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Author: Javier Martínez

Life Lessons
“Tuve que comprarme una nevera para que mi madre no se llevase mi compra”: así es la vida de Anna, compartiendo piso y herencia con su madre en Madrid, entre disputas familiares, independencia y la difícil convivencia tras la pérdida de su padre y la llegada de un padrastro que nunca la aceptó
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Tuve que poner una nevera aparte cuenta Carmen. La situación es surrealista, pero no había otra solución. No me importa vender el piso y repartir el dinero
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Eres el hermano mayor, así que tienes que ayudar a tu hermana pequeña: ¡Tienes dos pisos, regálale uno a tu hermana! No hace mucho celebramos el cumpleaños de mi cuñada. Alina nunca me ha tenido mucho cariño, y yo tampoco a ella. A la celebración vinieron todos nuestros familiares: desde abuelos y sobrinos hasta la propia homenajeada. Cada familiar se sentía obligado a felicitar a mi marido por el cumpleaños de su hermana, mientras admiraban su generosidad. Aceptamos las felicitaciones con mi esposo sin entender nada. Teníamos en la mano un sobre con un regalo de quinientos euros. Pensé que era un buen detalle para la ocasión, pero difícilmente se podía llamar generoso. Todo se aclaró cuando mi suegra empezó a felicitar a la cumpleañera. —Marek, tu hermana cumple años hoy. Sigue estando sola y sin pareja, así que como hermano mayor debes cuidarla y asegurarle protección. Ahora eres propietario de dos pisos, así que le vas a dar uno a Alina. Todos aplaudieron, y yo casi me caigo de la silla, porque no me esperaba semejante descaro. Pero eso no fue todo. —¡Hermanito, me das el piso nuevo! ¿Cuándo puedo mudarme? —Decidí aclarar la situación. Mi marido y yo en realidad tenemos dos pisos. Uno lo heredé de mi abuela, hicimos algunas reformas y lo alquilamos. El dinero del alquiler lo destinamos a pagar la hipoteca del piso nuevo, donde vivimos. Mi marido no tiene derecho alguno sobre el piso heredado, pensaba dejarlo a nuestro hijo, pero nunca a mi cuñada. —Olvídalo, el piso que alquilamos es mío, y al que sueñas tú, vivimos nosotros. —Hija, te equivocas mucho, eres la esposa de mi hijo y todo vuestro patrimonio es común, y lo debería gestionar tu marido. —A mí no me importa que ayudéis como queráis, pero sin usar mi propiedad. ¡Marek, tienes algo que decir! —Cariño, tú y yo ganaremos más dinero y compraremos otro piso más adelante, y este se lo regalamos a Alina, hoy es su cumpleaños. —¿Lo dices en serio? —Me sorprendí. —Si alguna vez hace falta, podrás darle a tu hermana parte de nuestro piso común, pero solo tras el divorcio. —¿No te da vergüenza hablarle así a tu marido? Si quieres el divorcio, pues lo tienes. Hijo, creo que deberías hacer la maleta y volver con tu madre, ¡y tú eres una egoísta y mala persona! —dijo la madre de mi esposo. Cuando escuché eso, me marché de aquella casa de locos; no pensaba quedarme entre gente que cree tener derecho a decidir sobre mi propiedad.
