De vacaciones con la familia más caradura: poner, por fin, los puntos sobre las íes — ¡Llevo dos semanas aguantando, Santi! Dos semanas en este cuchitril que tienen la desfachatez de llamar “hotel”. ¿Por qué aceptamos venir? — Porque mamá lo pidió. “A Nines le viene bien descansar, que la pobre ha tenido mala suerte en la vida”, — imitó su hermano a la madre. Lo de la tía Nines es cierto, su vida no ha sido fácil, pero a Luba no le daba ninguna pena. Ninguna. Nines, la hermana materna de su madre, era la típica “pobre familiar” a la que todos debían algo. La maleta no cerraba. Luba empujó la tapa con la rodilla mientras intentaba encajar la cremallera, pero ésta se abría de nuevo, escupiendo por fuera la toalla de la playa. Detrás del delgado tabique de madera —al que ese cutre hospedaje llamaba “pared”— se oía un chillido: era Timi, el hijo de seis años de la tía Nines. — ¡No quiero puré! ¡No quiero! ¡Quiero nuggets! — gritaba el crío como si le estuvieran matando. Después, un fuerte batacazo, tintineo de platos y la voz ronca, ahumada y holgazana de la propia Nines: — Venga, corazoncito, cómete una cucharadita por mamá. Verita, baja a la tienda, tráele los nuggets al niño, que se ve que lo está pasando fatal. No puedo moverme, las piernas ni me responden. Luba se quedó quieta, agarrada al cierre de la maleta. ¡Verita! ¡Allí que irá mamá! Santi, el hermano de Luba, estaba sentado en la única silla medio rota de su diminuta habitación, mirando el móvil con gesto oscuro. Ni siquiera intentaba recoger sus cosas. La bolsa seguía en el rincón, sin tocar. — ¿Estás escuchando eso? — susurró Luba, señalando la “pared”. — Otra vez mandando a mamá. “Verita, tráeme esto”, “Verita, pásame lo otro”. Y ahí va mamá, que salta a la primera. — No te calientes, — farfulló Santi sin levantar la vista. — Mañana nos vamos a casa. — ¡Llevo dos semanas soportando esto, Santi! ¡Dos semanas en este antro que ellas llaman “hotel”! ¿Por qué vinimos? — Porque mamá lo pidió. “A Nines le vendrá bien descansar, pobrecita mía”, — remató su hermano, imitando a la madre. Luba se sentó al borde de la cama, las muelles chillaron resignados. Lo de la tía Nines era cierto, su historia era triste, pero Luba no conseguía sentir compasión. Ninguna. Nines, la hermana de su madre, era “la pariente pobre”, a la que todo el mundo debía algo. El primer hijo lo perdió de bebé — una tragedia de la que la familia hablaba en voz baja. Luego tuvo un marido que era demasiado amigo del vaso, y que se fue para siempre hace algunos años. La tía criaba dos hijos de dos hombres distintos y vivían todos juntos… en casa de la abuela. También residía allí el último “hombre de sus sueños”, el octavo en la lista. A Nines no le gustaba trabajar, decía que ella había nacido “para embellecer el mundo y sufrir”, y que para costear ese espectáculo tenían que estar los demás. Empezando, claro, por la madre de Luba, Vera, que según la hermana debía de nadar en dinero (“te sobra la pasta, Vera”). Luba se acercó a la ventana. Las vistas eran “fabulosas”: los cubos de basura y la pared del gallinero del vecino. Estas vacaciones fueron idea de mamá. “Venga, todos juntos en familia, así ayudamos a Nines a desconectar”. Ayudar significaba que Vera había pagado la mayor parte del viaje, compraba la comida y cocinaba para toda la tropa, mientras Nines y su nueva amiga —una tal Lari, que había conocido en la piscina, unidas por la pasión de no hacer nada— se tumbaban al sol. — Prepárate, — le dijo Luba a su hermano. — Esta noche cenamos en restaurante. Es la despedida. *** Por supuesto, el sitio no lo eligieron ellas. Nines dijo que quería comer algo caro. El restaurante estaba en el paseo marítimo. Tuvieron que juntar dos mesas para hacer hueco a toda la “pandilla de gorrones”, como pensaba Luba para