Dos líneas en el test fueron su pasaporte hacia una nueva vida y el billete directo al infierno para su mejor amiga. Celebró la boda entre los aplausos de los traidores, pero el desenlace de esa historia lo firmó aquel a quien creían un simple peón ingenuo.
La brisa otoñal, que danzaba alegre entre las primeras hojas secas en la acera, la acompañó hasta las puertas de cristal del café. Se detuvo un instante ante la entrada, respirando hondo como para reunir valor; luego, empujó con decisión el pesado portón. El aire cálido, impregnado de café recién molido, vainilla y un aroma de bollería, la acogió envolviéndola suavemente. Sus ojos, algo indecisos, recorrieron la penumbra acogedora del local, reparando en mesas y murmullos hasta encontrar la indicada: la que daba sobre el gran ventanal, bañado por el difuso resplandor de un día gris. Ya la esperaba allí. Reconoció la silueta familiar, inclinada sobre una taza azul celeste. Un gesto breve de saludo, entre tímido y culpable; después, ella avanzó entre las mesas, primero con pasos mesurados, luego cada vez más rápido.
Hola, cariño, perdona mi retraso dije, intentando disimular la tensión en mi voz. El tráfico en Madrid hoy parecía querer devorarme.
La chica junto a la ventana apartó la mirada de la calle y me sonrió. En sus ojos se mezclaban alegría y una pizca de reproche, que se fue diluyendo en la ternura habitual.
Solo me ha costado una porción de espresso bien aromático. Ni un segundo más contestó, apartando la taza como para dejar claro que no había estado esperando sino observando.
Pero ahora cuéntame, ¿qué noticia tan urgente era esa que no te dejaba esperar a nuestro plan de cine de esta noche? Dijimos que veríamos esa nueva película, prometida a risas.
Ay, el cine va a tener que esperar. Hoy necesitamos una velada diferente, de esas que cambian un poco la vida. ¡Y tengo motivo de peso! Fui incapaz de esconder mi sonrisa radiante, la que iluminó el rincón donde estábamos.
¿Sí? ¿Y cuál es ese motivo? replicó ella con calma, pero en sus ojos castaños se asomó una chispa inquieta.
Esta mañana estuvimos… allí, sí, en el Registro Civil. Hemos presentado la solicitud. La ceremonia será en un mes.
¿Allí? ¿En serio? ¿Hablas de casarte?
¿Por qué te sorprende? Llevamos más de dos años juntos, y lo hemos pensado mucho.
¿Y de verdad crees que podrás organizarlo todo en tan poco tiempo? preguntó ella, distrayéndose hacia sus pensamientos como buscando alguna seguridad que no encontraba.
Nada de grandes celebraciones. Será íntimo, con los nuestros. Nos casaremos y después, cena tranquila en un buen restaurante. Y vuelta a la normalidad, a empezar de nuevo.
¿Tan deprisa? Podrías haber esperado, prepararlo mejor…
Es que… estoy esperando un hijo. Las palabras, apenas un susurro, parecieron transformar el ambiente. Me incliné sobre la mesa, la luz de mi rostro era la de alguien que alberga un secreto precioso. Si fuera por mí, lo haría sin ceremonia, solo lo oficial y basta, pero él insiste en una boda bonita, con fotos y todo. Luego, si todo va bien, podríamos hacer un pequeño viaje. Siempre que el embarazo lo permita, claro. Me dejé llevar por la emoción, sin atender a que la destinataria de mi noticia, mi amiga, estaba ausente, convertida en estatua, su mano crispada en la taza. Oye, ¿me escuchas? ¿Vendrás ese día? Eres mi persona favorita…
Claro que sí… estaré logró contestar, con una voz que venía de un sitio lejano, como quien acaba de salir de aguas heladas.
¿Estás bien? insistí, alarmado por su seriedad. Te veo mal. ¿Te ocurre algo?
No sé… me ha dolido la barriga de repente, me siento mal. Mejor me voy a casa. Hablemos mañana, seguro que me sentiré mejor y podremos conversar tranquilos.
¿Te acompaño? Vivimos cerca…
No, no hace falta. Paso por casa de mi madre, que está cerca, y me ayudará a restablecerme.
¿Mañana entonces?