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Querido diario, Hace poco celebramos el cumpleaños de mi cuñada, Jimena. Nunca he sentido afinidad alguna por ella, y ella tampoco ha hecho mucho por ser
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Mis amigos austeros me invitaron a su fiesta de cumpleaños: volví a casa con hambre
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Hoy quiero dejar por escrito una experiencia con algunos amigos a los que suelo llamar “los ahorradores”. Siempre miran el céntimo antes de
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No entiendo por qué me convertí en su esposa Hace poco nos casamos. Pensaba que mi marido me amaba locamente. Y no habría habido ninguna duda, si no fuera por cierto suceso. Ni siquiera se trata de una infidelidad, es algo aún más serio, incluso diría que extraño. Creo que todo pasó porque me importaba demasiado. Lo idolatraba, lo amaba en exceso y le perdonaba cualquier cosa. Por supuesto, él se acostumbró a esta actitud, se volvió más seguro de sí mismo y su autoestima creció. Probablemente se imaginaba que al chasquear los dedos, cualquier mujer se arrastraría a sus pies. Aunque, entre los demás, no llama especialmente la atención… Otra persona no habría tolerado sus errores ni confiado ciegamente en él. Poco antes de la boda, quiso estar solo, irse de vacaciones y prepararse para la vida matrimonial. No pude hacer nada al respecto, así que lo acepté y le permití irse de viaje. Como me contó después, decidió huir de la civilización y estar donde no hubiera internet ni teléfono. Se marchó solo a la sierra, para disfrutar de la naturaleza. Yo me quedé, añorándole con todo mi corazón. Cada minuto contaba hasta su regreso y le echaba muchísimo de menos. Una semana después volvió. Fue el día más feliz de mi vida. Le recibí con todo el calor y el cariño que fui capaz de darle. Le preparé sus platos preferidos. Al día siguiente, empezó a comportarse de manera extraña. Se escapaba a menudo al recibidor o a otra habitación. Luego comenzó a salir de casa varias veces al día con distintas excusas. Un día, al salir a hacer la compra, encontré una carta en el buzón. Parecía una carta normal. Estaba dirigida a mí, enviada por él durante su ausencia. Pero lo que decía en ella me sacudió por dentro. Había escrito lo siguiente: “Hola. No quiero seguir engañándote. No eres la persona adecuada para mí. Y no quiero pasar el resto de mi vida contigo. No habrá boda. Perdóname, no me busques ni me llames. No voy a regresar contigo”. Tan breve, tan contundente y cruel… Solo entonces comprendí que todo el tiempo salía a revisar el buzón. En silencio destruí la carta, sin decirle una palabra ni darle pistas de que algo hubiera ocurrido. Pero, ¿cómo puedo vivir con alguien que no quiere estar conmigo? ¿Por qué se casó y fingió que todo iba bien?
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No sé cómo acabé siendo su esposa Hace muy poco nos casamos. Pensaba que mi marido me adoraba por completo. No habría tenido ninguna duda, si no fuera
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Después de decirle a mi esposa que su hija no era mi responsabilidad, salió a la luz la verdad sobre nuestra familia
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Después de decirle a mi esposa que su hija no era mi responsabilidad, la verdad sobre nuestra familia salió a la luz. Rubén lleva tiempo siendo soltero.
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No entiendes la suerte que tienes
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No entiendes tu propia felicidad ¿Cincuenta mil euros? Martina leyó tres veces el aviso en la pantalla del móvil antes de entender lo que significaban las cifras.
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Mi esposo se niega a ceder el piso heredado por su tía a nuestra hija mayor: ¿deberíamos dárselo solo a ella ahora que comienza la universidad, venderlo y repartir el dinero entre los tres hijos, o existe una solución más justa para nuestra familia en Madrid?
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La tía de mi esposa le dejó en herencia un piso. Es un piso pequeño, situado en pleno centro de Madrid. Nosotros tenemos tres hijos. Nuestra hija mayor
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No entiendes la suerte que tienes
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No entiendes tu propia felicidad ¿Cincuenta mil euros? Martina leyó tres veces el aviso en la pantalla del móvil antes de entender lo que significaban las cifras.