sí. Nines, con un vestido brillante que amenazaba con romper a cada respiro, presidía la mesa junto a la amiga, Lari, una mujer rotunda de voz sonoro y pelo quemado por el tinte. — ¡Camarero! — gritó Nines sin mirar la carta. — ¡Tráiganos lo mejor! Pinchos, ensaladas… y de ese vinito tinto, una jarra. Vera, la madre de Luba, estaba en un extremo, sonriendo con timidez. Se la veía extenuada. En dos semanas no había descansado un minuto: si no era Timi con una rabieta, era Nines encontrándose mal, o Aina aburrida. — Mamá, pide el pescado, que te apetece, — le susurró Luba inclinándose hacia ella. — Son muy caros, hija. — Vera negó con la mano. — Yo con una ensaladita tengo bastante. Que coma Nines, bastante sufre durante el año. La rabia subió a Luba. Sí, claro, ¡la sufrida! Y mientras tanto, el pequeño tirano Timi daba golpes de cuchara en el plato. — ¡Dale de comer! — exigía sin mirar de la pantalla. Nines, interrumpiendo a Lari, le metió el puré en la boca. — Ay mi rey, — le ñoñó — come, que te tienes que hacer fuerte. — Tiene seis años, — explotó Luba — ¿tampoco sabe comer solo? Silencio incómodo en la mesa. Nines giró la cabeza, lenta: — ¿Y a ti quién te ha preguntado, querida sobrina? — siseó. — Ten tus propios hijos y ya los educarás. El mío tiene un alma sensible. ¡Lo que necesita es cariño! — Lo que necesita son límites y no la tablet en la mesa, — repuso Luba —. Chilla como un poseso si algo no le gusta. Así lo estáis criando: un pequeño egoísta. — ¡Ay, que no puedo! — irrumpió Lari escandalizada. — Nines, mírala, se nos ha vuelto psicóloga. El huevo enseñando a la gallina. Niñata, no has vivido, y ya das lecciones a los mayores. — Luba, cállate, — susurró la madre, tirándole de la manga. — No estropees la noche. Por favor. La cena se hizo interminable: Nines y Lari berreaban sobre hombres, cotilleaban a los del hotel y se lamentaban de la desgracia de ser mujer. Aina, metida en el móvil, lanzaba miradas de reproche a los “carrozas”. Timi berreaba por el postre, y le traían el mayor helado sin rechistar. Llegó la cuenta; aparatosamente, Nines puso cara de tragedia: — Anda, que he dejado el monedero en el cuarto. Vera, ¿la puedes pagar tú? Mañana te la doy. Nada más llegar a casa. “Nunca lo hará”, pensó Luba, viendo a su madre sacar la tarjeta en silencio. Era el cuento de siempre. *** Volvieron al hostal pasada la medianoche. Luba fue directa a la ducha para quitarse de encima la pegajosa noche. El agua salía apenas en hilo, y variaba de frío glacial a ardiente. Salió envuelta en la toalla y fue hacia su cuarto, cuando se detuvo junto a la puerta entreabierta de la cocina. Desde dentro llegaba un cuchicheo fuerte. — …¿Has visto a la tiquismiquis? — chillaba Lari. — Con esa cara de asco sentada ahí. “Que si el crío no sabe comer solo”. ¿A ti qué te importa, mocosa? ¿Te crees que lo sabes todo? Si no fuera por ti, Verita, estaría recogiendo mierda de vaca, y no yendo de restaurantes. Una estirada de manual. Sin novio ni sesera. Solo tiene aires de grandeza. Luba contuvo la respiración. El corazón le latía en la garganta. Esperó. Esperó oír a su madre golpear la mesa. Esperó que dijera: “Lari, basta. No hables así de mi hija”. O al menos se fuera de ahí. Pero solo se oyó el suspiro de Nines y su voz victimista: — No me lo recuerdes, Lari. Es una niña difícil. Toda de la rama de su padre, ahí todo el mundo… muy suyo. No como las mías. Aina será carácter, pero es buena chica, con corazón grande. Pero esta… nos mira como si fuéramos basura. Se me cierra el estómago cuando la tengo delante. — Verita, la has malcriado, — añadió Lari —. Una azotaina a tiempo y se le quitan las tonterías. Ahora mírala: una princesita que no te respeta como madre. Yo en tu lugar, la echaba de casa… para que aprendiera. Luba pegó la frente al