¡Marta, al menos dales un té a los niños! le apretaba Elena a su hija menor. Llevamos en la carretera desde las cinco de la mañana.
Su cuñada, que vivía en el mismo edificio, estaba en la puerta bloqueando el paso, con una sonrisa de cortesía que no llegaba a sus ojos.
Elena, tengo invitados en un ratito. ¿Te vas a la estación dentro de una hora?
En dos. El tren sale a las nueve de la noche.
Pues mira, a las siete llegan mis visitas. No lo había previsto, perdona.
La hija mayor de Elena, la de seis años, Nieves, tiró de la manga de su madre:
Mamá, quiero ir al baño un momento.
¿Masha, puedes al menos usar el aseo?
Su hermana, algo reacia, se hizo a un lado. Elena y los niños se colaron al vestíbulo. El piso era de lujo: reforma a la última moda, muebles de cuero y un televisor enorme pegado a la pared.
¿Todo rápido, vale? añadió Masha, mirando nerviosa el reloj.
Mientras Nieves estaba en el baño, la de tres años, Luna, se acercó y dijo:
Mamá, tengo hambre.
Espérate, cariño. En la estación compraremos algo.
Masha dio la espalda como si no oyera. Desde la cocina olía a pollo asado.
¿Y por qué no trajiste a Kiko? preguntó, intentando llenar el silencio incómodo.
Trabaja. No ha podido cambiar turno.
Ya veo. ¿Todo el mundo está en el pueblo?
Aquí todavía no nos dejan entrar.
Masha frunció el ceño, como si Elena le hubiera dicho algo indebido.
Nieves salió del baño. Elena tomó las bolsas:
Pues vamos. Gracias por dejarnos pasar.
De nada. Que tengas buen viaje.
La puerta se cerró tras de ellas con un clic. Afuera caía una llovizna molesta. El trayecto en autobús a la estación era de cuarenta minutos; los niños se empapaban mientras caminaban hasta la parada.
Mamá, ¿por qué la tía Begoña no nos dio de comer? preguntó Nieves.
Está ocupada, hija. Tiene invitados.
¿Y nosotros no somos invitados?
Elena no supo qué contestar. Hace años Elena y Masha eran como hermanas, crecieron juntas, compartían secretos. Después Begoña se casó con un empresario y se mudó a Madrid, y se volvió una extraña.
En la estación hacía frío. Elena encontró un asiento libre en la sala de espera y sentó a los niños.
Quédense aquí. Voy a averiguar del tren.
Había una fila larga en la taquilla. Elena se puso al final, sacó los papeles. Anya empezó a llorar, cansada y hambrienta. Nieves trataba de calmarla, pero también estaba al borde de las lágrimas.
¿Una señorita, no es de aquí? dijo una mujer de unos cuarenta años, bajita y de cara amable, que se sentó a su lado.
No, vengo de Galicia. Vamos a volver al pueblo.
¿Y los niños?
Allí, en el banco.
La mujer miró hacia el otro lado y frunció el ceño:
¡Madre mía, están todo mojados y llorando! ¿Qué ha pasado?
Elena no aguantó más y las lágrimas brotaron sin querer:
Llegamos a casa de mi hermana pensé que al menos nos daría de comer. Pero no no hemos comido nada desde las cinco de la mañana.
Vamos, vamos juntas. ¿Tienes los documentos? Perfecto, yo te compro los billetes y tú alimentas a los niños.
No, yo
No discutas. Yo me llamo Natalia, trabajo en la clínica del ferrocarril. No me importa quedarme aquí toda la tarde.
Me llevó a una pequeña sala de empleados: una tetera, un microondas y una nevera.
Siéntense, arreglaremos todo ahora mismo.
Natalia sacó de la nevera unos recipientes:
Aquí tenéis sopa, de ayer pero sabrosa, albóndigas con quinoa y pan. Comed, no os cortes.
Los niños se abalanzaron sobre la comida. Elena intentó contener las lágrimas de gratitud.
Muchas gracias. No sé cómo devolverte
¡No te preocupes! Tengo dos niños, sé lo que es estar en la carretera con los peques. ¿Y tu hermana? ¿No os ha dado nada?
Elena hizo un gesto amplio con la mano:
Tiene invitados. Les hemos interrumpido.
¡Qué buenos invitados! rió Natalia. Que Dios la juzgue. Ahora comed, y yo entro a comprar los billetes.
Quince minutos después volvió con los tickets. Los niños ya terminaban de comer, riendo y calentándose.
Estos son los asientos bajos, en el medio del coche. El tren llega a tiempo, la hora de embarque es dentro de una hora.
¿Cuánto me cuesta?
Nada. Es mi regalo a una madre cansada.
Natalia, no puedo
Puedes. ¿Sabes qué? Cambiemos números de móvil. Si alguna vez estás en Madrid, llámame. Ahora tienes una hermana de verdad.
Desde entonces se llamaban a menudo. Natalia se convirtió en la hermana que Elena había perdido con Begoña. Compartían noticias, se aconsejaban y se apoyaban.
Un año después Natalia confesó:
Olga, no estoy bien. Tengo una enfermedad incurable, de fase tres.
El mundo de Elena se tambaleó. Quería ir a Madrid, pero Natalia se negó:
No hace falta. Tienes familia, niños. Yo lo superaré.
