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¡Elige: o tu perro, o yo! ¡No soporto más el olor a perro en casa! — sentenció su marido. Ella eligió a su esposo, llevó al perro al monte… Y esa misma noche él le dijo que se iba con otra.
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15 de noviembre de 2021 Hoy necesito vaciar mi pecho en estas páginas. Odio reconocerlo, pero fue el día en que arruiné todo. Me llamo Lucía, y amaba a
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עמדתי לעלות לטיסה כשבעלה של אחותי שלח לי הודעה פתאומית: “תחזרי הביתה מיד”. זה היה כרטיס מחלקה ראשונה לטיסה 815 לאי הצללים, אי בוטיק מבודד מול חופי קולומביה שידוע בריטריטים ל”ניקוי דיגיטלי” ודיסקרטיות מוחלטת – יעד שמיליארדרים נעלמים אליו לשבוע בלי קליטה ובלי עיניים זרות. אלנה ישבה בלאונג’ היהלום בג’יי-אף-קיי, צופה דרך גביע שמפניה מטופטף על עולם של גשם, מסלולים ואווירה מוזהבת ושקטה. היא בדקה את הפלאפון. מרק: כבר עלית? הנהג מעודכן. חפשי שלט “אלנה”. אל תדברי עם הנהגים. אלנה חייכה: עוד לא, עוד חצי שעה לעלייה למטוס. מתגעגעת כבר. אתה בטוח שלא תבוא? מרק: את יודעת שאי אפשר. המיזוג קובר אותי. עוד ארבעה ימים אבוא גם. מגיע לך שקט מאז שאבא הלך. הוא תמיד צדק. מאז שאביה, איל הספנות רוברט ואנס, נפטר לפני חצי שנה, אלנה טבעה – בניירת, בירושות, בעסק ענק שהיא לא יודעת לנהל. את התפקיד לקח מרק, בעלה מזה שלוש שנים, שהפך לעוגן שלה, ופרש מעסקיו כדי לנהל את נכסי משפחת ואנס. הוא דאג לכל פרט: וילה פרטית, טיולי ג’ונגל, טיפולים. אלא שהפלאפון שוב זמזם – והפעם, זו לא הייתה ההודעה ממארק שציפתה לה. שרה: איפה את??? אלנה: בשדה, בדרך לטיול שמרק סידר. למה? שרה: אל תעזי לעלות על המטוס!!! זה נעצר אותה. שרה, אחותה המרדנית – זו שלא סובלת את מרק – כתבה: הגעתי אלייך הביתה להחזיר את השעון של אבא. מרק חושב שאני עוזרת. שמעתי אותו. אין לך כרטיס חזור. זו מלכודת. וברמקול קוראים: “קריאה אחרונה לטיסה 815 לאי הצללים, אלנה סטרלינג, נא לגייט!” ואז באה תמונה: מרק בבית, עם טלפון לווייני, וויסקי, וגבר זר עם קעקוע על הצוואר ותיק מסמכים. “הוא לא לבד”, חתמה שרה. שרה: תברחי עכשיו. אל תתקשרי איתי. אולי יש רוגלה. תברחי. המעבר לג’ט-ברידג’ נראה פתאום כמו לוע מפלצת. אלנה התחמקה: “שכחתי תרופות ברכב”. היא ברחה, סגרה את שירות המעקב, ועלתה על מונית צהובה בדרך לברוקלין. 99 שיחות שלא נענו ממארק. לבסוף נפגשה שרה עם אלנה בדיינר בברוקלין: “תכבי את הפלאפון. הוא תכנן להרוג אותך”. ואז, הקלטה: מרק נשמע זועם ומצווה על חטיפה, על מסמך ייפוי כוח מוסתר בין ניירות הביטוח, על החתמה בכפייה – ומסיים: “הים עמוק, אל תדאג שהגופה תעלה לפני תום תקופת הצוואה”. אלנה מבינה – כל אהבה היא מכסה לצימאון לכסף. הן פונות לבלש מילר, ידיד ותיק ממשטרת ניו יורק, ומציגות גם תיעוד וידאו: מרק שולף אקדח מהכספת ומתדרך את שותפו, במקרה שהתוכנית הקולומביאנית תיכשל: “נעשה את זה כאן, תעלים ראיות, היא כבר לא קיימת”. מבצע משטרתי עוצר נשימה מניח סוף להברחות – אלנה, עם מיקרופון מוסתר בטרמינל 4, משמשת פיתיון. מרק מזהה אותה, מאיים, נגרר למעצר באיומים לעיני כולם, וצורח: “לעולם לא תהיי בטוחה!” שלושה חודשים לאחר מכן, אלנה ואחותה ממריאות יחד ליעד חדש – לא במחלקה ראשונה ולא בפרטיות – אלא כמו כולן, חופשיות. היא מוחקת את המספר המאוים – ואת החיים הישנים – וממריאה לעתיד שבו אף אחד לא ינהל לה את המסלול. הטיסה שהחמצתי כדי להציל את חיי – והטיסה החדשה שמתחילה הכול מחדש.