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Olvidar por completo no fue posible Cada día, Prochor regresaba en metro y autobús a casa tras el trabajo, más de una hora de trayecto de ida y vuelta. El coche casi siempre parado, en Madrid las atascos matutinos y vespertinos le hacían elegir el metro por rapidez. Hace dos años su vida familiar cambió: se separó de su esposa y su hija, entonces con diecisiete años, quedó con ella. La separación fue tranquila, porque Prochor odiaba los escándalos. Llevaba tiempo notando que su mujer se había vuelto más nerviosa, salía mucho y a veces volvía tarde, diciendo que estaba con una amiga. Un día preguntó: —¿Dónde andas hasta tan tarde? Las esposas normales están en casa a estas horas. —No es asunto tuyo. Esas esposas “normales” son unas gallinas. Yo soy distinta: inteligente y sociable. Y en casa me siento encerrada. No soy una pueblerina como tú. Naciste en el pueblo y así has quedado. —¿Y por qué te casaste con un pueblerino? —Escogí el menor de los males —respondió sin más explicaciones. Luego pidió el divorcio y le echó del piso; Prochor tuvo que alquilar. Ya está acostumbrado y aún no planea casarse de nuevo, aunque sigue buscando. Prochor viajaba en metro, y como todos, no perdía el tiempo: viendo la pantalla del móvil, repasaba sus redes, leía noticias, chistes y veía vídeos cortos. De pronto, algo le impactó y volvió atrás: miró una imagen y leyó el anuncio. —María, sanadora popular, remedios naturales con hierbas. En la pantalla le miraba su primer amor: un amor no correspondido pero inolvidable. Siempre recordaba a esa chica de su clase, extraña y guapa. Casi pasa su parada; salió corriendo del vagón, no esperó el bus y caminó hasta casa, pensando. Entró, dejó la chaqueta y se sentó en el taburete del recibidor, sin encender la luz, absorto en el móvil. Apuntó el teléfono del anuncio y justo entonces su móvil pidió carga. Mientras cargaba el móvil, pensó en cenar, pero no tenía hambre. Picoteó despacio y se tumbó en el salón, invadido por recuerdos. Desde primero de EGB, María destacaba: una niña tímida, pelo trenzado largo y uniforme bajo la rodilla, no como las demás. El pueblo era moderno, todos se conocían, pero nadie sabía nada de María, que vivía con sus abuelos en una casa separada cerca del bosque, como un palacio con ventanas talladas. Desde que Prochor la vio, se enamoró infantilmente pero con pasión: todo en ella era especial. Siempre con un pañuelo en la cabeza y una mochila bordada a mano. En vez de un “hola”, ella saludaba formalmente: “que tengas salud”. Parecía salida de un cuento antiguo, nunca corría ni gritaba en los recreos, siempre educada. Un día faltó; tras las clases, unos compañeros fueron a verla, Prochor entre ellos. Fuera del pueblo, encontraron la casa de cuento. —Hay mucha gente ahí —dijo la viva del grupo. Se acercaron y vieron un funeral: la abuela de María había muerto. María lloraba en silencio, el abuelo sombrío. Fueron al cementerio y los invitaron después a la casa para el duelo. Prochor nunca había estado en un funeral y aquello le marcó. María volvió dos días después. El tiempo pasó; las chicas del grupo se hicieron más guapas y presumidas, sólo María seguía recta, sin maquillaje, dulce y con mejillas sonrosadas. Los chicos empezaron a cortejar a las chicas; Prochor decidió intentar conquistar a María. Ella no reaccionaba, hasta que al final de noveno se armó de valor: —¿Puedo acompañarte a casa? —Estoy prometida, Prochor. Es costumbre nuestra —respondió quedo. Él se disgustó pero no entendió la costumbre, ni quiénes eran ellos. Más tarde supo que sus abuelos eran ortodoxos, y que sus padres habían muerto hacía tiempo. María sacaba siempre buenas notas, nunca llevaba joyas. Las chicas murmuraban, pero ella se mantenía digna. Cada año María era más guapa; en COU ya era una belleza. Los chicos la admiraban sin meterse con ella. Al acabar el cole, los compañeros se dispersaron; Prochor a Madrid para la universidad. Nada supo de María, salvo que se casó. Rara vez volvió al pueblo. Ella se fue a vivir al pueblo de su prometido, trabajaba en casa como todas, ordeñando vacas y recogiendo heno. Tuvo un hijo. Nadie más la vio. —Así que María se