No me mires así! No quiero a este bebé. ¡Tómalo! lanzó la desconocida mientras me entregaba el portabebés. No comprendí qué ocurría.
José y yo habíamos vivido siempre en armonía. Casi nunca discutíamos. Intentaba ser una esposa y ama de casa respetable. Nos casamos cuando aún estudiábamos en la Universidad Complutense. Poco después, me quedé embarazada y nos llegaron los gemelos. Cuando los niños crecieron, fundamos una pequeña empresa de tapicería en el barrio de Lavapiés. Yo sólo ayudaba esporádicamente, pues debía atender a los niños y llevar la casa. Sobre todo, disfrutaba cocinando.
Cada fin de semana José esperaba que le sorprendiera con algo delicioso. Siempre trataba de inventar un plato nuevo y él era el catador principal. Los niños también estaban curiosos por saber qué prepararía su madre. Entre los problemas, los niños, la casa y el trabajo, nunca me fijé en lo que hacía José. Jamás pensé que pudiera engañarme. Sin embargo, el último año fue muy duro. La empresa estaba en zona roja y ahorrábamos lo que podíamos. José tuvo que recorrer toda la península firmando nuevos contratos de venta. Los niños empezaron la primaria, y yo los cuidaba en casa.
Una tarde, al volver del taller, nos detuvo una mujer de aspecto elegante. Salimos del coche y ella se acercó a mí, empujándome el cochecito de bebé como si fuera una ofrenda.
¡No me mires así! No quiero a este bebé si no quiere estar conmigo. ¡Llévatelo! gritó, enloquecida, señalando a José con el dedo.
Yo me quedé paralizada, sin entender qué sucedía.
¡Prometiste dejarla y venir conmigo! Si no lo haces, no quiero a este niño. La mujer escupió a mis pies, dio media vuelta sobre sus tacones y se marchó.
Me quedé unos minutos conmocionada, hasta que comprendí que sostenía un portabebés. No pregunté a José; su mirada me indicó quién era la mujer y cuánto le dolía todo. Entramos en silencio al piso. Allí, en la cuna, había un niño de no más de dos semanas.
Recoge a los niños de la escuela y compra todo lo que pida para el bebé, murmuró José, sin decir una palabra.
Han pasado dieciocho años. Muchos amigos me juzgaron, sin entender por qué criaba al hijo de otra cuando ya tenía dos hijas, Lucía y Concepción.
Jamás pregunté a José quién era esa mujer. Crié al pequeño como a mi propio hijo. Las niñas estaban felices de tener un hermano menor. No ocultamos la verdad al chico; cuando creció, le explicamos toda la historia. Sorprendentemente, lo aceptó con serenidad y nunca buscó a su madre biológica. Yo estaba agradecida: tenía tres hijos maravillosos que nos amaban. La relación con José se había enfriado, pero él se esforzaba por reparar los lazos.
En el décimo octavo cumpleaños de nuestro hijo, decidimos celebrarlo con la familia. Mis hijas, ya casadas y con sus propias casas, habían viajado desde Sevilla para asistir. Nos estábamos sentando a la mesa cuando sonó el timbre. No esperábamos más invitados y una inquietud me invadió; había tenido un presentimiento durante todo el día y resultó acertado. Al abrir la puerta vi a una mujer delgada que se parecía a la que me había entregado al niño años atrás.
Quiero hablar con mi hijo, dijo la mujer.
¡Usted no tiene ningún hijo aquí!, replicamos José y yo al unísono.
Nuestro hijo cerró la puerta, invitó a todos a la mesa y, con los ojos brillantes de emoción, nos dio la bienvenida. Lloré dentro de mí, contenta de haber criado a un hijo tan noble, aunque no fuera de sangre. La vida nos ha enseñado que el amor de familia no siempre sigue la lógica del parentesco, sino la del corazón.
