrigo caro, el rostro donde el cansancio asomaba pese al maquillaje impoluto. —¿Para qué buscarlo? —preguntó—. Hace un cuarto de siglo. Hay quienes nacen y mueren en ese tiempo. Y olvidan. —Yo no he muerto —le salió de pronto, con sorpresa y firmeza—. Ni he olvidado. Él la miró de otra forma, como si leyera lo que no se dice. Luego señaló la tetera al fondo: —Estás helada. El té ayuda. Incluso a las madrileñas. Sin esperar respuesta, puso agua a hervir en unas tazas desportilladas. Así empezó todo. *** Tres días en el Escorial fueron una vuelta al origen. De los ruidos de la ciudad, a un silencio en que se oían caer los carámbanos. De la luz de pantallas, al resplandor del fuego vivo. Alejandro no hizo preguntas, solo la invitó a su universo. Vivía solo en la casa familiar, donde el suelo crujía bajo los pies y el aire olía a estufa, mermelada y libros antiguos. Le enseñó matrices de cobre grabadas por su padre, a mezclar brillantina sin que se caiga, a tomar el peso de las cosas. Alejandro era igual que su casa: fuerte, con huellas del tiempo y lleno de tesoros discretos. Contó cómo su padre, enamorado de una chica, le mandó una postal a una antigua dirección, pero nunca llegó. —Amor al vacío, —dijo mirando las llamas—. Hermoso, pero sin esperanza. —¿Tú crees en eso? —inquirió Natasha— En lo imposible. —Él la encontró y vivieron juntos muchos años. Si hay amor, es posible. Yo creo en lo que puedo tocar. Esta prensa. Esta casa. Mi oficio. Lo demás es humo. No detectó amargura. Era la humildad del artesano que acepta la naturaleza del material. Natasha, por el contrario, siempre había luchado contra él, doblegándolo. Allí, en cambio, la lucha era absurda. La nieve caía cuando quería. El perro, Goya, dormía donde le daba la gana. Entre Natasha y Alejandro creció una extraña sintonía, dos almas errantes que reconocen en el otro su reflejo: él, el torbellino de su vida; ella, la calma auténtica. No veía en ella a una exitosa reina de fiestas, sino a la niña asustada que soñaba con milagros sencillos. Y ella ya no veía a un perdedor varado en el pasado, sino a un custodio de lo esencial. A su lado, la ansiedad habitual se desvanecía, como el mar tras la tormenta. Cuando Marcos la llamó, Natasha contemplaba a Alejandro partiendo leña en el patio. Hacía el trabajo con naturalidad y ritmo, cada tronco se hendía con sonido pleno. —¿Dónde te has metido? —la voz de Marcos era fría, cortante—. Compra un abeto de vuelta, que el de metal se rompió. Muy simbólico, ¿no? Natasha miró el árbol natural, decorado con bolas de cristal de otra época. —Sí —susurró—. Muy simbólico. Colgó. *** La verdad emergió el 30 de diciembre. Alejandro le mostró, en silencio, un boceto amarillento del álbum de su padre: el texto de la postal. —Esto escribió mi padre —dijo, la voz áspera—. No fue tu Sacha. Era para mi madre. Ella nunca lo recibió. La historia, ves, siempre llega a dar vueltas. El hechizo se rompió como el polvo dorado. No había magia, solo ironía del destino. Todo ese viaje a lo sentimental era un espejismo bonito. —Debo irme —susurró Natasha sin mirarle—. Tengo… todo allí. La boda. Los contratos. Alejandro asintió, sin intentar retenerla. Seguía en su universo de papeles y recuerdos, hombre capaz de guardar calor en sobres pero impotente ante el frío de otros mundos. —Lo entiendo —dijo—. No soy mago. Solo impresor. Hago cosas tangibles, no castillos en el aire. Pero, a veces, el pasado no trae fantasmas, sino espejos. Para que veas quién podrías ser. Se volvió a la prensa, dejándola marchar. Natasha agarró bolso y llaves. En el bolsillo, el móvil: su vínculo con la realidad impersonal de reuniones, KPIs y un matrimonio silencioso con quien contaba todo en euros. Ya en la puerta, vio la postal sobre el mostrador, junto a una nueva, recién impresa y sin entregar. El sello era el mismo, pero el texto había cambiado: «Que nunca falte el coraje». Natasha lo comprendió. El milagro no estaba en una carta perdida, sino en ese instante. En la elección. En esa claridad que muestra dos caminos. No podía elegir su mundo, ni él el de ella. Pero tampoco volvería con Marcos. Salió sin mirar atrás, hacia la noche helada y llena de estrellas. *** Pasó un año. Llegó diciembre. Natasha no volvió al mundo de los eventos. Rompió con Marcos y montó su propia agencia, especializada en celebraciones íntimas y conscientes, hechas con cariño y detalle. Usaba invitaciones de papel impresas en una sola imprenta del Escorial. Su vida no se hizo más lenta, pero sí más plena y con sentido. Aprendió a valorar el silencio. Ahora en el taller “Copito” se celebran talleres creativos. Alejandro acepta pedidos por internet, pero los selecciona. Sus tarjetas ganaron fama, pero mantiene el mismo proceso artesanal. No hablan a diario, solo para cuestiones de trabajo. Hace poco, Natasha recibió una postal. Tenía un sello con un pájaro al vuelo y solo dos palabras: «Gracias por tu valor».