dedica a sanar con plantas —pensaba Prochor en el sofá—. Está más guapa. Durmió mal. Por la mañana, al trabajo. No podía dejar de pensar en María. —El primer amor nunca se olvida, agita el corazón —repetía. Vivió varios días en una nube, hasta que no aguantó y le escribió. —Hola, María. —Que tengas salud —respondió, no había cambiado en eso—. ¿Qué te interesa o qué te preocupa? —Soy Prochor, tu antiguo compañero, ¿recuerdas que nos sentábamos juntos? Te vi en internet y decidí escribirte. —Sí, te recuerdo, eras el que mejor estudiaba de los chicos. —Aquí tienes tu teléfono, ¿puedo llamarte? —preguntó tímido. —Por supuesto, atiendo sin problema. Al salir del trabajo la llamó. Hablaron y se pusieron al día. —Vivo y trabajo en Madrid, —explicó. —Cuéntame de ti, María, tu familia, ¿es grande? ¿Tu marido es bueno? ¿Dónde vives? —Vivo en mi vieja casa, la que conoces, regresé tras la muerte de mi marido, un accidente con un oso en el bosque… El abuelo falleció también hace años. —Lo siento, María… No lo sabía. —No pasa nada, fue hace tiempo. Ya lo acepto. Tú no tienes culpa. ¿Me llamas como sanadora o sólo por hablar? Doy consejos… —Sólo por hablar. No necesito plantas, te vi y me invadieron los recuerdos. Echo de menos el pueblo: mi madre murió ya. Charlaron de todo, recordaron a compañeros y se despidieron. Volvieron la rutina, hasta que a la semana, Prochor sintió nostalgia y llamó de nuevo. —Hola, María. —Que tengas salud, Prochor, ¿me echas de menos o estás enfermo? —Te echo de menos, no te enfades… ¿Puedo ir a verte? —preguntó esperanzado. —Ven cuando quieras —respondió inesperadamente—, ven cuando puedas. —Tengo vacaciones la próxima semana —se alegró. —Perfecto, ven, la dirección la tienes —él sentía que sonreía. Pasó la semana preparando regalos para María. Dudaba qué elegir, si ella sería igual. Pasado ese tiempo, salió desde Madrid rumbo a su pueblo natal. Seis horas al volante, pero él adoraba los viajes largos. El pueblo apareció de repente al salir de la autovía. Prochor se sorprendió: había cambiado mucho, casas nuevas, la fábrica continuaba. Por la calle principal, supermercados y cafeterías. Se bajó frente a una tienda. —Vaya, pensaba que nuestro pueblo estaría abandonado, como tantos otros, pero ha crecido. —dijo en voz alta mirando alrededor. —Ya no es pueblo, es ciudad de comarca —respondió orgulloso un anciano que pasaba—. Hace tiempo que nos dieron ese título. ¿Hace mucho que no vienes? —Mucho tiempo, sí —contestó Prochor. —Tenemos un buen alcalde, se preocupa mucho, por eso florece la ciudad. María le esperaba en el patio; él llamó al llegar. Ella vio su coche doblar la esquina y el corazón le latía con fuerza. Nadie supo nunca que María amaba en secreto a Prochor desde el colegio. Si él no hubiera llamado, quizás esa ilusión se habría extinguido. La reunión fue feliz. Charlaron largamente en el cenador. La casa-palacio estaba más vieja, pero seguía acogedora. —María, vengo por algo importante —ella se puso seria, algo asustada. —Te escucho, ¿qué sucede? —preguntó nerviosa. —Te he amado toda mi vida, ¿de verdad no vas a responderme? —Prochor se confesó. María se levantó y lo abrazó. —Prochor, yo también te he amado desde niña. Prochor pasó sus vacaciones con María y al marcharse le prometió: —Arreglaré todo en el trabajo, pediré teletrabajo y volveré aquí. No me iré. Aquí nací y aquí quiero quedarme —le dijo riendo.
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Olvidar por completo no fue posible Cada día, Próspero volvía del trabajo a casa utilizando el metro y después el autobús. El trayecto le llevaba más de
