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Author: Javier Martínez

Life Lessons
UN MARIDO VALE MÁS QUE LOS RECUERDOS AMARGOS: —¡Igor, esta ha sido la gota que colma el vaso! ¡Se acabó, nos divorciamos! ¡No hace falta que te arrodilles, como tanto te gusta, no servirá de nada!— así puse punto final a nuestro matrimonio. Igor, por supuesto, no me creyó. Mi marido estaba convencido de que todo seguiría el mismo guión de siempre: él se arrodillaría, pediría perdón, compraría otro anillo y yo acabaría perdonándole. Así había sido en más de una ocasión. Pero esta vez decidí cortar los lazos del matrimonio para siempre. Tenía los dedos llenos de anillos, hasta los meñiques, pero de vida, nada. Igor bebía sin freno y sin medida el amargo trago de la vida… Y pensar que todo comenzó de manera tan romántica. Mi primer marido, Edu, desapareció sin dejar rastro en los años 90, cuando vivir era un desafío constante. Edu no tenía precisamente un carácter fácil. Era de los que buscaban pelea: mirada de águila, pero alas de mosquito. Si algo no le gustaba, se desataba una tormenta en casa. Estoy convencida de que Edu fue víctima de algún ajuste de cuentas. Nunca volví a saber nada de él. Me quedé sola con dos hijas: Elisa, de cinco años, y Raquel, de dos. Pasaron cinco años tras aquella misteriosa desaparición. Pensé que iba a volverme loca. Amaba mucho a Edu, a pesar de su carácter explosivo. Éramos inseparables, una sola alma. Decidí que mi vida había terminado, que me dedicaría solo a criar a las niñas. Me puse la cruz encima. Pero… No lo tuve nada fácil en aquellos tiempos difíciles. Trabajaba en una fábrica y me pagaban… ¡con planchas! Tenía que venderlas para poder comprar comida. Los fines de semana me dedicaba a eso. En invierno, mientras tiritaba de frío vendiendo en el mercadillo, se me acercó un hombre. Le di pena. —¿Pasa frío, señorita? —me preguntó con prudencia aquel desconocido. —¿Cómo lo ha notado?—quise bromear, aunque los dientes me castañeteaban. Pero su presencia me transmitió calor. —Bueno, he dicho una tontería. ¿Qué le parece si entramos en una cafetería a calentarnos? Yo le ayudo a llevar las planchas. —Venga, vamos. Si no, me voy a morir de frío aquí mismo—casi susurré. No fuimos a ninguna cafetería. Llevé al desconocido a mi portal, le pedí que vigilara la bolsa de las planchas y salí volando a recoger a mis hijas de la guardería. Las piernas se me congelaban, pero en el fondo del alma me sentía cálida y acogida. Al volver con las niñas, desde lejos divisé a Igor (así se presentó). Fumaba y no dejaba de moverse inquieto. Pensé: “le invito a un té y… ¡que sea lo que Dios quiera!”. Igor me ayudó a subir la bolsa hasta el sexto piso. El ascensor, por supuesto, estropeado. Mientras yo subía con las niñas al tercer piso, Igor ya bajaba. —¡Espere, mi héroe! ¿Se va sin más? No le dejo marchar hasta que no le invite a un té bien caliente—le agarré de la manga. —Bueno, no sé… ¿No molesto?—miró de reojo a las niñas. —¡Qué va! Coja a las niñas de la mano, que yo corro a poner el agua para el té—le respondí convencida. No quería perder a ese hombre. Ya sentía que formaba parte de mi vida. Durante el té, Igor me propuso trabajar con él de ayudante y el sueldo era más de lo que cobraba en un año en la fábrica. Por supuesto, asentí. ¡Casi le besé las manos de agradecimiento! Igor estaba divorciándose y tenía un hijo de un matrimonio anterior. Y así arrancó todo… Poco después nos casamos. Igor adoptó a mis hijas. Todo fue un subidón. Compramos un piso enorme, con muebles y electrodomésticos de primera. Luego compramos un chalé. Vacaciones todos los veranos en la playa. Vida de ensueño… …Siete años de felicidad plena. Pero Igor, llegado a la cima del bienestar, empezó a refugiarse