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לא סתם בייביסיטר: סיפורה של עליסה בדרך לאהבה ומשפחה בבית מורוזוב
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לא סתם בייביסיטר נווה ישבה ליד שולחן בספריית האוניברסיטה בתל אביב, מוקפת במחברות ובספרי לימוד. אצבעותיה רפרפו במהירות על הדפים, ועיניה עברו בשקדנות על
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La suegra nos propone mudarnos a su piso “por nuestro bien”, pero tiene sus propios planes — así reaccionamos mi marido y yo ante su generoso ofrecimiento
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La suegra propone que nos mudemos a su piso claramente con segundas intenciones Muchísimas gracias por la oferta, de verdad. Es muy generosa.
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למרות שלוסיה הייתה כלה ואישה למופת, היא הרסה לא רק את נישואיה – אלא גם את עצמה
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אף על פי שנועה הייתה כלה ואישה למופת, היא לא רק הרסה את נישואיה, אלא גם איבדה את עצמה בדרך. נועה הייתה יתומה וגדלה בפנימייה בדרום תל אביב.
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De vacaciones con la familia más caradura: poner, por fin, los puntos sobre las íes — ¡Llevo dos semanas aguantando, Santi! Dos semanas en este cuchitril que tienen la desfachatez de llamar “hotel”. ¿Por qué aceptamos venir? — Porque mamá lo pidió. “A Nines le viene bien descansar, que la pobre ha tenido mala suerte en la vida”, — imitó su hermano a la madre. Lo de la tía Nines es cierto, su vida no ha sido fácil, pero a Luba no le daba ninguna pena. Ninguna. Nines, la hermana materna de su madre, era la típica “pobre familiar” a la que todos debían algo. La maleta no cerraba. Luba empujó la tapa con la rodilla mientras intentaba encajar la cremallera, pero ésta se abría de nuevo, escupiendo por fuera la toalla de la playa. Detrás del delgado tabique de madera —al que ese cutre hospedaje llamaba “pared”— se oía un chillido: era Timi, el hijo de seis años de la tía Nines. — ¡No quiero puré! ¡No quiero! ¡Quiero nuggets! — gritaba el crío como si le estuvieran matando. Después, un fuerte batacazo, tintineo de platos y la voz ronca, ahumada y holgazana de la propia Nines: — Venga, corazoncito, cómete una cucharadita por mamá. Verita, baja a la tienda, tráele los nuggets al niño, que se ve que lo está pasando fatal. No puedo moverme, las piernas ni me responden. Luba se quedó quieta, agarrada al cierre de la maleta. ¡Verita! ¡Allí que irá mamá! Santi, el hermano de Luba, estaba sentado en la única silla medio rota de su diminuta habitación, mirando el móvil con gesto oscuro. Ni siquiera intentaba recoger sus cosas. La bolsa seguía en el rincón, sin tocar. — ¿Estás escuchando eso? — susurró Luba, señalando la “pared”. — Otra vez mandando a mamá. “Verita, tráeme esto”, “Verita, pásame lo otro”. Y ahí va mamá, que salta a la primera. — No te calientes, — farfulló Santi sin levantar la vista. — Mañana nos vamos a casa. — ¡Llevo dos semanas soportando esto, Santi! ¡Dos semanas en este antro que ellas llaman “hotel”! ¿Por qué vinimos? — Porque mamá lo pidió. “A Nines le vendrá bien descansar, pobrecita mía”, — remató su hermano, imitando a la madre. Luba se sentó al borde de la cama, las muelles chillaron resignados. Lo de la tía Nines era cierto, su historia era triste, pero Luba no conseguía sentir compasión. Ninguna. Nines, la hermana de su madre, era “la pariente pobre”, a la que todo el mundo debía algo. El primer hijo lo perdió de bebé — una tragedia de la que la familia hablaba en voz baja. Luego tuvo un marido que era demasiado amigo del vaso, y que se fue para siempre hace algunos años. La tía criaba dos hijos de dos hombres distintos y vivían todos juntos… en casa de la abuela. También residía allí el último “hombre de sus sueños”, el octavo en la lista. A Nines no le gustaba trabajar, decía que ella había nacido “para embellecer el mundo y sufrir”, y que para costear ese espectáculo tenían que estar los demás. Empezando, claro, por la madre de Luba, Vera, que según la hermana debía de nadar en dinero (“te sobra la pasta, Vera”). Luba se acercó a la ventana. Las vistas eran “fabulosas”: los cubos de basura