Life Lessons
“— אני יודעת על הבגידות שלך, — אמרה אשתו. ויקטור הרגיש איך הדם קופא בו.” לא, הוא לא נבהל. אפילו לא החוויר — למרות שבתוכו הכל התכווץ לכדור, כמו דף נייר שמכווצים לפני שזורקים לפח. הוא פשוט קפא במקום. לריסה עמדה ליד הכיריים, בוחשת משהו בסיר. תנוחה כל-כך רגילה — הגב לבעלה, סינר עם נקודות קטנות, ריח בצל מטוגן. תמונה ביתית. חמימה. רק שהקול שלה היה כמו של קריינית חדשות. ויקטור אפילו חשב: אולי שמע לא נכון? אולי היא דיברה על המלפפונים — שהיא יודעת איפה קונים טריים? או על השכן מהקומה השלישית שמוכר את הרכב? אבל לא. — על כל הבגידות, — חזרה לריסה, בלי להפנות מבט. וכאן באמת הוא קפא. כי בטון שלה לא הייתה היסטריה, לא פגיעה. לא היה שם מה שתמיד פחד ממנו: דמעות, האשמות, צעקות או כלים נשברים. הייתה רק עובדה. כאילו הודיעה שהחלב נגמר. חמישים ושתיים שנים חי ויקטור בעולם הזה. עשרים ושמונה מתוכן — עם האישה הזאת. הכיר אותה כמו את כף ידו: איפה יש לה שומה בכתף שמאל, איך היא מקמטת את האף כשהיא טועמת מרק, איך היא נאנחת בבוקר. אבל את הטון הזה — הוא מעולם לא שמע ממנה. — לר’, — ניסה להתחיל, אבל הקול שלו נחנק. השתעל, ניסה שוב. — לריסה, על מה את מדברת? היא הסתובבה. הביטה בו — זמן רב, בשקט, כאילו ראתה אותו לראשונה. או יותר נכון, כאילו בוחנת תמונה ישנה שאי אפשר כבר להבחין בפרטים. — על מרינה, למשל, — אמרה. — מהחשבונאות שלך. אלפיים שמונה עשרה, אם אינני טועה. ויקטור הרגיש כאילו הקרקע נשמטת מתחת לרגליו. לא מטפורה — ממש נשמטה, והוא נשאר תלוי באוויר. אלוהים. מרינה?! הוא בקושי זכר את הפנים שלה. איזו אפיזודה — במסיבת עבודה אולי? או אחריה? משהו קצר. שום דבר רציני. הוא אז הבטיח לעצמו: יותר אף פעם. — וגם על סבטה, — המשיכה לריסה בקור רוח. — זו שפנתה אליך במכון כושר. שנתיים עברו מאז. הוא פתח את פיו. סגר. ומאיפה היא יודעת על סבטה?! לריסה כיבתה את הכיריים. הסירה את הסינר — בעדינות, לאט-לאט, קיפלה אותו. התיישבה ליד השולחן. — אתה רוצה לדעת איך גיליתי? — שאלה. — או שיותר חשוב לך לדעת למה שתקתי? ויקטור שתק. לא כי לא רצה לומר, פשוט לא היה מסוגל. — בפעם הראשונה, — החלה לריסה, — שמתי לב כבר לפני עשר שנים. התחלת לחזור מאוחר מהעבודה. במיוחד בימי שישי. חזרת שמח כזה, עם ניצוץ בעיניים. מריח מבושם. היא חייכה חיוך מריר, בלי שמחה. — חשבתי אז: אולי נדמה לי? אולי מישהי במשרד התחילה ללבוש בושם חדש? שכנעתי את עצמי חודש שלם. ואז מצאתי קבלה ממסעדה בכיס הז’קט שלך. ארוחת ערב לשניים. יין. קינוח. אנחנו אף פעם לא ביקרנו שם יחד. ויקטור רצה לומר משהו — להתנצל, לשקר כהרגלו. אבל המילים נתקעו איפשהו בין הקיבה לגרון. — יודע מה עשיתי? — הביטה לו בעיניים. — בכיתי במקלחת. אחר כך שטפתי פנים. בישלתי ארוחת ערב. קיבלתי את פניך בחיוך. לילדה לא אמרתי כלום — הייתה בת חמש עשרה אז. בגרויות. אהבה ראשונה. למה שתדע שאבא שלה… היא השתתקה. העבירה יד על השולחן כאילו מנקה אבק שאינו נראה. — חשבתי: אתגבר. זה יעבור לבד. גברים — כולם אותו הדבר — משבר גיל, הורמונים, שטויות. הוא יחזור — בסדר. העיקר — שהמשפחה תחזיק מעמד. — לר’, — הצליח לגרד מעצמו. — לא צריך, — קטעה אותו. — תן לי לסיים. הוא שתק. — ואחר כך באה שנייה. שלישית. רביעית. הפסקתי לספור. הטלפון שלך — הרי בלי קוד תמיד. חשבת שאני לא מסתכלת? קראתי שיחות. הודעות הטיפשיות האלה “מתגעגע, נסיכה”, “אתה הכי טוב”. הסתכלתי בתמונות — איך אתה מחבק אותן, מחייך. לראשונה, קולה רעד. אבל התגברה, נשמה עמוק. — וכל הזמן שאלתי את עצמי: למה אני צריכה את זה? למה לחיות עם מישהו שלא אוהב אותי? — אני אוהב! — נפלט לויקטור. — לריסה, אני… — לא, — נענתה בתקיפות. — אתה לא אוהב. אתה אוהב נוחות. דירה נקייה. ארוחה חמה. חולצות מגוהצות. אישה שלא שואלת שאלות מיותרות. היא קמה. ניגשה לחלון. עמדה, מביטה בחושך. — יודע מתי החלטתי? — שאלה, אינה מסתובבת. — לפני חודש. הבת שלנו הגיעה לסוף שבוע. ישבנו במטבח, שתינו תה. היא אומרת לי: “אמא, את נהיית מוזרה. שקטה. כאילו את כבר לא את.” וחשבתי: אלוהים, היא צודקת. אני באמת לא אני. כבר עשר שנים אני לא חיה בשביל עצמי. ויקטור הביט בגבה הזקוף, המתוח — ופתאום הבין: הוא מאבד אותה. לא “אולי יאבד” — מאבד. עכשיו. — אני לא רוצה להתגרש, — לחש בקול צרוד. — לריסה, בבקשה. — אבל אני כן, — אמרה בפשטות. — כבר הגשתי מסמכים. בעוד חודש יש דיון. — אבל למה?! — התפרץ. — למה דווקא עכשיו?! לריסה הסתובבה. הביטה בו — ארוכות, חודרות. וחייכה. בעצב. — כי הבנתי: אף פעם לא בגדת בי, ויטיה. כי בוגדים רק במי שחשוב לך. ואני בשבילך פשוט הייתי. תמיד. כמו אוויר. וזה היה נכון. ויקטור ישב על הספה — כפוף, מגורען, כאילו הזדקן בעשר שנים. לריסה עמדה מול דלת הכניסה. ביניהם — עשרים ושמונה שנות נישואין, בת משותפת, דירה שכל פינה בה זוכרת שניהם. ו תהום. עצומה, בלתי ניתנת לגישור. — אתה הרי מבין, — אמר בשקט, — שאני אבוד בלעדייך. — לא תיאבד, תמשיך, — קטעה אותו. — איכשהו. — לא! — קפץ, ניגש אליה. — לריסה, אני אתקן! נשבע! לא יהיו יותר… — ויטיה, — הניפה ידה לעצור אותו. — זה לא בגללן. בכלל לא בגללן. — אז בגלל מה?! היא שתקה. חיפשה מילים — את אלה שרצתה לומר שנים, אבל פחדה. או לא יכלה. או לא האמינה שיש לה זכות להישמע. — יודע איך היה לי? תמיד, כשהיית חוזר מאחת המרינות או הסבטות שלך — הייתי שוכבת לידך ומרגישה שאני אוויר. אפילו לא ניסית להסתיר! לא הסתרת את הטלפון. זרקת חולצות לכביסה עם השפתון שלהן על הצווארון. היית בטוח שאני — טיפשה. עיוורת. ויקטור התנודד, כאילו היכו בו. — לא רציתי. — לא רצית? — צעדה אליו. עיניה ברקו — לא מדמעות, אלא מזעם. מזעם ישן, שהצטבר, ותפרץ. — פשוט לא חשבת עלי בכלל. מה עבר לך בראש כשהיית מנשק מישהי אחרת? “אשתי לא תגלה”? או “איזו כבר משמעות יש”? הוא שתק. כי האמת הייתה נוראית יותר. הוא באמת לא חשב עליה. בכלל. לריסה הייתה בעולמו כמו עובדה מוגמרת. היה בטוח: היא לא תלך. תמיד תישאר. — היית חוזר הביתה מה”בגידות” שלך — והרגשת מצוין. כי בעולמך הכל בסדר. אשה במקומה. משפחה שלמה. הכל טוב. היא הפנתה עורף. — ואני? אני בכלל לא הייתי שם. בעולם שלך. ויקטור עשה צעד. הושיט יד — לגעת לה בכתף, לחבק, להחזיק. לריסה התרחקה. — לא צריך, — אמרה בעייפות. — מאוחר מדי. הוא אחז בידיה. — לריסה, אני מתחנן! תני לי צ’אנס! אני אתקן! אהיה אחר! היא הביטה בידיים של שניהם. בפניו המעוותות, המבוהלות. ופתאום קלטה: הוא באמת פוחד. אבל לא לאבד אותה. הוא פוחד להישאר לבד. — תדע, — אמרה בשקט, משחררת את ידיה, — שגם אני פחדתי. פחדתי להישאר לבד. בלעדיך. בלי משפחה. אבל יודעת מה הבנתי? היא לקחה את התיק מהשולחן. את המפתחות. — אני כבר לבד. מזמן. איתך — אבל לבד. והלכה לדלת. עברו שלושה שבועות. ויקטור ישב בדירה ריקה — לריסה עברה לבת מיד אחרי השיחה ההיא — ודפדף בטלפון. מרינה מהחשבונאות. סבטה מהמכון כושר. עוד שתיים-שלוש שמות של פעם, שפעם סימנו משהו. התקשר לסבטה. נמחקה. כתב למרינה — קראה, לא ענתה. השאר אפילו לא פתחו את ההודעות. מוזר: כשהיה גבר נשוי, לכולן היה חשוב להיפגש איתו. ועכשיו, כשהוא כביכול פנוי… אף אחת לא צריכה אותו. הוא ישב על הספה, בדירה שהפכה פתאום עצומה וזרה — ופעם ראשונה בחייו הרגיש באמת בודד. הוציא שוב את הטלפון. מצא את השם “לריסה”. הביט במסך זמן ארוך. אצבעות רועדות. הקליד הודעה. מחק. הקליד שוב. מחק שוב. בסוף כתב פשוט: “אפשר להיפגש?” התשובה הגיעה אחרי שעה: “למה?” ויקטור חשב. מה להגיד? “סליחה”? מאוחר. “תחזרי”? מגוחך. “השתניתי”? שקר. כתב את האמת: “אני רוצה להתחיל הכל מחדש. אפשר לנסות?” שלוש נקודות נדלקו. נעלמו. חזרו. והנה התשובה: “בוא בשבת. אצל הבת. בשתיים. נדבר.” ויקטור נשם עמוק. הוא לא ידע מה יהיה. אם תסלח. אם תחזור. אם מגיע לו בכלל סיכוי שני. הביט בטבעת הנישואין על האצבע. ולראשונה זה שנים הרגיש מוכן להתחיל מהתחלה. אם תרצה. האם עשתה לריסה נכון כששמרה בבטן את הבגידות של בעלה? אולי הייתה צריכה לעשות סקנדל ולסיים עם הכל כבר בבגידה הראשונה? מה דעתכם?