en el alcohol. Al principio ni me inmuté. Sabía que trabajaba mucho, y descansaba a su manera. Pero cuando empezó a beber hasta en el trabajo, me alarmé. Las conversaciones no servían de nada. Debo decir que soy una aventurera nata. Para apartar a mi marido del alcohol, decidí… ¡tener un hijo con él! Ya tenía treinta y nueve. Todas mis amigas, al saber de mi “proyecto”, ni se sorprendieron. —Venga, Tania, a tu ejemplo quizás todas nos animemos a ser madres jóvenes a los cuarenta—bromeaban. Y yo siempre decía: —Si abortas, quizá te arrepientas y llores mil lágrimas. Pero si tienes ese hijo, por muy imprevisto, jamás en la vida te arrepentirás. …Tuvimos mellizas. Éramos padres de cuatro hijas. Igor seguía bebiendo. Aguanté, aguanté, hasta que quise cambiar de vida, criar animales, darles naturaleza a las niñas, y, de paso, que mi marido no tuviera tiempo para emborracharse. Vendimos piso y chalé. Compramos una casa en un pueblo grande. Abrimos un café muy chulo. Igor se hizo cazador. Se compró una escopeta, todo el equipo para salir al monte. Todo iba bien hasta que, de nuevo, Igor se emborrachó. No sé qué demonios tomó, pero perdió los papeles: destrozó platos, muebles, ¡y acabó disparando al techo! Hui con las niñas a casa de los vecinos. Un horror. Al día siguiente, volvimos de puntillas a casa. Era una escena dantesca. Una pena que las niñas lo vieran. Todo roto, destrozado. Igor dormía desmayado en el suelo. Recogí lo poco que quedó y, con las hijas en fila, nos fuimos a casa de mi madre, que vivía cerca. —¡Ay, Tania, qué quieres que haga yo con tanto chiquillo!—se lamentaba mi madre—. Vuelve con tu marido. De todo pasa en una familia. Ya se pasará. Su lema era: dientes apretados, pero marido guapo. Al par de días, apareció Igor. Fue entonces cuando puse un punto final en la relación. De hecho, él ni siquiera recordaba “su ballet ruso” de la noche anterior. No creyó ni una palabra de mis historias. Pero ya me daba igual. Corté por lo sano. Sin vuelta atrás. No sabía cómo iba a vivir, pero prefería pasar hambre y estar viva, a ser alguna vez asesinada por su borrachera. Tuvimos que malvender el café porque salí huyendo con las niñas del pueblo. Nos instalamos en un pueblo de al lado, en una casita diminuta. Las hijas mayores se pusieron a trabajar, y pronto se casaron. Las mellizas iban por quinto de primaria. Todas las niñas adoraban a “papá Igor” y seguían en contacto. Así que, por ellas, me informaba de su vida. Mi exmarido me rogaba que volviera, a través de ellas. Mis hijas también insistían: Mamá, déjate de orgullos, que papá ha entendido y te ha pedido perdón cien veces. ¡Piensa en ti! Ya no tienes veinticinco años… Pero yo era firme. Solo quería paz, una vida sencilla sin sobresaltos. …Pasaron dos años. Empecé a echar de menos a Igor. Me mataba la soledad. Tuve que empeñar todos los anillos que me regaló. No conseguí recuperarlos. Lo lamenté. Me daba por pensar en la vida pasada, meditar. En casa reinaba el amor. Igor siempre quiso igual a las hijas, me cuidaba, sabía pedir perdón. Éramos una familia ejemplar. Cada cual busca su felicidad, ajena no sirve. ¿Qué más podía pedir? Ahora, mis hijas mayores casi ni me visitan; solo llaman por teléfono. Entiendo, es lo normal, tienen su vida. En nada, las mellizas saldrán volando también y me quedaré sola con mi soledad. Las chicas son como gansos: cuando echan plumas, a volar se van. Total, convencí a las mellizas de que preguntaran a su padre por su vida. ¿Tendrá otra mujer? Las chicas le sacaron todo a Igor. Resulta que vive en otra ciudad, trabaja, ni prueba el alcohol. No tiene a nadie, está solo. Dejó a las hijas su dirección, por si acaso… En fin, llevamos ya cinco años juntos de nuevo. ¡Qué dije yo que era una aventurera!