y la pared del gallinero del vecino. Estas vacaciones fueron idea de mamá. “Venga, todos juntos en familia, así ayudamos a Nines a desconectar”. Ayudar significaba que Vera había pagado la mayor parte del viaje, compraba la comida y cocinaba para toda la tropa, mientras Nines y su nueva amiga —una tal Lari, que había conocido en la piscina, unidas por la pasión de no hacer nada— se tumbaban al sol. — Prepárate, — le dijo Luba a su hermano. — Esta noche cenamos en restaurante. Es la despedida. *** Por supuesto, el sitio no lo eligieron ellas. Nines dijo que quería comer algo caro. El restaurante estaba en el paseo marítimo. Tuvieron que juntar dos mesas para hacer hueco a toda la “pandilla de gorrones”, como pensaba Luba para sí. Nines, con un vestido brillante que amenazaba con romper a cada respiro, presidía la mesa junto a la amiga, Lari, una mujer rotunda de voz sonoro y pelo quemado por el tinte. — ¡Camarero! — gritó Nines sin mirar la carta. — ¡Tráiganos lo mejor! Pinchos, ensaladas… y de ese vinito tinto, una jarra. Vera, la madre de Luba, estaba en un extremo, sonriendo con timidez. Se la veía extenuada. En dos semanas no había descansado un minuto: si no era Timi con una rabieta, era Nines encontrándose mal, o Aina aburrida. — Mamá, pide el pescado, que te apetece, — le susurró Luba inclinándose hacia ella. — Son muy caros, hija. — Vera negó con la mano. — Yo con una ensaladita tengo bastante. Que coma Nines, bastante sufre durante el año. La rabia subió a Luba. Sí, claro, ¡la sufrida! Y mientras tanto, el pequeño tirano Timi daba golpes de cuchara en el plato. — ¡Dale de comer! — exigía sin mirar de la pantalla. Nines, interrumpiendo a Lari, le metió el puré en la boca. — Ay mi rey, — le ñoñó — come, que te tienes que hacer fuerte. — Tiene seis años, — explotó Luba — ¿tampoco sabe comer solo? Silencio incómodo en la mesa. Nines giró la cabeza, lenta: — ¿Y a ti quién te ha preguntado, querida sobrina? — siseó. — Ten tus propios hijos y ya los educarás. El mío tiene un alma sensible. ¡Lo que necesita es cariño! — Lo que necesita son límites y no la tablet en la mesa, — repuso Luba —. Chilla como un poseso si algo no le gusta. Así lo estáis criando: un pequeño egoísta. — ¡Ay, que no puedo! — irrumpió Lari escandalizada. — Nines, mírala, se nos ha vuelto psicóloga. El huevo enseñando a la gallina. Niñata, no has vivido, y ya das lecciones a los mayores. — Luba, cállate, — susurró la madre, tirándole de la manga. — No estropees la noche. Por favor. La cena se hizo interminable: Nines y Lari berreaban sobre hombres, cotilleaban a los del hotel y se lamentaban de la desgracia de ser mujer. Aina, metida en el móvil, lanzaba miradas de reproche a los “carrozas”. Timi berreaba por el postre, y le traían el mayor helado sin rechistar. Llegó la cuenta; aparatosamente, Nines puso cara de tragedia: — Anda, que he dejado el monedero en el cuarto. Vera, ¿la puedes pagar tú? Mañana te la doy. Nada más llegar a casa. “Nunca lo hará”, pensó Luba, viendo a su madre sacar la tarjeta en silencio. Era el cuento de siempre. *** Volvieron al hostal pasada la medianoche. Luba fue directa a la ducha para quitarse de encima la pegajosa noche. El agua salía apenas en hilo, y variaba de frío glacial a ardiente. Salió envuelta en la toalla y fue hacia su cuarto, cuando se detuvo junto a la puerta entreabierta de la cocina. Desde dentro llegaba un cuchicheo fuerte. — …¿Has visto a la tiquismiquis? — chillaba Lari. — Con esa cara de asco sentada ahí. “Que si el crío no sabe comer solo”. ¿A ti qué te importa, mocosa? ¿Te crees que lo sabes todo? Si no fuera por ti, Verita, estaría recogiendo mierda de vaca, y no yendo de restaurantes. Una estirada de manual. Sin novio ni sesera. Solo tiene aires de grandeza. Luba contuvo la respiración. El corazón le latía en la garganta. Esperó. Esperó oír a su madre golpear la mesa. Esperó que dijera: “Lari, basta. No hables así de mi hija”. O al menos se fuera de ahí. Pero solo se oyó el suspiro de Nines y su voz victimista: — No me lo recuerdes, Lari. Es una niña difícil. Toda de la rama de su padre, ahí todo el mundo… muy suyo. No como las mías. Aina será carácter, pero