Tienen que darnos al niño. Somos sus verdaderos padres dijeron los desconocidos en la puerta.
Mamá, ¿puedo no ir mañana al colegio? ¡Me duele otra vez la cabeza! Álex se quedó en el marco de la cocina, agarrado al quicio.
Olga se giró desde la cocina, donde removía la sopa. Su hijo parecía pálido, con ojeras marcadas.
¿Otra vez? Álex, ya es la tercera vez esta semana. ¿Quieres que vayamos al médico?
No hace falta. Solo estoy cansado. ¿Puedo quedarme en casa?
Veremos por la mañana. Ahora ve a hacer los deberes.
Ya los he hecho.
¿Todos? ¿También las matemáticas?
También las matemáticas.
Olga se acercó, le tocó la frente. No tenía fiebre. Pero últimamente el niño estaba apagado, distraído. Antes no paraba quieto, y ahora se pasaba horas en su cuarto, mirando por la ventana.
Álex, ¿todo bien en el colegio? ¿Nadie te molesta?
Sí, mamá. Solo me duele la cabeza.
El niño se fue a su habitación. Olga volvió a la cocina, pero la inquietud no la soltaba. Ocho años criando a un hijo y, de repente, algo cambia sin saber por qué.
Por la noche llegó su marido, Sergio. Cansado del trabajo, pero al ver la cara de preocupación de Olga, se alarmó.
¿Qué pasa?
Álex se queja otra vez del dolor de cabeza. Tercera vez esta semana.
Pues al médico.
Se niega. Quizá es solo el cansancio. Final de trimestre, exámenes…
Sergio fue a hablar con su hijo. Olga los oyó murmurar. Al rato, volvió.
Dice que está bien. Pero acepta ir mañana al médico.
Bien. Pediré cita.
En la cena, Álex apenas comió. Jugueteó con el puré, bebió té y pidió irse a dormir. Olga y Sergio intercambiaron miradas.
¿Será que le gusta alguien? sugirió Sergio. A su edad pasa.
Es muy pequeño. Solo tiene ocho.
Los niños ahora crecen rápido.
Olga recogió la mesa, lavó los platos. Mil ideas en la cabeza. ¿Problemas en el colegio? ¿Alguna enfermedad?
Esa noche entró varias veces a verlo. Álex se movía inquieto, murmurando cosas. Olga le arropó, le acarició el pelo. Él abrió los ojos.
¿Mamá?
Duerme, cariño.
Mamá, ¿tú me quieres?
Claro que sí. Más que a nada.
¿Y si si no soy tuyo?
Olga se quedó helada.
¿Qué dices, Álex? Eres mi hijo. Duérmete.
El niño cerró los ojos. Olga salió, pero el sueño no llegaba. ¿De dónde salían esas ideas?
A la mañana, Álex se levantó sin que lo llamaran. Desayunó, preparó la mochila.
Mamá, voy al cole. Ya no me duele.
¿Seguro? ¿Y el médico?
No hace falta. Estoy bien.
Salió corriendo antes de que Olga reaccionara. Por la ventana, lo vio alejarse rápido, como con prisa.
El día transcurrió normal: trabajo, compras, cocina. Pero el malestar persistía. Olga estuvo a punto de llamar a la tutora, pero no quiso parecer exagerada.
A las tres, llamaron a la puerta. Al abrir, vio a un hombre y una mujer desconocidos. Él, alto, pelo oscuro; ella, joven, con gesto tenso.
Buenas tardes dijo el hombre. ¿Olga Martínez?
Sí. ¿Quiénes son?
Soy Andrés Jiménez. Esta es mi mujer, Lucía. Necesitamos hablar con usted.
¿De qué?
El hombre miró a su esposa. Ella asintió.
De su hijo. De Álex.
Olga se puso alerta.
¿Le ha pasado algo?
No, en el cole está bien. ¿Podemos pasar?
No los conozco. ¿De qué quieren hablar?
Lucía dio un paso. Lágrimas en sus ojos.
Por favor. Es muy importante. Deben entregarnos al niño. Somos sus verdaderos padres.
Olga retrocedió. Le zumbaban los oídos.
¿Qué? ¡Álex es mi hijo!
Escuche Andrés sacó papeles de una carpeta. Tenemos pruebas. Hace ocho años hubo un error en el hospital. Los bebés se confundieron.
¡Largo! ¡O llamo a la policía!
Olga, por favor su voz tembló. Nosotros también criamos a un niño ocho años. Lo amamos. Pero después descubrimos…
¿Qué descubrieron?
Nuestro hijo… bueno, el niño que criamos… enfermó. Necesitó una transfusión. Y ahí vimos que la sangre no coincidía. Hicimos pruebas de ADN.
Olga se agarraba al marco. Las piernas le flaqueaban.
¿Y?
No es nuestro hijo biológico. Investigamos. Fuimos al hospital. Esa noche solo nacieron dos niños. El nuestro y el suyo.
Esto es un error.
Hicimos la prueba con su hijo. Tomamos una muestra…
¿Cómo? ¿Cuándo?
Lo seguimos unos días. Cogimos un vaso que tiró. Con eso bastó.
¿Espiaron a mi hijo? ¡Es ilegal!
Necesitábamos saber. El ADN coincide. Álex es nuestro hijo.
Olga creyó desmayarse. Retrocedió, se sentó. Los otros seguían en la puerta.
Enséñenme los papeles.
Andrés le dio la carpeta. Resultados de ADN, documentos del hospital. Las letras le bailaban.
No puede ser verdad.
Nos costó creerlo susurró Lucía. Ocho años criando a un niño que no era nuestro.
¡No es un extraño! dijo Andrés. David es nuestro hijo. No biológico, pero lo amamos.
Y nosotros a Álex Olga levantó la vista. Y no se lo daremos.
Pero es nuestra sangre…
¡Sangre! ¿Y quién lo crió? ¿Quién veló sus noches de fiebre? ¿Quién lo llevó al cole, le leyó cuentos?
Lo entendemos Andrés se agachó a su altura. Nos pasa igual. David es nuestro. Pero…
¿Pero qué?
Nos gustaría ver a Álex. Y ustedes… podrían ver a David.
¡No quiero ver a su David! ¡Yo tengo a mi hijo!
La puerta se abrió. Apareció Sergio. Vio a los desconocidos, a su mujer llorando.
¿Qué pasa? Olga, ¿estás bien?
Sergio… dicen que Álex no es nuestro.
¿Qué tontería es esta?
Andrés extendió la mano.
Andrés Jiménez. Hace ocho años hubo una confusión en el hospital. Su hijo es biológicamente nuestro. Y el nuestro, suyo.
Sergio ignoró su mano. Cogió los papeles, los revisó.
¿Y qué quieren?
Solo conocerlo. Ver al niño.
¿Para qué? ¿Para llevárselo?
¡No! Lucía agitó las manos. No somos monstruos. Solo queremos verlo alguna vez.
¿Los niños saben algo?
David… no se lo hemos dicho. No sabemos cómo.
Y no se lo diremos.
Pero Álex ya lo sabe murmuró Lucía.
¿Cómo?
Nos abordó ayer en la calle. Nos dijo: “Ustedes son mis padres, ¿verdad?”. No supimos qué decir. Dijo que lo sentía. Que nunca se pareció a ustedes.
Olga recordó su pregunta nocturna. *¿Y si no soy tuy