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MI MARIDO VALE MÁS QUE TODOS LOS RENCORRES ¡Javier, esta es la gota que ha colmado el vaso! ¡Se acabó, nos divorciamos! ¡No hace falta que te pongas de
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Un milagro en Nochevieja: —¡Pedro, explícame cómo se te ha podido olvidar! ¡Te lo he recordado varias veces esta mañana y además te mandé un mensaje! —Ana miraba a su marido con reproche. Él estaba en el umbral de la cocina, con cara culpable, encogiéndose de hombros. —Ni yo mismo sé cómo ha pasado, Anina… Se me fue de la cabeza y ya está —intentaba justificarse Pedro. —¿Y el móvil? —No lo saqué del bolsillo, así que no vi tu mensaje… Ana empezaba a hervir. —¿Así que no te olvidaste de comprar la batería nueva para el coche, pero sí se te fue de la cabeza que tenías que comprarle el regalo a la niña para ponerlo debajo del árbol? —Se me olvidó… Es que la tienda de recambios cerraba a las ocho, fui con prisa y lo demás, pues… se me pasó. Perdona. —A veces pienso, Pedro, que quieres más a tu viejo cacharro, que se estropea cada mes, que a nuestra Mónica —Ana se sentó en el taburete y suspiró mirando el reloj. El reloj marcaba las once menos cinco. Ya era tarde, era de noche, y no había forma de arreglarlo. Y esa impotencia se hacía aún más amarga. —Ana, no digas tonterías. Quiero a nuestra Mónica y tú lo sabes. Es que simplemente… lo olvidé. ¿A quién no le pasa? —¡A mí no me pasa, Pedro! —Ana quería gritar, pero hablaba en susurros para que la niña no oyera la discusión. Pedro intentó abrazar a su esposa para suavizar el inminente conflicto, pero ella se apartó y le dio la espalda… …para seguir preparando la ensaladilla rusa en la fuente. «He estado medio día haciendo esta ensaladilla para alegrar a mi marido y él… ¡se olvida el regalo de nuestra hija!» —Ya lo veía venir, tenía que haberlo hecho yo todo… Pero claro, confié en Pedro. Debería haber sabido que no es tan responsable como pensaba. —Ana, entiendo que la he cagado, pero tampoco ha pasado nada grave —insistía Pedro—. Da igual, si no hay regalo bajo el árbol. Le decimos a Mónica que… —¿Qué le dices, cariño? ¿Que su padre tiene la memoria de un pez con solo 35 años? ¿O que le importaba más la batería que su hija? —Le decimos que este año Papá Noel está muy ocupado y no ha podido venir. Mañana por la mañana le compro yo el regalo y se lo doy. Como si fuera de Papá Noel. —¿Dónde lo vas a comprar? La mayoría de tiendas no abren mañana, salvo los supermercados. Ay, Pedro, Pedro… No era difícil entender el enfado de Ana. Desde que nació Mónica, instauraron la tradición de, tras las campanadas en la Nochevieja, reunirse juntos en el árbol de Navidad y descubrir los regalos. Mónica amaba esa tradición; como tantos niños, creía en Papá Noel, en la magia y en los milagros de Año Nuevo. Su cara era todo emoción al abrir su regalo soñado. Hoy, Mónica ya había mirado varias veces bajo el árbol, expectante, y contaba a su madre cuánto deseaba el regalo de Papá Noel. —¿A ver qué me traerá este año el abuelo? Quiero una bici como la de Iván del portal dos. Pero si son patines, también me vale. Ana sonreía: justo había pedido a Pedro que le comprara a su hija unos patines. Normalmente lo escogía ella, pero hoy llamaron a Pedro al trabajo y Ana pensó que él podía pasar por la tienda al volver a casa. Pedro regresó pasadas las ocho, y cuando Ana, dos horas después, empezaba a poner la mesa y le preguntó cómplice por el regalo, él recordó de pronto que no había comprado nada… —Ana, no amarguemos el día. No lo hice a propósito. Si quieres, yo misma le explico a Mónica, seguro que lo entiende. Ana no respondió. Siguió poniendo la mesa mientras las lágrimas rodaban por sus mejillas. «¿Cómo ha podido olvidarse del regalo?» Hasta el último minuto Ana pensó que Pedro tenía escondido el regalo en algún lado, esperando el momento de ponerlo bajo el árbol. Ya era tarde, las tiendas cerradas, no había forma de comprarle nada… —¿Quieres que te ayude? —preguntó Pedro inseguro, viendo cómo Ana disponía los platos. —Gracias, ya has ayudado bastante… Justo en ese momento, Mónica entró radiante en la cocina tras haber visto todos los dibujos navideños: —¡Mamá, papá! ¡Faltan menos de dos horas para Nochevieja! ¡Enseguida vendrá Papá Noel con mi regalo! Ana fulminó con la mirada a Pedro. Pero enseguida volvió la cara, no quería que la niña sospechara nada y arruinarle la fiesta. Además, Ana ya tenía un plan para salvar la situación: pondría bajo el árbol un sobre con dinero, y escribiría encima «Para los patines de Mónica». No era lo mismo que el regalo sorpresa de siempre, pero mejor eso que nada. Quizás así, la noche podría todavía salvarse… ***** Cuando a las once la familia se sentó a cenar, llamaron a la puerta. —Pedro, ¿has invitado a alguien? —preguntó Ana, sorprendida—. Yo no he llamado a nadie. —Ni yo. ¿Serán los vecinos? Voy a ver. Id sirviendo el zumo —contestó Pedro, saliendo