es buena chica, con corazón grande. Pero esta… nos mira como si fuéramos basura. Se me cierra el estómago cuando la tengo delante. — Verita, la has malcriado, — añadió Lari —. Una azotaina a tiempo y se le quitan las tonterías. Ahora mírala: una princesita que no te respeta como madre. Yo en tu lugar, la echaba de casa… para que aprendiera. Luba pegó la frente al marco. Su madre callaba. Allí estaba, con esas dos mujeres, bebiendo té (o algo más, por el tufo), y escuchando cómo destrozaban a su única hija. Luba se irguió. La puerta se abrió de golpe y golpeó la pared. En la cocina, silencio de sepulcro. Las tres sentadas ante la mesa de plástico, cubierta de platos sucios y envoltorios vacíos. Nines con el vestido reventado de la axila, Lari roja y sudorosa, y mamá… Mamá, encogida en sí misma. — Así que soy una estúpida, ¿verdad? — la voz de Luba era de piedra. — ¿Y tú, tía Nines, eres el ejemplo de bondad? Nines se atragantó y abrió los ojos. Lari se levantó del asiento, una mole amenazante. — ¿Vienes a espiar, niñata? — gruñó — ¿Crees que tienes derecho a esto? — Ni espiar. Si gritáis tanto que os oye todo el piso, — replicó Luba —. ¿Qué pasa, tía Nines? ¿No te entra el bocado, pero cuando mamá pagaba en el restaurante sí se traga todo, eh? — ¡Malcriada! — berreó la tía, roja de ira — Te hemos tratado con cariño y así nos pagas. Te podría ser tu madre, y tú me restregando lo del dinero. ¡Cómete la pasta y atragántate! — No me molestan tus deudas, me molesta tu jeta — estalló Luba —. Te llevas toda la vida a costa de mamá. Que si un marido, que si otro, que si los niños, las enfermedades inventadas… Mamá trabaja como una mula para pagarte el veraneo, y tú despotricando a sus espaldas. Tu hija es una descarada sin modales, habla como una camionera y te desprecia, y ¿tú me das lecciones a mí? Y tu hijo, un manipulador en miniatura al que nunca dices “no”. Nines se quedó muda, no tenía respuesta. — ¡Luba! — chilló Vera, saltando del asiento — ¡Para ya! ¡Vete a tu cuarto! — No, mamá, — Luba la miró con tanto dolor que Vera se quedó sin habla —. Aquí sentada, escuchas cómo esa mujer —a la que conocemos de hace dos días— me insulta. Y tú, callas. Se lo permites. Lari empujó la silla y se giró hacia Luba con los puños en alto. — Ahora sí que vas a aprender a respetar a tus mayores… Levantó la mano. Una mole de carne directo al rostro. Luba ni se inmutó. Pero Santi apareció y paró en seco el movimiento. — Tócalos y te arrepientes — dijo, seco —. ¿Os habéis vuelto locas? Tía Nines, haz las maletas. Nosotros nos vamos. — ¿Cómo “nosotros”? — chilló Nines, viendo cómo perdía el control — ¡Yo no me muevo! ¡Nos quedan dos días! ¡Vera! ¡Tus hijos están locos, se comportan como bestias! Entonces, por fin, Vera habló. Se acercó a Luba, la agarró por los hombros y comenzó a sacudirla. — ¿¡Por qué has empezado esto!? — gritó, entre lágrimas — ¡¿Por qué saliste de tu cuarto!? ¡Ya lo has estropeado todo! ¡Somos familia! ¿No te da vergüenza hacer el ridículo delante de todos? Luba apartó con suavidad las manos de su madre. Algo, dentro, se rompió sin remedio. — No me da vergüenza, mamá, — pronunció muy bajo —. La vergüenza deberías sentirla tú, por dejar que nos traten así… Se dio media vuelta y salió. Santi detrás. Recogieron sus cosas en silencio. Al fondo, Nines lloraba a gritos por su desdichada vida, y Lari murmuraba insultos hacia Luba y Santi. Aina, desvelada por el escándalo, protestaba porque no la dejaban dormir. — No podremos irnos ahora, — murmuró Santi —. No hay bus hasta la mañana. Nos tocará esperar en la estación. — Me da igual, — Luba metía el maquillaje en una bolsa —. Prefiero la estación a este agujero. Ni un minuto más aquí. — ¿Y mamá? Luba se detuvo, la camiseta en el aire. — Mamá ha elegido. Se ha quedado en la cocina. Con su hermana. *** Luba no habla con su madre, Santi tampoco — nunca la perdonaron. Vera llamó varias veces, diciendo que les perdona si le piden disculpas a Nines, pero ni Luba ni Santi quieren ese tipo de perdón. Ya está bien, han tenido suficiente. Si a su madre le gusta vivir pendiente de la hermana, allá ella. A ellos les va mucho mejor sin la familia caradura.