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El misterio de la vieja postal Tres días antes de que ese sobre amarillento apareciera en su vida, Laura Moreno se encontraba de pie en el balcón de su
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יוליה ירדה מהאוטובוס עם שקיות כבדות בידיה וצעדה אל ביתה שבמושב – “הגעתי!” קראה כשפתחה את הדלת – “יוליה, בת שלנו!”– כולם רצו אליה בחיבוק. “ידענו שתחזרי!” בערב, כל המשפחה התכנסה לארוחה סביב שולחן גדול, כשלפתע דפיקה בדלת נשמעה. “אולי השכנים באו לברך?” אמרה אמא והלכה לפתוח – וחזרה עם “אורחים”. יוליה הביטה נכנסו אל הסלון, ולא האמינה למראה עיניה…
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נועה вийшла із маршрутки, несучи важкі сумки, і вирушила до рідної квартири в Петах-Тікві. אני בבית! голосно промовила вона, відкривши двері. נועה, בת שלי!
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Sin magia ninguna Se acercaba Nochevieja de forma vertiginosa e implacable, como un tren desbocado. A Elena esa velocidad le dejaba sin aliento. Era como si estuviese en el andén, sabiendo que no tenía billete, que nada iba a salir bien, que la felicidad no estaba y probablemente no volvería, igual que el espíritu navideño. ¿Y para qué habría invitado a los amigos entonces? ¿A quién le puede apetecer pasar Nochevieja con una perdedora? *** El 31 de diciembre empezó con una catástrofe doméstica: tras diez años de servicio fiel, la lavadora decidió jubilarse y montó una inundación en el baño. Encontrar un fontanero la víspera de Año Nuevo: ¡todo un reto! Elena gastó tiempo y nervios, pero al final lo consiguió y suspiró de alivio esperando que allí acabaran los disgustos del día. Pero… Por la tarde, su gato naranja Basilio, autoproclamado gourmet, se zampó todo el embutido preparado para la ensaladilla rusa, dejando a la dueña con apenas un par de guisantes y pepinillos en vinagre. Al insaciable aún le parecía poco. De repente decidió cazar a un carbonero que, no se sabe por qué, se había posado en la ventana abierta… La enorme planta del salón acabó cayéndose de la repisa, arrastrando consigo el árbol de Navidad y apagando para siempre una guirnalda vieja que a Elena le encantaba. https://clck.ru/3R634b Los trozos de la maceta y adornos que guardaba desde niña se mezclaron con la tierra… Elena casi lloraba recogiendo aquel estropicio. Luego, una jarra rota, el pollo chamuscado y, la gota que colmó el vaso: cuando los invitados ya estaban a punto de llegar, Elena horrorizada se dio cuenta de que había olvidado comprar el roscón. En pánico llamó a su hermana. —¡Cata, desastre total! ¡No tengo roscón! —¡Tranquila! —respondió una voz animada al teléfono—, ya estoy abajo. Baja, que lo compramos todo. —¿Dónde dices que estás? —¡Te digo que en el portal! Al bajar, Elena se encontró un cuadro costumbrista: junto al coche de Cata estaba su mejor amiga María, cargando una bolsa enorme, y tía Gala con una fuente gigante de aspic entre las manos. —¿Y el aspic, además en semejante barreño? —exclamó Elena. —¡Por si acaso! —sentenció la tía, gran fan de los consejos fuera de lugar—. Sé cómo cocináis ahora. ¡Y tenemos toda la noche por delante! ¿Preparaste la ensaladilla? Elena se encogió de hombros… Mientras las chicas iban al roscón, María colgaba serpentinas. El ubicuo Basilio terminó envuelto en cinta como si fuera un ser de otra galaxia. El marido de Cata, Íñigo, recién llegado del trabajo, rescató al gato justo a tiempo. Basilio se dejó salvar hasta que vio a Elena. Al reconocerla, se lanzó emocionado hacia su dueña y dejó a Íñigo con un arañazo sangrante. Le curaron y él, valiente, se ofreció a ayudar en la cocina. Eso sí, su ayuda consistió en reflexiones filosóficas sobre que “la ensaladilla es un estado del