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הייתי רגע מלהיכנס לטיסה כשבעלה של אחותי שלח לי פתאום הודעה: “בואי הביתה מיד.” זה היה כרטיס עלייה למחלקה ראשונה, טיסה 815 לאי צללים, אי פרטי
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אני לא מוכנה שהבן שלך יגור איתנו אחרי החתונה – הסיפור של לנה, יורה ולשה: על בחירה, משפחה ואהבה אמיתית
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הדסה, את יכולה לעזור לי קצת עם החשבון? ביקש בעדינות נבו, מביט בתקווה לעבר בת זוגו של אביו. יש לי מחר מבחן, ואבא יחזור מהעבודה מאוחר. חמוד, אין לי עכשיו
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ג’ק, תפסיק לספור עורבים! הסיפור על הכלב הג’ינג’י מהתחנה, עקשן ולא חברותי, שאף אחד לא הצליח להתקרב אליו—עד שדמיטרי איבנוביץ’ התחיל להאכיל אותו בקציצות מהקפטריה של המפעל, וכל התחנה השתנתה: הבוטנים, העובדים, עורבים חמדנים, חורף תל-אביבי קר, סוד הגרב והחברות שנולדה באמצע שלג ומרירות.
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אל תספור יונים, גורי! כבר כמה ימים גורי סירב לאכול את מה שנורית ניסתה להציע לו: נו, מותק, אלה אותם קציצות שרמי קנה לך, מה יש לך? הוא לא יבוא בזמן הקרוב
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Aún nos quedan tareas en casa… La abuela Valentina abrió la portilla a duras penas, llegó con esfuerzo hasta la puerta, peleó largo rato con la vieja cerradura oxidada, entró a su antigua casa sin calefacción y se sentó en una silla junto a la fría chimenea. La casa olía a abandono. Solo había estado fuera tres meses, pero el techo ya estaba cubierto de telarañas, la silla antigua crujía lastimosamente, el viento aullaba en la chimenea: la casa la recibió de mal humor—¿dónde andabas, ama, a quién nos dejaste?, ¿cómo pasaremos el invierno? –Ahora, ahora, mi vida, espera un poco, déjame coger aire… Enciendo el fuego y nos calentamos… Hace apenas un año, la abuela Valentina bullía por la casa vieja: encalaba, pintaba, traía agua; su figura pequeña y ágil se inclinaba reverente ante los iconos, gobernaba delante del fuego, volaba por el jardín, plantando, desyerbando, regando. La casa se alegraba junto a su dueña; el suelo crujía bajo sus pasos ligeros, las puertas y ventanas se abrían al primer toque de sus manos curtidas, el horno horneaba empanadas esponjosas con esmero. Vivían bien juntos, Valentina y su casa vieja. Envió temprano a su esposo al cementerio, crió sola a tres hijos, los educó a todos y los hizo personas de provecho. Un hijo, capitán de la marina mercante, el otro militar, coronel, los dos viven lejos y rara vez vienen de visita. Solo la hija menor, Tamara, se quedó en el pueblo, jefa de ingenieros agrónomos, de sol a sol sin parar en el trabajo; los domingos va corriendo a ver a su madre y a compartir alguna empanada, para luego pasarse la semana sin verse. El consuelo: su nieta Svetlana. Ella, se puede decir, se crio con la abuela. ¡Y vaya niña se hizo! Guapa como un sol. Ojos grises enormes, melena rubia, ondulada y brillante hasta la cintura—con un resplandor especial. Con sólo hacerse una coleta y dejar caer el cabello por los hombros, dejaba pasmados a los chicos del pueblo. Boquiabiertos quedaban, así era. Figura de