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Durante las vacaciones con la familia descarada: poner cada uno en su sitio ¡Llevo dos semanas aguantando, Pablo! ¡Dos semanas en este cuchitril al que llaman hostal!
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הבן לא מוכן לקחת את אמא שלו אליו הביתה, כי בבית יש רק גבירה אחת – וזאת אני! כולם טוענים: “זו הרי אמא שלו, הוא חייב לדאוג לה ולתת לה לגור איתו!”, ואפילו החברים חושבים כמוהם – אבל אף אחד לא אומר לי את זה בפנים. למה? הסיבה מתחילה עם חמותי, ברכה, בת 83, אישה חולה ושוקלת מעל מאה קילו. “מדוע אתם לא לוקחים את ברכה אליכם?” שאלה פעם בת הדודה, “ברור שטוב שאתם עוזרים לה, אבל מה יקרה אם יקרה לה משהו באמצע הלילה? דניאל הוא היחיד שנותר לה”. ברור שהילד, אשתו והנכד צריכים לטפל בסבתא — אבל הסיפור שלנו מלא עשרים שנה של עלבונות, הבטחות שבורות, מניפולציות, עקשנות – ובעיקר: רק לא לוותר על הכיסא של בעלת הבית. כי בבית שלנו יש רק גבירה אחת – וזאת אני!
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הבן שלי לא מוכן לקחת את אמא שלו לגור איתו, כי בבית יש רק גברת אחת – ואני זו הגברת הזו. זה לא הגיוני! בסופו של דבר זו אמא שלו! למה שלא יכניס אותה לביתו?
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החברה שלה שכחה לנתק אחרי השיחה, וזוהר גילתה סודות מפתיעים על המשפחה שלה
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החברה שלה שכחה לנתק את השיחה, ונועה גילתה דברים שלא שיערה אי פעם על משפחתה רגע אחרי שסיפרה לי חברתי את מה שאירע לה, השתנו לא רק רגשותיי כלפי אנשים, אלא
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Un banco para dos La nieve ya se había derretido, pero la tierra del parque seguía oscura y húmeda, y sobre los senderos quedaban finos surcos de arena. Nadezhda Semyónovna caminaba despacio, sujetando la bolsa de la compra, mirando al suelo. Llevaba tiempo acostumbrada a fijarse en cada bache, cada piedra, no por precaución natural, sino porque el miedo a caer se le había instalado en el pecho tras romperse un brazo hace tres años, y no tenía intención de marcharse. Vivía sola en un piso de dos habitaciones, en el bajo, donde en otros tiempos resonaban voces, olores a comida, portazos. Ahora, silencio. El televisor murmuraba de fondo, pero a menudo se sorprendía mirando el telediario sin oír nada, solo leyendo los titulares. Su hijo llamaba por videollamada los domingos, a toda prisa, pero llamaba. Su nieto saludaba por la pantalla, le enseñaba juguetes. A ella le alegraba, pero al colgar sentía cómo la casa volvía a llenarse de aire inmóvil. Tenía rutina. Por la mañana: gimnasia, pastillas, gachas. Luego paseo corto hasta el parque y vuelta, “para que no se me apolille la sangre”, según la doctora. A mediodía: cocinar, noticias, a veces crucigrama. Por la tarde: serie y punto de media. No era nada especial, pero, como le decía a la vecina de rellano, el orden la mantenía en forma. Hoy el viento era duro, pero seco. Nadezhda Semyónovna llegó a su banco de siempre junto al parque infantil y se sentó con cuidado en el borde. Dejó la bolsa a un lado, comprobando la cremallera. Un par de niños jugaban a su lado, sus madres conversaban. Decidió: un rato allí y para casa. En el extremo opuesto del parque, Stepan Petrovich caminaba despacio hasta la parada. También él solía contar los pasos. Al kiosco: setenta y tres. Al ambulatorio: ciento veinte. Hasta esta parada: noventa y cinco. Le era más fácil contar que pensar que en casa no le esperaba nadie. Había trabajado de mecánico en la fábrica, viajado por negocios, discutido con encargados, reído con los compañeros. Ahora, la fábrica cerrada, los amigos menos presentes. Unos se fueron con sus hijos, otros ya en el cementerio. Su hijo vivía lejos, venía una vez al año, siempre de prisa. Su hija en otro barrio, dos hijos