alma, no una lista de ingredientes”, pero a Elena y Cata les bastaba. —Elena, ¿y esta caja? —gritó María desde el salón—. Pone: “¡Feliz Año Nuevo!” Y, al lado, una nota: “Abrir de noche. Abuela Valeria”. Elena llegó corriendo al oírlo: —¡Uy, se me había olvidado! ¡Cata, la dejó la yaya! Dijo que la abriéramos en Nochevieja, sobre las dos. Prometía una sorpresa. https://clck.ru/3R62hu —¿Qué será? —Cata examinó la caja con curiosidad—. ¡Vamos a abrirla ya! Elena negó con la cabeza: —¿Estás loca? ¡Lo comprobará! Verás. ¿Y si lleva algún candado especial? Lo estropearíamos. Mejor como dijo. Espera un poco. La intriga les mantuvo en vilo. Incluso tía Gala se sentó cerca, vigilando la caja. *** Luego escucharon el discurso del presidente, brindaron con cava, comieron ensaladilla gatuna sin sospechar nada, rieron, discutieron, y por fin… —¿Ya son las dos? —preguntó Elena—. Pues ha llegado el momento —alzando la caja—. ¡Sorpresa de la abuela Valeria! El único hombre recibió el honor de abrir la caja. Íñigo la giró, quitó la tapa. Dentro, sobre algodón, no había dinero ni fotos antiguas, sino decenas de pequeñas notas enrolladas y atadas con lazos de colores. A cada una se le había pegado una etiqueta con nombre. —¿Qué es esto? —murmuró Íñigo perplejo. Elena desenrolló la primera que encontró, con la etiqueta “Elena” y leyó: —Elenita, mi nieta preciosa. ¿Algo se torció otra vez hoy? ¿Se rompió la lavadora? ¿El gato se zampó la ensaladilla? No pasa nada. Recuerda: cualquier problema es una excusa para pedir una pizza y poner tu serie favorita. El roscón se compra por la mañana. Lo importante es tener a los que te ayudan a comérselo. Te quiero hasta la luna y volver. Tu yaya Valeria. Un instante de silencio y estalló una carcajada en la sala. Elena reía tanto que se le saltaban las lágrimas. —¿Pero cómo… cómo lo sabía? —Eso sí que es magia —susurró tía Gala. —¡La mía! ¡Dame la mía! —Cata tendió la mano impaciente. Abrió su nota: —Catalina, mi niña. Deja de discutir con Íñigo por tonterías. Abrázale. Es muy bueno, aunque le dé por filosofar. Y si empieza otra vez, bésale. Es la mejor arma contra la lógica masculina. Un beso para los dos. Íñigo se sonrojó de arriba abajo y besó a Cata ante los aplausos de todos. María, entre risas, desenrolló la suya: —María, mi guapa. Busca el amor en la biblioteca o el súper, no en bares. Allí hay gente normal como tú. Sólo que no llevan esos pantalones tan apretados. Y deja de teñirte de morado. El castaño te queda mucho mejor. —¿Cómo lo sabe? —gimió María—, ¡si me cambié el color hace dos días! Por último, tía Gala. Abrió la nota como si fuera un código secreto. —Galita, querida. Sé que eres la más sabia y todo lo sabes. Pero hay un secreto que tú desconoces. Recuerda: la bondad y los consejos están bien, pero a veces lo mejor es callar y comerse un trozo de roscón. Un abrazo fuerte. Tía Gala leyó la nota y se le puso la cara colorada. Murmuró algo, cogió su porción y, por primera vez en años, no soltó ni un consejo. https://clck.ru/3R636x Las risas y las charlas siguieron hasta el amanecer. Las chicas llamaron por videollamada a la yaya Valeria, y ella —desde su sillón en otra ciudad— sonreía diciendo: “¡Qué alegría ver que os ha gustado la sorpresa! ¡Y sin magia ninguna! Es que os conozco bien. Y os quiero muchísimo”. Por la mañana, recogiendo los restos de la fiesta, Elena juntó todas las notitas en un bote bonito y lo puso en el estante principal. No eran simples deseos: era la receta de la felicidad de su abuela. No temer al caos, reírse de los tropiezos, cuidar a los tuyos y comer lo que te apetezca sin pasarte. Y, sobre todo, saber que siempre hay alguien, en algún lugar, que te quiere y te entiende de verdad. Siempre.