escándalo. ¿De dónde le venía a una campesina esa elegancia y esa belleza? La abuela Valentina era bonita de joven, pero si se comparaban las fotos antiguas con su nieta, parecían una pastora y una reina… Además, lista: se licenció en Economía Agraria en la ciudad y volvió al pueblo a trabajar como economista. Se casó con un veterinario y, por una ayuda social para jóvenes familias, les dieron casa nueva. ¡Y qué casa! Sólida, de ladrillo, una mansión para los tiempos de entonces. Eso sí, aunque la abuela tenía su huerto floreciente, el de su nieta aún no tenía vida: apenas tres hierbajos. Además, Svetlana, campesina pero delicada y siempre sobreprotegida por su abuela, nunca tuvo mano para la tierra. Y cuando nació el hijo, Vasili, ya no había tiempo de jardines ni hortalizas. Svetlana quería: “Abuela, ven a vivir conmigo, que la casa es grande, moderna, y no tienes que encender el fuego”. La abuela Valentina ya flojeaba; al cumplir ochenta, las piernas dejaron de responder y, siguiendo los ruegos, aceptó irse con la nieta. Pasó allí unos meses, hasta que un día escuchó: –¡Ay, abuela, que te quiero mucho, lo sabes! Pero, ¿cómo te pasas el día sentada? ¡Siempre has sido de trabajar y ahora…! –Ay, hija, que ya no me andan las piernas… Ya estoy vieja… –Hum… En cuanto viniste, envejeciste de golpe… No pasó mucho: la abuela, que ya no ayudaba como se esperaba, fue devuelta a su antigua casa. De la tristeza por no encajar, se vino abajo del todo. Arrastraba los pies por el suelo cansada, apenas podía llegar a la mesa; ir a la iglesia, imposible. El padre Borja, su pastor, la visitó en casa. Ahí estaba la abuela, escribiendo sus cartas de siempre a los hijos. La casa, fría; la chimenea, sin apenas leña; la abuela, con el jersey más viejo, el pañuelo sucio (ella, que era la más limpia y meticulosa), y las zapatillas destartaladas. El padre Borja suspiró: “Hace falta ayuda aquí. ¿A quién pido? ¿A Ana? Vive cerca, aún está fuerte y es veinte años más joven que la abuela”. Le llevó pan, dulces y la mitad de un gran pastel de pescado (regalo de doña Alejandra), se remangó, limpió la chimenea, trajo leña para varios fuegos, encendió el horno, llenó la tetera y la puso a calentar. –¡Hijo mío! Ay, padre, ayúdame con las direcciones de los sobres. Si lo escribo yo con mi letra de gallina, ¡no llegarán nunca! El padre Borja se sentó, puso las direcciones y, al mirar las cartas, leyó bien grande y temblorosa: “Aquí vivo muy bien, querido hijo. Todo lo tengo, gracias a Dios”. Solo que esas cartas estaban llenas de borrones corridos y, por lo visto, de lágrimas saladas. Ana se hizo cargo de la abuela, y el padre Borja la confesaba y comulgaba, y en fiestas don Pedro, viejo marinero y marido de Ana, la llevaba a la iglesia en moto. Poco a poco, la vida mejoró. La nieta no volvió a aparecer y, al cabo de un par de años, enfermó de gravedad: llevaba tiempo con problemas de estómago, y lo que creía indigestión resultó cáncer de pulmón. Svetlana se consumió en seis meses. El marido vivía en la tumba: bebía, dormía en el cementerio y otra vez a por más. El pequeño Vasili, con cuatro años, quedó