y una hipoteca. Él se decía que no les guardaba rencor. Pero a veces, de noche, mientras las tuberías suspiraban y la oscuridad llenaba la ventana, aguzaba el oído esperando el chirrido de la cerradura. Hoy salió a por pan y a la farmacia. Tenía en el bolsillo la nota con la lista. Los dedos le temblaron un poco al sacarla. Al llegar a la parada, el autobús acababa de irse. Sentada en el banco, una mujer de abrigo gris claro y gorro azul de lana. Miraba al parque, no a la carretera. Dudó. Le dolía la espalda, prefería sentarse, pero siempre temía incomodar a desconocidas. El viento era cruel; se decidió. —¿Le importa si me siento? —preguntó, inclinándose un poco. Ella le miró, ojos claros, arrugas en la comisura. —Por supuesto, siéntese —respondió, apartando la bolsa un poco. Él ocupó con cuidado su lugar. Silencio. Un coche pasó dejando olor a gasolina. —Los autobuses, como les da la gana, ¿eh? —dijo él, para romper el hielo—. Te giras, ya no están. —Ya —asintió ella—. Ayer media hora esperando. Menos mal que no llovía. La miró bien. No le sonaba, pero en el barrio había mucha gente nueva. —¿Vive por aquí cerquita? —preguntó. —Ahí, cruzando la calle. Primer portal, junto al súper. ¿Y usted? —Detrás del parque, en la torre—respondió él—. También cerca. Pausa. Nadezhda Semyónovna pensó que hablar en la parada era habitual: dos frases, adiós, olvidado. Pero el hombre parecía cansado, algo desorientado, aunque mantenía la postura. —¿A la consulta, eh? —preguntó señalando su bolsa con el logo de la farmacia. —Sí, fui por pastillas —alzó la bolsa—. Ando con la tensión. ¿Usted? —A por unas cosas al súper. Y por andar, que si no una se apolilla en casa. Pero al decir “en casa”, algo le pinchó en el pecho. “En casa” sonaba a hueco. El autobús dobló la esquina. Todos se pusieron de pie. Él dudó. —Por cierto, soy Stepan, Petrovich. —Nadezhda Semyónovna —ella también se levantó—. Un placer. Al subir, el flujo de gente los separó. Cruzaron miradas entre cabezas de pasajeros y se saludaron con un gesto. A los pocos días se reencontraron en el parque. Él apoyado ahora en un bastón —antes no llevaba—, por precaución. —Vecina de parada —saludó él, sonriendo—. ¿Me deja sitio? —Claro —respondió ella, más contenta de lo que esperaba. Él se sentó, dejando el bastón entre ambos. —Se está bien aquí —dijo, mirando a su alrededor—. Árboles, niños. No como en casa; allí las paredes pesan. —¿Vive solo? —preguntó ella, sintiéndolo oportuno. —Solo —asintió—. Mi mujer murió hace siete años. Los hijos en lo suyo. ¿Y usted? —También sola —respondió—. Mi marido murió hace tiempo. El hijo vive fuera, llama, pero… Se encogió de hombros. Él asintió. —Las llamadas están bien —dijo él—. Pero por la noche, el teléfono calla. Esas palabras, sencillas, la reconfortaron. Hablaron un poco, del tiempo, los precios, que otra vez cambiaron de médico. Al día siguiente, de nuevo coincidieron en el parque. Y así empezaron a verse regularmente: primero en la parada y el parque, luego junto al supermercado, luego en la consulta. Nadezhda se encontraba acomodando sus rutinas para coincidir con él. No lo admitía ni a sí misma. Iban juntos al ambulatorio, comentaban análisis, maldecían las citas electrónicas. —Eso tiene que hacerlo por la web —explicaba una chica de recepción—. Con internet. —Internet, dice, si tengo un móvil antiguo a patadas —protestaba Nadezhda al salir. Stepan escuchaba y resoplaba. —Le ayudo si quiere—sugirió él un día—. Mis hijos me dejaron una tableta vieja; ahí va eso. Salimos del agujero juntos. Al principio ella lo negó. Acabó aceptando. Sentados fuera del ambulatorio, él buscaba el apartado, a veces pulsaba mal y refunfuñaba. Ella reía, y su risa sonaba