01
אני יודעת על המעשים שלך, אמרה אשתו. יואב קפא במקומו. הוא לא נרעד. אפילו לא החוויר למרות שבפנים הכל התכווץ לכדור, כמו עיתון שמכווצים לפני שזורקים לפח.
Life Lessons
שתי עמודות: הסיפורים הקטנים של כל הימים, ואיך יום אחד למדתי לכתוב גם על עצמי
03
היא כבר הורידה את הנעלי סירה ושמה מים לקפה, כשקפצה לה הודעה מהמנכ”לית במערכת: “תוכלי מחר להחליף את תמר? יש לה חום, ואין מי שיכסה”
Life Lessons
שתי עמודות היא כבר הורידה את המגפיים והעמידה את הקומקום, כשפתאום קפץ במצלול הודעה מהמנהלת: “תוכלי מחר להחליף את סבטה? יש לה חום ואין מי שיסגור את המשמרת”. הידיים עוד היו רטובות מהכיור, והמסך מיד התמלא כתמים. היא ניגבה את הידיים במגבת והציצה ביומן בטלפון – מחר היה הערב היחיד שבו תכננה ללכת לישון מוקדם ולא לענות לאף אחד, כי בבוקר צריך להגיש דוח, והראש כבר רועש. היא הקלידה: “לא יכולה, יש לי…” – ונעצרה. בבטן עלתה אותה תחושה מוכרת, כמו בחילה: אם תסרב, תכשיל. זאת אומרת, את לא מה שצריך. היא מחקה וכתבה קצר: “כן, אגיע”. שלחה. הקומקום רתח. היא מזגה לעצמה ספל תה, התיישבה על השרפרף ליד החלון ופתחה את תזכיר ה”משהו טוב”, כמו שהיא קוראת לו. שם כבר הופיע תאריך ורשומה: “סגרתי משמרת בשביל סבטה”. היא הוסיפה נקודה ופלוס קטן, כאילו זה מאזן משהו. התזכיר הזה היה איתה כבר כמעט שנה. היא התחילה אותו בינואר, כשאחרי החגים היה ריק במיוחד ורצתה הוכחה שהימים לא מתמוססים סתם. אז כתבה: “הסעתי את נינה מהקומה החמישית לקופת חולים”. נינה הלכה לאט עם שקית בדיקות – למונית פחדה להיכנס לבד. היא התקשרה באינטרקום וביקשה: “את עם רכב, תביאי אותי, אני לא אספיק”. היא חיכתה לה ברכב, אחר כך הביאה אותה חזרה. בדרך חזרה הרגישה עצבנית – מאחרת לעבודה, והראש מלא בטרדות של אחרים. העצבים הביכו אותה, אז שתתה קפה בתחנת דלק. בתזכיר רשמה את זה בעדינות, כאילו זה היה טהור. בפברואר לבן שלה הייתה שליחות והביא אליה את הנכד לסוף-שבוע. “את בבית, זה לא ביג דיל”, אמר, לא שואל, קובע. הנכד היה חמוד, רועש, עם “תראי”, “בואי”, “תשחקי”. היא אהבה אותו, אבל בערב רעדו לה הידיים מעייפות, בראש היה רעש כמו אחרי הופעה. היא השכיבה אותו לישון, שטפה כלים, אספה צעצועים לקופסה שהוא מיד פיזר בבוקר. ביום ראשון, כשהבן בא, אמרה: “אני עייפה”. הוא חייך כאילו התבדחה, “נו, את סבתא”, ונישק בלחי. ברשימה הופיע סעיף: “ישבתי עם הנכד יומיים”. בצד שמה לב – לב שלא ירגיש שזה “חובה”. במרץ התקשרה בת דודה לבקש הלוואה. “צריך לתרופות, את מבינה”, היא אמרה. היא באמת הבינה. העבירה כסף, לא שאלה מתי תחזיר. אחר כך חישבה איך לשרוד עד המשכורת – ויתרה על מעיל שרצתה מזמן. המעיל לא היה מותרות – פשוט הישן כבר התבלט. רשמה: “עזרתי לדודה”. לא כתבה: “ויתרתי על שלי”. זה נראה לה שולי. באפריל בעבודה, אחת הבנות – צעירה, עיניים אדומות – נתקעה בשירותים, לא יכולה לצאת. בכי חרישי – עזבו אותה, אף אחד לא צריך אותה. היא דפקה בדלת, אמרה: “תפתחי, אני פה”. אחר כך ישבו יחד במדרגות שמריחות מצבע, והיא הקשיבה, עד שנהיה חושך ופספסה את הפיזיותרפיה. בבית נשכבה על הספה, הגב כאב. רצתה לכעוס על הילדה, בסוף כעסה על עצמה: למה את לא יודעת להגיד “גם לי יש גבול”? בתזכיר הופיע סעיף: “הקשבתי, תמכתי בקאטיה”. כתבה את השם, שיהיה חם יותר. שוב לא כתבה: “הזנחתי את עצמי”. ביוני הסיעה קולגה עם תיקים ליישוב, כי לה התקלקלה המכונית. כל הדרך ההיא רבּה עם הבעל הטלפון – אפילו לא שאלה אם זה נוח, היא שתקה, הסתכלה החוצה. ביישוב פרקה מהר את התיקים: “יופי, תודה, זה ממילא בדרך שלך”. זה בכלל לא היה בדרך. חזרה בפקקים, איחרה לבקר את אמא, שאחר כך נעלבה. בתזכיר רשמה: “הסעתי את טניה למושב”. המילים “בדרך” צרבו לה, הביטה במסך עד שנשכב. באוגוסט התקשרה אמא בלילה – קול דק ומלא דאגה: “לא טוב לי, לחצים, אני פוחדת”. מיד לבשה מעיל, קראה מונית ונסעה בעיר הרדומה. בדירה היה חם, מד לחץ דם על השולחן, כדורים מפוזרים על צלחת. מדדה, נתנה תרופות, נשארה עד שאמא נרדמה. בבוקר ישר לעבודה – לא הביתה. במטרו עיניה נעצמות, פחדה להחמיץ תחנה. בתזכיר היה: “הייתי אצל אמא בלילה”. סימנה סימן קריאה ואז מחקה – הרגיש חזק מדי. לסתיו הרשימה הלכה והתארכה – רצועה אינסופית. ככל שהתמללה, כך הרגישה יותר, כאילו היא לא חיה, אלא מגישה דוח. כאילו אהבה קבלה, והיא אוספת קבלות בטלפון, להראות אם ישאלו: “ומה עשית בעצם?” ניסתה להיזכר מתי היה שם משהו בשבילה. לא “בשבילה”, אלא “בשבילי”. כל הסעיפים היו על אחרים. הרצונות שלה – נראו לה כמו גחמות שצריך להסתיר. באוקטובר קרתה סצינה לא רועשת, אבל השאירה שריטה. באה לבן להעביר מסמכים שביקש – עמדה בפרוזדור, הוא מחפש מפתחות, מדבר בטלפון. הנכד רץ לידו, רוצה סרט. הבן סגר אוזניו מהטלפון וזרק לה: “אמא, אם את פה, תעברי לקניות? אין לנו חלב ולחם, אני לא מספיק”. אמרה: “גם אני עייפה”. הוא לא הביט בה, רק משך בכתף: “בטח, את תמיד יכולה”. וחזר לשיחה. זה היה כמו חותמת. לא בקשה, קביעה. הרגישה איך עולה בה חום וגם בושה. בושה שרוצה להגיד “לא”. בושה שלא רוצה להיות תמיד נוחה. בכל זאת הלכה לסופר, קנתה חלב, לחם, גם תפוחים – כי הנכד אוהב. הניחה את השקיות על השולחן, שמעה “תודה, אמא” שנשמע כמו וי במחברת. חייכה, יצאה הביתה. בבית פתחה את התזכיר וכתבה: “קניתי קניות לבן”. הביטה שעות בשורה הזאת. הידיים רעדו לא מעייפות, מכעס. הבינה פתאום – הרשימה כבר לא תומכת בה. היא הפכה לרצועה. בנובמבר קבעה תור לרופא – הגב הלך והחמיר, לא יכלה לעמוד במטבח. קבעה דרך האתר, בוקר שבת – לא להפסיד עבודה. שישי בלילה התקשרה אמא: “תבואי מחר? צריכה תרופות, גם אני לבד”. אמרה: “יש לי רופא”. אמא שתקה רגע, ואז: “טוב. כנראה לא חשובה לך”. המשפט הזה תמיד עבד. תמיד התנצלה, הבטיחה, ויתרה. כבר פתחה פה, להגיד “אחרי הרופא אבוא” – אבל עצרה. לא עיקשות, עייפות. ראתה פתאום שגם לה יש משקל לחיים. אמרה בשקט: “אמא, אבוא אחר הצהריים. חשוב לי ללכת לרופא”. אמא נאנחה כאילו השאירו אותה בחוץ. “טוב”, אמרה, וב”טוב” היה הכול: אכזבה, לחץ, הרגל. לא ישנה בלילה. חלמה שרצה במסדרון עם קלסרים, והדלתות נסגרות בזו אחר זו. בבוקר קמה, הכינה לעצמה דייסה, שתתה כדורים ששוכבים בארון, ויצאה. בקליניקה ישבה, האזינה לשיחות זרים על בדיקות