abandonado—sucio, mocoso y hambriento. Se lo llevó Tamara, pero sin tiempo entre tanto trabajo, pensaron enviarlo a un internado de la comarca. Era buen centro, buena comida, los niños pasaban los fines de semana en casa, pero no era un hogar; a Tamara no le quedó más remedio. Entonces, la abuela Valentina llegó en el sidecar de la motocicleta del viejo Pedro, fuerte y marinero. Ambos iban con aire de batalla. La abuela fue clara: –A Vasili me lo llevo yo. –Pero, madre, ¡si apenas puedes andar! ¿Cómo cuidarás tú sola de un niño? ¡Hay que cocinarle, lavarle…! –Mientras viva, a Vasili no lo mando al internado –zanjó la abuela. Sorprendida ante la firmeza de la normalmente dócil Valentina, Tamara se calló y preparó la ropa del niño. Don Pedro los llevó a casa, y casi a brazos metió a los dos dentro. Los vecinos murmuraban: –Era buenísima mujer, pero ya se le fue la cabeza: necesita que la cuiden y trae a un chiquillo… ¡Eso no es un perrito! Necesita cuidados… ¿Y en qué está pensando Tamara? El padre Borja fue un domingo expectante: ¿no tendría que sacar al crío hambriento y sucio de casa de la pobre anciana? Pero la casa estaba bien caldeada; Vasili, limpio y contento, escuchaba un cuento de Kolobok en un viejo tocadiscos. Y la enfermiza anciana revoloteaba por la cocina: untaba la bandeja, amasaba la masa, batía huevos. Y sus piernas, viejas y doloridas, se movían con agilidad—como antes de enfermar. –¡Ay, padre! Aquí estoy haciendo empanadillas… Espere un poco, que le preparo una bandejita caliente para doña Alejandra y para Cuzmán… El padre Borja volvió a casa aún asombrado, y se lo contó a su mujer. Ella, Alejandra, pensativa, sacó un cuaderno azul, buscó la página: “La vieja Egorovna cumplió su larguísima vida. Todo pasó, los sueños, las esperanzas—todo duerme bajo la nieve. Ya era hora de partir donde no hay enfermedad ni pesar… Pero una tarde de ventisca, tras rezar mucho, Egorovna avisó: ‘Llamad al cura. Me voy’. Pálida como la nieve, estuvo un día entero sin comer ni beber, solo respiraba muy despacio. De repente, entró alguien: un llanto de bebé, frío que se colaba. –Silencio que la abuela se nos muere. –No puedo callar al bebé; acaba de nacer y no entiende que no hay que llorar… Era su nieta Anica, con una niña recién nacida. Por la mañana, todos se fueron a trabajar, dejando a la vieja moribunda y a la madre primeriza solas. La nieta, agotada, no se apañaba todavía y la recién nacida berreaba, impidiendo a Egorovna seguir muriendo. Egorovna incorporó la cabeza, enfocó la mirada, se sentó como pudo, bajó al suelo y buscó sus zapatillas. Cuando volvieron a casa, pensaban hallarla muerta, y en cambio, la encontraron más viva que nunca. No solo se negó a morir, sino que paseaba por la habitación, acunando a la pequeña, mientras la madre descansaba”. Alejandra cerró el diario, miró a su marido y sonrió: –Mi bisabuela Viera Egorovna me amó tanto, que no pudo morirse. Como dice la canción: ‘Aún nos quedan tareas en casa—¡aún nos queda vida por delante!’ Vivió diez años más, ayudando a mi madre, que era tu suegra, Anastasia. El padre Borja le devolvió la sonrisa.