limpia. —¿Ve? —decía al final él—. Se puede elegir médico y hora. Solo hay que acordarse del pin. —Eso me lo apunto yo —aseguraba ella. Otras veces, ella le ayudaba a desentrañar facturas: él traía un puñado de papeles, ella ordenaba. —Antes era fácil—decía él—. Ibas, pagabas, hecho. Ahora, códigos raros, terminales… Libertad para perderse. —A ver —decía ella, práctica—. Esto es de la luz, esto el agua. No se mezcle. Tomaban té en la cocina. Ella sacaba mermelada, él rosquillas. Hablaban, discutían. —No tiene que pagarme esto —decía él un día, reacio a que ella operase el cajero—. Me apaño solo. —No lo pago por usted —replicaba—. Usted da el dinero, yo lo hago más fácil. No sea cabezota. Él se ruborizaba, pero consentía. A veces discutían, no fuerte, pero sí con desazón. Una vez, volviendo del supermercado, hablaron de los hijos. —Mi hijo me dice —contó Stepan—: “Vende el piso, vente con nosotros, ¿para qué solo?”. ¿Y qué? ¿Voy a vivir en el sofá? Allí van apretados y aquí tengo lo mío. —El mío igual —dijo ella—. “Mamá, vente, tendrás habitación”. Casa grande. Pero me da cosa. Aquí tengo la tumba de mi marido, amigas… aunque a veces lo pienso. —Allí no les haría falta —suspiró él—. Ellos trabajan, los nietos con deberes… He visto muchas historias así. —¿Y aquí a quién le hago falta? —preguntó ella. Él calló. Aquello de “aquí” le tocó, pensó que iba por él. Se encendió. —Bueno, perdón —gruñó—. Yo pensaba que éramos ya… No acabó la frase. “Amigos” le parecía demasiado. —No lo digo por usted —aclaró ella, suave—. Lo digo en general. Si me fuera, se acabaría todo aquí. Da miedo. Él asintió, y lo que quedaba de camino fueron en silencio. Esa noche él dio vueltas en la cama, pensando que había estropeado todo. No se vieron en días. El tiempo empeoró, nieve húmeda. Ella salía igual, pero no coincidía con él. Intentó no pensar, convencerse de que era un catarro o cualquier recado, pero la inquietud persistía. Al cuarto día, en el buzón, halló un papel: “Para Nadezhda, estoy en el hospital. Stepan P.” Ni dirección ni habitación. Solo eso. Le temblaron las manos. En casa, releyó el papel sentada. ¿Qué había pasado? ¿Infarto? ¿Quién le ayudaría? ¿Por qué nadie llamaba? Recordó que mencionó una vez el área de cardiología del hospital del distrito. Buscó su cuaderno, halló el número de información y llamó. Tras insistir y varios traslados, le dieron número de habitación y franja para visitas. No le gustaban los hospitales, pero a la primera hora del día siguiente, ya llamaba al timbre. Llevaba manzanas y galletas. Dudó si se había pasado. Tal vez no podía tomar dulce. La habitación era de tres. Él estaba en el centro, leyendo. Al verla, primero perplejo y luego aliviado. —Nadezhda Semyónovna —dejó el diario—. ¿Cómo me encontró? —Por el hilo—respondió—. ¿Qué pasó? —El corazón —suspiró—. De noche. Me llevaron en ambulancia. Aquí estaré unos días. Ella lo examinó con atención. Pálido, ojeroso, pero chispa en los ojos. —¿Tus hijos? —preguntó. —Vino mi hija, me trajo sopa. Al hijo no quiero alarmarle. Calló un rato. —Mi hija preguntó por usted. Que quién era esa mujer del papelito. Le dije que una vecina que me ayuda. A ella le escoció esa definición tan seca. Se sentó. —Bueno, la verdad es que soy vecina, y echo una mano. Él, avergonzado, rectificó. —No lo dije así porque lo pensara. Pero si digo que es amiga, empieza con “Papá, no tienes dieciocho años”. Se creen que estamos locos. —Y aun no teniéndolos —rió ella— seguimos siendo personas. Hubo un silencio. El vecino fingía dormir. —He estado pensando aquí tumbado. No temo a la muerte. Me da más miedo que me lleven así y nadie lo note, sin avisar. Los hijos en lo suyo… Pero pensé: por lo menos