al recibidor. Al abrir, encontró a un hombre con barba y una chaqueta roja desgastada. No parecía Papá Noel, más bien un sintecho, algo que su aspecto y olor confirmaban. —¿Buscaba algo? ¿Se ha confundido de piso o viene a pedir dinero? Le aviso que no le voy a dar ni un euro. Seguro que lo gastaría en vino. —No, tranquilo, dinero no vengo a pedir —contestó animado el extraño. «¡Esto sí que es tener morro!», pensó Pedro. Él normalmente sentía lástima por los sintecho, pero le hizo gracia el descaro. Decía que no necesitaba dinero, cuando estaba claro que no tenía un duro. —¿Entonces…? —Pedro salió al rellano, cerrando la puerta para que no entrara el hedor. —Verá, he encontrado este gatito en el portal. ¿No será suyo? Pedro sonrió, pensando que el hombre intentaba encasquetarle el gato. —No, jamás lo había visto. Nunca hemos tenido mascotas. —¿No quiere adoptarlo? Si tiene usted una hija, seguro que le haría ilusión. Pedro negó con la cabeza. —No, gracias. El hombre se encogió de hombros. —Bueno, me lo llevo a la basura, entonces. Ya se disponía a irse, escondiendo el gato, cuando Pedro lo detuvo. —¡Un momento! ¿Cómo que llevarlo a la basura? ¿Para qué va a echar a un cachorro? Déjelo en el portal, al menos. —Le echarán igual, y en los contenedores hay cajas donde puede resguardarse y algo de comida. Pedro nunca fue amante de los animales, pero de repente le dio lástima el cachorro. Se lo imaginó solo y aterido toda la noche… No hubo tiempo para pensar: dentro le esperaban esposa e hija y el hombre ya se marchaba… —¡Déme aquí al gatito! —le arrancó el animal al hombre—. ¡No tire a la basura la vida de un cachorro! —Como usted diga —sonrió el extraño, despidiéndose por las escaleras. ***** Cuando Pedro entró, Ana y Mónica salieron preocupadas de la cocina. —¿Por qué tardas tanto? ¿Ha pasado algo? —Nada, todo bien —respondió Pedro mientras escondía disimuladamente el gato, rezando en silencio para que no maullara. Si Ana descubriese lo que traía, lo echaría de casa. Y quizá no solo al gato. Sabía que al final se enterarían, necesitaba tiempo para explicarse y pensar cómo justificar traer un animal, a una hora de la Nochevieja y sin avisar a nadie. —¿Quién era? —preguntó Ana con sospecha. —El vecino del quinto, Víctor. Hablábamos de baterías para el coche. —Ah, bueno, eres el experto. Anda, lávate y vente a cenar: ya casi es Nochevieja. —Cinco minutos y voy. En cuanto Ana y Mónica regresaron a la cocina, Pedro corrió por la casa buscando dónde esconder al gato. Balcón, imposible—frío. Aseos—podía entrar cualquiera. Dormitorios—descartados. Solo quedaba el salón… —¡Pedro! ¿Vienes o qué? —gritó Ana impaciente. —¡Enseguida! Pedro metió al gato en el armario del salón, dejó la puerta entreabierta y corrió a la cocina. ***** —¡Feliz A-ñooo Nuevo! —coreaban por la calle. Pedro también felicitó a su familia y les deseó salud y felicidad. Mientras tanto, Mónica dejó su vaso y corrió al salón. Ana, al verla, recordó que se le había olvidado el sobre de dinero y fulminó de nuevo a Pedro: —¡Ahora consuélala tú! Sin embargo, Mónica no parecía triste. Al contrario, gritó eufórica minutos después. —¡Mamá, papá, venid corriendo! ¡Mirad lo que Papá Noel me ha puesto bajo el árbol! Pedro y Ana fueron al salón y quedaron petrificados. Bajo el árbol, junto a Mónica, había un gato blanco. —¡Siempre quise un gatito y Papá Noel me lo ha traído! —casi lloraba Mónica—. Se llamará Nieve. La niña abrazó al cachorro con ternura, mientras Ana arrastraba a Pedro a un lado. —¿Esto qué es? ¿¡De dónde ha salido!? ¿Ha sido cosa tuya? —Ana, por favor, no te enfades… Ahora te lo explico todo. —¿Enfadada? ¡Mira qué feliz está Mónica! Aunque podrías haberme contado tu sorpresa y así no te hubiese gritado hoy —Ana abrazó y besó a Pedro. Pedro no daba crédito a su suerte. Por algo dicen que en Nochevieja ocurren milagros de verdad. La niña era feliz y su esposa, también. Todo gracias al gatito blanco y… Se acordó del sintecho. —Oye, Ana, tienes que saber una cosa… Pedro le susurró unas palabras al oído y Ana asintió sorprendida. ***** —Bueno, Egor, —dijo el hombre barbudo a su compañero—, ya hemos entregado todos los gatitos. Gracias a Dios. Podemos volver al sótano antes de que lo cierren por la noche. —Sí, Mijaíl, buena idea la tuya con lo de la basura —sonrió el segundo. —¿Tú crees? Temía que me echaran a patadas por decir eso… —Era arriesgado, pero sólo alguien de buen corazón se llevaría así un gatito y no permitiría que acabara en la basura. —Cierto… Los dos sintecho se sentaron en un banco junto al portal donde habían repartido cuatro gatitos que encontraron en el sótano esa tarde. Había mucha gente en la calle, pero ninguno les echaba, incluso algunos les deseaban salud y suerte, y ellos devolvían los buenos deseos. De repente, la puerta del portal se abrió y salió corriendo Pedro. —¿Y ahora qué querrá? ¿Se arrepintió y quiere devolverme el gatito? —se preguntó Mijaíl, reconociendo a