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Mermelada de diente de león Ha terminado el invierno nevado; este año no hubo grandes heladas, ha sido un invierno suave y blanco. Aun así, ya cansa, y apetece ver hojas verdes, flores de colores y, por supuesto, guardar la ropa de abrigo. Ha llegado la primavera a una pequeña ciudad de provincia. Taísia adora esta estación, espera siempre el despertar de la naturaleza… y al fin ha llegado. Mirando desde su ventana en el tercer piso, pensaba: —Con los primeros días cálidos de primavera, parece que la ciudad se despierta tras un largo sueño invernal. Incluso los coches rugen de otro modo y el mercado bulle con vida. La gente sale con chaquetas de colores, abrigos, yendo de aquí para allá; por las mañanas, los pájaros nos despiertan antes que el despertador. Es agradable la primavera, pero el verano es aún mejor… Taísia lleva mucho tiempo viviendo en este edificio de cinco plantas; ahora comparte el piso con su nieta Varya, que estudia cuarto de Primaria. Sus padres se fueron a trabajar a África con un contrato —ambos médicos— y dejaron a su hija con la abuela. —Mamá, te confiamos a nuestra Varinka, no vamos a llevárnosla tan lejos; sabemos que cuidarás bien de tu nieta, la favorita —le decía la hija de Taísia. —Claro que sí, no faltaba más. Será más divertido, y ¿qué voy a hacer en la jubilación? Marchaos, que aquí nos las apañamos con Varita —respondía la madre. —¡Hurra, abuela! ¡Qué bien vamos a vivir! Iremos al parque muchas veces; mis padres nunca tienen tiempo para mí —celebraba la nieta. Tras el desayuno y con Varya camino al colegio, Taísia se ocupaba de las tareas del hogar hasta que el tiempo pasó volando. —Iré al supermercado para comprarle alguna chuche; se lo prometí si sacaba buenas notas —pensó, preparando la bolsa para salir. Salió del portal y ya en el banco se habían instalado dos vecinas, sus inseparables compañeras de tertulia, con sus cojines para no pasar frío. Semenovna, una mujer de edad indefinida —¿setenta, ochenta?— vive sola en el primero; nunca revela su edad. Valentina, también viuda, con sus setenta y cinco años, muy leída, siempre alegre y risueña, es la contraparte de Semenovna, que suele estar enfurruñada. En cuanto sale el sol y se va la nieve, ese banco nunca está libre. Semenovna y Valentina son las habituales: desde la mañana hasta la noche charlan, salvo cuando van a casa a comer. Lo saben todo sobre todos, ¡ni una mosca pasa desapercibida! Taísia a veces se une, comentan novedades, revistas, alguna serie de la tele; Semenovna habla mucho de su tensión. —¡Buenos días, vecinas! —saludó Taísia—. Ya en el puesto de guardia… —Buenos días, Taísa, ya ves, aquí aguantando. Vas de compras, ¿no?—le preguntó Semenovna, mirando la bolsa. —Justo. Aprovecho antes de que vuelva mi Varyushka; le prometí algo dulce por las notas. —Se despidió y se fue. El día transcurrió como cualquier otro; recogió a Varya del colegio, comieron; la niña se puso con los deberes y Taísia dedicó su tiempo a otras cosas antes de ver un rato la tele. —Abuela, ¡me voy a danza! —oyó que le decía la pequeña. Varya, ya con la mochila y el móvil en la mano, lleva seis años bailando, disfruta mucho en actuaciones, y Taísia está orgullosa de su guapa nieta. —Vale, Varyita, ve —le contestó con cariño y la acompañó a la puerta. Sentada en el banco atrapando la tarde, Taísia esperaba a su nieta. —¿Aburrida? —se acercó el vecino del segundo, don Egor Illich. —¿Cómo aburrirse en estos días? Sol, primavera, el día es una maravilla —respondió Taísia. —Sí, el sol calienta, los pájaros cantan, el campo reverdece, y todo está amarillo por las flores de tussilago. Parecen pequeños soles —comentó el vecino, y Taísia asintió. Justo entonces Varya apareció de improviso y se lanzó al cuello de la abuela gritando: —¡Guau, guau! —¡Menuda trasto! —rio Taísia—. Así una se muere del susto. —¡No anticipes tragedias! —rió Egor Illich y la tocó en el hombro. —Vamos, revoltosa, te he rallado zanahoria con azúcar y tengo tus croquetas favoritas. Debes estar cansada de la danza —la llamó la abuela con mimo. El vecino se levantó tras ellas. —¿Y eso que os vais tan pronto? —se sorprendió Taísia. —¡Me has dado antojo de croquetas al hablar! Voy a picar algo en casa. Luego salgamos de nuevo, igual paseamos —propuso Egor Illich. —No prometo nada, hay tareas, pero ya veremos… Aun así, Taísia salió más tarde al banco. Se despidió del vecino y, sonriendo para sí, entró en casa con Varya; él fue tras ellas. —Abuela, Egor Illich está cortejándote —rió Varya al entrar. —¡Anda ya! —protestó Taísia. —Mira cómo te mira, te lo digo en serio. Si Marik, el de mi clase, me mirase así, todas en el cole se pondrían celosas. —Venga, siéntate a la mesa. Ya veremos a tu Marik —sonreía la abuela. En la tarde, Taísia salió otra vez al