Sí…
Vi cómo salía a la calle, su figura encogiéndose entre el gentío, mientras yo me tocaba inconscientemente el vientre aún plano. Me asaltó una punzada de culpa: ¿cómo pude estar tan ciego, tan insensible, tan abrumado por mi felicidad? Mi amiga, hace solo tres meses, vivió una separación dolorosa cuyas razones ocultaba, pero que le dejó esa tristeza permanente. Y allí estaba yo con mis noticias alegres… El peso de mi error me hizo encorvarme. Salí del café y me dirigí hacia el coche, llevándome la losa de la incomodidad.
Mientras tanto, ella, al escapar del local, recorrió a toda prisa media manzana y detuvo un taxi con un gesto brusco.
La subida por las escaleras fue un suplicio, el corazón desbocado. Tocó el timbre insistentemente. Cuando por fin abrieron, apareció la figura temida.
¿Qué haces aquí? gruñó él, sin curiosidad real, solo fastidio.
Tenemos que hablar. Déjame entrar. Entró sin esperar permiso, apartando su brazo y cruzando el umbral impregnado de colonia masculina.
¿Y de qué? ¿Qué quieres decirme?
De todo. De ti y de mí. Y tu boda con ella.
¿Se puede saber qué hay que discutir? replicó él, recostado en el quicio, con mirada desafiante y fría.
¿Es cierto? ¿Presentasteis la solicitud y ella… va a tener un hijo?
Es cierto.
¿Y yo? ¿Qué pasa conmigo? Su voz se quebró, dejando traslucir el dolor y la esperanza que casi había muerto ya en su interior.
¿Contigo? ¿Te prometí algo eterno? No lo recuerdo.
¿Sabes lo que eres?
A ver, ¿qué soy según tú?
¡Eres un miserable!
Él retrocedió, tocado por el odio gélido de sus palabras.
¿Y tú? ¿Tú eres mejor? ¿No fuiste tú quien compartió la cama del futuro marido de tu mejor amiga? ¿Quién merece más ese calificativo?
¿Yo? Yo llevo dentro de mí a tu hijo. Estoy de siete semanas.
Sus ojos entrecerrados pasaron del desdén a un cálculo rápido.
Mientes. No puede ser.
No miento. Mañana vamos juntos al médico y lo ves tú mismo. Es tu hijo, y lo puedo demostrar por cualquier medio.
Entonces eso es cosa tuya, encárgate como mejor te parezca. Yo te ayudaré económicamente Pero ni pienses que voy a casarme contigo o a criar a ese hijo por tu engaño.
La bofetada que le dio resonó como un disparo, y sin esperar reacción, ella salió corriendo por las escaleras, amenazando con arruinar la boda. Él, por toda respuesta, soltó una risa amarga, perdida entre el ruido de la puerta cerrándose.
Salió a la calle y se sentó en un banco oculto entre los árboles del patio. Sólo entonces dejó que las lágrimas fluyeran, amargas y liberadoras. ¿Qué hacer ahora? Su corazón se rompía entre el cariño persistente por su amiga y el odio y amor hacia aquel chico ruin. Encima, ese hijo creciendo dentro. Y esa situación terrible, donde la felicidad de una era la ruina de la otra.
Al calmarse, la decisión se impuso: contaría toda la verdad, sin excusas. La amistad quedaría en ruinas, pero le abriría los ojos a su amiga para que decidiera por sí misma. Sería una elección consciente.
Al día siguiente, Varinia abrió la puerta con sorpresa.
¿Qué haces aquí? Quedamos para mañana. ¿Te encuentras mejor?
Necesito hablar contigo. Es urgente.
Ven, justo iba a preparar té nuevo, de flores.
No, no hace falta.
Se sentó en el sillón, los dedos agarrotados por la ansiedad. Un silencio espeso se apoderó de la estancia. Me debatía entre huir o enfrentarme de una vez a la verdad.
¿Qué te pasa, querida? Puedes contármelo todo.
Culpa, una culpa insoportable. Pero tengo que ser honesta. No puedes casarte con Pablo. No te es fiel, solo quiere el puesto en la empresa de tu padre. No te ama.
¿Qué dices? ¡Por favor! ¿De dónde sale todo eso? Él siempre está ahí, me apoya
Hay otra mujer. Como tú, espera su hijo.