ופנסיה, וחשבה לא על המחלה, אלא על זה שהיא עושה משהו בשבילה – וזה מפחיד. אחרי הרופא הלכה לאמא. קנתה לה תרופות, עלתה לקומה שלישית. אמא פגשה אותה בשתיקה, בסוף אמרה: “נו, הלכת?” ענתה: “הלכתי” – והוסיפה, בלי תירוצים: “היה לי חשוב”. אמא הביטה בה, כאילו ראתה פתאום מישהו, לא רק תפקיד. הסתובבה למטבח. בערב, בדרך הביתה, בפנים הייתה הקלה מוזרה – לא שמחה, אלא חלל. בדצמבר, לפני סוף השנה, הבינה שימי החופש הם לא אתנחתא, אלא הזדמנות. שבת בבוקר, הבן שוב שלח: “יכולה לקחת נכד לכמה שעות? יש לנו סידורים”. אוטומטית כמעט כתבה “כן”. ישבה בקצה המיטה, הטלפון חם בכף ידה. שקט בחדר, רק רדיאטור מתקתק. נזכרה שחלמה על היום הזה – רצתה לנסוע לעיר, למוזיאון, לתערוכה שדחתה. רצתה להסתובב בין תמונות ולשתוק, שאף אחד לא ישאל איפה הגרביים ומה להביא לארוחת ערב. כתבה: “היום לא יכולה. יש לי תכניות”. שלחה, הניחה את הטלפון הפוך, כאילו ככה קל יותר. התשובה באה בדקה: “טוב”. אחר כך: “נפגעת?” הפכה את הטלפון, וקלטה איך עולה בה שוב הדחף להתנצל, להסביר, להחליק. הייתה יכולה לכתוב ארוך – שהיא עייפה, שגם היא צריכה לחיות. אבל ידעה שארוך זה מסחר, ולא מתחשק לה לסחור על עצמה. כתבה: “לא. פשוט חשוב לי”. וזהו. התארגנה רגועה, כמו לעבודה. בדקה אם כיבתה מגהץ, סגרה חלונות, לקחה כרטיס, ארנק, מטען. בתחנה עמדה בין אנשים עם שקיות, והרגישה לראשונה שלא צריך עכשיו להציל אף אחד. זה היה מוזר, אבל לא מפחיד. במוזיאון שוטטה לאט. הביטה בפנים שבתמונות, בידיים, באור בחלונות המצוירים. הרגישה שהיא לומדת מחדש תשומת לב – לא לבקשות של אחרים, לעצמה. שתתה קפה בקפיטריה קטנה, קנתה גלוית רפרודוקציה ושמה בתיק. הייתה מחוספסת, משמח להחזיק אותה. כשהגיעה הביתה, הניחה את הטלפון בתיק, לא פתחה מיד. קודם הורידה מעיל, תלתה, שטפה ידיים, שמה קומקום. ואז התיישבה ליד התזכיר, גללה עד היום. הסתכלה ארוכות על השורה הריקה. לחצה “פלוס”, כתבה: “נסעתי לבד למוזיאון. לא בחרתי בתשובה של אחרים במקום בחיים שלי”. נעצרה. “במקום החיים שלי” נשמע לה חזק מדי – כמו האשמה. מחקה, וכתבה: “נסעתי לבד למוזיאון. דאגתי לעצמי”. ואז עשתה משהו שבחיים לא חשבה – למעלה חילקה לשתי עמודות. בצד אחד: “בשביל אחרים”. בצד השני: “בשבילי”. בעמודה “בשבילי” הייתה רק שורה אחת. הביטה בה והרגישה איך משהו מתיישר עמוק, כמו עמוד שדרה אחרי תרגיל טוב. לא צריכה להוכיח שהיא בסדר. צריכה לזכור – שהיא כאן. הטלפון רטט. לא מיהרה. מזגה תה, לגםה, ואז הציצה. אמא שלחה: “מה שלומך?” ענתה: “בסדר. מחר אעבור, אביא לך לחם”. והוסיפה, לפני ששלחה: “היום הייתי עסוקה”. שלחה, הניחה את הטלפון לידה, מסך כלפי מעלה. היה שקט בחדר, ושקט לא לחץ, אלא היה מקום – שהתפנה סוף־סוף בשבילה.
02
יומן, טבת תשפ”ד כבר הורדתי את הנעליים ושמתי מים בקומקום, כשצפצף לי הודעה בוואטסאפ מהמנהלת: “יכולה מחר להחליף את עלמה? היא חולה, ואין לי מי
Life Lessons
“אני יודעת על כל הפיתויים שלך,” אמרה אשתו. ויקטור חשב שגופו קופא. לא רעד, לא החוויר – אבל בפנים הכול התכווץ, כמו דף שמקמט לפני שזורקים. הוא פשוט נדם. לאריסה עמדה ליד הכיריים, בוחשת משהו בסיר. תנוחה כל-כך רגילה – הגב שלה אליו, סינר עם נקודות קטנות, ריח בצל מטוגן. תמונה ביתית. אבל הקול – חד יבש, כמו קריינית חדשות. ויקטור תהה: אולי שמע לא נכון? אולי התכוונה שבדיוק ידעה איפה מוכרים מלפפונים טובים? או אולי רמזה על השכן מהקומה השלישית שמוכר רכב? אבל לא. “על כל הפיתויים,” חזרה לאריסה, מבלי להסתובב. רק אז באמת קפא. כי בקולה לא היה זכר להיסטריה, או לכעס. לא היה שום דבר שהוא פחד ממנו תמיד – דמעות, אשמות, צלחות נשברות. הייתה פשוט עובדה. כאילו אמרה שהחלב נגמר. חמישים ושתיים שנים חי ויקטור בעולם. עשרים ושמונה מהן – עם האישה הזאת. הכיר כל נמש, כל הרגל – אבל את הטון הזה מעולם לא שמע ממנה. “לאה, למה את מתכוונת?” גמגם. היא הסתובבה, הביטה בו – ארוכות, בשקט, כאילו ראתה אותו לראשונה. או כמו בוחנת תמונה ישנה מאוד, שכבר לא מזהים עליה כלום. “על מרינה, נגיד – מהנהלת החשבונות שלך. 2018, אם איני טועה.” ויקטור הרגיש איך הקרקע נשמטת תחת רגליו. לא, זאת לא רק תחושה – באמת הכול התמוטט בפנים. אלוהים… מרינה? הוא בקושי זכר את הפנים שלה. הייתה איזו אפיזודה – במסיבת עבודה אולי? או אחרי? קצרה. לא משהו רציני. נשבע לעצמו: יותר אף פעם. “וגם על סבטה,” המשיכה לאריסה בשלווה – “זו שפגשת במכון כושר. לפני שנתיים.” הוא פתח פה. סגר. מאיפה היא יודעת על סבטה?! לאריסה כיבתה את הכיריים. הורידה סינר – בדייקנות, מקפלת לשניים. התיישבה לשולחן. “אתה רוצה לדעת איך ידעתי?” שאלה. “או חשוב לך יותר, למה שתקתי?” ויקטור שתק. לא כי לא רצה לדבר – פשוט לא הצליח. “פעם ראשונה,” התחילה לאריסה, “הרגשתי כבר לפני עשר שנים. התחלת לאחר בעבודה. בעיקר בימי שישי. חוזר הביתה עם ניצוץ בעיניים, ריח בושם זר.” היא חייכה – חיוך מריר, בלי שמחת חיים. “חשבתי: אולי סתם נדמה לי? אולי אצלכם במשרד מישהי עם בושם חדש? ניסיתי לשכנע את עצמי חודש שלם. ואז מצאתי קבלה ממסעדה בכיס הז’קט שלך. ארוחה לשניים. יין. קינוח. אנחנו לשם אף פעם לא הלכנו יחד.” ויקטור רצה לומר משהו – להתנצל, לשקר, כרגיל. אבל המילים נתקעו. “אתה יודע מה עשיתי?” לאריסה הביטה בו בעיניים. “בכיתי במקלחת. אחר כך שטפתי פנים. בישלתי ארוחת ערב. קיבלתי אותך בחיוך. לבת שלנו לא סיפרתי – הייתה אז בת חמש-עשרה. מבחני בגרות. התאהבות ראשונה. למה שתדע שאבא…” היא השתתקה. עברה ביד על השולחן, כאילו מוחקת אבק בלתי נראה. “חשבתי: אתגבר. זה יעבור לבד. ככה גברים – משבר גיל, הורמונים, שטויות. העיקר – המשפחה נשארת יחד.” “לאה…” הצליח ויקטור להוציא. “אל תגיד,” עצרה אותו. “תן לי לסיים.” הוא שתק. “אחר כך הייתה שנייה. שלישית. רביעית. הפסקתי לספור. הטלפון שלך הרי תמיד פתוח. חשבת שאני לא בודקת? קראתי הודעות. את ה’מתגעגעת, חמוד שלי’, ‘אתה הכי טוב שיש’. ראיתי תמונות – אותך מחובק, מחייך. הקול שלה רעד – לראשונה. אבל התייצבה. נשמה עמוק.” “ושוב שאלתי את עצמי: למה לי את זה? למה להישאר עם מישהו שלא אוהב אותי?” “אני אוהב!” התפרץ ויקטור. “לאה, אני…” “לא,” אמרה בנחישות. “אתה לא אוהב. אתה אוהב נוחות. דירה מסודרת. ארוחת ערב חמה. חולצות מגוהצות. אישה שלא שואלת שאלות.” היא נעמדה. ניגשה לחלון. הביטה החוצה, אל החושך. “אתה יודע מתי החלטתי?” פנתה אליו בגבה. “חודש שעבר. הבת הגיעה לסוף שבוע. ישבנו במטבח, שתינו תה. היא אמרה: ‘אמא, את נהיית שקטה, מוזרה כזאת. כאילו את כבר לא של עצמך.’ וחשבתי – אלוהים, היא צודקת. אני כבר לא אני. עשר שנים לא.” ויקטור הביט בגבה – זקוף, מתוח – והבין: הוא מאבד אותה. לא ‘עשוי לאבד’ – מאבד. עכשיו. “אני לא רוצה להתגרש,” אמר בקול צרוד. “לאה, בבקשה.” “אני רוצה,” ענתה בפשטות. “כבר הגשתי מסמכים. בעוד חודש דיון.” “אבל למה עכשיו?!” התפרץ. היא הסתובבה. הביטה בו – ממושכות, חודרות. וחייכה. בעצב. “כי הבנתי: לעולם לא באמת בגדת בי, ויטק’ה. כי לבגוד אפשר רק במי שחשוב לך. ואני בשבילך פשוט הייתי שם. תמיד. כמו אוויר.” וזאת הייתה אמת. ויקטור נשאר על הספה – שחוח, פתאום זקן בעשר שנים. לאריסה עמדה בפתח. ביניהם – עשרים ושמונה שנות נישואים, בת משותפת, דירה שכל פינה בה זוכרת אותם. וביניהם – תהום. ענקית.” “אתה הרי מבין,” אמר בשקט, “בלעדייך אני הולך לאיבוד.” “לא תאבד, תחיה,” חתכה. “יהיה מה שיהיה.” “לא!” התרומם, הלך אליה. “לאה, אני אתקן! מבטיח! לא יהיו עוד…” “זה לא קשור אליהן, ויטק’ה.” הרימה יד, עוצרת אותו. “לקשור למה?” היא חיפשה מלים – אלה שרצתה לומר שנים, אבל פחדה. או לא ידעה איך. או לא הרגישה שמותר לה להשמיע. “אתה יודע איך הרגשתי? כל פעם שחזרת אחרי עוד אחת – אני שכבתי לידך והרגשתי שקופה. לא באמת ניסית להסתיר. לא טלפונים, לא כתמי שפתון. היית בטוח שאני טיפשה. עיוורת.” הוא התנודד, כאילו חטף מכה. “לא התכוונתי…” “לא התכוונת?” צעדה אליו. עיניה הבהיקו – הפעם לא מדמעות. מכעס. מכעס של שנים שנשפך החוצה. “פשוט לא חשבת עליי בכלל. כשנישקת עוד מישהי – מה עברת בראש? ‘אשתי לא תגלה’? או ‘מה זה משנה?'” הוא שתק. כי האמת הייתה מפחידה יותר. הוא באמת לא חשב עליה. בכלל. לאה הייתה לו עובדה קיימת. תמיד כאן. קבועה. “אז היית חוזר אחרי עוד אחת – ומרגיש רגיל, כי בעולם שלך כלום לא השתנה. אשה במקומה. משפחה בסדר. הכול בשגרה.” היא הפנתה גב. “ואני? אני לא הייתי שם, בעולם שלך. בכלל.” ויקטור התקרב, שלח יד – לגעת, לחבק, לעצור. לאה התרחקה. “לא צריך,” אמרה בעייפות. “מאוחר מדי.” הוא אחז בידיה. “לאה, אני מתחנן. תני לי צ’אנס. אני אתקן! אהיה אדם אחר!” היא הביטה בידיים שלהם. בפנים שלו – מבוהל, מעוות מצער. ואז קלטה: הוא באמת פוחד. לא לאבד אותה. אלא להיות לבד. “אתה יודע,” אמרה ברוך, משתחררת מידיו, “גם אני פחדתי. פחדתי להישאר לבד. בלעדיך. בלעדינו. אבל אתה יודע מה הבנתי?” הרימה תיק. מפתחות. “אני כבר לבד. הרבה זמן. איתך – ובכל זאת לבד.” ופנתה לדלת. שלושה שבועות חלפו. ויקטור ישב בדירה הריקה – לאה עברה מיד לבת – ודפדף בנייד. מרינה מהחשבונות. סבטה מהמכון. עוד שניים-שלושה שמות, שהיו חשובים פעם. התקשר אל סבטה. נענתה– וניתקה. כתב למרינה – קראה, לא השיבה. השאר לא קראו בכלל. משונה: כשהיה גבר נשוי, כולן התלהבו לראות אותו. עכשיו – כאילו לא קיים. הוא ישב על הספה, בדירה שהפכה לפתע עצומה וזרה – והרגיש בפעם הראשונה ב-52 שנותיו, בודד באמת. שלף את הנייד שוב. מצא “לאה”. הביט זמן ארוך במסך. אצבעותיו רעדו. הקליד הודעה. מחק. שוב. ומחק. לבסוף כתב: “אפשר להיפגש?” התשובה הגיעה אחרי שעה: “למה?” היסס. מה לומר? “תסלחי”? מאוחר מדי. “תחזרי”? מגוחך. “השתניתי”? שקר. כתב אמת: “אני רוצה להתחיל הכול מחדש. אפשר לנסות?” שלוש נקודות הופיעו. נעלמו. שוב הופיעו. וסוף סוף הגיעה תשובה: “בוא בשבת. אל הבת. בשתיים. נדבר.” ויקטור נשם. לא ידע מה יהיה. אם תסלח. אם תחזור. אם ראוי בכלל להזדמנות שנייה. הביט בטבעת הנישואין שעל אצבעו. ולראשונה מזה שנים – הרגיש שהוא מוכן לנסות הכול מחדש. אם תיתן לו. האם לאה הייתה צריכה להבליג על הבגידות של בעלה, או שעדיף הייתה מתעמתת ועושה סדר כבר בפעם הראשונה? מה דעתכם?
03
אני יודעת על כל הבגידות שלך, היא אמרה. הגוף שלי התקרר מבפנים. לא רעדתי, לא החוורתי אבל הלב שלי התקפל כמו דף שכבר אין בו צורך. פשוט נשארתי לעמוד.
Life Lessons
שתי עמודות היא כבר הורידה את המגפיים ושמה מים לקומקום, כשקפץ הודעה מהמנהלת: “את יכולה מחר להחליף את סבטה? יש לה חום ואין מי שיסגור את המשמרת.” הידיים שלה היו רטובות מהכיור, המסך התמלא כתמים. היא ניגבה את הידיים במגבת והביטה ביומן שבטלפון. מחר היה הערב היחיד שתכננה ללכת לישון מוקדם, לא לענות לאף אחד – בבוקר צריך להגיש דוח, והראש כבר תפוס. היא התחילה להקליד: “לא יכולה, יש לי…” — ועצרה. בפנים עלה התחושה המוכרת, כמו בחילה: אם תסרב — בגדה. משמע, את לא כזאת. היא מחקה וכתבה קצר: “כן, אצא.” שלחה. הקומקום רתח. היא מזגה לעצמה לכוס, התיישבה על השרפרף ליד החלון ופתחה את ההערה שקראה לה פשוט “דברים טובים”. כבר עמדה שם תאריך וסעיף: “סגרתי משמרת במקום סבטה.” שמה נקודה והוסיפה בסוף פלוס קטן, כאילו זה מאזן משהו. ההערה הזאת הייתה איתה כמעט שנה. התחילה בינואר, כשאחרי החגים נהיה ריק במיוחד ורצתה הוכחה שהימים לא מתחלקים לחינם. אז כתבה: “הסעתי את נינה פדרובנה לקופת החולים”. נינה עולה חמש באיטיות, עם שקית בדיקות, ופוחדת מהאוטובוס. התקשרה באינטרקום ואמרה: “את ממילא עם הרכב, תקחי אותי, אני לא אספיק.” הסיעה אותה, חיכתה באוטו וכשסיימה — החזירה. בדרך חזרה קלטה שהיא מתעצבנת. מאחרת לעבודה, ובינתיים בראש כבר רצות תלונות של אחרים על תורים ורופאים. העצבנות הייתה מגונה, בלעה אותה ושתתה קפה בתחנת דלק. בהערה כתבה בדייקנות, כאילו זה היה נקי לגמרי. בפברואר לבן הייתה נסיעה, והוא הביא לה את הנכד לסוף שבוע. “את בבית, לך זה לא קשה”, קבע כעובדה. הנכד חמוד, רועש, תמיד עם “תראי”, “בואי”, “נשחק”. אוהבת אותו, אבל בערב הידיים רעדו מרוב עייפות ובראש צלצל כמו אחרי מוזיקה חזקה. השכיבה אותו, שטפה כלים, אספה צעצועים — שמיד פיזר על הבוקר. ביום ראשון, כשהבן הגיע, אמרה: “אני עייפה.” הוא חייך, כאילו בדיחה: “את הרי סבתא”. ונשק לה בלחי. בהערה הופיע: “ישבתי עם הנכד יומיים”. ליד ציירה לב — שתרגיש שלא היה רק ‘חייב’. במרץ התקשרה בת דודה וביקשה הלוואה עד המשכורת. “אני צריכה לתרופות, את מבינה” — היא הבינה. העבירה ולא שאלה מתי תחזיר. אחר כך ישבה במטבח וספרה איך תגיע לאמצע החודש בלי