Tienen que darnos al niño. Somos sus verdaderos padres dijeron los desconocidos en la puerta.
Mamá, ¿puedo no ir al colegio mañana? Me duele la cabeza otra vez Alejo se quedó en el umbral de la cocina, agarrado al marco.
Olga se giró desde la cocina, donde removía una sopa. Su hijo parecía pálido, con ojeras marcadas.
¿Otra vez? Alejo, es la tercera vez esta semana. ¿Seguro que no quieres ir al médico?
No hace falta. Solo estoy cansado. ¿Puedo quedarme en casa?
Veremos por la mañana. Ahora ve a hacer los deberes.
Ya los he hecho.
¿Todos? ¿También las matemáticas?
También las matemáticas.
Olga se acercó a su hijo y le tocó la frente. No tenía fiebre. Pero últimamente el niño estaba apagado, distraído. Antes no paraba quieto, y ahora se pasaba horas mirando por la ventana.
Alejo, ¿todo bien en el colegio? ¿Alguien te molesta?
Todo bien, mamá. Solo me duele la cabeza.
El niño se fue a su habitación. Olga volvió a la cocina, pero la inquietud no la abandonaba. Ocho años criando a un hijo y, de pronto, algo cambia sin que logres entender qué.
Por la noche llegó su marido, Sergio. Cansado del trabajo, pero al ver la cara de preocupación de Olga, se tensó.
¿Qué pasa?
Alejo se queja otra vez del dolor de cabeza. Tercera vez en una semana.
Pues al médico.
Se lo digo, pero no quiere. ¿Y si es solo el cansancio? Entre exámenes y el final del trimestre
Sergio fue a hablar con su hijo. Olga los oyó murmurar. Luego, su marido regresó y se sentó a la mesa.
Dice que está bien, pero acepta ir al médico mañana.
Bien. Pediré hora por la mañana.
Durante la cena, Alejo apenas comió. Jugueteó con las patatas, bebió un poco de té y pidió irse a dormir. Olga y Sergio intercambiaron miradas.
¿Será que le gusta alguien? sugirió Sergio. A su edad puede pasar.
Es demasiado pequeño. Solo tiene ocho años.
Los niños crecen rápido ahora.
Olga recogió la mesa, lavó los platos. Mil pensamientos la asaltaban. ¿Habría pasado algo en el colegio? ¿O estaría enfermo de algo grave?
Esa noche entró varias veces en la habitación de su hijo. Alejo dormía inquieto, murmurando cosas. Olga le arropó y le acarició el pelo. El niño abrió los ojos.
Mamá
Duérmete, cariño. Todo está bien.
Mamá, ¿tú me quieres?
Claro que sí. Más que a nada en el mundo.
¿Y si si no soy tuyo?
Olga se quedó helada.
¿Qué dices, Alejo? Claro que eres mío. Ahora duérmete.
El niño cerró los ojos, volviéndose hacia la pared. Olga salió de la habitación, pero el sueño no llegaba. ¿De dónde sacaba un niño de ocho años esas ideas?
A la mañana siguiente, Alejo se levantó sin que lo llamaran. Desayunó y preparó su mochila.
Mamá, voy al colegio. Ya no me duele la cabeza.
¿Seguro? Podemos ir al médico.
No hace falta. Estoy bien.
Y salió corriendo antes de que Olga pudiera reaccionar. Desde la ventana, lo vio alejarse con paso rápido, como si tuviera prisa.
El día transcurrió con normalidad: trabajo, compras, cocina. Pero la inquietud persistía. Olga estuvo a punto de llamar a la tutora para preguntar por Alejo, pero al final no lo hizo. No quería parecer alarmista.
A las tres de la tarde, llamaron a la puerta. Olga abrió. Un hombre y una mujer, desconocidos, estaban en el umbral. Él, alto, de pelo oscuro, unos cuarenta años. Ella, más joven, con un rostro tenso.
Buenas tardes dijo el hombre. ¿Olga Martínez?
Sí, soy yo. ¿Quiénes son?
Me llamo Andrés Gutiérrez. Esta es mi mujer, Marta. Necesitamos hablar con usted.
¿De qué?
El hombre intercambió una mirada con su esposa. Ella asintió, como dándole ánimos.
De su hijo. De Alejo.
Olga se tensó.
¿Qué pasa? ¿Ha pasado algo en el colegio?
No, en el colegio todo está bien. ¿Podemos entrar? Es una conversación larga.
No los conozco. ¿De qué quieren hablar?
La mujer dio un paso al frente. Lágrimas asomaban en sus ojos.
Por favor. Es muy importante. Se trata de Tienen que darnos al niño. Somos sus verdaderos padres.
Olga retrocedió como si la hubieran golpeado. Un zumbido llenó sus oídos.
¿Qué? ¡Qué disparate! ¡Alejo es mi hijo!
Escuche el hombre sacó unos papeles de su carpeta. Tenemos pruebas. Hace ocho años hubo un error en el hospital. Los bebés se confundieron.
¡Lárguense! ¡Ahora mismo o llamo a la policía!
Olga, por favor, escúchenos la mujer sollozó. Nosotros también criamos a un niño ocho años. Lo amamos. Y luego descubrimos
¿Qué descubrieron?
Nuestro hijo bueno, el niño que criamos enfermó. Necesitaba una transfusión. Y entonces vimos que los grupos sanguíneos no coincidían. Ni con el mío, ni con el de mi marido. Hicimos una prueba de ADN.
Olga se apoyó en el marco de la puerta. Las piernas le flaqueaban.
¿Y?
No es nuestro hijo biológico. Investigamos, fuimos al hospital. Revisaron los archivos. Esa noche solo nacieron dos niños. El nuestro y el suyo.
Tiene que ser un error.
Hicimos la prueba con el niño que criamos. Luego conseguimos una muestra de ADN de su hijo.
¿Cómo? ¿Cuándo?
El hombre desvió la mirada.
Perdone. Lo seguimos unos días. Cogimos un vaso de zumo que tiró a la basura. Fue suficiente.
¿Espiaron a mi hijo? ¡Eso es un delito!
Necesitábamos saber la verdad. La prueba confirmó que Alejo es nuestro hijo biológico.
Olga sintió que se desmayaba. Retrocedió hasta un sillón en el recibidor. Los desconocidos seguían en la puerta.
Muéstrenme los papeles.
El hombre le entregó la carpeta. Resultados de ADN, informes del hospital. Olga los miraba, pero las letras se borroneaban.
No puede ser verdad.
Nosotros tampoco queríamos creerlo susurró la mujer. Ocho años. Ocho años criando al hijo equivocado.
¡No es equivocado! dijo él con firmeza. David es nuestro hijo. No biológico, pero nuestro. Lo amamos.
Y nosotros amamos a Alejo Olga levantó la mirada. Y no se lo daremos a nadie.
Pero él es nuestra sangre
¡Sangre! ¿Y quién lo ha criado? ¿Quién veló sus noches cuando le salían los dientes? ¿Quién lo cuidó cuando tuvo varicela? ¿Quién lo llevó al colegio, le hizo los deberes, le leyó cuentos?
Lo entendemos el hombre se agachó junto a ella. Créame, pasamos por lo mismo. David es nuestro hijo. Pero
¿Pero qué?
Nos gustaría ver a Alejo. Y usted si quiere podría ver a David.
¡No quiero ver a su David! ¡Yo tengo un hijo, Alejo!