Varinia empalideció, aferrándose a la mesa.
¿Quién? ¿La conoces?
Sí. Soy yo. Varinia, tengo que explicártelo todo. Y narré, con voz temblorosa, aquella historia de tres meses atrás, el chaparrón, la ayuda de Pablo, el café que se alargó demasiado… y cómo mi novio nos sorprendió entonces.
¿Por eso rompisteis de repente?
Tú lo has dicho. Ya lo veía venir, pero aquello lo precipitó.
¿Os seguíais viendo después?
Una vez por semana, a veces menos. Yo le pedía que te lo contara, él lo posponía, esperando el momento perfecto. Al enterarme de mi embarazo, quise que tomara una decisión. Y ahora resulta que tú también estás embarazada. Ya lo sabes todo. Nuestros hijos son suyos.
Varinia se deslizó al suelo, abrazando sus rodillas, rota en un llanto ahogado. El mundo se desplomó en polvo de traición.
Me levanté, lancé una última mirada a su figura y salí, cerrando la puerta sin ruido.
Varinia permaneció así mucho tiempo, hasta que el sonido de las llaves y los pasos conocidos la sacaron de su trance.
Cariño, ¿qué haces ahí en el suelo? ¿Te encuentras mal? ¿Llamo al médico?
Ella le apartó de un empujón.
Sí, estoy mal. Pero ya no es asunto tuyo. Lárgate. Ahora.
No pienso irme hasta que me expliques. Su voz se endureció, pero el miedo asomó en sus ojos.
¿Qué explicar? Que sé toda la verdad. Julia estuvo aquí. Me lo contó todo. Quitaremos la solicitud mañana.
¿Qué Julia? ¿Qué puede haber dicho? ¡Eso es absurdo! Dímelo de una vez.
Llorando, Varinia le relató mi confesión.
Ahora escúchame tú. Él la tomó delicadamente y la llevó al sofá. No hubo infidelidad. Tu Julia llevaba meses acosándome, pero nunca me interesó. No te conté nada para no enemistaros. Su novio se fue por otra, y por despecho ella busca destruirnos. Piensa en cómo siempre te imitaba: ropa, gestos, lecturas. Ahora, al saber de tu embarazo y boda, no lo soporta.
¿Para qué tanto lío?
Está sola, tú tendrás familia. La envidia puede mucho.
Pero dice que el hijo es tuyo.
No puede ser. Si fuera cierto, no es mío.
Y que solo estás conmigo por el trabajo que te dio mi padre…
Me da igual ese puesto. Si quieres, lo dejo. Me las apañaré solo, con tal que confíes en mí.
Ella le miró profundamente, buscando falsedad y solo halló indignación y dolor verdadero. Dudaba: ¿creer a su amiga de toda la vida, o al hombre que sentía más cercano que nadie? Julia, en los últimos meses, había cambiado mucho… ¿Tal vez Pablo tenía razón?
¿Por qué callas? ¿Me quedo o me voy?
Quédate murmuró, sujetándole la mano.
Después, cuando Pablo se fue a la ducha, ella revisó su móvil temblando: ningún rastro de llamadas ni mensajes sospechosos, solo sus conversaciones y correos laborales. Sin pruebas de engaño, se sintió avergonzada y aliviada.
Pablo, bajo el agua, sonreía: sabía que comprobaría su móvil, había borrado todo, bloqueado a Julia y dejado el teléfono bien visible. El plan salió perfecto.
El día de la boda, el novio brillaba radiante; la novia sonreía, sí, pero detrás de esa sonrisa había una cortina de pena. Celebraron sin testigo de honor: ni en sus sueños más tristes esperaba ese vacío. Varinia anhelaba ver a su amiga tomando el ramo, compartiendo la felicidad. Pero la puerta no se abrió, ni hubo reconciliación; Julia no contestó a los mensajes, el buzón decía: “Este usuario no está disponible”.
Julia, en cambio, estaba en un banco frente al Palacio de Congresos de Bodas. Vio los coches, los invitados, y sentía el temor y el deseo de interrumpir aquel fasto. ¿De verdad Varinia había creído a él? ¿Había conseguido darle la vuelta a todo con palabras? Julia no se atrevió, se marchó sin mirar atrás, cargando con su propio silencio y dolor.
