«Hora de conocer a los tiburones», susurró mi nuera antes de empujarme por la borda. Mi hijo observó, sonriendo, mientras el mar me tragaba. Su objetivo? Adueñarse de mi fortuna de diez millones de euros.
«Salida hacia los tiburones», musité al caer del yate. El Mediterráneo me envolvió por completo. Vi cómo el azul del cielo se desvanecía arriba, reemplazado por el frío ahogo del agua salada. Logré salir a duras penas, tosiendo y jadeando, y los vi por última vez: mi hijo Miguel y su esposa, Eva, apoyados en la barandilla, brindando con sus copas de cava.
A mis setenta y un años, ya no era el ágil marido de antaño, pero los años nadando cada mañana en la Costa Brava me habían enseñado a resistir el mar. Mis piernas ardían al remar, pero sobrevivir no era gran cosa para mí. Había pasado de ser hijo de un albañil a un magnate inmobiliario con una fortuna de más de diez millones. Y ahora mi propia sangre me arrojaba por la borda como basura.
Durante años, sospeché que la sonrisa de Eva escondía más cálculos que calidez. Era por los vestidos de diseño, las fotos en Instagram y los chistes sobre «planes de futuro». Miguel, mi único hijo, vagaba desde la universidad, aplastado por el lujo. Me convencí de que maduraría, de que tendría el carácter que yo llevaba en el bolsillo. Pero esa noche, bajo la luz del yate, entendí que su columna vertebral era Eva.
El agua salada me escocía los ojos mientras nadaba hacia la costa. La distancia era brutal, pero la rabia me impulsaba más que la marea. Cada brazada, alimentada por la traición. Cuando llegué a la playa horas después, mis músculos gritaban, pero mi mente estaba más clara que en años.
Si querían acabar conmigo, bien; les dejaría saborear la victoria. Pero cuando salieran de mi casa, empapados y cubiertos de sangre, yo estaría esperando. Les daría un «regalo» inolvidable.
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Miguel y Eva volvieron a la oficina en Madrid tres días después, con su historia perfectamente ensayada. «Fue un accidente trágico», repitió Eva al personal, con lágrimas de cocodrilo. Contaron a Salvamento Marítimo que había caído al mar, demasiado viejo para mantenerme a flote. No encontraron un cuerpo; solo papeles y declaraciones.
En la biblioteca, entre muebles de roble, descorcharon una botilla. Reían, con esa risa de triunfo asegurado. Pero cuando Eva agarró el mando, la pantalla se encendió; no con las noticias, sino con mi cara.
«Sorpresa», dije en la grabación. Mi voz serena resonó en la habitación.
La copa de Miguel se le escapó de las manos. A Eva se le helaron los labios.
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El video continuó. «Si ven esto, es porque intentaron quedarse con lo que me costó. ¿Quieren el dinero? Adelante. Pero deberían saber la verdad sobre su herencia».
Había previsto la traición años atrás. Mi abogado, un hombre de confianza desde los diecisiete, me ayudó a crear un fideicomiso. Si moría en circunstancias sospechosas, el dinero iría a Miguel, pero cada céntimo se destinaría a caridad, residencias de veteranos y becas. Eva siempre se burlaba de mis donaciones, llamándolas «remordimiento de viejo». Nunca supo que era mi plan de escape.
«Diez millones», dije en el video, «y no verán ni un euro a menos que lo ganen como yo: ladrillo a ladrillo».
El silencio se apoderó de la sala.
Entonces vino el golpe maestro. Abrí la puerta de la biblioteca, vivo y coleando. Traje impecable, postura firme, solo la cicatriz en la frente delataba mi encuentro con el mar. Miguel palideció, tembloroso como un niño pillado robando galletas. Eva, en cambio, se irguió, mirándome como una jugadora que dobla la apuesta.
«Deberías estar muerto», siséó.
«Y sin embargo, aquí estoy», respondí. «Este es mi regalo para ambos: libertad. De mí, del dinero que claramente valoran más que la familia. Empacarán esta noche. Al amanecer, se irán de esta casa, de mi empresa, de todo lo mío».
Juegos de familia
Eva no era de aceptar derrotas. «No puedes borrarnos así», espetó, pavoneándose como una fiera acorralada. «Miguel es tu hijo. Se lo debes todo».
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Miguel callaba, sudando angustia. Nos miraba, dividido, pero demasiado cobarde para elegir.
«¿Deberle?», gruñí. «Le di estudios, trabajo, un lugar en la mesa. ¿Y qué hizo? Convertirse en cómplice de su propia sangre».
Eva esbozó su sonrisa burlona. «¿Crees que la policía te creerá? Un viejo paranoico acusando a su hijo. No tienes pruebas».
«Te equivocas», dije.
Del cajón saqué una bolsa estanca que llevaba bajo la ropa cuando me empujaron. Dentro, una cámara GoPro. En la tarjeta, el audio era claro: el grito de Eva, «Fuera tiburones», seguido de la risa de Miguel.
La sangre abandonó el rostro de Miguel. Eva se abalanzó, pero me aparté. «Una copia está con mi abogado. Otra, en la nube. Si intentan algo, todos lo verán».
La pelea terminó. Miguel se desplomó en una silla, hundiendo la cabeza. Eva, sin embargo, caminó hacia la puerta, impasible. «Eres cruel», murmuró. «No quieres un hijo, quieres un soldado. Quizá nunca supiste amar».
Sus palabras dolieron, pero poco. Había amado a mi hijo. En algún rincón, aún lo amaba. Pero el amor ya no era ciego.
Por la mañana, sus maletas esperaban en la entrada. Los vi marcharse en silencio, la grava crujiendo bajo sus pies como cadenas rotas.
Por primera vez en años, la casa estaba tranquila. Demasiado. Me serví un café en la biblioteca y me acomodé en el sillón de cuero. Mi vida estaba recuperada, mi fuerza intacta.
Pero el dinero parecía más pesado. La traición le había quitado el brillo. Así que, en las semanas siguientes, llamé a asociaciones, firmé cheques, repartí mi fortuna entre quienes la valorarían más que Eva. Residencias para veteranos, becas, equipos para hospitales.
Ese era el verdadero «regalo». No venganza, ni siquiera supervivencia, sino convertir un legado de codicia en uno de generosidad.
¿Y Miguel? Quizá algún día sabría de él, como ladrón buscando dinero o como hombre buscando perdón.
Hasta entonces, los tiburones seguirían nadando entre nosotros.