banco, donde la esperaba Egor Illich; las habituales ya se habían ido. —Semenovna y Valentina se han marchado a cenar —dijo contento el vecino. Desde esa tarde comenzaron a encontrarse a menudo, paseando por el parque que tienen cruzando la calle, leyendo juntos revistas, comentando recetas y compartiendo historias. Egor Illich ha tenido una vida difícil: tuvo esposa, hija y nieto, pero quedó viudo joven y crió solo a su hija, como pudo. Trabajaba en dos sitios para que Vera, la hija, no le faltara nada; no tenía apenas tiempo para ella, pues cuando volvía a casa ella ya dormía. La hija creció, se casó, se fue a otra ciudad y tuvo un hijo. Volvió algunas veces, pero las visitas prontamente cesaron; tampoco mostraba mucha alegría familiar, educando sola a su hijo tras divorciarse. —Taísa, mi hija va a venir en dos días. Me llamó hoy. ¿Por qué será? Años sin vernos —confesó Egor Illich, que ya se había hecho íntimo con Taísia, hablaban de todo. —Quizá añora tu compañía, en edad nos vuelve más necesario tener cerca a los nuestros —sugirió ella. —No sé, no me fio… Vera llegó. Seguía igual de dura, fría y distante. Egor Illich presentía una conversación importante, que no tardó en producirse. —Papá, en realidad vengo por algo. Vende el piso y vente conmigo. Vivirás con el nieto, te divertirás más —apremió la hija, con tono resuelto y seguro. Pero Egor Illich sentía que esa exigencia le descolocaba, no quería mudarse a una ciudad nueva, bajo la vigilancia de una hija poco afectuosa. Rechazó la propuesta alegando que prefería estar solo. Vera no se quedó quieta. Supo de la amistad de su padre con Taísia y acudió a visitarla. Se saludaron cortésmente; en la cocina, la anfitriona sirvió té, caramelos y mermelada. —Te escucho, Vera —le dijo amablemente. —Veo que eres muy amiga de mi padre —empezó Vera—. ¿Por qué no le convences para que venda el piso? ¿Para qué quiere tantos metros solo? ¿No puede pensar en los demás? —terminó con brusquedad. Taísia se sorprendió por el descaro y la frialdad, y se negó a colaborar. Vera estalló en gritos, desencajada de rabia: —Ah… Ya veo, seguro que tú quieres quedarte el piso. Has pescado a un viejo y quieres organizar el ajuar para tu nieta… Os ponéis melosos en el banco, paseáis por ahí, habláis de las propiedades de los dientes de león. Dos abuelos de cuento, ¿y qué? ¿No habréis pedido cita ya en el registro civil? Te lo advierto: no te saldrá, mientras yo viva —y de repente, tuteando—, no te saldrá, vieja chismosa —dijo chillando y se marchó dando un portazo. Taísia se sintió incómoda, temiendo que los vecinos hubieran escuchado. Poco después, Vera se fue del pueblo. Taísia empezó a evitar a Egor Illich, esquivándolo si lo veía, apurándose a entrar en casa. …y tomaba té con mermelada de diente de león Pero aunque una se esconda, la vida pone las cosas en su sitio. Un día, al volver de la compra, Taísia encontró a Egor Illich esperando en el portal, con un ramo de dientes de león, trenzando ya una corona con ellos. —Taísia, no te escapes —le dijo—, siéntate conmigo un momento. Perdona por mi hija. Sé que fue a verte y te soltó de todo. Hablé con ella seriamente, ayudo a mi nieto y seguiré haciéndolo. Pero ella… bueno, se fue diciendo que no tenía ya padre. Yo… —se calló y le tendió el anillo de flores—. Toma. Además, he preparado mermelada de diente de león, es muy sana y riquísima, tienes que probarla. También queda genial en ensalada —sonreía el vecino. Después de aquella conversación sobre las virtudes de los dientes de león, prepararon juntos una ensalada. Y Taísia acompañó luego el té con mermelada de diente de león, y le encantó. Esa tarde volvieron al parque: —Tengo el último número de nuestra revista favorita —anunció Egor Illich—, lo leemos en el banco bajo la vieja tilia. Taísia se sentó junto a él, reían y charlaban, olvidados del mundo. Se sentían bien juntos. Gracias por leer, suscribirte y apoyarme. ¡Mucha suerte y felicidad en la vida!
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Mermelada de diente de león Por fin terminó el invierno. No fue especialmente frío este año: nevado, sí, pero suave. Sin embargo, ya estaba cansada y deseando
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