usted sabrá dónde estoy. Ella miró al alféizar, a una maceta reseca. —Yo también tengo miedo; pero hago como que no. Hasta que me acuesto y repaso las pastillas que me quedan. Qué gracia, ¿no? —No tiene gracia —dijo él—. Yo igual. Se miraron y sonrieron, aliviados. Entró la hija de él, media edad, aire familiar. —Papá, te traje sopa. ¿Y esta señora? —Nadezhda Semyónovna —escuetamente él—. Una… buena amiga. Me ayuda con recados. —Gracias, de veras. Pero no lo cargue todo usted —le dijo la hija—. Si pasa algo, avíseme. —No lo cargaré, tranquila —respondió ella—. Si puedo, ayudo. Stepan estuvo internado dos semanas. Ella iba día sí, día no. Fruta, letra clara, periódicos. Charlas, recuerdos de juventud: la fábrica, el colegio, las casas de campo ya vendidas. La hija de él se acostumbró a verla allí. Un día le dijo: —Gracias. Yo trabajo, no siempre puedo venir. Me alegra que papá tenga compañía. —No le quite la vida a nadie—contestó ella, tranquila—. Si puedo ayudar, ayudo. Le dieron el alta a fin de abril. El médico le mandó pasear, no alterarse, medicarse con rigor. La hija lo recogió, le ayudó en casa. Pese al cansancio, él fue directo, al día siguiente, al parque. Ella aguardaba ya en el banco. Al verlo, se levantó. —¿Qué tal está? —Vivo, que ya es mucho. Se sentaron. Pequeño silencio. Él habló: —¿Sabe qué pensé en el hospital? Que no quiero ser carga para usted. Me alegra que viniera, pero también me da apuro. Si le desvié de sus cosas… —¿Qué cosas? —suspiró ella—. Comprar, médico, tele. No exagere. —Aún así —insistió él—, no quiero que crea que tiene que cuidarme como a un niño. Ella lo miró. —¿Y cree que yo quiero ser carga? Todos tememos eso. Pero sabe, entendí una cosa: uno puede quedarse temiendo estorbar. O pactar. No prometer imposibles, solo… estar, dentro de lo que se pueda. Él meditó. —¿Cómo así? —Mire: usted no me llama de noche solo porque le apetece hablar. No soy el SAMUR. Pero si le da miedo ir al médico, sí. Si son papeles, venga. Si es pereza de ir al súper, vaya solo. Yo no soy recadera. Él se rió. —Tajante. —Sincera. Vale al revés. Si me encuentro mal, le aviso. Pero no le pido dejarlo todo. Tiene hijos, nietos. Respeto eso, y respete usted lo mío. Él asintió. Aquello le daba una extraña paz. No hacer teatro de héroe ni de víctima. —Pues trato hecho —dijo—. Nos ayudamos, sin fingir ser enfermero y enfermera. —Eso es —sonrió ella. Desde entonces, la amistad se serenó. Seguían viéndose en el parque, iban juntos a consulta, tomaban té de vez en cuando. Pero cada cual sabía su sitio. Si a ella le fallaba el grifo, lo llamaba. —¿Puede mirar, por favor? —pedía ella—. No quiero inundar la cocina. —Lo miro, pero si es grave, llamamos al fontanero —reconocía él—. Ya no estoy para arrodillarme mucho. Supervisó el grifo y llamó al especialista. Esperando, tomaron té, él evocó su destreza mecánica pasada, ahora limitada por los años. Ella pensó que la vejez no solo es achaques, sino saber cuándo pedir ayuda. A veces iban juntos al mercado: bullicio, gritos, gangas. Él regateaba patatas, ella elegía pollo. Al volver, se quejaban de los precios, pero sabían que la excursión daba sentido al día. Los hijos lo vivían a su modo. El hijo de ella, un día: —Mamá, nombras mucho a Stepan Petrovich. ¿Quién es? —Un vecino. Paseamos, me ayuda con la tablet, yo con sus papeles. —Tú mucho ojo. No se le deja dinero ni papeles a nadie, ¿eh? —No soy una niña —respondió ella. La hija de él a veces: —No te fíes, papá. Ella no es enfermera, a saber qué quiere. —Tenemos un acuerdo —replicaba él. —¿Qué acuerdo? —Uno de viejos —bromeaba. Llegó el verano casi sin sentir. En el parque, las hojas cubrían los bancos de costumbre. Jóvenes