המעיל החדש שכבר רצתה. המעיל לא היה מותרות — הישן כבר התבלט במרפקים. בהערה כתבה: “עזרתי לאחותי.” לא כתבה: “ויתרתי על שלי”. זה נראה לה זניח, לא שווה להזכיר. באפריל בעבודה אחת הבנות, צעירה, עיניים אדומות, נתקעה בשירותים ובכתה. אמרה שזרקו אותה, שאף אחד לא צריך אותה. היא דפקה בדלת: “פתחי, אני פה.” אחר כך ישבו על המדרגות עם ריח הצבע אחרי שיפוץ, והיא הקשיבה לחזרות. נשארה עד שנהיה חושך, פספסה אימון גב שהרופא המליץ. בבית נשכבה על הספה והרגישה כאב בגב התחתון. רצתה לכעוס על הבחורה — אבל הכעס הופנה לעצמה: למה את לא יודעת להגיד “אני צריכה הביתה”? בהערה הופיע: “הקשבתי לקאטיה, תמכתי.” כתבה שם — זה עשה חם יותר. שוב לא כתבה: “ביטלתי את שלי”. ביוני הסיעה קולגה עם תיקים לכפר, כי המכונית שלה התקלקלה. הקולגה רבתה בטלפון עם הבעל, אפילו לא שאלה אם זה נוח. היא שתקה ונהגה. בכפר הורידה במהירות תיקים: “תודה, זה היה בדרך שלך.” לא היה בדרך. חזרה בפקקים, הגיעה מאוחר, לא הספיקה לאמא ואמא נעלבה. בהערה כתבה: “הסעתי את טניה לכפר.” המילים “בדרך” צרמו, התעכבה עליהן במסך. באוגוסט התקשרה אמא באמצע הלילה: “אני לא מרגישה טוב, לוחץ לי, אני מפחדת.” קפצה, לבשה מעיל, מונית, עיר ריקה. אצל אמא חם, לחץ דם, כדורים מפוזרים. מדדה לה, נתנה תרופות, ישבה עד שנרדמה. בבוקר לעבודה. במטרו כמעט נרדמה, פחדה להחמיץ תחנה. בהערה הופיע: “הייתי אצל אמא בלילה.” שמה סימן קריאה ומיד הסירה — ‘יותר מדי חזק’. לקראת סתיו הרשימה גדלה. ארוכה כמו סרט אינסופי. וככל שהתארכה, תפסה פתאום שזו לא רשימת חיים אלא דוח, כאילו אהבה מקבלת קבלה, והיא אוספת אותן, למקרה שישאלו: “ומה את עשית?” ניסתה להיזכר מתי כתבה שם משהו עליה. לא “בשבילה”, אלא “בשבילי”. הכל היה על אחרים, על הכאבים שלהם, התוכניות, הבקשות. הרצונות שלה נראו כמו גחמות שצריך להסתיר. באוקטובר היה רגע. הלכה לבן להעביר מסמכים שביקש להדפיס. עמדה בכניסה עם קלסר, הוא חיפש מפתחות ודיבר בטלפון. הנכד רץ, ביקש לראות סרט. הבן השפיל את הטלפון: “אם כבר באת, תעברי במכולת? חלב, לחם, לא אספיק.” היא אמרה: “אני גם עייפה.” הוא לא הסתכל, רק משך בכתף: “את תמיד יכולה.” וחזר לשיחה. המילים היו כמו חותמת. לא בקשה, אלא עובדה. הרגישה משהו רותח ויחד איתו בושה — על זה שרוצה להגיד “לא”. שרוצה, פתאום, לא להיות תמיד מתאימה. היא עברה במכולת. קנתה, וגם תפוחים בשביל הנכד. הגישה לסלון ושמעה “תודה, אמא.” תודה עניינית, כמו יומן נוכחות. חייכה, כפי שידעה, והלכה. בבית פתחה את ההערה וכתבה: “קניתי דברים לבן.” הביטו בשורה, האצבעות רעדו לא מעייפות, אלא מכעס. זה לא תומך — זה רצועה. בנובמבר קבעה רופא לגב שכבר לא נתן לעמוד במטבח. קבעה בשירות הממשלתי, בוקר, לא להיעדר. בערב שישי התקשרה אמא: “תבואי מחר? חייבת בית מרקחת, ואני לבד.” ענתה: “יש לי תור לרופא.” אמא שתקה שנייה ואז: “בסדר. כנראה אני לא חשובה.” זו תמיד עבדה. תמיד התנצלה, הזיזה עניינים. הפה שלה כבר יצא להבטיח שתבוא אחרי הרופא — אבל עצרה. לא עקשנות — ייאוש. פתאום הבינה שגם לחיים שלה יש משקל. אמרה בשקט: “אמא, אבוא אחרי הצהריים. חשוב לי ללכת לרופא.” אמא נאנחה כאילו השאירו אותה בחוץ. “טוב,” אמרה, וב”טוב” היה הכל: אכזבה, לחץ, הרגל. באותו לילה לא ישנה. חלמה שפתאום היא רצה במסדרון עם קלסרים, הדלתות נסגרות. בבוקר הכינה לעצמה דייסה, לקחה תרופות, יצאה. בתור הקשיבה לשיחות על בדיקות ופנסיה — וחשבה לא על המחלה, אלא על זה שעושה משהו בשביל עצמה וזה מפחיד. אחרי הרופא נסעה לאמא. קנתה תרופות, עלתה לקומה שלוש. אמא פתחה בדממה, אחר כך: “אז היית?” — “הייתי”, אמרה. הוסיפה בלי להתנצל: “הייתי צריכה”. אמא הביטה, כאילו ראתה בה לראשונה אישה ולא מישהי שמתפקדת. הסתובבה למטבח. בערב, בדרך הביתה, הרגישה הקלה מוזרה. לא שמחה — מקום. בדצמבר, כשסוף שנה מתקרב, תפסה את עצמה מחכה לסוף שבוע לא להפסקה אלא כהזדמנות. בשבת הבן שלח: “את יכולה לשמור על הנכד כמה שעות? יש לנו סידורים”. קירבה אוטומטית ‘כן’. ישבה על קצה המיטה, הטלפון חם בידה. שקט, רק הרדיאטור מקיש. נזכרה שתכננה לנסוע למוזיאון, לתערוכה שחיכתה לה. רצתה ללכת בין ציורים, לשתוק, שלא ישאלו איפה הגרביים ומה להביא לארוחת ערב. כתבה: “היום לא יכולה. יש לי תכניות משלי.” שלחה, הפכה את המסך מטה, כאילו ככה קל יותר. תוך דקה בא התשובה: “טוב.” ואז: “נעלבת?” הפכה את הטלפון, קראה והרגישה שוב את הדחף להסביר, להרגיע. יכלה להפליג: עייפתי, מגיע לי גם. אבל הסבירה ארוכה זה להתמקח, והיא לא רצתה להתמקח על עצמה. כתבה: “לא. פשוט זה חשוב לי.” וזהו. התארגנה בשקט, כמו לעבודה. בדקה מגהץ, סגרה חלון, לקחה ארנק, כרטיס, מטען. בתחנה בין אנשים ומזוודות פתאום הרגישה שלאף אחד היא לא צריכה להציל כרגע. מוזר, אבל לא מפחיד. במוזיאון הלכה לאט. הביטה בפנים, בידיים, באור בחלונות של הציורים. הרגישה שהיא לומדת להקשיב מחדש — לא לאחרים, לעצמה. שתתה קפה בקפטריה קטנה, קנתה גלויה, שמה בתיק. הגלויה קשה, הנייר מחוספס, נעים באצבעות. כשהגיעה הביתה, הטלפון בתיק, לא מיהרה להוציא. קודם הורידה מעיל, תלתה, שטפה ידיים, שמה מים לקומקום. אחר כך ישבה לשולחן, פתחה את “דברים טובים”. גללה לתאריך של היום. הביטה זמן רב בשורה הריקה. לחצה פלוס וכתבה: “נסעתי למוזיאון לבד. לא לקחתי בקשת אחרים במקום החיים שלי”. עצרה. המילים “במקום החיים שלי” נראו חזקות מדי, כמו להאשים מישהו. מחקה, כתבה פשוט: “נסעתי למוזיאון לבד. דאגתי לעצמי.” ולראשונה עשתה משהו שלא חשבה עליו: למעלה, בתחילת ההערה, חילקה לשני טורים. בצד אחד כתבה: “בשביל אחרים”, ובשני: “בשבילי”. בטור “בשבילי” הייתה בינתיים רק שורה אחת. הביטה בה והרגישה בפנים שהמשהו מתאזן, כמו עמוד שדרה אחרי מתיחה טובה. לא צריכה להוכיח שהיא טובה. צריכה לזכור שהיא קיימת. הטלפון שוב רטט. לא מיהרה. מזגה לעצמה תה, שתתה קודם ורק אז הסתכלה. אמא כתבה קצר: “מה שלומך?” ענתה: “בסדר. מחר אעבור, אביא לך לחם.” והוסיפה, לפני ששלחה: “היום הייתי עסוקה.” שלחה והשכיבה ליד, מסך למעלה. שקט, אבל לראשונה — מקום שהיה פנוי בשבילה.
06
שתי עמודות היא כבר הורידה את נעלי הספורט שלה ושמה מים לקפה, כשהקפיצה אותה הודעה מהמנהלת בווטסאפ: “תוכלי מחר להחליף את יעלה? יש לה חום ואין מי לסגור את המשמרת.
