**La Mirada de aquellos Ojos Verdes del Pasado**
José despertó antes del amanecer y pensó:
Vaya, hacía tiempo que no dormía tan bien… y aquí, en el campo, en un pajar, sin comodidades ni manta caliente. Aunque, ¿para qué? Es verano, hace calor, y el heno huele bien y abriga.
Se levantó y apartó el heno. Su mente estaba clara, sin preocupaciones por la ruptura con su esposa, sin tristeza. ¿De verdad no había logrado quererla de corazón? Reflexionó.
¿Quiere decir que estos diez años juntos solo fueron una imitación de vida en pareja? Aunque vivíamos bien, nunca tuvimos hijos. Verónica tenía una hija, eso sí, pero como ella misma decía: “No sé quién es el padre. La tuve para mí”.
José siempre sintió cierta falsedad en Verónica, discutían a menudo. Tras cada pelea, le venían a la mente aquellos ojos verdes y la sonrisa dulce de la enfermera Mariángel, que se inclinaba sobre él para ponerle inyecciones y sueros en el hospital. Había sido herido en la guerra, durante su servicio en África.
Sentado en el pajar, José sonrió al recordar a Mariángel, su voz tranquilizadora, aquellos ojos como dos esmeraldas y su pelo castaño y abundante. Nunca había visto unos ojos así. Siempre creyó que ella le había ayudado a superar el dolor.
El día de su alta, decidió ir a buscarla con un ramo de flores silvestres. Quería pedirle que se fuera con él, sabía que no sería fácil, pero lo intentaría.
Mariángel no está, la trasladaron a otro hospital de campaña le dijo otra enfermera.
¿Y adónde?
No lo sé, y nadie se lo dirá. Ya sabe dónde estamos…
Se sintió destrozado, pero decidió buscarla. ¿Cómo encontrar a alguien de quien solo conocías el nombre y el color de los ojos? Tuvo que volver a casa, dado de baja por sus heridas. Todo seguía igual: su padre bebía, su madre trabajaba y se quejaba de él.
Hasta que un día, llegó su compañero de armas, Alejandro.
¿Qué tal, José? ¿Te recuperaste?
Sí, más o menos.
Vente a mi pueblo. Aquí no hay trabajo Alejandro le guiñó un ojo. ¿O te retiene alguien?
Nadie… solo que no puedo olvidar a Mariángel.
Vaya, te dejó huella. Pero hay que seguir buscando, no rendirse.
José se mudó con él, su amigo más cercano. Con el tiempo, compró una casita vieja, la arregló y se instaló. Alejandro, sin embargo, se enamoró de Luisa y se fueron a vivir a la capital provincial.
Perdona que te trajera aquí para irme yo dijo Alejandro.
No pasa nada sonrió José. Además, parece que yo también voy a formar familia. Le he pedido matrimonio a Verónica.
Ahora, recordando aquellos campos y bosques, José revivió las palabras de su esposa el día anterior:
Nunca encontrarás a alguien como yo, que aguantó tanto tiempo contigo. Tus “manías” no le interesan a nadie. Además, tengo un hombre que sí me quiere.
Llamaba “manías” a cuando José se encerraba en sí mismo, atormentado por recuerdos de la guerra. Ella lo empujaba a salir de ese estado, lo que acababa en discusiones. Nunca entendió por qué le molestaban tanto sus silencios.
Al final, Verónica soltó lo que él ya sospechaba. Escuchó en silencio, recogió sus cosas y se fue, mientras ella le gritaba. Caminó hasta las afueras del pueblo y durmió en un pajar, decidido a ir al día siguiente a casa de Alejandro.
Qué raro pensó. Creí que me dolería más, que gritaría, que la culparía… pero no. Estoy en paz.
Al amanecer, emprendió el viaje. En el autobús, compró una botella de vino y una caja de bombones para Luisa. Al llegar, Alejandro lo recibió con un abrazo.
¿Vienes solo? preguntó, pero al ver su cara, no insistió.
En la cocina, José notó que Luisa estaba embarazada.
¡Enhorabuena! se alegró sinceramente.
Tú también deberías dijo Luisa. Ya pasas de los treinta.
José se encogió de hombros. Más tarde, tras compartir historias, Luisa no pudo contenerse:
José, hace tiempo que queríamos decírtelo…
¿El qué?
Mariángel te ha encontrado. Vive sola en un pueblo. Preguntaba por ti. Dice que no ha conocido a nadie como tú… que te espera.
José se quedó sin palabras. Ya en el tren, con la carta de Mariángel en la mano, miraba por la ventana. Ella lo esperaba. Lo amaba, como él a ella. Por fin, iba hacia su felicidad.