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Ninguna magia El Año Nuevo se acercaba a toda velocidad, como un tren que no frena por nada. A Lucía aquello le aceleraba el corazón. Era como estar en
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אז עכשיו הוא עומד לגור איתנו? — שאל את אשתו בעיניים תוהות, כשהביט בבנם…
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ומה, הוא עכשיו הולך לגור פה איתנו? שאל יוסי את אשתו, תוך כדי שהוא בוהה בבנם… חיה רותם נכנסה הביתה כמעט בנעלי בית, עייפה מהעבודה, וקפאה על מקומה כשראתה את בנה.
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האיכר רוכב בשלווה עם ארוסתו החדשה… ונעצר קפוא כשהוא רואה את גרושתו ההרה בחודש שביעי סוחבת עצים…
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החקלאי רכב על הסוס עם בת זוגו… ואז קפא כשראה את גרושתו, עִבָּרִית, בהריון, סוחבת עצים. אורי נסע באיטיות עם ארוסתו החדשה, כשראה אותה, גרושתו, עִבָּרִית
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Eco en la noche: Una Nochevieja solitaria en un centro de rehabilitación, la historia de doña Alejandra y el inesperado encuentro que cambió su víspera de Año Nuevo en Madrid
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Eco en la noche Inés María de la Fuente ingresa en el centro de rehabilitación dos semanas antes de Nochevieja. Antes no ha sido posible: no había camas libres.
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אהבת הורים: אליה נשמה בהקלה מאושרת כשהושיבה את הילדים במונית – מילנה בת ארבע, דודיק בן שנה וחצי. אצל סבתא וסבא היה להם כיף: עוגיות, חיבוקים, אגדות ופינוקים שמקבלים רק אצלם. גם אליה נהנתה, בית ההורים קיבל אותה בלי שאלות, עם אוכל של אמא שאי אפשר לסרב לו, עץ אשוח עם נצנצים וקישוטים ישנים ומרגשים, וברכות חמות של אבא. רגע אחד והיא כמעט הרגישה שוב ילדה, רצתה לומר: “אמא, אבא, תודה שאתם קיימים!” ביציאה מהמכולת הקטנה, גילה ליבּה צנח – הילדים נעלמו! נהג המונית משוחח בנחת עם בחורה זרה, כולם צורחים, מתבלבלים, עד שזר ניגש: “גברת, זו לא המונית שלך.” ברגע דרמטי ומצחיק של החלפת מכוניות, אליה מגלה את הילדים ישנים בשלום. היא פולטת צחוק משחרר, מבינה שלפעמים ההורים עייפים ומצחיקים, אבל ברגע סכנה – הם הופכים לאריות. כך נראית אהבת הורים – שקטה ביום-יום, עוצמתית כשמדובר בהגנה על הילדים.
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יומן אישי אהבת הורים נוגה נשמה עמוק, עייפה אבל מאושרת, כשסידרה את עיליי ונעם במושב האחורי של המונית. נעם כבר בת ארבע, עילי רק בן שנה וחצי.