Life Lessons
Olvidar por completo no fue posible Cada día, Prochor regresaba en metro y autobús a casa tras el trabajo, más de una hora de trayecto de ida y vuelta. El coche casi siempre parado, en Madrid las atascos matutinos y vespertinos le hacían elegir el metro por rapidez. Hace dos años su vida familiar cambió: se separó de su esposa y su hija, entonces con diecisiete años, quedó con ella. La separación fue tranquila, porque Prochor odiaba los escándalos. Llevaba tiempo notando que su mujer se había vuelto más nerviosa, salía mucho y a veces volvía tarde, diciendo que estaba con una amiga. Un día preguntó: —¿Dónde andas hasta tan tarde? Las esposas normales están en casa a estas horas. —No es asunto tuyo. Esas esposas “normales” son unas gallinas. Yo soy distinta: inteligente y sociable. Y en casa me siento encerrada. No soy una pueblerina como tú. Naciste en el pueblo y así has quedado. —¿Y por qué te casaste con un pueblerino? —Escogí el menor de los males —respondió sin más explicaciones. Luego pidió el divorcio y le echó del piso; Prochor tuvo que alquilar. Ya está acostumbrado y aún no planea casarse de nuevo, aunque sigue buscando. Prochor viajaba en metro, y como todos, no perdía el tiempo: viendo la pantalla del móvil, repasaba sus redes, leía noticias, chistes y veía vídeos cortos. De pronto, algo le impactó y volvió atrás: miró una imagen y leyó el anuncio. —María, sanadora popular, remedios naturales con hierbas. En la pantalla le miraba su primer amor: un amor no correspondido pero inolvidable. Siempre recordaba a esa chica de su clase, extraña y guapa. Casi pasa su parada; salió corriendo del vagón, no esperó el bus y caminó hasta casa, pensando. Entró, dejó la chaqueta y se sentó en el taburete del recibidor, sin encender la luz, absorto en el móvil. Apuntó el teléfono del anuncio y justo entonces su móvil pidió carga. Mientras cargaba el móvil, pensó en cenar, pero no tenía hambre. Picoteó despacio y se tumbó en el salón, invadido por recuerdos. Desde primero de EGB, María destacaba: una niña tímida, pelo trenzado largo y uniforme bajo la rodilla, no como las demás. El pueblo era moderno, todos se conocían, pero nadie sabía nada de María, que vivía con sus abuelos en una casa separada cerca del bosque, como un palacio con ventanas talladas. Desde que Prochor la vio, se enamoró infantilmente pero con pasión: todo en ella era especial. Siempre con un pañuelo en la cabeza y una mochila bordada a mano. En vez de un “hola”, ella saludaba formalmente: “que tengas salud”. Parecía salida de un cuento antiguo, nunca corría ni gritaba en los recreos, siempre educada. Un día faltó; tras las clases, unos compañeros fueron a verla, Prochor entre ellos. Fuera del pueblo, encontraron la casa de cuento. —Hay mucha gente ahí —dijo la viva del grupo. Se acercaron y vieron un funeral: la abuela de María había muerto. María lloraba en silencio, el abuelo sombrío. Fueron al cementerio y los invitaron después a la casa para el duelo. Prochor nunca había estado en un funeral y aquello le marcó. María volvió dos días después. El tiempo pasó; las chicas del grupo se hicieron más guapas y presumidas, sólo María seguía recta, sin maquillaje, dulce y con mejillas sonrosadas. Los chicos empezaron a cortejar a las chicas; Prochor decidió intentar conquistar a María. Ella no reaccionaba, hasta que al final de noveno se armó de valor: —¿Puedo acompañarte a casa? —Estoy prometida, Prochor. Es costumbre nuestra —respondió quedo. Él se disgustó pero no entendió la costumbre, ni quiénes eran ellos. Más tarde supo que sus abuelos eran ortodoxos, y que sus padres habían muerto hacía tiempo. María sacaba siempre buenas notas, nunca llevaba joyas. Las chicas murmuraban, pero ella se mantenía digna. Cada año María era más guapa; en COU ya era una belleza. Los chicos la admiraban sin meterse con ella. Al acabar el cole, los compañeros se dispersaron; Prochor a Madrid para la universidad. Nada supo de María, salvo que se casó. Rara vez volvió al pueblo. Ella se fue a vivir al pueblo de su prometido, trabajaba en casa como todas, ordeñando vacas y recogiendo heno. Tuvo un hijo. Nadie más la vio. —Así que María se dedica a sanar con plantas —pensaba Prochor en el sofá—. Está más guapa. Durmió mal. Por la mañana, al trabajo. No podía dejar de pensar en María. —El primer amor nunca se olvida, agita el corazón —repetía. Vivió varios días en una nube, hasta que no aguantó y le escribió. —Hola, María. —Que tengas salud —respondió, no había cambiado en eso—. ¿Qué te interesa o qué te preocupa? —Soy Prochor, tu antiguo compañero, ¿recuerdas que nos sentábamos juntos? Te vi en internet y decidí escribirte. —Sí, te recuerdo, eras el que mejor estudiaba de los chicos. —Aquí tienes tu teléfono, ¿puedo llamarte? —preguntó tímido. —Por supuesto, atiendo sin problema. Al salir del trabajo la llamó. Hablaron y se pusieron al día. —Vivo y trabajo en Madrid, —explicó. —Cuéntame de ti, María, tu familia, ¿es grande? ¿Tu marido es bueno? ¿Dónde vives? —Vivo en mi vieja casa, la que conoces, regresé tras la muerte de mi marido, un accidente con un oso en el bosque… El abuelo falleció también hace años. —Lo siento, María… No lo sabía. —No pasa nada, fue hace tiempo. Ya lo acepto. Tú no tienes culpa. ¿Me llamas como sanadora o sólo por hablar? Doy consejos… —Sólo por hablar. No necesito plantas, te vi y me invadieron los recuerdos. Echo de menos el pueblo: mi madre murió ya. Charlaron de todo, recordaron a compañeros y se despidieron. Volvieron la rutina, hasta que a la semana, Prochor sintió nostalgia y llamó de nuevo. —Hola, María. —Que tengas salud, Prochor, ¿me echas de menos o estás enfermo? —Te echo de menos, no te enfades… ¿Puedo ir a verte? —preguntó esperanzado. —Ven cuando quieras —respondió inesperadamente—, ven cuando puedas. —Tengo vacaciones la próxima semana —se alegró. —Perfecto, ven, la dirección la tienes —él sentía que sonreía. Pasó la semana preparando regalos para María. Dudaba qué elegir, si ella sería igual. Pasado ese tiempo, salió desde Madrid rumbo a su pueblo natal. Seis horas al volante, pero él adoraba los viajes largos. El pueblo apareció de repente al salir de la autovía. Prochor se sorprendió: había cambiado mucho, casas nuevas, la fábrica continuaba. Por la calle principal, supermercados y cafeterías. Se bajó frente a una tienda. —Vaya, pensaba que nuestro pueblo estaría abandonado, como tantos otros, pero ha crecido. —dijo en voz alta mirando alrededor. —Ya no es pueblo, es ciudad de comarca —respondió orgulloso un anciano que pasaba—. Hace tiempo que nos dieron ese título. ¿Hace mucho que no vienes? —Mucho tiempo, sí —contestó Prochor. —Tenemos un buen alcalde, se preocupa mucho, por eso florece la ciudad. María le esperaba en el patio; él llamó al llegar. Ella vio su coche doblar la esquina y el corazón le latía con fuerza. Nadie supo nunca que María amaba en secreto a Prochor desde el colegio. Si él no hubiera llamado, quizás esa ilusión se habría extinguido. La reunión fue feliz. Charlaron largamente en el cenador. La casa-palacio estaba más vieja, pero seguía acogedora. —María, vengo por algo importante —ella se puso seria, algo asustada. —Te escucho, ¿qué sucede? —preguntó nerviosa. —Te he amado toda mi vida, ¿de verdad no vas a responderme? —Prochor se confesó. María se levantó y lo abrazó. —Prochor, yo también te he amado desde niña. Prochor pasó sus vacaciones con María y al marcharse le prometió: —Arreglaré todo en el trabajo, pediré teletrabajo y volveré aquí. No me iré. Aquí nací y aquí quiero quedarme —le dijo riendo.
