**El Divorcio Inesperado**
Creyó que su marido solo andaba de mal humor, hasta que encontró en su escritorio los papeles del divorcio.
¿Dónde está mi camisa azul, la de rayas? Víctor estaba en medio del dormitorio, en pantalones, revolviendo el armario con irritación.
En la lavadora respondió Marina desde el baño, enrollándose los rulos. Ponte la celeste, que también te queda bien.
¡No quiero la celeste, quiero la azul! ¿Cuántas veces tengo que decirte que laves a tiempo?
Víctor, la usaste anteayer. La lavé ayer.
¿Y qué? ¡Si supieras que hoy tengo reunión, la habrías secado!
Marina salió del baño y lo miró. Últimamente, se enfurecía por todo: la sopa sin sal, el polvo en la tele, la camisa equivocada.
¿Quieres que te planche la blanca? Te favorece mucho.
¡No hace falta que planches nada! ¡Ya me arreglo yo!
Víctor sacó la primera camisa que encontró, se la puso con manos temblorosas de rabia.
Víctor, ¿qué te pasa? Llevas una semana fuera de ti.
Nada. Estoy cansado. El trabajo me agobia.
¿Quieres ir al médico? Que te revisen la presión.
¡Marina, déjame en paz! ¡No me hagas pasar por enfermo!
Agarró la chaqueta y el maletín y salió de casa, cerrando la puerta de golpe. Marina se quedó en medio de la habitación, con un nudo en el pecho. Antes, Víctor nunca alzaba la voz. En veinte años de matrimonio, apenas habían discutido. Pero ahora cada mañana empezaba con reproches.
En la cocina, el desayuno se enfriaba: tortilla, tostadas, café, todo como a él le gustaba. Pero últimamente se iba sin comer. Decía que no tenía hambre.
Marina se sentó y sirvió té. «Esta noche hablamos sin reproches. Quizá son problemas del trabajo. O de salud».
Sonó el teléfono. Era su amiga Natalia.
¡Hola! ¿Vienes hoy a yoga?
No sé, Natalia. No estoy de humor.
¿Qué pasa?
Víctor anda raro. Siempre enfadado, criticando todo.
¿Crisis de los cuarenta? Al mío le pasó. Se compró una moto y se calmó.
No creo. Víctor no es así. Es conservador, odia los cambios.
Entonces será el trabajo. No le des vueltas. Se le pasará.
Marina colgó, suspirando. Natalia tenía razón: no había que dramatizar. Todas las parejas pasaban por eso.
Hizo la compra y preparó su plato favorito: cocido madrileño. Tal vez la comida le animaría el ánimo.
En el supermercado, se encontró con su vecina, Doña Carmen.
¡Marina! ¿Cómo estáis? Hace siglos que no veo a Víctor.
Trabaja mucho. Sale temprano y vuelve tarde.
Qué trabajador. No como el mío, que parece parte del sofá.
Marina sonrió, pero sintió inquietud. Víctor sí llegaba más tarde. Antes avisaba. Ahora cenaba en silencio y se acostaba.
Decidió ordenar su estudio. Nunca le gustaba que tocaran sus cosas, pero hoy llegaría tarde.
El estudio era pequeño y acogedor: estanterías, escritorio, su sillón. En la pared, su foto de boda. Jóvenes, felices, mirándose con amor.
Limpió el polvo y barrió. No tocó el escritorio, pero un cajón estaba entreabierto, con una carpeta asomando.
Quiso cerrarlo, pero la carpeta lo impedía. La sacó para recolocarla.
Decía «Personal». Marina se quedó quieta. ¿Qué secretos podía tener?
La curiosidad pudo más. La abrió.
Arriba, una tarjeta: «Abogado de familia, Javier Mendoza». Debajo, una impresión: «Trámites de divorcio». Y luego, la solicitud. Firmada por Víctor.
Marina se sentó. Se le nubló la vista. ¿Divorcio? ¿Quería divorciarse?
Con manos temblorosas, revisó más papeles: lista de bienes, reparto del piso, cuentas bancarias. Todo planeado.
Al fondo, había notas escritas a mano: «Decírselo después de Reyes. Piso: mitad. Coche: para mí. Casa del pueblo: para ella».
Marina miró el papel. Dos semanas. Lo tenía todo calculado. Y ella cocinando y planchando.
La puerta se abrió. Víctor llegaba antes de lo habitual.
¿Marina? ¿Estás en casa?
Rápidamente, guardó todo y salió, fingiendo calma.
Sí. Qué temprano hoy.
Cancelaron la reunión.
Fue a la cocina, olió la olla.
¿Cocido? Bien.
Se sirvió. Marina lo observó comer. El mismo hombre de veinte años. Las mismas manos, los mismos gestos. Pero ya un extraño.
Víctor, debemos hablar.
¿De qué? no levantó la vista.
De nosotros. ¿Qué pasa? Has cambiado.
No empieces, Marina. Estoy cansado.
Pero ni hablamos. Siempre estás enfadado.
No es eso. Es el trabajo.
Víctor dejó la cuchara. Algo parecido a culpa cruzó su mirada, pero desapareció.
Marina, no es momento. No quiero discutir.
No quiero discutir. Quiero entender.
No hay nada que entender. Todo está bien.
Ella quiso mencionar la carpeta. Preguntarle por qué fingía si ya estaba decidido. Pero las palabras se ahogaron en su garganta.
Como quieras.
Se fue al dormitorio, se tumbó. Quería llorar, pero no salían lágrimas. Solo vacío.
Esa noche, Víctor se acostó de espaldas. Antes, siempre la abrazaba antes de dormir. Ahora, como extraños.
¿Duermes? preguntó él.
No.
Mañana llegaré tarde. Hay cena de empresa.
Vale.
No te enfades. Es solo el cansancio.
Lo entiendo.
Pero no lo entendía. ¿Cómo podía vivir a su lado, dormir juntos, mientras preparaba el divorcio? ¿Cómo mentirle cada día?
A la mañana siguiente, Víctor volvió a irse sin desayunar. Marina llamó a Natalia.
¿Puedo ir a tu casa?
¡Claro! ¿Qué ocurre?
Te lo cuento en persona.
En casa de Natalia, con té y galletas, le contó lo de la carpeta.
¡Qué cabrón! Perdona, pero no hay otra palabra. Veinte años juntos y esta puñalada.
¿Crees que hay otra mujer?
¿Qué más da? Si quiere irse, que lo diga. ¿Para qué este teatro?
No sé. Quizá le da pena.
¡Pena! Con los papeles firmados, ¿y le da pena? Marina, ¿qué harás?
No lo sé. Fingir que no sé nada, pero me destroza.
¿Presentar tú el divorcio? Para que se lleve un susto.
No puedo. ¿Y si se arrepiente?
Natalia la abrazó.
Cariño, ¿qué arrepentimiento? ¡Fue al abogado! Esto no es un impulso.
¿Pero por qué? ¿Qué hice mal?
No es por ti. Los hombres a esta edad se vuelven locos.
Marina volvió a casa y preparó la cena. Víctor llegó a las once, algo bebido.
¿Sigues despierta?
Te esperaba. Hay cena.
No tengo hambre. Ya comí.
¿Lo pasaste bien?
Normal. Como siempre.