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¿En serio, mamá? ¿El Restaurante “La Castellana”? ¡Eso son mínimo cien euros por cabeza! Igor tiró las llaves en la repisa con tan mala leche que rebotaron contra la pared. Olga se dio la vuelta desde la cocina, donde estaba removiendo la salsa, y notó enseguida los nudillos blancos de su marido, que se aferraba al móvil con rabia. Tras escuchar unos minutos más a su madre, Igor soltó un improperio y colgó de golpe. —¿Qué pasa? En vez de responder, Igor se dejó caer pesadamente en la mesa y se quedó mirando el plato de patatas. Olga apagó la vitrocerámica, se secó las manos en el paño y se sentó enfrente. —Igor… —Mamá se ha vuelto loca del todo. Se le ha ido la pinza —alzó la mirada y Olga vio en sus ojos una mezcla de rabia e impotencia que le encogió el corazón—. ¿Te acuerdas de… ese Valentín? El de los bailes. Olga asintió. Su suegra había mencionado a su nuevo conocido hacía un mes, de pasada, con una sonrisa ilusionada y jugueteando con el mantel. Parecía adorable: viuda de cincuenta y ocho, cinco años sola, y de pronto en la Casa de Cultura, un galante caballero que la hacía girar por el vals. —Pues eso. —Igor apartó el plato—. Lo ha llevado ya tres veces a “La Castellana”. En dos semanas. Y le ha comprado un traje de setecientos pavos. El finde pasado se fueron a Salamanca, ¿adivina quién pagó hotel y excursiones? —Doña Nines. —Bingo —se pasó la mano por la cara—. Mamá llevaba ahorrando todos esos años. Que si para el piso nuevo, que si por si acaso. Y ahora se lo está fundiendo todo en un tipo que conoce de hace mes y medio. Tipo telenovela… Olga guardó silencio, buscando las palabras. Conocía a su suegra: romántica, ingenua y confiada hasta el extremo. De esas mujeres que todavía creen en el amor verdadero aunque hayan pasado los cincuenta. —Mira, Igor… —le cubrió la mano con la suya—. Es mayor de edad. Es su dinero y su vida. No te metas. No tiene sentido, nadie la va a convencer ahora. —¡Pero si no para de meter la pata! —Y es su derecho cometer errores. Y, sinceramente, creo que exageras. Igor encogió los hombros, pero no apartó la mano. —No soporto verla así… —Lo sé, cariño. Pero no puedes vivir la vida por ella —le acarició la muñeca—. Tiene que asumir las consecuencias, aunque no nos gusten. Y es mucho más lista de lo que parece. Igor asintió, sombrío. …Pasaron dos meses volando. Las charlas sobre Valentín se fueron espaciando; su suegra llamaba menos y cuando lo hacía, sorteaba el tema, como si escondiera algo. Olga pensó que quizá se había terminado el romance, y se relajó. Por eso, cuando el domingo llamaron a la puerta y apareció doña Nines, Olga tardó en darse cuenta de qué pasaba. —¡Hijos! ¡Ay, mis niños! —entonó la suegra terciopelo en bata y derramando perfume—. ¡Me ha pedido matrimonio! ¡Mirad! ¡Mirad! En el dedo, un anillo con una piedra diminuta. Barato, sí. Pero los ojos de doña Nines brillaban como si fuera un pedrusco de Tiffany’s. —¡Nos casamos el mes que viene! ¡Es tan, tan…! —se llevó las manos a las mejillas y rió como una chiquilla—. ¡Nunca pensé que a mi edad… que volvería a sentir esto! Igor la abrazó y Olga notó cómo se le aflojaban los hombros. Quizá no sea tan grave. Quizá sí la quiera, y nosotros le hemos dado vueltas a lo tonto. —Enhorabuena, mamá —dijo Igor, separándose con una sonrisa—. Te lo mereces. —¡Y ya le he puesto el piso a su nombre! ¡Ya somos una verdadera familia! —saltó la suegra y el tiempo pareció detenerse. Olga se quedó sin aliento. Igor se quedó helado, como si chocara contra un muro invisible. —¿Cómo dices? —El piso —agitó la mano restándole importancia—. Así sabe que confío en él. Es amor, hijos, ¡amor auténtico! Y el amor se basa en la confianza. Un silencio plomizo en el que sólo se oían los relojes de la casa. —Señora Nines —habló Olga despacio y con mucha cautela—. ¿Le ha puesto el piso a un hombre que conoce tres meses? Y antes de casarse. —¿Y qué? —alzando la barbilla—. Confío en él. Es bueno, honesto. No es como pensáis. Sé que no os gusta. —No pensamos nada malo —Olga dio un paso al frente—. Pero… ¿no era mejor esperar al menos hasta la boda? ¿Por qué a toda prisa? —No lo entendéis. Es mi prueba de amor. —Se cruzó de brazos—. ¿Qué sabéis vosotros de los sentimientos de verdad? ¿De confiar de