00
Olvidar por completo no fue posible Cada día, Próspero volvía del trabajo a casa utilizando el metro y después el autobús. El trayecto le llevaba más de
Life Lessons
“אני יודעת על כל העניינים שלך,” אמרה אשתו. ויקטור החוויר. לא, הוא לא נרעד. אפילו לא החוויר – למרות שבתוכו הכול התכווץ, כמו פתק שמפוררים לפני שזורקים לפח. הוא פשוט קפא במקומו. לאריסה עמדה ליד הכיריים, ערבבה משהו בסיר. התמונה הכי רגילה שיש – גב לאיש, סינר עם נקודות קטנות, ריח של בצל מטוגן. תמונת בית חמה. נעימה. אבל הקול – קול של קריינית חדשות. לויקטור אפילו עלה בראש: אולי לא שמע נכון? אולי היא דיברה על המלפפונים – נגיד, “אני יודעת איפה מוכרים טריים”? או על השכן מלמעלה שמוכר את הרכב שלו? אבל לא. – על כל העניינים, – חזרה לאריסה, בלי להסתובב. רק אז הוא באמת החוויר. כי בקול שלה לא הייתה היסטריה, לא פגיעה. לא היה את מה שתמיד פחד ממנו: דמעות, טענות, צלחות נשברות. הייתה הצהרה יבשה. כאילו עדכנה שנגמר החלב. חמישים ושתיים שנה חי ויקטור. עשרים ושמונה מהן – עם האישה הזו. הכיר אותה היטב: על הנקודת חן בכתף, איך היא מקמטת את האף כשהיא טועמת מרק, איך היא נאנחת בבוקר. אבל את הטון הזה – אף פעם לא שמע ממנה. – לאר, – פתח, אבל לא הצליח להוציא קול. שיעל. ניסה שוב. – לאריסה, על מה את מדברת? היא הסתובבה. הביטה בו – הרבה זמן, בשקט, כאילו רואה אותו לראשונה. ואולי לא. כאילו מסתכלת בתמונה ישנה שכבר אי אפשר להבחין בפרטים. – על מרינה, למשל, – אמרה. – מהנהלת חשבונות שלך. אלפיים ושמונה עשרה, אם אני לא טועה. לויקטור האדמה נשמטה מתחת לרגליים. לא מטפורה – באמת נשמטה, והוא נשאר תלוי באוויר. אלוהים. מרינה?! הוא אפילו לא זכר איך נראית. היה איזה משהו – באירוע של העבודה? או אחרי? משהו קצר. שום דבר רציני. נשבע לעצמו אז – בחיים לא עוד פעם. – ועל סיון, – המשיכה לאריסה בשלווה. – ההיא מהחדר כושר שהתחילה איתך. זה היה לפני שנתיים. הוא פתח את הפה. סגר. וסיון – מאיפה לה בכלל לדעת?! לאריסה כיבתה את הכיריים. הורידה סינר – לאט, בזהירות, קיפלה לחצי. התיישבה ליד השולחן. – אתה רוצה לדעת איך גיליתי? – שאלה. – או שיותר חשוב לך למה שתקתי? ויקטור שתק. לא כי לא רצה להגיב – פשוט לא הצליח. – בפעם הראשונה, – התחילה לאריסה, – שמתי לב כבר לפני עשר שנים. התחלת להישאר מאוחר בעבודה. במיוחד בימי שישי. בא הביתה שמח, עם ברק בעיניים. ריח בושם. היא חייכה – חיוך מר, חסר שמחה. – חשבתי: אולי מדמיינת? אולי אצלכם במשרד מישהי שמה בושם חדש? שכנעתי את עצמי חודש שלם. ואז מצאתי קבלה ממסעדה בכיס הז’קט שלך. ארוחה לשניים. יין. קינוח. לשם אנחנו לא הלכנו אף פעם ביחד. ויקטור רצה לומר משהו – להתנצל, לשקר, כמו תמיד. אבל המילים נתקעו אי שם. – אתה יודע מה עשיתי? – הביטה בעיניו. – בכיתי במקלחת. אחר כך שטפתי פנים. הכנתי ארוחת ערב. קיבלתי אותך בחיוך. לבת לא אמרתי מילה – אז הייתה בת חמש עשרה. בגרויות. אהבה ראשונה. למה שתדע שאבא שלה… השתתקה. העבירה יד על השולחן כאילו מנקה אבק בלתי נראה. – חשבתי: אעבור את זה. יעבור לבד. כל הגברים ככה – משבר אמצע החיים, הורמונים, שטויות. יחזור – וזהו. העיקר שמשפחה איתנה. – לאר, – גנח ויקטור. – אל תפריע, – קטע אותה. – תן לי לסיים. הוא השתתק. – ואחר כך הייתה שנייה. שלישית. רביעית. הפסקתי לספור. הטלפון שלך – תמיד בלי קוד. חשבת שאני לא בודקת? קראתי שיחות. את הסמסים המטופשים: “מתגעגעת, מתוק”, “אתה הכי בעולם”. הסתכלתי בתמונות – איך אתה מחבק אותן ומחייך. בפעם הראשונה בכל השיחה הקול שלה רעד – אבל שלטה בעצמה. נשמה עמוק. – וכל הזמן שאלתי את עצמי: למה אני צריכה את זה? למה לחיות עם מי שלא אוהב אותי? – אני אוהב! – פרץ ממנו, – לאריסה, אני… – לא, – חתכה בתקיפות. – לא אוהב. אוהב נוחות. דירה מסודרת. אוכל חם. חולצות מגוהצות. אישה שלא שואלת שאלות. נעמדה. ניגשה לחלון. עמדה, בוהה בחושך. – אתה יודע מתי החלטתי? – שאלה, בלי להסתובב. – חודש שעבר. הבת שלנו באה לסופ”ש. ישבנו במטבח, שתינו תה. אמרה לי: “אמא, את נהיית מוזרה. שקטה. כאילו לא עצמך”. וחשבתי: אלוהים, היא צודקת. אני באמת לא עצמי כבר עשר שנים. ויקטור הביט בגבה – זקוף, מתוח – ופתאום הבין: הוא מאבד אותה. לא “יכול לאבד” – מאבד. עכשיו. – אני לא רוצה להתגרש, – לחש. – לאריסה, בבקשה. – ואני כן, – ענתה בפשטות. – כבר הגשתי מסמכים. עוד חודש דיון. – אבל למה?! – התפרץ. – למה עכשיו?! לאריסה פנתה אליו. הביטה בו זמן רב. חיוך עצוב חלף על פניה. – כי הבנתי: אתה אף פעם לא בגדת בי, ויטליק. כי בוגדים רק במי שחשוב לך. ואני בשבילך – פשוט הייתי. תמיד. כמו אוויר. וזה היה נכון. ויקטור ישב על הספה – כפוף, מבוגר בעשר שנים תוך רגע. לאריסה עמדה ליד הדלת. ביניהם – עשרים ושמונה שנות נישואין, בת אחת, דירה שכל פינה בה הכירה אותם יחד. ותהום. ענקית. – אתה מבין, – לחש, – שאני בלעדייך אלך לאיבוד. – לא תלך, תשרוד, – קטעה. – ככה או ככה. – לא! – קפץ, ניגש אליה. – לאריסה, אני אתקן! נשבע! לא יהיה יותר… – ויטליק, – הרימה יד לבלום אותו. – זה לא קשור אליהן. בכלל לא. – אז למה?! היא שתקה. בחרה מילים – אלו שכל השנים רצתה לומר, ופחדה. או לא ידעה. או לא הרגישה שמגיע לה שיקשיבו לה. – אתה יודע איך היה לי? תמיד, אחרי עוד “מרינה” או “סיון” שלך – שכבתי לידך במיטה והרגשתי אוויר שקוף. הרי אפילו לא ניסית להסתיר! לא שמרת על הטלפון. מדי פעם חולצה לכביסה עם שפתון זר. היית בטוח שאני – טיפשה. עיוורת. ויקטור נדה, כאילו היכו בו. – לא התכוונתי. – לא התכוונת? – התקרבה אליו. עיניה נצצו – לא מדמעות. מזעם. מזעם של שנים. – פשוט לא חשבת עליי בכלל. מה עברת בראש כשליטפת אחרת? “אשתי לא תדע”? או “מה זה כבר משנה”? הוא שתק. כי האמת הייתה מסוכנת יותר. הוא באמת לא חשב עליה. בכלל. לאריסה הייתה עובדה קבועה. היה בטוח: היא לא תלך לשום מקום. תמיד תהיה. – היית חוזר הביתה אחרי העניינים שלך – והכול בסדר אצלך. כי אצלך שום דבר לא השתנה. אשתך כאן. משפחה כאן. הכול תקין. היא הסתובבה ממנו. – ואני? אני לא הייתי שם. לא באמת. ויקטור התקדם. שלח יד – לגעת, לחבק, לעצור. לאריסה התרחקה. – אל, – אמרה בעייפות. – מאוחר מדי. הוא אחז בידיה. – לאריסה, בבקשה! תני לי צ’אנס! אני אשתנה! אני אהיה אחר! הביטה על הידיים השלובות. על פניו – מעוותים, מפוחדים. ופתאום קלטה: הוא באמת מפחד. אבל לא לאבד אותה. הוא מפחד להישאר לבד. – תדע, – אמרה בשקט, משחררת את ידיה, – שגם אני פחדתי. פחדתי להישאר לבד. בלעדיך. בלי משפחה. אבל אתה יודע מה גיליתי? הרימה את התיק, לקחה מפתחות. – אני כבר לבד. מזמן. איתך – אבל לבד. ויצאה מהדלת. עברו שלושה שבועות. ויקטור ישב בדירה הריקה – לאריסה עברה מיד לבתם – ודפדף בטלפון. מרינה מהנהלת חשבונות. סיון מהחדר כושר. עוד שתיים, שלוש שמות שיום אחד היו משהו. התקשר לסיון. ניתקה. שלח למרינה – קראה, לא ענתה. השאר אפילו לא פתחו. דבר מוזר: כשהיה גבר עם משפחה – כולן “רצו” לראות אותו. עכשיו, כאילו חופשי… אף אחת לא צריכה אותו. הוא ישב על הספה, בדירה שבבת אחת הפכה לזרה – והרגיש לראשונה, באמת, בודד. הסתכל שוב בטלפון. חיפש את “לאריסה”. הביט ארוכות במסך. האצבעות רעדו. כתב הודעה. מחק. כתב שוב. מחק. בסוף כתב: “אפשר להיפגש?” כעבור שעה התקבלה תשובה: “בשביל מה?” ויקטור התלבט. מה לכתוב? “סליחה”? מאוחר. “תחזרי”? מגוחך. “השתניתי”? שקר. כתב אמת: “אני רוצה להתחיל הכול מההתחלה. אפשר לנסות?” שלוש נקודות. נעלמו. הופיעו שוב. ואז ההודעה: “בוא בשבת. לבת. בשתיים. נדבר.” ויקטור נשם עמוק. הוא לא ידע מה יהיה. האם תסלח. האם תחזור. האם בכלל יש לו זכות להזדמנות שנייה. הביט בטבעת הנישואין. ולראשונה מזה שנים הרגיש מוכן להתחיל באמת מהתחלה. אם תסכים. האם לאריסה הייתה צריכה להבליג על הבגידות של בעלה? אולי עדיף היה לעורר מהומה ולברר את הכול כבר בבגידה הראשונה? מה דעתכם?
0231
אני יודעת על כל הבגידות שלך, אמרה אשתו. יגאל קפא במקום. לא רעד. לא החוויר. בפנים הכול התכווץ כמו דף עיתון שלחצו לפני שזורקים. פשוט נעמד דום.
