Me costaba contener las lágrimas mientras me miraba en el espejo del baño. No, no me dejaría vencer. No ahora. Al fin y al cabo, este piso es mío, y nadie tiene derecho a echarme de él.
¿Quién iba a decir que seis años de matrimonio con Luis terminarían así? Éramos la pareja perfecta, o eso decían todos nuestros conocidos. Un piso acogedor en el centro de Madrid, un regalo de mis padres por mi veinticinco cumpleaños, nuestros viajes juntos, las tardes de películas Recuerdo lo que me dijo mi padre antes de la boda:
Lucía, el piso estará solo a tu nombre. No es que desconfíe de Luis, pero nunca se sabe lo que la vida puede deparar.
En su momento, me reí. Estaba segura de que nuestro amor sería eterno.
Lucía Martín, ¿te has quedado dormida ahí dentro? una voz impaciente resonó tras la puerta.
Me miré una última vez en el espejo, me arreglé el pelo y enderecé los hombros. Ni loca iba a permitir que esa nueva “conocida” de mi marido me viera derrotada.
Ya salgo avisé, abriendo la puerta.
En el pasillo me esperaba una rubia imponente, de unos treinta y tantos. Traje de diseñador, zapatos carísimos, maquillaje impecable. Ahora entendía por qué Luis la había elegido: era todo lo contrario a mí, sofisticada donde yo era hogareña.
Sofía Jiménez se presentó con tono formal. Soy la abogada de Luis Martínez. Hemos venido a hablar del tema del desahucio.
¿Mi desahucio? me salió una risa amarga. ¿De mi propio piso?
Sofía inclinó ligeramente la cabeza.
Luis asegura que es una propiedad adquirida durante el matrimonio.
Esta vez sí que me reí.
¿Se le olvidó mencionar que mis padres me lo regalaron antes de casarnos y que está solo a mi nombre?
Una sombra de duda cruzó el rostro perfectamente maquillado de Sofía.
Recordé cuándo empezó todo a desmoronarse. Primero fueron pequeñas cosas: Luis llegaba más tarde del trabajo, hablaba menos. Lo justificaba con un proyecto complicado, y yo yo le daba espacio. Pensé que eran solo baches temporales.
Tengo toda la documentación del piso dije con calma. ¿Quiere verla?
No será necesario Sofía sacó el móvil. Voy a llamar a Luis.
Mientras ella se apartaba hacia la ventana, me senté en el sofá. La cabeza me daba vueltas con recuerdos de las últimas semanas.
Esa noche en que Luis llegó a casa sobrio y distante. Dijo que necesitábamos hablar. Yo acababa de preparar su puchero favorito.
Será mejor que nos separemos soltó, mirando al vacío. Voy a pedir el divorcio.
No monté ningún drama. Quizás por la educación de mi madre, que siempre me enseñó a mantener la dignidad. Reuní los papeles yo misma y presenté la demanda antes que él, ganándole por dos días.
Sofía colgó y se volvió hacia mí. Su expresión había cambiado: la seguridad de antes se había esfumado.
Ha habido un pequeño malentendido dijo, intentando mantener el tono profesional. Luis no explicó bien lo del piso.
¿Quiere decir que mintió? me levanté. Vaya, qué sorpresa. Siempre fue muy creativo con la verdad.
Sofía se removió incómoda.
Disculpe las molestias.
No las hay me acerqué a la puerta y la abrí. Usted solo hacía su trabajo. Aunque dudé. ¿Puedo darle un consejo?
Me miró con curiosidad.
Cuidado con Luis. Es un maestro de la manipulación. Hoy la convence de que venga a echar a su mujer de su propia casa. Mañana
No terminé la frase, pero vi en sus ojos que me entendió. Cuando la puerta se cerró, me apoyé en la pared y me deslicé hasta el suelo. Las piernas me temblaban.
El móvil sonó. Era Luis.
¿Qué espectáculo has montado? vociferó. ¿Por qué humillar a Sofía?
¿Yo humillada? me subió la indignación. ¿Y mandar a tu amante a echarme de mi casa no es humillante?
¡Sofía es mi abogada!
Que, casualmente, acabó en tu cama solté, incapaz de evitar el sarcasmo.
Silencio al otro lado.
En el divorcio, me tocará mi parte amenazó al final.
¿Qué parte? El piso es mío desde antes. Vendiste el coche hace un año. ¿Qué queda?
La cuenta conjunta
Con mi dinero lo interrumpí. ¿O ya no te acuerdas de que llevabas dos años viviendo de mi sueldo mientras montabas tu negocio?
Otra pausa. Casi podía verlo calculando opciones.
Sabes dije lentamente, siempre me pregunté cómo engatusas a la gente. Ahora lo entiendo: te crees tus propias mentiras. ¿De verdad piensas que tienes derecho a este piso?
Lucía, no hace falta su voz sonó cansada.
Claro que no corté la llamada.
Una semana después, paseando por el Retiro, los vi. Luis y Sofía, cogidos de la mano, riendo.
¿Que no era tu amante? murmuré, con un nudo en la garganta. ¿Solo tu abogada?
No me vieron. Me giré y salí del parque casi corriendo. De pronto, todo encajó: las noches tarde, los viajes, el divorcio repentino.
En casa, abrí la botella de vino que me habían regalado mis compañeras. Estaba mirando por la ventana cuando llamaron a la puerta.
Era Sofía, pero irreconocible: vaqueros, pelo recogido, sin rastro de su impecable estilo.
¿Puedo pasar? preguntó con voz suave.
La dejé entrar.
Tengo que explicarme empezó. Lo del desahucio fue horrible. No sabía que el piso era tuyo.
¿Te creíste su versión sin más? pregunté.
Luis es muy persuasivo bajó la mirada. Nos conocimos en un evento hace seis meses. Decía que su matrimonio era un error, que no le entendías
Típico sonreí con ironía.
Me porté fatal. Mezclé lo personal con el trabajo suspiró. Lo siento.
¿Por qué? ¿Por liarte con un casado o por intentar echarme de mi casa?
Sofía palideció.
Por todo. He he cortado con él.
¿En serio? arqué una ceja. ¿Y lo de hoy en el Retiro?
¿Nos viste? se puso blanca. Luis me llamó, dijo que era como cliente. Luego empezó con que se había equivocado, que quería arreglarlo
Soltó una risa cortante.
¿Y le creíste?
No respondió firme. Por eso vine. Quería advertirte: va a intentar volver. Te pedirá perdón, hablará de una segunda oportunidad.
Como si lo hubiera adivinado. Al día siguiente, Luis estaba en mi puerta con un ramo de claveles.
Lucía, tenemos que hablar dijo. Cometí un error. Esto no significó nada. Podemos empezar de nuevo.
¿Ah, sí? lo miré, casi sin reconocerlo. ¿Y qué has “aprendido”?
Que solo contigo me siento en casa. Que nuestro matrimonio vale la pena.
¿Y Sofía?
Se crispó.
Fue un desliz. Una debilidad momentánea.
¿De seis meses?
