La mujer recogió sus cosas y desapareció en dirección desconocida
Deja de hacerte la santa. Todo se arreglará. Ya sabes cómo son las mujeres, se alteran y luego se les pasa. Lo importante es que hemos conseguido el objetivo: ya tenemos un hijo, el apellido sigue, el linaje continúa.
Inés callaba.
Lucas Inés se inclinó hacia adelante, susurrando apenas hace una semana me dijiste que te habías ocupado del embarazo de Alba. ¿Qué significa eso?
Lucas dejó el tenedor en el plato y se recostó en la silla.
Lo que has escuchado. Me tuvo cinco años con el mismo cuento. Ahora no, el trabajo, más adelante. Pero ¿cuándo es ese más adelante? Que tengo ya treinta y dos años, Inés. Quería un hijo. Una familia, como Dios manda. Así que cambié sus pastillas.
A Inés se le descompuso el rostro.
¿Se lo dijiste? ¿Cuándo?
El día que se fue masculló Lucas . Empezó a gritar y entonces solté: prepara las maletas, cariño, esto lo querías tú, yo solo he puesto un poco de ayuda.
Pensé que al rato se calmaría, que vería que no tenía salida Pero esa cabeza loca Cogió el bolso y se fue.
***
En la mesa de la cocina, junto a una montaña de biberones sin lavar, estaba el cepillo de pelo olvidado de su hermano.
A Inés le hervía la paciencia al mirarlo. ¿Por qué hay que ensuciar siempre todo?
El bebé en la cuna de la habitación contigua por fin se había dormido, pero el silencio no traía alivio; en una hora dos como mucho volvería a empezar todo.
Inés se ajustó la bata y fue a por la tetera. No hacía ni un mes que recogieron a Alba, su cuñada, de la maternidad. Lucas entonces no cabía en sí de felicidad, traía a las enfermeras ramos de flores enormes, pero Alba
Alba tenía la cara como si la llevasen a un fusilamiento y no a casa.
Inés, al principio, pensó que sería por el cansancio. Las primeras veces, las hormonas, lo de siempre Pero debió haber visto la señal.
La puerta de la entrada se cerró de golpe: su hermano volvía del banco. Caminaba hacia la cocina, aflojándose la corbata, y enseguida se asomó al frigorífico.
¿Hay algo para picar? preguntó sin mirarla.
He cocido macarrones. Y hay salchichas que te he preparado.
Lucas, el peque acaba de dormirse. Baja la voz, ¿vale?
Lucas resopló sacando un plato.
Estoy muerto, Inés. No he parado un segundo. Los clientes estos te arrancan hasta el alma.
¿Qué tal el canario?
El canario es tu hijo Inés dejó la taza sobre la mesa un poco más fuerte de lo planeado. Se llama Mateo.
Y ha llorado tres horas seguidas. Tiene el estómago fatal.
Ya te apañas tú Lucas se encogió de hombros, sentado ya. Eres mujer, lo lleváis en la sangre.
Mamá también se las apañaba sola con nosotros, cuando papá estaba de campaña.
Inés se mordió el labio. Tuvo ganas de arrojarle el plato.
Vivía allí solo de paso, hasta que arreglara las deudas del alquiler de su estudio, pero en dos semanas se había convertido en niñera gratuita, cocinera y asistenta.
Y Lucas hacía como si nada. Como si no fuera su esposa la que había montado la maleta y se había esfumado sin dejar rastro.
¿Ha llamado Alba? preguntó Inés al ver cómo su hermano devoraba la cena.
Lucas se quedó con el tenedor en la boca. La cara se le ennegreció por un segundo.
No me coge el teléfono. Me cuelga. ¡Será desagra…! Dejar al niño Hay que ser de piedra
Está enfadada porque le cambié las pastillas. Para que se quedara embarazada antes.
Eres un canalla, Lucas dijo Inés en voz baja.
¿Perdona? abrió mucho los ojos. ¡Lo hacía por la familia! ¡Trabajo, traigo dinero a casa!
¡Y ella deja al niño! ¿Quién es el culpable aquí?
Le robaste la decisión Inés se levantó. Engañaste a quien supuestamente amabas.
¿Cómo crees que lo iba a tomar? Gracias, cariño, por arruinarme la vida, ¿no?