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Aún quedan cosas pendientes en la casa… La abuela Eulalia apenas logró abrir la cancilla oxidada del jardín. Apoyándose en el bastón, alcanzó la
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ג’ק, אל תספור עורבים! סיפורו של כלב רחוב בתחנת האוטובוס מול המפעל, על קטלטות, בוטניקים, לבבות אנושיים והאם יש הבדל אמיתי בין אנשים לעורבים
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יואב, אל תספור עורבים! כבר כמה ימים יואב מסרב לאכול את האוכל שמביאה לו ליאורה: מה יש לך, חמודי, אלה אותן קציצות ששמעון קנה לך. הוא עוד לא מגיע…
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ג’ק, אל תספר עורבים! הסיפור על הכלב הג’ינג’י הבלתי מתפשר מהתחנה הצהובה, הבוט המסתורי, הקוטלטות, ולב הפועלים בעיר התעשייה הישראלית – איך דמיטרי איבנוביץ’, הסגן החדש מהמפעל, ותחושת השייכות שנולדה מתוך מפגש מקרי בעיצומו של חורף ירושלמי
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יותם, אל תספר עורבים! כבר כמה ימים, יותם סירב לאכול את מה שנתנה לו גאולה: נו, חמוד שלי, אלו בדיוק אותם קציצות ששמואל יצחק קנה לך. הוא לא יבוא בקרוב…
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El amor no se presume Ani salió de la casa con un cubo lleno de pienso para los cerdos, pasando de mala gana junto a su marido Genaro, que llevaba ya tres días trasteando con el pozo. Quería tallarlo con adornos, para que quedara bonito, ¡como si no tuviese nada mejor que hacer! Mientras la esposa se ocupaba de la casa y alimentaba a los animales, él, con el formón en la mano y lleno de serrín, la miraba sonriente. ¡Vaya marido le había tocado! No decía una palabra dulce, ni daba un golpe en la mesa como los hombres con carácter, solo trabajaba en silencio y, a veces, se acercaba a mirarla a los ojos y le pasaba la mano por la trenza rubia y gruesa —todo su cariño era eso. Pero a Ani le gustaría que la llamara “lucerito”, “cisne blanco”… Pensando en su suerte de mujer, por poco no se cae tropezando con el viejo Bulka. Genaro fue corriendo a sujetar a su esposa y miró severo al perro: —¿Qué haces cruzándote? Vas a lastimar a tu dueña. Bulka bajó los ojos y se metió en la caseta. Ani volvió a sorprenderse de cómo los animales entendían a su marido. Cuando le preguntó a Genaro, él le contestó con sencillez: —Quiero a los animales, y me lo devuelven. Ani también soñaba con amor, quería que la llevaran en brazos, que le susurraran palabras al oído, que ofrecieran flores cada mañana… Pero Genaro era tacaño en caricias y Ani ya dudaba si su marido la quería siquiera un poco. —Dios te ayude, vecinita —asomó Basilio por la valla—. Genaro, ¿sigues con esa tontería? ¿Quién necesita tus adornitos? —Quiero que mis hijos crezcan siendo buenas personas, valorando la belleza. —¡Eso es si tienes hijos! —rió Basilio, guiñándole un ojo a Ani. Genaro miró triste a su mujer; Ani, avergonzada, se metió en casa deprisa. No le corría prisa tener hijos; era joven y guapa, quería vivir para sí, y su marido le parecía poca cosa, ni chicha ni limoná. ¡Pero qué guapo era el vecino! Alto, de hombros anchos; Genaro tampoco estaba mal, pero Basilio era todo un galán. Y cuando se cruzaba con ella en la cerca le susurraba tan tierno, como llovizna de verano: “Rocío mío, sol brillante…” El alma se le encogía y sentía flaquear las rodillas, pero se escapaba de Basilio y resistía sus insinuaciones. Al casarse prometió ser fiel esposa; sus padres vivieron unidos toda la vida y le enseñaron el valor de la familia. ¿Pero por qué ansiaba mirar por la ventana y