Pasaron seis años.
Varinia crió a su hijo, León, y dedicaba gran parte de su tiempo y dinero a la beneficencia. Sus donaciones a causas infantiles eran regulares, pues su empresa crecían: empezó con un pequeño taller de arreglos y pronto dirigía tres ateliers y dos tintorerías de lujo. Era completamente independiente de Pablo, cuya carrera también había despegado era la mano derecha de su padre, Don Alfonso. Él le prometía la herencia empresarial y, aunque Varinia no amaba la gestión de grandes negocios, estaba tranquila sabiendo que todo quedaría en buenas manos… hasta cierto punto.
Una tarde, su padre apareció cabizbajo en casa.
Papá, ¿qué ocurre? Pareces desolado.
¿Dónde está Pablo?
¿Cómo? Hoy deberíais estar de viaje juntos, en Barcelona, por las negociaciones.
La operación se fue al traste. Y tengo pruebas de que fue por culpa de tu marido.
¡Eso no puede ser! ¡Es muy cuidadoso con la reputación, él mismo tejió esos lazos!
¿Sabes dónde está? preguntó Alfonso.
Varinia marcó el teléfono, pero solo escuchó el tono largo: el número no existía.
No pierdas el tiempo… El contrato lo ganaron los competidores, que curiosamente accedieron a nuestra información confidencial. Solo Pablo estuvo en mi despacho aquella noche. Además, desapareció una suma significativa de las cuentas.
No puedes acusarle. ¡Es el padre de León!
En ese momento entró León y corrió hacia el abuelo.
¡Abuelo! ¿Papá? Me prometió un barco nuevo.
Pronto… dijo Alfonso, abrazando al niño. Ven, vamos a construir el barco que te traje.
Después de una hora, sonó el teléfono de don Alfonso. Su rostro palideció. Sólo dijo: De acuerdo. Haced lo que corresponda, y se hundió en el sillón, aferrándose al pecho.
Todo fue confusión: ambulancia, hospital, el diagnóstico de infarto. Gracias a la atención y el cariño de su esposa, pronto pudo volver a casa. Varinia, intranquila, fue al despacho del vicegerente.
Señor Martínez, ¿qué sucede? Su llamada casi le cuesta la vida a mi padre.
La empresa está al límite. El contrato filtrado fue rematadamente profesional. Hay indicios serios contra su marido. Cuando don Alfonso pueda declarar, se abrirá causa contra Pablo.
¿Pero por qué él?
Solo él y don Alfonso tenían acceso. Y faltan grandes cantidades de dinero. Espero que lo encuentren antes de que sea tarde, pero nos han robado los más cercanos.
El camino de regreso fue como cruzar una niebla espesa. Desconfianza. Pablo no podía haberlo hecho. ¿Cómo?
Al llegar a la casa, regalada por su padre por el aniversario, vio un sobre blanco en el buzón. Lo abrió sentándose aún con el abrigo puesto. La caligrafía segura de Pablo le estremeció. Cada línea era una puñalada.
Si tienes esta carta en tus manos, yo estaré tomando el sol junto al océano, en un país donde tengo nueva identidad, nueva vida. Y, sobre todo, libertad y solvencia, gracias al dinero bien sustraído y a generosos pagos de tus antiguos competidores. No me llames ladrón, sólo me he quedado con lo que merecía, después de años fingiendo ser el esposo perfecto y yerno obediente. Multipliqué el capital de la empresa, así que ahora me llevo mi parte. Don Alfonso tramitará rápido el divorcio. Búscame si quieres, no me hallaréis. Adiós.
El odio llegó abrasador. ¿Dónde habían estado mis ojos todos estos años? Su papel de esposo modélico fue perfecto. Siete años de amor, una farsa. Ahora, solo me quedaba trabajar y cuidar de mi hijo, que me preguntaba cada día por un padre que no regresaría.
Mamá, ¿cuándo vuelve papá? me decía León. ¿Por qué tarda tanto?
Tardará, hijo. Tardará mucho y ese paciencia fue mi mantra desde entonces.
Los meses pasaron. Alfonso, como un ave fénix, reconstruyó la empresa. La vida seguía.