Anda ya, no empieces Lucas hizo un gesto. Se acabará apaciguando. No le queda otra. El niño está aquí, y sus cosas también.
Le quedará sin blanca, volverá pidiendo perdón. Mientras me echas un cable, ¿no?
De verdad que no tengo tiempo. Estoy en pleno cierre trimestral.
Inés no contestó. Salió de la cocina y se fue al cuarto del bebé.
Mateo dormía, los puñitos cerrados sobre el pecho. Inés lo miraba sintiendo cómo le dolía el corazón.
Por un lado, estaba ese ser frágil, absolutamente inocente. Por otro, Alba, arrinconada en una jaula.
Le daba pena ambos.
Sacó el móvil y entró al WhatsApp. Alba estaba en línea hacía tres minutos. Inés escribió y borró escribió de nuevo, borró otra vez durante varios minutos.
Alba, soy Inés. No te pido que vuelvas. Quiero saber que estás bien.
Y… me está costando mucho sola. ¿Podemos hablar? Sin gritos.
La respuesta llegó diez minutos después.
Estoy en un hostal. En tres días me voy a Sevilla, viaje de trabajo tres semanas.
Estaba planeado antes de que en fin, mucho antes.
Cuando vuelva, pido el divorcio. No abandono a Mateo, Inés.
Pero ahora no puedo estar ahí. No puedo ni mirarle. ¡En él solo veo a Lucas!
Inés suspiró.
Te entiendo. De verdad. Lucas me lo ha contado todo.
¿Y cómo está? ¿Hincha el pecho de orgullo?
Más o menos. Está convencido de que volverás.
Que siga soñando. Inés, si de verdad no puedes, dímelo. Buscaré una niñera. Te transferiré lo que sea.
Pero a él no regreso. Jamás.
Inés dejó el móvil y suspiró largamente. Tenía que buscar trabajo, ponerse al día con las deudas, rehacer su vida.
Pero tampoco podía dejar a Mateo con Lucas, que no sabía ni cambiar un pañal.
***
Los siguientes tres días fueron una pesadilla alargada.
Lucas llegaba tarde, cenaba, y se tumbaba en el sofá a dormir.
A cada petición para ayudar con el niño, respondía: Estoy agotado o Tú sabes mejor cómo calmarle.
Una noche, Mateo lloró tanto que a Inés se le acabó la fuerza.
Entró en el cuarto de su hermano y encendió la luz.
Levántate dijo con voz de hielo.
Lucas frunció la cara y se tapó la cabeza con la almohada.
Inés, déjame. Me suena el despertador a las seis.
Me da igual. Ve a calmar a tu hijo. Quiere comer y yo ya no puedo, me tiemblan las manos del cansancio.
¿Tú estás loca? Lucas se sentó, despeinado y furioso. ¡Para eso estás aquí! Te doy casa, pago la luz y el agua.
¿Así que aquí soy tu criada?
Llámalo como quieras gruñó él. Cuando vuelva Alba, descansas. Hasta entonces, trabajas.
Inés salió de la habitación sin decir nada.
Aquel noche no volvió a dormirse. En la cocina, balanceando la cuna con el pie, pensaba cómo darle una lección a su hermano. Lucas se estaba pasando.
Por la mañana, cuando Lucas salió, Inés escribió a Alba otra vez.
Tenemos que vernos. Hoy. Aprovechemos que él no está. Por favor.
Alba aceptó.
Quedaron en un pequeño parque al lado de casa.
Alba estaba deshecha: pálida, con ojeras, más delgada.
Se plantó junto al cochecito y miró largamente a Mateo. Le temblaban las manos.
Ha crecido susurró. En dos semanas ha cambiado tanto
Alba, ni te reconoce dijo Inés con suavidad.
Lo sé Alba se cubrió la cara con las manos. Inés, no soy una monstru No sé, creo que le quiero. Allí dentro, muy al fondo, siento que es mío.
Pero si tengo que volver y vivir con Lucas, dormir con él, después de lo que me ha hecho es que no respiro.
¿Y si no vuelves con Lucas? preguntó Inés.
Alba levantó la mirada.
¿Qué quieres decir?
Él cree que no puedes salir de su órbita. Piensa que tú y el niño sois suyos.