marco. Su madre callaba. Allí estaba, con esas dos mujeres, bebiendo té (o algo más, por el tufo), y escuchando cómo destrozaban a su única hija. Luba se irguió. La puerta se abrió de golpe y golpeó la pared. En la cocina, silencio de sepulcro. Las tres sentadas ante la mesa de plástico, cubierta de platos sucios y envoltorios vacíos. Nines con el vestido reventado de la axila, Lari roja y sudorosa, y mamá… Mamá, encogida en sí misma. — Así que soy una estúpida, ¿verdad? — la voz de Luba era de piedra. — ¿Y tú, tía Nines, eres el ejemplo de bondad? Nines se atragantó y abrió los ojos. Lari se levantó del asiento, una mole amenazante. — ¿Vienes a espiar, niñata? — gruñó — ¿Crees que tienes derecho a esto? — Ni espiar. Si gritáis tanto que os oye todo el piso, — replicó Luba —. ¿Qué pasa, tía Nines? ¿No te entra el bocado, pero cuando mamá pagaba en el restaurante sí se traga todo, eh? — ¡Malcriada! — berreó la tía, roja de ira — Te hemos tratado con cariño y así nos pagas. Te podría ser tu madre, y tú me restregando lo del dinero. ¡Cómete la pasta y atragántate! — No me molestan tus deudas, me molesta tu jeta — estalló Luba —. Te llevas toda la vida a costa de mamá. Que si un marido, que si otro, que si los niños, las enfermedades inventadas… Mamá trabaja como una mula para pagarte el veraneo, y tú despotricando a sus espaldas. Tu hija es una descarada sin modales, habla como una camionera y te desprecia, y ¿tú me das lecciones a mí? Y tu hijo, un manipulador en miniatura al que nunca dices “no”. Nines se quedó muda, no tenía respuesta. — ¡Luba! — chilló Vera, saltando del asiento — ¡Para ya! ¡Vete a tu cuarto! — No, mamá, — Luba la miró con tanto dolor que Vera se quedó sin habla —. Aquí sentada, escuchas cómo esa mujer —a la que conocemos de hace dos días— me insulta. Y tú, callas. Se lo permites. Lari empujó la silla y se giró hacia Luba con los puños en alto. — Ahora sí que vas a aprender a respetar a tus mayores… Levantó la mano. Una mole de carne directo al rostro. Luba ni se inmutó. Pero Santi apareció y paró en seco el movimiento. — Tócalos y te arrepientes — dijo, seco —. ¿Os habéis vuelto locas? Tía Nines, haz las maletas. Nosotros nos vamos. — ¿Cómo “nosotros”? — chilló Nines, viendo cómo perdía el control — ¡Yo no me muevo! ¡Nos quedan dos días! ¡Vera! ¡Tus hijos están locos, se comportan como bestias! Entonces, por fin, Vera habló. Se acercó a Luba, la agarró por los hombros y comenzó a sacudirla. — ¿¡Por qué has empezado esto!? — gritó, entre lágrimas — ¡¿Por qué saliste de tu cuarto!? ¡Ya lo has estropeado todo! ¡Somos familia! ¿No te da vergüenza hacer el ridículo delante de todos? Luba apartó con suavidad las manos de su madre. Algo, dentro, se rompió sin remedio. — No me da vergüenza, mamá, — pronunció muy bajo —. La vergüenza deberías sentirla tú, por dejar que nos traten así… Se dio media vuelta y salió. Santi detrás. Recogieron sus cosas en silencio. Al fondo, Nines lloraba a gritos por su desdichada vida, y Lari murmuraba insultos hacia Luba y Santi. Aina, desvelada por el escándalo, protestaba porque no la dejaban dormir. — No podremos irnos ahora, — murmuró Santi —. No hay bus hasta la mañana. Nos tocará esperar en la estación. — Me da igual, — Luba metía el maquillaje en una bolsa —. Prefiero la estación a este agujero. Ni un minuto más aquí. — ¿Y mamá? Luba se detuvo, la camiseta en el aire. — Mamá ha elegido. Se ha quedado en la cocina. Con su hermana. *** Luba no habla con su madre, Santi tampoco — nunca la perdonaron. Vera llamó varias veces, diciendo que les perdona si le piden disculpas a Nines, pero ni Luba ni Santi quieren ese tipo de perdón. Ya está bien, han tenido suficiente. Si a su madre le gusta vivir pendiente de la hermana, allá ella. A ellos les va mucho mejor sin la familia caradura.