Pedro. —¿Es él? Qué sorpresa… —¡Feliz Año Nuevo, buena gente! —saludó Pedro, llegando hasta ellos y ofreciéndoles una bolsa grande—. Con mi mujer, os hemos preparado una cena de fiesta en señal de agradecimiento. —No nos lo esperábamos, muchas gracias —respondieron Egor y Mijaíl emocionados. —Y esto es de mi parte —Pedro le dio al barbudo una botella de cava—. Para brindar, que es fiesta. —Bueno, Mijaíl, por fin podremos celebrar como Dios manda. Hay milagros, sí señor —se entusiasmó Egor. Pedro ya iba a irse, pero se dio la vuelta y preguntó: —¿Y dónde vais a celebrarlo, si no es indiscreción? —Pues aquí cerca, en el sótano. Allí está calentito y se duerme sobre cartones. —¿Sabéis qué? Venid conmigo. Minutos después, los tres llegaron al garaje. Pedro abrió la puerta y les invitó a pasar. —Aquí tenéis un sofá y calefactor, mesa y platos. Creo que estaréis mejor que en el sótano. La furgoneta la saco ahora y así estáis cómodos. —No hace falta, cabemos igual —protestaron Mijaíl y Egor. —No, mejor fuera. No le pasará nada. Y eso sí, no os pongáis demasiado alegres. —No somos de beber, solo un brindis —aseguró Mijaíl. —Así me gusta. Mañana vengo a veros y me contáis vuestra historia. Quizá pueda ayudaros también a «encontrar un hogar». —Es increíble —susurró Egor. —Y que lo digas —asintió Mijaíl. Y así fue la noche: realmente navideña… y llena de milagros.
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Un milagro en Nochevieja Álvaro, explícame cómo has podido olvidarte, por favor. Te lo he recordado varias veces esta mañana y encima te he escrito un mensaje…
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Él odiaba a su esposa. La odiaba de verdad… Habían compartido quince años de matrimonio: quince años viéndola cada mañana, pero no fue hasta el último año cuando empezaron a exasperarle terriblemente sus manías. Sobre todo una: estirar los brazos desde la cama y decir, medio dormida, “¡Buenos días, cielo! Hoy será un día maravilloso”. Una frase normal, pero sus brazos delgados, su rostro somnoliento, le provocaban rechazo. Ella se levantaba, caminaba hacia la ventana y miraba a lo lejos unos segundos. Luego se quitaba el camisón y se iba al baño. Al principio, al inicio del matrimonio, él admiraba su cuerpo y esa libertad casi descarada. Y aunque ella seguía teniendo un cuerpo magnífico, verla desnuda ahora le enfadaba. Un día incluso quiso empujarla para que se diera prisa con su “ritual matutino”, pero contuvo la rabia y tan solo dijo de mala manera: — ¡Date prisa, ya está bien! Ella nunca tenía prisa por vivir. Sabía del romance de su marido, incluso conocía a la joven con la que llevaba viéndose tres años. Pero el tiempo había cerrado las heridas del orgullo y solo quedaba la tristeza de sentirse innecesaria. Ella le perdonaba su agresividad, su indiferencia, su deseo de volver a sentirse joven. Pero tampoco permitía que él alterase su modo de vivir, saboreando cada instante. Así eligió vivir desde que supo que estaba enferma. La enfermedad avanzaba inexorablemente y pronto terminaría con ella. Al principio, deseó confesarlo todo, repartir el peso entre sus seres queridos. Pero tras una noche terrible de soledad y lágrimas, decidió guardar silencio. Con cada día sentía la serenidad de quien ha aprendido a contemplar. Buscaba refugio en una pequeña biblioteca rural, tras un viaje de hora y media. Solo allí encontraba la paz, perdida entre las estanterías que decían “Misterios de la vida y la muerte”, y leía, como buscando respuestas. Él, mientras tanto, acudía a casa de su amante. Allí todo era cálido, familiar, lleno de luz. Llevaban tres años de pasión intensa, de celos, humillaciones y dependencia. Ese día, decidió: pediría el divorcio. Ya no amaba a su esposa, la odiaba. Aquí, con su amante, empezaría de nuevo, sería feliz. Tras buscar en el fondo de su memoria algún sentimiento hacia su esposa y no hallarlo, sacó una foto de ella de la cartera y la rompió en pedazos. Quedaron en encontrarse en un restaurante; el mismo donde, seis meses antes, celebraron su decimoquinto aniversario. Ella llegó primero. Él, antes de salir, entró en casa y buscó en el armario los papeles del divorcio, nervioso, vaciando cajones. En uno de ellos estaba una carpeta azul, cerrada. No la había visto antes. La abrió y encontró informes médicos, resultados de pruebas, todos a nombre de su esposa. La sospecha le heló la sangre. ¡Enferma! Buscó el diagnóstico en Internet: “de 6 a 18 meses de vida”. Miró la fecha del informe: habían pasado seis meses. Lo demás apenas lo recuerda. Solo le retumbaba una frase: “6-18 meses”. Ella esperó cuarenta minutos. Él no contestaba al móvil. Pagó la cuenta y salió. Era un hermoso día de otoño; el sol no quemaba, pero calentaba el alma. “La vida es tan hermosa, es maravilloso estar aquí, bajo el sol, junto al bosque”, pensó. Por primera vez desde que supo de su enfermedad, sintió lástima de sí misma. Suficiente fuerza para guardar