Life Lessons
Mermelada de diente de león Ha terminado el invierno nevado; este año no hubo grandes heladas, ha sido un invierno suave y blanco. Aun así, ya cansa, y apetece ver hojas verdes, flores de colores y, por supuesto, guardar la ropa de abrigo. Ha llegado la primavera a una pequeña ciudad de provincia. Taísia adora esta estación, espera siempre el despertar de la naturaleza… y al fin ha llegado. Mirando desde su ventana en el tercer piso, pensaba: —Con los primeros días cálidos de primavera, parece que la ciudad se despierta tras un largo sueño invernal. Incluso los coches rugen de otro modo y el mercado bulle con vida. La gente sale con chaquetas de colores, abrigos, yendo de aquí para allá; por las mañanas, los pájaros nos despiertan antes que el despertador. Es agradable la primavera, pero el verano es aún mejor… Taísia lleva mucho tiempo viviendo en este edificio de cinco plantas; ahora comparte el piso con su nieta Varya, que estudia cuarto de Primaria. Sus padres se fueron a trabajar a África con un contrato —ambos médicos— y dejaron a su hija con la abuela. —Mamá, te confiamos a nuestra Varinka, no vamos a llevárnosla tan lejos; sabemos que cuidarás bien de tu nieta, la favorita —le decía la hija de Taísia. —Claro que sí, no faltaba más. Será más divertido, y ¿qué voy a hacer en la jubilación? Marchaos, que aquí nos las apañamos con Varita —respondía la madre. —¡Hurra, abuela! ¡Qué bien vamos a vivir! Iremos al parque muchas veces; mis padres nunca tienen tiempo para mí —celebraba la nieta. Tras el desayuno y con Varya camino al colegio, Taísia se ocupaba de las tareas del hogar hasta que el tiempo pasó volando. —Iré al supermercado para comprarle alguna chuche; se lo prometí si sacaba buenas notas —pensó, preparando la bolsa para salir. Salió del portal y ya en el banco se habían instalado dos vecinas, sus inseparables compañeras de tertulia, con sus cojines para no pasar frío. Semenovna, una mujer de edad indefinida —¿setenta, ochenta?— vive sola en el primero; nunca revela su edad. Valentina, también viuda, con sus setenta y cinco años, muy leída, siempre alegre y risueña, es la contraparte de Semenovna, que suele estar enfurruñada. En cuanto sale el sol y se va la nieve, ese banco nunca está libre. Semenovna y Valentina son las habituales: desde la mañana hasta la noche charlan, salvo cuando van a casa a comer. Lo saben todo sobre todos, ¡ni una mosca pasa desapercibida! Taísia a veces se une, comentan novedades, revistas, alguna serie de la tele; Semenovna habla mucho de su tensión. —¡Buenos días, vecinas! —saludó Taísia—. Ya en el puesto de guardia… —Buenos días, Taísa, ya ves, aquí aguantando. Vas de compras, ¿no?—le preguntó Semenovna, mirando la bolsa. —Justo. Aprovecho antes de que vuelva mi Varyushka; le prometí algo dulce por las notas. —Se despidió y se fue. El día transcurrió como cualquier otro; recogió a Varya del colegio, comieron; la niña se puso con los deberes y Taísia dedicó su tiempo a otras cosas antes de ver un rato la tele. —Abuela, ¡me voy a danza! —oyó que le decía la pequeña. Varya, ya con la mochila y el móvil en la mano, lleva seis años bailando, disfruta mucho en actuaciones, y Taísia está orgullosa de su guapa nieta. —Vale, Varyita, ve —le contestó con cariño y la acompañó a la puerta. Sentada en el banco atrapando la tarde, Taísia esperaba a su nieta. —¿Aburrida? —se acercó el vecino del segundo, don Egor Illich. —¿Cómo aburrirse en estos días? Sol, primavera, el día es una maravilla —respondió Taísia. —Sí, el sol calienta, los pájaros cantan, el campo reverdece, y todo está amarillo por las flores de tussilago. Parecen pequeños soles —comentó el vecino, y Taísia asintió. Justo entonces Varya apareció de improviso y se lanzó al cuello de la abuela gritando: —¡Guau, guau! —¡Menuda trasto! —rio Taísia—. Así una se muere del susto. —¡No anticipes tragedias! —rió Egor Illich y la tocó en el hombro. —Vamos, revoltosa, te he rallado zanahoria con azúcar y tengo tus croquetas favoritas. Debes estar cansada de la danza —la llamó la abuela con mimo. El vecino se levantó tras ellas. —¿Y eso que os vais tan pronto? —se sorprendió Taísia. —¡Me has dado antojo de croquetas al hablar! Voy a picar algo en casa. Luego salgamos de nuevo, igual paseamos —propuso Egor Illich. —No prometo nada, hay tareas, pero ya veremos… Aun así, Taísia salió más tarde al banco. Se despidió del vecino y, sonriendo para sí, entró en casa con Varya; él fue tras ellas. —Abuela, Egor Illich está cortejándote —rió Varya al entrar. —¡Anda ya! —protestó Taísia. —Mira cómo te mira, te lo digo en serio. Si Marik, el de mi clase, me mirase así, todas en el cole se pondrían celosas. —Venga, siéntate a la mesa. Ya veremos a tu Marik —sonreía la abuela. En la tarde, Taísia salió otra vez al banco, donde la esperaba Egor Illich; las habituales ya se habían ido. —Semenovna y Valentina se han marchado a cenar —dijo contento el vecino. Desde esa tarde comenzaron a encontrarse a menudo, paseando por el parque que tienen cruzando la calle, leyendo juntos revistas, comentando recetas y compartiendo historias. Egor Illich ha tenido una vida difícil: tuvo esposa, hija y nieto, pero quedó viudo joven y crió solo a su hija, como pudo. Trabajaba en dos sitios para que Vera, la hija, no le faltara nada; no tenía apenas tiempo para ella, pues cuando volvía a casa ella ya dormía. La hija creció, se casó, se fue a otra ciudad y tuvo un hijo. Volvió algunas veces, pero las visitas prontamente cesaron; tampoco mostraba mucha alegría familiar, educando sola a su hijo tras divorciarse. —Taísa, mi hija va a venir en dos días. Me llamó hoy. ¿Por qué será? Años sin vernos —confesó Egor Illich, que ya se había hecho íntimo con Taísia, hablaban de todo. —Quizá añora tu compañía, en edad nos vuelve más necesario tener cerca a los nuestros —sugirió ella. —No sé, no me fio… Vera llegó. Seguía igual de dura, fría y distante. Egor Illich presentía una conversación importante, que no tardó en producirse. —Papá, en realidad vengo por algo. Vende el piso y vente conmigo. Vivirás con el nieto, te divertirás más —apremió la hija, con tono resuelto y seguro. Pero Egor Illich sentía que esa exigencia le descolocaba, no quería mudarse a una ciudad nueva, bajo la vigilancia de una hija poco afectuosa. Rechazó la propuesta alegando que prefería estar solo. Vera no se quedó quieta. Supo de la amistad de su padre con Taísia y acudió a visitarla. Se saludaron cortésmente; en la cocina, la anfitriona sirvió té, caramelos y mermelada. —Te escucho, Vera —le dijo amablemente. —Veo que eres muy amiga de mi padre —empezó Vera—. ¿Por qué no le convences para que venda el piso? ¿Para qué quiere tantos metros solo? ¿No puede pensar en los demás? —terminó con brusquedad. Taísia se sorprendió por el descaro y la frialdad, y se negó a colaborar. Vera estalló en gritos, desencajada de rabia: —Ah… Ya veo, seguro que tú quieres quedarte el piso. Has pescado a un viejo y quieres organizar el ajuar para tu nieta… Os ponéis melosos en el banco, paseáis por ahí, habláis de las propiedades de los dientes de león. Dos abuelos de cuento, ¿y qué? ¿No habréis pedido cita ya en el registro civil? Te lo advierto: no te saldrá, mientras yo viva —y de repente, tuteando—, no te saldrá, vieja chismosa —dijo chillando y se marchó dando un portazo. Taísia se sintió incómoda, temiendo que los vecinos hubieran escuchado. Poco después, Vera se fue del pueblo. Taísia empezó a evitar a Egor Illich, esquivándolo si lo veía, apurándose a entrar en casa. …y tomaba té con mermelada de diente de león Pero aunque una se esconda, la vida pone las cosas en su sitio. Un día, al volver de la compra, Taísia encontró a Egor Illich esperando en el portal, con un ramo de dientes de león, trenzando ya una corona con ellos. —Taísia, no te escapes —le dijo—, siéntate conmigo un momento. Perdona por mi hija. Sé que fue a verte y te soltó de todo. Hablé con ella seriamente, ayudo a mi nieto y seguiré haciéndolo. Pero ella… bueno, se fue diciendo que no tenía ya padre. Yo… —se calló y le tendió el anillo de flores—. Toma. Además, he preparado mermelada de diente de león, es muy sana y riquísima, tienes que probarla. También queda genial en ensalada —sonreía el vecino. Después de aquella conversación sobre las virtudes de los dientes de león, prepararon juntos una ensalada. Y Taísia acompañó luego el té con mermelada de diente de león, y le encantó. Esa tarde volvieron al parque: —Tengo el último número de nuestra revista favorita —anunció Egor Illich—, lo leemos en el banco bajo la vieja tilia. Taísia se sentó junto a él, reían y charlaban, olvidados del mundo. Se sentían bien juntos. Gracias por leer, suscribirte y apoyarme. ¡Mucha suerte y felicidad en la vida!
00
Mermelada de diente de león Por fin terminó el invierno. No fue especialmente frío este año: nevado, sí, pero suave. Sin embargo, ya estaba cansada y deseando
Life Lessons
No quería, pero lo hice: La historia de Vasilisa, una joven de Castilla marcada por las decisiones, el miedo y el amor, que tras perder a su prometido y verse amenazada por criminales por una deuda ajena, se ve empujada a cometer un robo en la casa de una vecina; una acción que cambiará el rumbo de su vida en el pequeño pueblo, donde la llegada de un nuevo guardia civil y los secretos de la oficina de correos la llevarán a enfrentarse a su pasado y encontrar una nueva esperanza entre juicios, cotilleos y redención.
00
No quería hacerlo, pero lo hizo Alicia nunca había aprendido a fumar de verdad, aunque, convencida por dentro, creía que el tabaco la ayudaba a calmar los nervios.
Life Lessons
El silencio de Nochevieja
00
Silencio de Nochevieja Noviembre se presentó gris, húmedo y, como manda la tradición, absolutamente tedioso. Los días se arrastraban, pesados y sosos