Durante las vacaciones con la familia descarada: poner cada uno en su sitio

¡Llevo dos semanas aguantando, Pablo! ¡Dos semanas en este cuchitril al que llaman hostal!
¿Para qué hemos venido?
Porque mamá lo pidió. Hay que darle un respiro a Carmen, que Carmen ha tenido una vida muy difícil dijo su hermano imitando a su madre.
La verdad es que Carmen, la tía, no había tenido suerte en la vida, pero Lucía no podía sentir lástima por ella. Ninguna.
Carmen, la hermana de su madre, siempre había sido la pobre parienta a la que todo el mundo tenía que ayudar.
La maleta no cerraba. Lucía, frustrada, apretó la tapa con la rodilla, intentando encajar la cremallera, pero esta se abría y el borde de una toalla de playa se asomaba por fuera.

Tras la delgada pared de contrachapado que en aquel mísero hostal llamaban pared se oía un berrido: era Samuel, el hijo de seis años de la tía Carmen.

¡No quiero papilla! ¡No quiero! ¡Quiero croquetas! gritaba el niño como si le estuvieran matando.

Después vinieron el estrépito de un golpe y el tintineo de platos, seguido por la voz ronca y perezosa de la propia Carmen:
Venga, mi vida, toma una cucharadita, por mamá.
Verónica, vete al súper y compra las croquetas esas, ¿no oyes que el niño lo está pasando mal?
No tengo ni fuerzas, me duelen las piernas.

Lucía se quedó quieta, aferrada a la cremallera de la maleta. ¿Verónica? ¡Y mamá irá corriendo!
Pablo, su hermano, estaba sentado en la única silla coja de su minúsculo cuarto, mirando el móvil con cara de pocos amigos.
Ni siquiera intentaba recoger. Su mochila seguía en un rincón, tal cual.
¿Oyes eso? preguntó Lucía en voz baja, señalando la pared . Otra vez manda a mamá a hacerle los recados.
Verónica, tráeme, Verónica, pásame. Ahora mismo mamá va a salir corriendo.
No empieces masculló Pablo, sin apartar la vista del móvil . Mañana por fin a casa.

¡Llevo dos semanas soportando esto, Pablo! ¡Dos! ¿Por qué aceptamos venir?
Porque mamá insistió. A Carmen le hace falta desconectar, con lo que ha sufrido… volvió a imitar su hermano a la madre.

Lucía se sentó en el borde de la cama, que chirrió con pena.
La verdad es que la tía Carmen no había tenido suerte en la vida, pero a Lucía le costaba sentir compasión, y menos aún responsabilidad.
Carmen, hermana de su madre, era la eterna pariente pobre a la que todos debían algo.
El primer hijo lo perdió siendo un bebé, una tragedia de la que en la familia se hablaba en susurros.
Después se casó con un hombre con demasiada afición al vino, que murió de ello hace un par de años.
Tía Carmen criaba a dos hijos de padres distintos, y esta pintoresca familia vivía aún en casa de la abuela.
Allí también residía el último príncipe azul, ya el octavo.
Carmen nunca quiso trabajar, considerando que su destino era embellecer el mundo y sufrir, y que debían mantenerle ese festival vital los que la rodeaban.
Especialmente Verónica, la madre de Lucía, de la que decía que el dinero le salía por las orejas.

Lucía se acercó a la ventana.
Las vistas eran magníficas: unos cubos de basura y la pared del gallinero vecino.
Aquellas vacaciones habían sido idea de su madre. Venga, todos juntos, en familia, así Carmen podrá distraerse un poco.
Distraerse quería decir que Verónica pagaba la mayor parte de los gastos, compraba la comida y cocinaba para todos, mientras Carmen y su nueva amiga, una tal Marisa, que se hicieron inseparables bajo el sol junto a la piscina, no movían un dedo.
Recoge tus cosas dijo Lucía a su hermano . Esta noche vamos al restaurante. La cena de despedida.

***

Por supuesto, no eligieron ellos el restaurante.
Carmen dijo que quería algo caro, con clase.
El local estaba en pleno paseo marítimo. Unieron dos mesas para acomodar a toda aquella pandilla, como la llamaba en su cabeza Lucía.
Carmen, vestida con un traje brillante que amenazaba con reventar, presidía la mesa junto a su amiga Marisa una mujer ruidosa y corpulenta de pelo teñido en rubio pollo.
¡Camarero! vociferó Carmen sin abrir la carta . ¡Tráiganos lo mejor! Carne a la brasa, ensaladas, y de ese vinito tinto, una jarrita.
Verónica, la madre de Lucía, ocupaba el extremo de la mesa, con una sonrisa tímida. Parecía agotada.
Durante las dos semanas no pudo descansar ni un instante: ora Samuel montaba un berrinche, ora Carmen se sentía mal, ora a Alicia, la hija adolescente, le aburría todo.

