Unos días después de mi despido, aún no podía reponerme. Era como si el mundo se hubiera detenido a mi alrededor. Ya no tenía mi bata blanca, ni el olor a antiséptico, ni el pitido de los monitores como si ya no fuera yo misma.
Me senté frente a la ventana, mirando el cielo gris, repitiéndome una y otra vez la misma pregunta: “¿De verdad me equivoqué?”
Pero en el fondo de mi corazón sabía que no me arrepentía. Solo dolía la injusticia.
Una mañana, llamaron a la puerta.
En el umbral había un hombre elegante, bien vestido. Abrigo impecable, cara afeitada, mirada segura. En su mano, un ramo de lirios blancos.
¿Usted es Marta López? preguntó con educación.
Sí respondí, confundida.
Me llamo Javier Mendoza. La semana pasada ayudó a alguien a un hombre sin hogar.
Mi corazón latió con fuerza.
Sí ¿qué fue de él? pregunté con cautela. ¿Sobrevivió?
El hombre sonrió y asintió.
Usted le salvó la vida. Ese hombre era mi padre.
Me quedé helada.
¿Su padre? susurré.
Javier asintió y empezó a contarme. Su padre era un empresario exitoso que había desaparecido meses atrás. Tras un infarto grave, perdió la memoria, se desorientó y terminó en la calle. La familia lo buscó desesperadamente, sin éxito.
Si usted no lo hubiera ayudado ese día dijo en voz baja, su corazón no habría resistido. Ahora está en una clínica privada, mejorando. Y no para de hablar de usted: “Encontrad a esa enfermera que no me abandonó”.
No supe qué decir. Un nudo me apretó la garganta.
Pero a mí me despidieron murmuré. Por incumplir el protocolo.
Javier sonrió.
Ya hablé con el jefe de medicina. Mañana puede volver. Incluso si quiere, le ofrecemos un puesto en nuestra clínica familiar. Sueldo, condiciones lo que desee. Solo tiene que decirlo.
Las lágrimas brotaron solas. Todo lo que creí una pérdida, de pronto se convirtió en un regalo.
Al día siguiente, volví al hospital. Los pasillos conocidos, los murmullos, las miradas curiosas. Esta vez, el jefe de medicina no me recibió con frialdad.
Enfermera López dijo, vacilante. Creo que me precipité al despedirla. Le pido disculpas.
No hay rencor respondí en voz baja. Solo alegría por cómo acabó todo.
Una semana después, ya trabajaba en la clínica de la familia Mendoza. Un edificio luminoso, ambiente humano, sin normas frías, solo confianza. Allí sentí, por primera vez, que mi trabajo volvía a tener sentido.
Una tarde, apareció él en el pasillo. Camisa limpia, aspecto cuidado, mirada serena. Casi no lo reconocí.
Usted me salvó la vida dijo mientras me tomaba la mano. Y ni siquiera le había dado las gracias.
No hace falta sonreí. Lo importante es que esté bien.
Sacó un sobre del bolsillo.
No es un soborno. Solo es un agradecimiento, un pequeño gesto por lo que hizo por mí. Quiero que sepa que la bondad nunca se pierde, aunque el mundo a veces sea injusto.
Dentro había una carta y un cheque por una cantidad generosa. Pero más que el dinero, valían las pocas líneas que leí:
“A veces, romper las reglas significa salvar un corazón. Gracias por no ser solo una enfermera, sino una persona.”
Esa carta la guardo desde entonces.
Pasaron unos meses. Volvía a entrar a trabajar con una sonrisa, el corazón lleno de gratitud.
Una tarde, paseando por el parque, vi a una joven inclinada sobre un hombre en el suelo, pálido, jadeando.
Me acerqué.
¿Necesitan ayuda? Soy enfermera dije con firmeza.
La joven asintió temblorosa, y juntas actuamos. Mientras el hombre recuperaba el aliento, una extraña calidez me invadió
