Author: Javier Martínez
17 de noviembre Hoy volvió a ser una de esas jornadas que me dejan sin aliento. María estaba con el cucharón en la mano, a punto de servir la sopa, pero
Doña Mercedes, la suegra, me tachó de mala ama de casa y, a partir de ese instante, dejé de atenderla. Begoña, niña, ¿quién corta los pepinos para la ensalada
24 de octubre de 2024 Hoy, mientras ajustaba los papeles del presupuesto en mi despacho de la oficina central de la constructora, escuché una conversación
22 de noviembre de 2023 Hoy, mientras caminaba entre los campos de olivos que rodean nuestra caballeriza en la sierra de Granada, vi a los socorristas
Cambiemos los pisos, ¿no? dijo un vecino, con la voz de quien ya había negociado el tiempo. ¿Para qué quieres una vivienda de tres habitaciones?
Cuando de verdad amas, pierdes la cabeza susurró la voz de la noche mientras la lluvia golpeaba el tejado del caserón de Villanueva del Campo.
El despertador de Nuria Martínez sonó a las seis y media, aunque podía haber dormido más. Lo puso no por necesidad, sino por el miedo a no arrancar el día a tiempo.
Madrid, 13 de diciembre de 2025 Hoy vuelvo a sentir la frustración al nacer en el pecho. Ninguno de los abuelos ha ido a recoger a mi hija, Luz, de la guardería.
13 de octubre de 2023 Querido cuaderno, Diego, ¿en serio? ¿Otra vez esas rosas puestas? dije, frunciendo el ceño mientras miraba el ramo.
Un coche se deslizó hasta el basurero de la calle de la Paz. Sobre el hormigón, una gran trapo gris salió disparada como un fantasma. El conserje, gruñendo