Mamá, pídetelo, tú querías pescado, ¿verdad? susurró Lucía acercándose.
¡Ni hablar, hija, muy caro! le paró los pies Verónica . Yo con una ensaladita me apaño. Que coma Carmen, con lo mal que lo ha pasado.
A Lucía le brillaron los ojos de rabia. Claro, pobrecita. ¡Cómo no!
A su lado, Samuel, el pequeño rey de seis años, golpeaba el plato con la cuchara:
¡Dame! ordenaba, abriendo la boca sin despegar la vista de la tableta.
Y Carmen, dejando la conversación con Marisa, llenó la cuchara y se la metió en la boca al hijo.
Mi cielo, come, que necesitas fuerzas.
Tiene seis años no pudo más Lucía . ¿No sabe comer solo?
Se hizo un silencio tenso. Carmen giró la cabeza muy despacio.
¿Y tú quién te crees, querida sobrina? escupió. Cuando tengas hijos propios, ya los educarás.
El mío es muy sensible, necesita mimos.
Lo que necesita son límites, no la tablet en la mesa replicó Lucía . Si no le gusta algo, arma tal escándalo que nos avergüenza a todos. Le estáis criando como un tirano.
¡Mira qué sabionda! saltó Marisa, palmoteando Carmen, ¡vaya psicóloga nos ha salido!
La niña dando lecciones a la gallina. Hija, tú vida no tienes; no vayas de lista.
Lucía, cállate susurró la madre, tirando de su manga . No estropees la noche, te lo pido por favor.

La velada se hizo interminable. Carmen y Marisa intercambiaban a gritos opiniones sobre hombres, criticaban a media pensión, y se compadecían de sus penas de mujer.
Alicia miraba el móvil, de vez en cuando lanzando gestos de desprecio a los adultos. Samuel se ponía a llorar exigiendo helado y enseguida le traían el más grande de la carta.
Cuando llegó la cuenta, Carmen suspiró teatralmente:
Ay, me he dejado el monedero en la habitación, Verónica. ¿Pagas tú? Te lo doy luego, al volver.
Lucía la miró en silencio, viendo como su madre sacaba resignada la tarjeta.
Era un ritual ya conocido.

***
Volvieron al hostal pasada la medianoche. Lucía se fue directa a la ducha para lavarse el sudor y ese malestar pegajoso que tenía encima.
El agua salía débil, a ratos casi hirviendo, a ratos helada.
Al salir del baño, al pasar junto a la puerta entreabierta de la cocina, escuchó voces cuchicheando.
¿Y has visto la niñata esa? chillaba Marisa . Pone unas caras, qué creída.
Que si el niño no sabe comer solo.
¿Y a ti qué? ¡Vivir hay que aprender, listilla!
Si no fuera por ti, Verónica, esa niña ahora estaría limpiando cuadras en vez de lucirse en restaurantes.
Tan altiva, tan superficial. Ni novio, ni cabeza, sólo aires de grandeza.

Lucía se quedó quieta, el corazón retumbando.
Esperaba. Esperaba que su madre diera un golpe en la mesa.
Que dijera: Cállate, Marisa, no hables así de mi hija. O al menos que saliera de ahí.
Pero detrás de la puerta sólo se oía el suspiro pesado de Carmen y su voz dolida:
Pues sí, Marisa, qué chica tan difícil, siempre enfadada, igual que la familia del padre gente complicada, todos así, exigentes.
Nada que ver con los míos. Alicia tendrá genio, pero es noble.
Pero ésta… nos mira como si fuéramos basura. Apenas puedo comer cuando está delante.
Pues la has consentido, Verónica remató Marisa . De pequeña, unos buenos azotes le faltaron.
¿Y ahora qué? Ahí sentada, como una reina, ni respeta a la madre.
Yo la echaba de casa, a ver si aprendía.