el secreto, por el bien de todos, aunque al precio de destruir la propia vida. Pronto solo quedaría el recuerdo. Andaba por la calle, viendo la alegría en los ojos de la gente, sabiendo que a ella ya no le quedaba por vivir otro invierno ni otra primavera. El dolor se desbordó en un torrente inagotable de lágrimas… Él, solo en casa, sintió por primera vez el paso implacable de la vida. Recordaba a su esposa joven, cuando eran felices, cuando amaba de verdad. De repente, los quince años juntos se le antojaron como si nunca hubieran pasado. Todo parecía aún posible: la felicidad, la juventud, la vida… En los últimos días, la colmó de cuidados, pasó con ella cada hora, y fue extrañamente feliz. Temía perderla más que a nada; habría dado su vida por salvar la suya. Si alguien le recordara su odio y el deseo de separarse, diría: “Ese no era yo”. La vio sufrir, llorar de noche, pensando que él dormía. Comprendió que no existía castigo más cruel que saber el momento exacto de la propia muerte. La vio pelear por la vida con una esperanza absurda. Ella murió dos meses después. Cubrió el camino del cementerio con flores. Lloró como un niño al ver bajar el ataúd; envejeció mil años ese día. En casa, bajo su almohada, halló un deseo escrito para Año Nuevo: “Ser feliz con Él hasta el final de mis días”. Dicen que los deseos de Año Nuevo se cumplen. Debe de ser verdad: ese año, él escribió el suyo — “Ser libre”. Cada uno obtuvo aquello que, secretamente, creía desear…
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Odiaba a su esposa. La odiaba… Habían vivido juntos quince años. Quince años completos viéndola cada mañana, pero fue solo en el último año cuando
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Levanté de la cama a mi suegra, pero estoy furiosa porque no quité las malas hierbas del huerto. —¿Qué haces ahí? —gritó mi suegra de pie en medio de los bancales de los cisnes—. Jamás había visto una vergüenza así en esta casa. Y yo, sin esconderme tras un hijo, crié a siete—¡y ni una sola mala hierba! Ya se acercaban los vecinos al escuchar sus gritos. Se pegaron a la valla como cornejas y comentaron al instante todo lo que escuchaban. Viendo que tenía público, la mujer se creció y desató su lengua. Ya lo había dicho casi todo, y yo me quedé boquiabierta. Por fin, agotada, tomó aire y, para que todos los vecinos la oyesen, dijo bien alto: No respondí ni una palabra. Pasé tranquila al lado de mi suegra y abracé aún más fuerte a mi hijo. Al llegar a casa, fui al armario y, en una caja especial, separé todo lo que mi suegra debía llevarse esa tarde y al día siguiente. Sin molestarse mucho, eché las cosas de mi hijo y las mías a una bolsa y salí sin decirle nada. Tres días después, llamó mi suegra: —¿Qué hiciste con todas esas cosas que el doctor le recetó? Le pedí a la vecina que me comprara algunas, pero dice que un frasco es carísimo. Y otras están en otro idioma, así que no las utilizamos ni cambiamos. Entonces, ¿qué hago? ¿Te fuiste y te ofendiste por algo y yo aquí a punto de entregar mi alma a Dios? No contesté. Apagué el móvil y saqué la tarjeta SIM. Eso fue todo; no podía más, ni física ni mentalmente. Hace un año, apenas antes de nacer mi hijo, mi marido perdió el control del coche en una carretera resbaladiza. Apenas recuerdo cómo lo despedí por última vez, cómo se lo llevó la ambulancia y, a la mañana siguiente, me convertí en madre… No tenía ganas de nada. Sin mi querido marido, todo me parecía inútil e insignificante. Alimentaba y acunaba a mi hijo mecánicamente, porque así debía hacerlo. Me sacó del aturdimiento una llamada de teléfono. “Tu suegra está muy mal. Dicen que no sobrevivirá mucho tras la muerte de su hijo”. Tomé una decisión al instante. Tras darme de baja, vendí rápidamente mi piso en Madrid. Invertí parte del dinero en la construcción de uno nuevo, para que mi hijo tuviera algo propio al crecer. Y yo me dediqué a cuidar de mi suegra. Ese año no viví—solo existí. No tenía tiempo ni de dormir: cuidaba de mi suegra y de mi hijo pequeño. El niño era inquieto y ella necesitaba mi presencia constante. Menos mal que tenía dinero. Recurrí a los mejores especialistas del país, que vinieron a examinar a la paciente. Compré todos los medicamentos prescritos y, por fin, mi suegra volvió a la vida normal. Al principio la paseaba por la casa, luego por el patio. Al final, recuperó tanta fuerza que ya caminaba sola. Y entonces… No quiero saber nada más de ella. Que ya se las arregle sola para solucionar lo que necesite para su recuperación. Al menos fui lo bastante inteligente como para no gastarme todo el dinero en ella. Mi hijo y yo nos mudamos a nuestro nuevo hogar. No imaginé que fuera a acabar así. Quería vivir la vida con la madre de mi marido porque soy huérfana. Pero ya no. Ahora solo tengo que enseñar a mi hijo: no todos merecen un trato bondadoso. Para algunas personas, lo único que importa es tener el huerto limpio de malas hierbas.