madres, estudiantes, y jubilados. Pero su banco era casi propio, fijo. Se sentaban en los mismos sitios, como si así el mundo fuera menos arbitrario. Una tarde, mirando cómo los chicos jugaban al balón, el aire fresco y olor a hierba, él apoyó el bastón. —Antes pensaba —dijo, sin mirar— que la vejez era el final de todo: trabajo, amigos, amor, intereses. Solo pastillas y tele. Pero ahora veo que algo puede surgir. No como antes, pero a su modo. —¿Habla de nosotros? —sonrió ella. —Sí, también. No sé cómo llamarlo: amistad, compañía, ser pareja en colas… Pero con usted no me siento tan solo. Ella miró sus manos, y después las propias, tan parecidas. —A mí también me pasa. Antes, al acostarme, decía: si mañana no amanezco, ¿quién lo notará? Ahora sé que al menos alguien se extrañará si no acudo al parque. Él rió bajo. —No sólo me extrañaré, levantaré todo el bloque. —Eso está bien —respondió ella. Sentados aún un tiempo, luego caminaron juntos, despacio, cada uno por su lado del sendero. Al cruce, se detuvieron. —¿Mañana al médico? —preguntó él. —Sí, análisis de sangre. ¿Viene conmigo? —Hasta la puerta, sólo. Si no, le agoto la sangre con mis charlas. Ella rió. —Hecho. Se despidieron y cada uno fue a su portal. Nadezhda subió, abrió, entró en su piso silencioso. Dejó la bolsa, fue a la cocina, puso la tetera. Se asomó a la ventana. Abajo, Stepan bregaba con la llave. Sintiendo la mirada, alzó la vista y saludó con la mano. Ella respondió. La tetera silbó, preparó el té, cortó pan, se sentó. En la silla de enfrente estaba su chal; apoyó la mano en él y sintió que la soledad ahora era otra: menos absoluta. Allí, al otro lado del patio, en otro piso, alguien iría mañana con ella al centro de salud, se sentaría con ella, se quejaría de los médicos y le preguntaría cómo estaba. La idea de que la vejez no se va no desapareció: los huesos duelen, las pastillas siguen, los precios suben. Pero ahora, entre todo eso, había un pequeño apoyo. No un milagro. Solo un banco más en la vida, donde sentarse juntos, respirar y luego seguir cada uno su paso, pero cerca.
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Banco para dos Ya se había derretido la nieve, pero la tierra en el parque seguía oscura y húmeda, y en los caminos quedaban todavía unas finas hileras de arena.
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חייתי עם אשתי 34 שנים, אבל היום התאהבתי באישה אחרת – אני בן 65, אשתי בת 62, ויש לנו בן נשוי ובני משפחה. מאז שיצאנו לפנסיה ועברנו לבית קטן בכפר, התרחקנו לגמרי זה מזו. אשתי לא הסתדרה במקום החדש ואני חזרתי לבדי לכפר, שם פגשתי אישה אחרת שהתאהבתי בה. עכשיו אני מתלבט אם להתגרש – אני פוחד מהתגובה של בננו ומסתיר את הקשר החדש מאשתי. מה עליי לעשות במצב כזה?
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שמי הוא אדם. אני בן 65. אני נשוי, אבל בגילי המתקדם התאהבתי באישה אחרת. אשתי בת 62. לנו בן בוגר שכבר נשוי וגם להם יש ילדים משלהם. לאחר שבננו בגר, עזב ובנה
Life Lessons
Cuando subí al avión rumbo a Roma con mi mujer, descubrí que nuestros asientos estaban ocupados por una madre española y su hijo: así resolvimos el conflicto sin perder la calma gracias a la ayuda del auxiliar de vuelo
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Diario, Hoy ha sido un día curioso, digno de ser contado. Nada más subirme al avión rumbo a Madrid, donde mi esposa y yo queríamos visitar a la familia
Life Lessons
איך אמא כזו יכולה ללכת על פני האדמה?! שלחה את הבן שלה לבית ילדים כי לא רצתה לטפל בו — והילד רק בן 4
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אי אפשר להבין איך יש אמהות כאלו! היא שלחה את הילד שלה לבית ילדים כי לא רצתה לטפל בו, והילד בסך הכול בן ארבע. יש לי חברה אחת, קוראים לה מיכל.
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