Pero míralo en serio: no es un padre. Es el director de un proyecto llamado Familia Perfecta.
No sabe cuánto polvo echar al biberón, no se levanta por las noches. Le bastaba un hijo, no criar a uno.
¿Entonces?
Haz tu viaje de trabajo Inés tomó aire. Trabaja y recupérate.
Yo me quedaré tres semanas aquí. Y prepararé terreno.
¿Qué terreno?
El divorcio y la custodia. No tienes que volver con él. Alquila un piso. Yo me voy contigo, te ayudo con Mateo mientras trabajas.
Estoy a punto de conseguir más ingresos, ya tengo un par de encargos freelance. Saldremos adelante. Sin él.
Alba la miró con incredulidad.
¿Vas a plantar cara a tu hermano?
Es mi hermano, pero lo que ha hecho es ruín. No voy a ser cómplice.
Cree que cuento para él por falta de otra opción. Se equivoca.
Alba tardó mucho en responder, mientras veía cómo el sol se colaba por la capota del cochecito.
¿Y él? No lo soltará así como así. Montará una buena.
La montará asintió Inés. Pero tenemos un as. Él mismo reconoció lo de las pastillas. Si lo cuento ante un juez, delante de testigos respaldaré cada palabra.
Y lo de su ayuda en casa también lo sacamos.
Lucas no quiere a Mateo. Solo le interesa el control.
Cuando vea el esfuerzo de verdad, dejará de luchar.
Le hará más gracia ir de padre abandonado con sus amigos que encargarse de un niño.
Por primera vez en mucho, Alba esbozó una leve sonrisa.
Has madurado, Inés.
No había otra suspiró ella. ¿Entonces sí?
Sí. Gracias.
Tres semanas volaron.
Lucas estaba cada vez más irritable, y notaba que Inés ya no le recibía con un plato humeante en cuanto cruzaba la puerta.
¿Cuándo vuelve Alba? preguntó una noche, tirando el maletín en el sofá.
Mañana dijo Inés, apretando a Mateo contra sí.
Por fin. Si al menos salimos a cenar, ya estoy harto de tus macarrones. Habrá que regalarle algo, para que no gruña. Un anillo, unos pendientes. Las mujeres sois así de caprichosas.
Inés le miró repugnada.
¿De verdad crees que con joyas lo arreglas todo?
Oye Lucas se acercó e intentó darle unas palmaditas en el hombro; Inés se apartó. Deja ya el rollo de mártir.
Las mujeres se os van los humos. Se os pasa. Al fin y al cabo, el hijo ya está aquí, el apellido sigue.
Inés no contestó.
***
Al día siguiente, Alba llegó mientras Lucas trabajaba.
No subió al piso; esperaba en el coche. Inés ya tenía preparado todo lo de Mateo, sus maletas y lo necesario.
Tuvo que hacer tres viajes para bajar todo. Mateo dormía tranquilo en su sillita.
Cuando la última bolsa estuvo dentro del coche, Inés subió a dejar las llaves en casa.
Las puso sobre la mesa de la cocina, justo donde semanas antes estaba el cepillo de su hermano. Y dejó una nota.
Lucas, nos hemos marchado. No busques a Alba, será ella quien contacte contigo a través del abogado. Mateo está con ella. Yo también.
Querías una familia, pero olvidaste que una familia se basa en la confianza, no en la manipulación.
Los macarrones están en la nevera. Apáñatelas tú solo, ahora.
Se marcharon.
Alba alquiló un pequeño pero luminoso piso en el otro extremo de la ciudad. Los primeros días fueron duros: Mateo se mostraba inquieto en el nuevo ambiente, Alba rompía a llorar de repente y el teléfono de Inés no paraba de sonar con mensajes y llamadas furiosas de su hermano.
Lucas chillaba, amenazaba, maldecía. Decía que las denunciaría, que les quitaría al niño, que las dejaría sin un euro.
Inés escuchaba tranquila.
Resistieron.
Al cabo de unos días, Lucas se calló y desapareció del mapa.
El divorcio se resolvió por juicio; Lucas, durante la vista, no pidió la custodia ni mencionó querer la patria potestad exclusiva.
Tenía razón Inés: su hermano no quería complicaciones; prefirió pagar la pensión y olvidarse.
Ni por ver al niño luchó.