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¿Qué haces aquí? La voz de mi suegra retumbó por todo el huerto de patatas, plantada en medio de los surcos como una antigua estatua de granito.
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Durante dos años, María fue solo la enfermera de su suegra.
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María, durante dos años, fue únicamente la cuidadora de la madre de su marido. A María le tocó casarse con un hombre serio, de los que suenan en las novelas.
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— ¡Nos quedaremos en tu casa un tiempo, porque no tenemos dinero para alquilar un piso! — Me dijo mi amiga. Soy una mujer muy activa. Aunque tengo 65 años, sigo viajando por distintos lugares y conociendo personas fascinantes. Recuerdo mi juventud con alegría y cierta melancolía. Entonces se podía pasar el verano donde uno quisiera: ir a la costa, acampar con amigos o lanzarse a navegar por cualquier río. ¡Y todo esto por muy poco dinero! Por desgracia, eso ya es cosa del pasado. Siempre me ha gustado relacionarme con gente nueva. Solía conocer personas tanto en la playa como en el teatro. Con muchos de ellos mantuve la amistad durante años. Un día conocí a una mujer llamada Sara. Coincidimos las dos de vacaciones en el mismo hostal y nos despedimos como amigas. Pasaron varios años y a veces nos escribíamos cartas. Hasta que un día recibí un telegrama sin firmar. Solo decía: “A las tres de la madrugada llega el tren. ¡Ven a recibirme!”. No entendía quién podía enviarme tal mensaje. Por supuesto, mi marido y yo no fuimos a ninguna parte. Pero a las cuatro de la mañana alguien llamó a nuestra puerta. Abrí y me quedé petrificada de sorpresa: allí estaba Sara, con dos chicas adolescentes, una abuela y un hombre. Traían una montaña de maletas. Mi marido y yo estábamos atónitos. Pero les dejamos pasar. Entonces Sara me preguntó: — “¿Por qué no viniste a buscarnos? ¡Te mandé un telegrama! Además, ¡es un gasto! — Perdonad, pero no sabíamos quién lo enviaba. — Bueno, me diste tu dirección. Aquí estoy. — Pensé que sólo íbamos a escribirnos cartas, nada más. Luego Sara me contó que una de las chicas acababa de terminar el bachillerato y quería ir a la universidad. El resto de la familia había venido para acompañarla. — ¡Nos vamos a quedar en tu casa! No tenemos dinero para pagar un piso ni un hotel. Me quedé paralizada. ¡Ni siquiera somos familia! ¿Por qué tenía que dejarles vivir conmigo? Teníamos que darles de comer tres veces al día. Trajeron algo de comida, pero nunca cocinaban: solo comían lo nuestro. Y yo tenía que atenderles a todos. Al cabo de tres días ya no pude más y les pedí a Sara y su familia que se marcharan. No me importaba adónde fueran. Entonces empezó la bronca. Sara rompió platos y gritaba histérica. No podía creer su actitud. Al final, Sara y los suyos empezaron a recoger sus cosas. Incluso se las apañaron para robarme el albornoz, varias toallas y, de algún modo, un cazo grande. No sé cómo se lo llevaron, pero el cazo simplemente desapareció. Así terminó mi amistad. ¡Gracias a Dios! Jamás he vuelto a saber nada de ella. ¡Qué cara más dura! Ahora soy muchísimo más cauta al conocer a gente nueva.
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Nos quedaremos contigo un tiempo, porque no tenemos pesetas para alquilar un piso! Así me lo dijo mi amiga. Siempre he sido una mujer muy activa.