cruzar una mirada con el vecino? A la mañana siguiente, Ani iba a llevar la vaca al prado y se encontró con Basilio en la portilla: —Anyucha, paloma blanca, ¿por qué me rehuyes? ¿O me temes? No puedo dejar de admirar tu belleza, me mareo de solo mirarte. Ven al amanecer. Cuando tu Genaro se vaya a pescar, vente conmigo. Yo sí sabré cubrirte de cariño y serás la más feliz. Ani se sonrojó, el corazón se le agitó, pero no respondió y pasó deprisa. —Te esperaré —le lanzó el vecino de espaldas. Ani pensó en él todo el día. Anhelaba amor y caricias y Basilio le atraía, la miraba con un fuego imposible de ignorar, pero no se atrevía… Quizá antes del alba cambiaría de opinión. Esa tarde, Genaro calentó la sauna y llamó al vecino a sudar. Encantado, Basilio aceptó, así se ahorraba leña. Se dieron buenos varazos de abedul, refunfuñando de gusto, y luego reposaron en el vestuario. Ani les trajo un botellín de orujo y algo para picar, y recordó que quedaban pepinos en el sótano; bajó a por ellos y, al subir, oyó una conversación por la puerta entreabierta. Se detuvo, al acecho. —Pero Genaro, ¿de qué tienes miedo? —susurraba Basilio—. Vamos, no te arrepentirás. Allí encontrarás viudas que te colmarán de afecto, todas bellísimas, mirar y alegrarse la vista. ¡No como tu Ani, ratona gris! —No me hacen falta bellezas, ni quiero ni pensarlo —oyó Ani la voz baja pero firme de Genaro—. Mi mujer no es ninguna ratona; es la más hermosa de todas las mujeres de esta tierra. No hay flor ni baya más bonita que ella. Cuando la miro, ni al sol veo: solo sus ojos, su figura. El amor que la tengo me inunda como el río en primavera, pero no sé decirlo ni expresar cuánto la amo. Ella se enfada por eso, lo noto. Soy culpable y temo perderla, porque sin Ani no sé si podría vivir ni un día ni un respiro. Ani escuchó sin moverse, el corazón desbocado y las lágrimas rodando. Luego, erguiéndose, entró en el vestuario y dijo fuerte: —Vecino, ¿por qué mejor no buscas viudas a quien entretener? Que mi marido y yo tenemos asuntos más importantes. Aún no hay quien admire la belleza que Genaro está tallando. Perdóname, mi amor, por mis pensamientos torpes y mi ceguera: tenía la felicidad en las manos y no la supe ver. Ven, que bastante tiempo hemos desperdiciado ya… Por la mañana, Genaro no fue a pescar.
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El amor no es para presumir Esta mañana salí de la casa de campo con un cubo lleno de pienso para los cerdos, pasando malhumorada junto a mi marido, Eugenio
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אני אעשה ממנו בן אדם – סבתא טוענת: הנכד שלי לא יהיה שמאלי, ומתחיל קרב בין דורות על יד שמאל של איליה. דניס מתעמת עם חמיו, שדבקה במסורת: “ימין – העיקר, שמאל – לא טבעי.” האם נכון להכריח ילד לשנות את מי שהוא כדי “ליישר קו” עם המשפחה? סיפורה של משפחה ישראלית בין מסורת, מדע ואהבה לילד שנולד שמאלי.
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אני אעשה ממנו בן־אדם הנכד שלי לא יהיה שמאלי, התריעה נורית. עמיר פנה אל חמותו, עיניו החשיכו מרוב תסכול. מה רע בזה? עדי נולד שמאלי, זאת התכונה שלו. תכונה?
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הרי הרצפה לא תתנקה מעצמה — אמא של אנדריי דורשת עזרה בבית, בזמן שאולגה בחודש שביעי עם תאומים, והיחסים ביניהן מתוחים מתמיד
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הרצפה לא תנקה את עצמה לבד רוני, כשיונתן בעבודה, את צריכה לדאוג לבית, אמרה שולה. הרצפה לא תינקה את עצמה לבד. ומי יבשל ארוחת ערב? מה ישיבה, מה מחכים?
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