Lucía apoyó la frente contra el marco. Su madre guardaba silencio.
Estaba ahí, sentada, tomando un té (o quizá algo más fuerte, por el tufo a vino) mientras aquellas mujeres destrozaban a su hija.
De repente, Lucía se irguió. Abrió la puerta de un golpe, que retumbó contra la pared.
Se hizo el silencio.
Las tres estaban sentadas en torno a la mesa de plástico, repleta de restos y envoltorios.
Carmen con el vestido ajado, Marisa colorada y sudada, y la madre
La madre encogida, casi agachada.
¿Así que yo soy la niñata superficial? la voz de Lucía era firme, serena como una roca.
¿Y tú, tía Carmen, eres la de buen corazón?
Carmen se atragantó, los ojos muy abiertos. Marisa empezó a erguirse como una amenaza.
¿Así que estabas espiando, ricura? ¿Eres sorda o cotilla? rugió Marisa.
No hace falta espiar. Se os oye desde la entrada Lucía entró y miró fijamente a su tía . Dices que la comida no te pasa cuando estoy a tu lado.
¿Y cuando mamá pagaba la cena, sí te pasaba? ¿No se te atascaba?
¡Eres una desagradecida! chilló Carmen, roja de ira . Venimos hacia ti con todo nuestro cariño y así pagas ¡Te podía ser tu madre, y tú me echas en cara un plato!
¡Ahógate con tu dinero!

No lo digo por el dinero, sino por tu caradura explotó Lucía . Toda la vida has vivido a costa de mamá: un marido, otro, hijos, enfermedades imaginarias
Mamá se mata trabajando para regalarte unas vacaciones y tú después te burlas de ella por la espalda.
Tu hija es una malcriada que sólo sabe insultar y usar a los demás; tu hijo un manipulador que te chilla y tú le das lo que quiere. Y tú me das lecciones a mí.
La tía se quedó muda, sin palabras.
¡Lucía, ya está bien! chilló Verónica, levantándose . ¡Se acabó! ¡Vete a la habitación!
No, mamá, no pienso irme replicó Lucía, mirándola a los ojos, con un dolor tan profundo que su madre se quedó helada . Te quedas aquí sentada, oyendo a dos extrañas insultar a tu hija, y ni abres la boca.
¿Eso te parece bien?

Marisa se levantó de golpe y se acercó, los puños cerrados:
Ahora verás, maleducada
Iba a golpearla. Lucía sólo pudo retroceder, pero no llegó el golpe; Pablo agarró la mano de Marisa al vuelo.
Atrévete y lo lamentas dijo en voz baja . Señora Carmen, recoja lo suyo. Nos vamos.
¿¡Quiénes sois nosotros!? exclamó Carmen, al borde de la histeria . ¡A mí me quedan dos días pagados aquí!
¡Verónica, tus hijos están locos!
Y en ese instante, Verónica por fin habló. Se acercó a Lucía, la sujetó por los hombros y la sacudió:
¿Por qué has tenido que empezar? gritó al borde del llanto . ¡Lo has estropeado todo! ¡Somos familia! ¿No te da vergüenza armar un espectáculo?
Lucía apartó las manos de su madre con firmeza. Algo terminó de romperse dentro de ella.
No me da vergüenza, mamá contestó muy baja . La vergüenza debería darte a ti, por permitirles todo esto.
Lucía salió de la cocina. Pablo la siguió.
Empacaron en silencio. Detrás de la pared, Carmen lloraba a gritos por su triste destino, Marisa la secundaba insultando a Lucía y Pablo, y Alicia protestaba porque no la dejaban dormir.
No podemos irnos ya murmuró Pablo, cerrando la mochila . El próximo bus sale al amanecer.
Me da igual Lucía metió el neceser en la bolsa . Prefiero esperar en la estación. Ni un minuto más aquí.
¿Y mamá?
Lucía se quedó quieta con una camiseta en la mano.
Mamá ha escogido. Se ha quedado ahí. Para consolar a su hermana.

***
Lucía no volvió a hablarse con su madre, y Pablo tampoco; ninguno de los dos perdonó aquella traición.
Verónica les llamó varias veces, insistiendo en que los perdonaría si pedían perdón a Carmen, pero ellos no quisieron volver a saber nada.
Basta de aguantar.
Si su madre prefiere postrarse ante su hermana, que lo haga. Ellos aprendieron que a veces, para cuidar de uno mismo, hay que saber separar los lazos de sangre.
La familia no es quien más te exige, sino quien sabe respetarte.

Y así, Lucía entendió que el amor propio y la dignidad valen mucho más que soportar desprecios, aunque vengan de tu propia familia.