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Mi suegro se quedó sin palabras al ver las condiciones en las que vivimos
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Mi suegro se quedó sin palabras al ver en qué condiciones vivíamos. Conocí a mi marido en la boda de una amiga común. Por aquel entonces, me había mudado
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Mi marido trajo a una compañera de trabajo a nuestra mesa de Nochevieja… y les pedí a los dos que se marcharan
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¿Y las servilletas, dónde las has dejado? Te pedí que sacaras las que tienen el detalle plateado, combinan mejor con el mantel dijo Marina Gómez sin girarse
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La ratoncita gris es más feliz que tú
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Clara, de verdad, ¿vas en serio? Carmen miraba el antiguo vestido de lino con la misma expresión con la que alguien observa una reliquia sin valor en un
Life Lessons
Los montones de nieve del destino Marcos, un abogado madrileño de treinta y cinco años, detestaba la Nochevieja. Para él no era una fiesta, sino una auténtica maratón. El estrés, la búsqueda del “regalo perfecto” para compañeros a los que apenas soportaba, y, por supuesto, la temida cena de empresa. Ese año, su bufete decidió hacer gala de grandiosidad y alquiló todo un club de campo a las afueras de Madrid. Marcos conducía su impecable coche negro, escuchando un pódcast sobre fiscalidad, repasando mentalmente su plan: aparecer una hora, brindar con champán, comentar algo educado con el jefe y escabullirse de vuelta a casa sin que nadie lo notara. Cuando llegó, el club ya era un hervidero. Por todas partes, gente con ropa llamativa reía a carcajadas, intentando contagiar “buen rollo”. Marcos se hizo con su copa, se apoyó en la pared como un centinela y observó aquella noria de alegría forzada. Se sentía un extraterrestre abandonado en un planeta donde el primer mandamiento era ser feliz por decreto. *** Entonces la vio. La desconocida no era la más deslumbrante ni la más ruidosa. De pie junto a la ventana, algo apartada, contemplaba la nevada. Vestía un sencillo vestido azul marino y sujetaba un vaso de zumo. No parecía ni triste ni sola, más bien absorta en sí misma. Marcos pensó que ella aparentaba justo lo que él sentía. — Mala noche para volver a casa —comentó, acercándose. Ella se giró y le sonrió de verdad, no como los demás, que fingían. — Pero, ¿has visto qué bonito? —respondió, señalando el exterior—. Cuando Madrid se cubre de nieve, parece que los problemas se quedan enterrados bajo ella. Marcos se sorprendió. No esperaba esa respuesta. — Soy Marcos —se presentó. — Elena —le estrechó la mano—, de contabilidad. Creo que coincidimos un par de veces en el ascensor. Guardaron silencio. Un silencio cómodo. La nevada arreció. Por megafonía anunciaron que las carreteras estaban cortadas; todos tendrían que pasar la noche allí. En el salón, un suspiro colectivo de decepción y pánico recorrió la sala. Marcos maldijo para sí. Su plan se desmoronaba. — Bueno, abogado, ¿preparado para dormir en un catre? —le preguntó Elena con sorna. — Mi profesión no me preparó para esto —bromeó él—. ¿Y tú? — Yo siempre vengo con un buen cargador y un libro: lista para cualquier catástrofe —sonrió ella. Esa noche, desprovistos de planes y máscaras, por fin hablaron de verdad. Supieron que Elena adoraba el cine clásico en blanco y negro, y Marcos no soportaba ese género, pero accedió a ver una película si le explicaba el encanto. Supieron que Marcos soñaba con dejarlo todo y montar una pequeña cafetería, y Elena pintaba acuarela en secreto sin enseñar nunca sus cuadros. En un rincón, ajenos al ruido, compartían té caliente de un termo que ella, previsora, había traído. Ella habló de su gato, que cazaba copos en la ventana; él, de su abuela, que le enseñó a hacer tarta de miel. Cuando el reloj marcó la medianoche, no gritaron “¡Feliz Año!”. Simplemente se miraron. — Feliz Año Nuevo, Marcos —susurró Elena. — Feliz Año, Elena —respondió él. Aquella noche no durmieron en habitaciones de lujo, sino en una salita con sendos catres improvisados. Juntos. Se quedaron charlando en voz baja hasta el amanecer, cuando la tormenta empezó a amainar. A la mañana siguiente, ya despejadas las calles, salieron al exterior. El mundo era blanco, limpio, silencioso. El sol deslumbraba al reflejarse en los montones de nieve. — ¿Ahora qué harás? —preguntó Marcos. — Tomaré el bus, a casa. — Podría llevarte en coche… Elena le lanzó una sonrisa traviesa. — ¿Y si te digo que me gusta este mundo callado, helado, y prefiero ir andando hasta la parada? Marcos entendió. Aquella noche no fue una casualidad. Era el principio de algo nuevo, algo real. — Entonces te acompaño —afirmó decidido. Y salieron a caminar sobre la nieve virgen, los dos juntos, el primer día del año, dejando huellas hacia un futuro incierto, pero lleno de luz. Así quiero creerlo…
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Montículos del destino Hace ya muchos años, Álvaro, abogado de treinta y cinco inviernos, detestaba la Nochevieja. Para él, lejos de ser un día de fiesta
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