En una de mis visitas al fondo de ayuda infantil, revisando solicitudes, me detuve ante una foto. Un niño idéntico a León, sólo más pálido y delgado. Leí el nombre de la madre: Catalina. ¿Podía ser? Pregunté si podía hablar con ella.
Me dijeron que trabajaba de auxiliar en la clínica, siempre cerca de su hijo, con gran esfuerzo.
Fui a la clínica y en la sala de espera sentí una mirada fija. Levanté la cabeza y allí estaba ella. Flaca, con ojeras, pero reconocible.
Eres tú… Julia.
Sí, Varinia, soy yo. Hambre y años me han cambiado.
Siéntate, por favor. Háblame desde el principio.
No hay mucho que decir. Tras nuestro encuentro, fui con mi madre. Cuando supo que estaba embarazada, me convenció de seguir adelante. Falleció mi padre en el séptimo mes. Mi madre cayó en el alcohol y ni el nacimiento de mi hijo la salvó. Llamé a Pablo… Se rió y colgó. Decidí no pedirte ayuda, perdí tu amistad por mi confesión. Vi tu felicidad… Cuando todo fue insoportable, mi tía me llevó a Segovia. Trabajamos sin descanso para criar al niño. Cuando todo parecía remontar, conocí a otro hombre, pero al llegar el diagnóstico de Nikito, se esfumó. Nadie quiere esa clase de dolor. Los médicos me mandaron aquí; he sacado créditos, trabajo aquí, me ayudan con una habitación. En breve llega el médico para operarle, y el fondo ayuda. Que sea el destino quien decida. Su voz se hizo más baja. Sé que lo estoy pagando, pero… ¿por qué mi hijo?
Te he perdonado, Julia. Me arrepiento de no haberte creído, de confiar en él. Tenías razón: sólo buscaba posición.
¿Y vosotros…?
No. Le conté fríamente mi historia. Qué ciego estuve durante tantos años.
Yo también le quise, hasta aquella noche. Perdóname. Nunca debí pedirte perdón, pero creí que él era el único que me daría luz.
Ven mañana, misma hora. Te esperaré.
Al día siguiente, fui con ayuda. Y a los siguientes, también.
Seis meses después, paseábamos juntas entre las hojas doradas del Retiro, y nuestros niños reían, ya sanado Nikito, corriendo junto a León.
Gracias, Varinia. Lo cubriste todo: operación, recuperación. Ahora por fin parece que hay esperanza.
No me des las gracias. La vida de un niño vale más que todo. ¿Dónde vives?
Alquilo cerca de la clínica. Sigo allí.
Ven conmigo. Necesito una buena administradora para el nuevo taller. Alguien de plena confianza.
Julia aceptó, los ojos por fin brillando de esperanza. Nos abrazamos, y ese abrazo borró años de distancia y sufrimiento.
Mamá, ¿si Nikito es mi hermanito, vosotras qué sois? preguntó León, intrigado.
Somos amigas. Las mejores. Casi hermanas sonreí, acariciando su cabeza.
Nuestra amistad, rota un día, se recompuso como porcelana delicada, cicatrices doradas incluidas. Ahora nos apoyábamos, cada una encontrando su propio y real camino hacia la felicidad: no la fugaz e ingenua, sino la profunda y serena.
¿Y el hombre que destrozó nuestras vidas? Recibió su castigo tres años después, cuando decidió regresar por su hermana enferma. Los documentos falsos no sirvieron. El juicio fue rápido y severo. Le impusieron años de cárcel y enormes indemnizaciones. Cada mes, trabajando por una miseria entre rejas, maldecía la fortuna que le llevó a volver. Pero jamás sintió remordimiento.
Nosotras, sin embargo, aprendimos a distinguir el brillo del verdadero amor de los reflejos vacíos de la mentira. Ya nadie nos podía herir. Seguimos adelante, con nuestros hijos de la mano, sabiendo que la vida aquí en España, entre parques y calles abrazadas por la historia no deja de brotar y rehacerse, como los primeros almendros bajo la escarcha antigua: delicada, resistente y forjada en las cicatrices que sólo confirman su belleza. Nuestra historia ya no trataba de espejos rotos, sino de cómo, con los pedazos, creamos una nueva y más valiosa imagen: la de una amistad renacida, y una felicidad genuina que nadie podría ya mancillar.
