Estoy sentado en la cocina de nuestro pequeño piso en Valencia, agarrando una taza de café ya frío, con la rabia atascada en la garganta. Con mi mujer, Marta, hemos formado una familia, y en apariencia, todo marcha bien: un hogar acogedor, un coche, ingresos estables. Sin embargo, nuestra felicidad se resquebraja por culpa de su hijo de diecisiete años, fruto de un primer matrimonio, Javier, que ahora vive con nosotros. Pasa parte del tiempo en casa de su madre, pero cada vez se instala más aquí, convirtiendo mi vida en un infierno.
Javier es como una espina clavada. Me trata como a un criado, deja sus cosas por medio, abandona los platos sucios y responde a mis peticiones con un simple encogimiento de hombros. Lo peor es que se ensaña con mi hijo de cuatro años, Pablo. Le he visto darle un tortazo solo porque el niño rozó su móvil. Mi pequeña, Lucía, duerme en nuestro dormitorio, pues no hay espacio para una cama en este piso de dos habitaciones. Si Javier se fuera a casa de su madre, por fin podríamos preparar un cuarto para nuestros hijos.
Pero Javier no se va. Su instituto está a dos pasos, y prefiere vivir con su padre. Pasa el día pegado al ordenador, gritando con los cascos puestos mientras juega, sin dejar dormir a Pablo. Estoy agotado: cocina, limpieza, niños y él ni siquiera mueve un dedo para ayudar. Su presencia es como una nube negra sobre nuestro hogar, envenenando cada instante.
He intentado hablar con Marta, rogándole que convenza a su hijo de volver con su madre. Su exmarido, Álvaro, vive solo en un amplio piso de tres habitaciones. Nosotros nos apretamos los cuatro en un espacio diminuto, donde cada rincón grita falta de sitio. ¿Es justo? Si al menos Javier se llevara bien con mis hijos, pero los maltrata. Pablo empieza a imitarle, volviéndose insolente y caprichoso. Temo que crezca con la misma indiferencia, la misma arrogancia.
Marta se niega a actuar. «Es mi hijo, no puedo echarlo a la calle», repite, ciega a mi sufrimiento. Discutimos por Javier casi cada noche. Me siento como un caballo exhausto, arrastrando solo el peso de la casa, mientras mi mujer cierra los ojos ante los actos de su hijo. Estoy harto de sus excusas, de ese amor ciego por un adolescente que destruye nuestra familia.
Un día, no pude contenerme. Javier volvió a gritarle a Pablo por derramar un poco de zumo, y estallé:
¡Basta ya! ¡Esto no es un hotel! Si no estás a gusto, vete con tu madre.
Se limitó a reírse con sorna:
Aquí es mi casa, y no me muevo.
Temblaba de rabia impotente. Marta, al oír la discusión, tomó partido por su hijo, acusándome de «no poner de mi parte». Me encerré en el dormitorio, abrazando a Lucía, que lloraba, dejando caer mis lágrimas. ¿Por qué debo aguantar a este adolescente insolente, mientras su padre vive cómodo sin pensar en él?
Busco una solución. ¿Hablar directamente con Javier? ¿Decirle que estaría mejor con su padre, que puede coger el autobús al instituto? Pero temo que se ría de mí, que Marta me acuse otra vez de ser cruel. Sueño con que Javier desaparezca de nuestras vidas, que mis hijos crezcan en paz. Pero cada mirada despectiva, cada gesto brusco me recuerda que sigue aquí, como un intruso del que no puedo librarme.
A veces imagino hacer las maletas e irme con los niños a casa de mi madre, dejando a Marta lidiar sola con su hijo. Pero la quiero, y no quiero romper la familia. Solo deseo un hogar tranquilo. ¿Por qué debo sufrir, ver cómo Javier maltrata a mis pequeños mientras su padre disfruta de su libertad? Estoy cansado de esta rabia, cansado de temer por mis hijos. Necesito una salida, pero no sé dónde encontrarla.