verdad? Igor apretó los dientes: —Mamá… —¡No quiero escuchar nada! ¡Sólo me envidiáis, queréis fastidiarme! Viró en redondo y salió dando un portazo. Temblaron los cristales del salón. …La boda fue discreta: registro de barrio, vestido de rebajas y ramo de tres rosas. Pero doña Nines brillaba como una novia en la Catedral de Sevilla. Valentín —un hombre rechoncho, entradas notorias, sonrisa untuosa— actuaba de marido perfecto: besos en las manos, silla, copa de champán. De manual. Olga lo observaba detrás de la copa. Ojos. No miraba a su suegra: la estudiaba. Cariño profesional. Ternura ensayada. Pero no dijo nada. ¿Para qué, si nadie iba a escucharla? …Los primeros meses, doña Nines llamaba cada semana, eufórica y listando restaurantes, teatros y detalles que le regalaba su “marido ejemplar”. —¡Es tan detallista! ¡Ayer me trajo rosas por sorpresa! Igor escuchaba en silencio. Colgaba. Se quedaba mirando el vacío. Olga no insistía. Esperaba. El año pasó en un suspiro. Hasta que… llamaron a la puerta. Una mujer irreconocible en el umbral. Diez años más vieja, arrugas hondas, ojos hundidos, hombros caídos. Una maleta ajada. La de siempre, la que llevó a Salamanca hace un siglo. —Me ha echado —lloró su suegra—. Ha pedido el divorcio. El piso… ahora es suyo, en los papeles. Olga la dejó pasar sin palabras. El agua hirvió enseguida. Doña Nines, hundida en el sillón, abrazaba la taza y lloraba bajito, sin esperanza. —Le he querido tanto. Lo he dado todo. Y él… él simplemente… Olga no interrumpía. Le acariciaba la espalda con paciencia. Igor volvió del trabajo una hora después. Se plantó en la puerta y se quedó de piedra. —Hijo… Hijo, no tengo dónde vivir. ¿No me vas a dejar en la calle? Una habitación, sólo ocupo un rinconcito. Los hijos deben cuidar de sus padres… —Basta —levantó la mano—. Basta, mamá. —No tengo dinero. Ni uno. Todo se lo di a él. ¿Sabes lo que es mi pensión…? —Te lo advertí. —¿Cómo? —TE-LO-AD-VER-TÍ. —Se dejó caer en el sofá, como si arrastrara un saco de piedras—. Te dije que no corrieras. Que le conocieras más. Que no pusieras el piso. ¿Recuerdas lo que me dijiste? Doña Nines bajó la cabeza. —Que no entendíamos el amor y que te envidiábamos. Lo recuerdo perfectamente, mamá. —Igor… —intentó Olga, pero él negó con la cabeza. —No. Que lo escuche. —Se volvió a su madre—. Eres adulta. Ha sido tu decisión. Ignoraste a todos los que intentamos protegerte. ¿Y ahora esperas que lo arreglemos nosotros? —¡Pero soy tu madre! —¡Por eso me cabreo! —Igor se levantó de golpe, gritando—. ¡Estoy cansado, mamá! De verte tirar tu vida y luego venir aquí llorando para que te salvemos. Su suegra se encogió, más pequeña que nunca. —Me engañó, Igor. Yo… creí de verdad… —Creíste tanto que le diste el piso, sí. Fantástico, mamá. ¿Y qué pasa con quienes compraron ese piso, como papá? —Perdóname. Fui ciega, lo sé. Pero por favor… déjame una oportunidad. Nunca más… —Los adultos responden de sus actos —dijo Igor, ahora bajo y exhausto—. Querías independencia, pues aquí la tienes. Búscate una habitación. O un trabajo. Arréglatelas. Su suegra se fue llorando, sollozando en la escalera. Olga pasó la noche en silencio, abrazándole. Igor no lloró. Miraba el techo, suspirando hondo. —¿Hice lo correcto? —preguntó al amanecer. —Sí —le rozó la mejilla—. Duro. Pero era lo que tocaba. Por la mañana, Igor llamó a su madre y le reservó una habitación compartida en el extrarradio. Pagó seis meses por adelantado. Fue su último favor. —Ahora, espabila, mamá. Si reclamas el piso, te ayudamos. Pero aquí, no. Olga escuchó y pensó en la justicia. A veces la lección más dura es la única que funciona. Su suegra recibió el castigo justo por su ceguera. Y eso dolía y, a la vez, daba paz. Y aún así algo le decía que no era el final y que, de algún modo, todo se arreglaría… TÚ SOLO TIENES ENVIDIA
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¿Mamá, vas en serio? ¿El restaurante La Cibeles? ¡Pero si eso son al menos ciento cincuenta euros por persona para una cena! Álvaro arrojó las llaves sobre
Life Lessons
אף אחד לא ייקח ממני. סיפור קצר.
0247
את אף אחת לא אתן. סיפור. האב החורג שלי אף פעם לא פגע בנו. לפחות לא היה גורם לנו להרגיש שאנחנו חייבות לו משהו על פרוסת לחם, ולא היה כועס עליי בגלל הלימודים.
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