La voz de Natalia se fue debilitando con cada llamada. Finalmente reveló la verdad:
Tengo una hija, Sonia. Tiene diez años. No es mi hija biológica, es la sobrina de mi hermana. Cuando mi hermana murió al dar a luz, la adopté, pero nunca la registré.
¡Dios mío, Natalia!
Olga, si algo me pasa No tengo más parientes. La llevaban al orfanato.
¡No digas tonterías! ¡Te vas a curar!
Pero ambas sabían que los milagros no existen.
En febrero Natalia falleció. Elena asistió al funeral. Sonia, una niña delgada con ojos enormes, estaba sola junto al ataúd. Los servicios sociales preparaban los papeles para el hogar de acogida.
Vamos a casa, abrazó Elena a la niña. Vivirás con nosotras.
¿De verdad? la esperanza brilló en los ojos de Sonia.
Claro que sí. Eres la hija de mi hermana, y por tanto, mi sobrina.
La suegra las recibió en la puerta del edificio con voz airada:
¿Estáis locas? Apenas aguantamos a los dos y ahora traéis a una extraña.
No es extraña, mamá intervino Kostantín, el marido de Elena. Elena hizo lo correcto.
¿Cinco personas en dos habitaciones? ¿Se os ocurre?
Elena no cedió. Sonia se quedaría, punto.
Los primeros meses fueron un infierno: poco espacio, falta de dinero, roces de carácter. Nieves y Anya al principio estaban celosas, luego se acostumbraron. Sonia se esforzaba por pasar desapercibida, ayudaba en casa y cuidaba a los más pequeños.
Entonces llegó una propuesta del amigo de Kostantín, el camionero Sergio:
Tengo una casa en las afueras, vacía. La madre ya no vive allí, no la uso. Pásense mientras no os dan el piso. Gratis.
La casa era antigua pero sólida, con cuatro habitaciones, una granja y un huerto. Un verdadero paraíso tras la estrechez del apartamento de la suegra.
¡Papá, mira, ya tenemos nuestro patio! exclamó Nieves corriendo por el jardín.
¡Y podemos colgar el columpio! añadió Anya.
Sonia, al margen, no podía creer la suerte.
Ven aquí la llamó Elena. Elige habitación. Eres la mayor.
¿En serio?
Claro. Ahora eres nuestra hermana mayor.
Sonia se lanzó al cuello de Elena y sollozó:
La tía Natalia decía que eres la persona más buena del mundo. Tenía razón.
La vida en la casa volvió a latir. Kostantín reparaba el tejado después del trabajo, pintaba la valla. Elena cultivaba en el huerto. Las chicas se ayudaban, siempre con risa.
Los vecinos preguntaban:
¿Todas son vuestras hijas?
Todas son nuestras respondió orgulloso Kostantín.
Un año después, les asignaron un piso de tres habitaciones en un nuevo edificio.
¿Nos mudamos? preguntó Sonia, con un dejo de miedo.
Nos mudamos todos juntos la abrazó Elena. Somos familia.
En el nuevo apartamento había sitio para todos. Sofía, la hermana mayor, tuvo su propia habitación, al igual que Anya y Nieves.
Pero seguían juntándose en casa de Sonia, que contaba cuentos a los más pequeños y ayudaba con los deberes.
Mamá, ¿puede Sonia ser mi hermana en vez de prima? preguntó Nieves.
Ya lo es. Es tu hermana mayor.
¡Qué bien!
En la graduación de Sonia acudió toda la familia. Ganó una medalla de oro y una beca para estudiar medicina.
Seré doctora como la tía Natalia declaró. Quiero ayudar a la gente.
Después de la ceremonia, Sonia se acercó a Elena:
Mamá, puedo decir algo?
Dime, hija.
Gracias por todo. Tú y papá me habéis dado una familia de verdad.
Todo fue gracias a la tía Natalia. Ella supo que nos necesitábamos.
Esa noche, mientras celebraban en casa, Elena sacó una foto vieja de la estación de tren: ella y Natalia, sonriendo el día en que se conocieron.
Chicas, quiero contaros algo importante. Lo que importa es ser buenos con los demás. La bondad siempre vuelve.
Recordó aquel día: la tía Begoña poco hospitalaria, los niños hambrientos y la mujer que no pasó de largo ante el sufrimiento ajeno.
Si no fuera por la tía Natalia, no tendríamos esta gran familia. No tendríamos a Sonia. Un acto de bondad cambia vidas.
¿Y la tía Begoña? preguntó Anya.
No. Ni siquiera sabe que tienes hermana. Porque la familia no siempre es de sangre. La familia son los que están contigo cuando los tiempos son duros, los que no te dejan pasar de largo y alimentan al hambriento o abrigan al que tiembla.
Sonia abrazó a Elena:
Como la tía Natalia.
Exacto, como ella. Y como todos nosotros.
Afuera seguía lloviendo, igual que aquel día en la estación. Pero dentro había calor: el calor de una familia grande y verdadera que nació de un simple acto de humanidad.
Y Elena sentía que Natalia los miraba desde arriba, sonriendo. Su bondad seguía viva en cada gesto, en cada risa, en esa familia que ahora estaba completa.
Porque la bondad siempre vuelve, a veces de la forma más inesperada.
