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Author: Javier Martínez

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Pianista alemán tacha al son jarocho de “ruido sin técnica”… hasta que una joven veracruzana logra que el gran maestro llore en pleno Teatro Principal de Veracruz, durante la inauguración del Festival Internacional de Música Clásica
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El Teatro Real de Madrid resplandecía bajo el fulgor de las farolas y los destellos de la Gran Vía. Era la noche inaugural del Festival Internacional de
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Cómo fingí ser feliz durante nueve años, crié al hijo de otro y recé para que mi secreto nunca saliera a la luz. Pero todo se descubrió el día en que mi niño necesitó la sangre de su verdadero padre y, por primera vez, vi llorar a mi marido
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El sol del atardecer se desliza como miel fundida por las laderas de los montes, tiñendo de tonos cálidos y plácidos las casas humildes de un pequeño pueblo de Castilla.
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Un regalo tardío
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El autobús se estremeció y doña Carmen Alonso se aferró al pasamanos con ambas manos, sintiendo el plástico rugoso hundirse apenas bajo sus dedos.
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El banco del patio Víctor Esteban salió al patio poco después de la una. Sentía presión en las sienes—ayer había terminado las últimas ensaladas y esta mañana desmontó el belén y guardó los adornos. En casa reinaba un silencio demasiado inquietante. Se caló la boina, metió el móvil en el bolsillo y bajó las escaleras, sujetándose instintivamente a la barandilla. El mediodía de enero convertía el patio en un decorado: caminos despejados, montones de nieve intactos, ni un alma a la vista. Víctor Esteban sacudió el banco junto al portal número dos. La nieve cayó suavemente de las tablas. Allí se pensaba bien, sobre todo cuando no había nadie—se podía sentar cinco minutos y volver a casa. — ¿Le importa si comparto banco? —preguntó una voz masculina. Víctor Esteban giró la cabeza. Alto, con anorak azul oscuro, unos cincuenta y cinco años. Su rostro le resultó vagamente familiar. — Siéntese, hay sitio de sobra —le contestó, apartándose un poco—. ¿De qué piso es usted? — El cuarenta y tres, segundo—llevo aquí tres semanas. Me llamo Miguel. — Víctor Esteban —le dio la mano mecánicamente—. Bienvenido a nuestro rincón tranquilo. Miguel sacó un paquete de tabaco. — ¿Le molesta si fumo? — Fume, hombre, sin problema. Víctor Esteban llevaba una década sin probar tabaco, pero el olor le recordó inesperadamente la redacción del periódico donde pasó la mayor parte de su vida. Se sorprendió deseando inspirar ese humo, pero enseguida apartó la idea. — ¿Lleva usted mucho en este barrio? —preguntó Miguel. — Desde el ochenta y siete. Por entonces acaban de construir toda la manzana. — Trabajé justo aquí al lado, en el Centro Cultural Metalistas. Era técnico de sonido. Víctor Esteban se estremeció: — ¿Con don Valerio? — ¡Exactamente! ¿Cómo…? — Le escribí un reportaje. En el ochenta y nueve hicimos un concierto de aniversario. ¿Recuerda cuando actuó “Agosto”? — ¡Aquel concierto lo podría relatar de memoria! —sonrió Miguel—. Trajimos unos altavoces enormes, la fuente de alimentación echaba chispas… La charla se encauzó sola. Emergían nombres, historias—a veces cómicas, otras amargas. Víctor Esteban pensaba en regresar a casa, pero siempre surgía un nuevo derrotero: músicos, equipos, secretos del backstage. Hacía años que no tenía conversaciones largas. Sus últimos años en la redacción iba a lo práctico, y tras la jubilación se encerró del todo. Se convencía de que así vivía más tranquilo—sin atarse a nadie, sin deberle nada a nadie. Pero ahora sentía que algo se derretía por dentro. — ¿Sabe? —Miguel apagó el tercer cigarro—. Tengo todo el archivo en casa. Carteles, fotos. Y cintas de los conciertos, las grabé yo. Si le apetece… ¿Para qué?, pensó Víctor Esteban. Luego hay que ir, hablar. Igual quiere hacerse amigo—me trastoca la rutina. Y al final, ¿qué voy a ver nuevo? — Se podría mirar —respondió—. ¿Cuándo le viene bien? — Cuando quiera. ¿A las cinco mañana? A esa hora vuelvo de trabajar. — Hecho —Víctor Esteban sacó el móvil y abrió los contactos—. Tome nota del número. Si hay cambio, nos avisamos. Por la noche, le costó dormir. Repasaba mentalmente la charla, recordando detalles de viejas historias. Varias veces pensó en escribirle para dejarlo—ponía cualquier excusa. Al final, no lo hizo. A la mañana siguiente, le despertó el teléfono. En la pantalla: “Miguel, vecino”. — ¿Seguro que no se arrepiente? —la voz sonaba algo insegura. — No —contestó Víctor Esteban—. A las cinco estaré allí.
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El banco del patio Víctor Hernández salió al patio poco después de la una. Le latían las sienes: anoche acabó la última ensaladilla rusa y hoy, al levantarse
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Sin “deberes”: Una tarde en familia sin obligaciones, con platos sin lavar y confesiones sinceras en una casa madrileña, donde un padre agotado se sincera con sus hijos entre deberes, temores, presión escolar y decisiones de futuro, y aprenden juntos que no siempre hace falta fingir que todo va bien
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Sin tengo que Hoy, al llegar a casa, he notado que me sentía más agotado de lo normal. He abierto la puerta y, nada más entrar en la cocina, me he topado
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El último verano en casa
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El último verano en casa Álvaro llegó un miércoles, cuando el sol ya se inclinaba hacia el mediodía y el tejado ardía tanto que las tejas crujían bajo el calor.
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Viviremos el uno para el otro Tras la muerte de su madre, Egor tardó un tiempo en recuperarse. Últimamente, la madre había estado ingresada en el hospital y allí falleció. Antes de eso estuvo postrada en casa, y tanto Egor como su esposa, Vera, la cuidaron por turnos. Las casas eran vecinas, aunque él había insistido en llevarla a la suya, pero ella no quiso nunca. —Hijo, aquí murió tu padre y aquí moriré yo. Me siento mejor así —lloraba ella, y Egor no podía negarse a su deseo. Claro que para Egor y Vera habría sido más sencillo si la madre hubiera estado en su casa, pero por otro lado, su hija tenía trece años y no querían que la abuela se apagase ante sus ojos. Egor trabajaba por turnos y Vera era maestra de primaria, por lo que la madre siempre estaba atendida; incluso se turnaban para pasar la noche en su casa. —Mamá, ¿la abuela va a morir pronto? —preguntaba Ksyusha—. Me da pena, es muy buena con nosotros. —No lo sé, hija, pero llegará el momento. Así es la vida. La salud de la abuela empeoró y la ingresaron en el hospital. Egor tenía una hermana, Rita, tres años menor que él, y un hijo, Antón, al que solían cuidar la abuela y Vera, ya que ella siempre estaba “de viaje por trabajo”. Se había divorciado hacía tiempo, no quería cuidar de la madre sabiendo que su hermano y Vera lo hacían. Rita era la completa opuesta de Egor: dura, fría, conflictiva. A los tres días, su madre falleció en el hospital. Tras el funeral, decidieron vender la casa, ya que necesitaba cuidados y si no se degradaría rápido. La madre había dejado la casa en herencia a Egor porque tenía una mala relación con Rita. Rita lo sabía y por eso se había distanciado. Al vender la casa, Vera insistió a Egor: —Cuando recibas el dinero, divide la herencia con Rita. —Pero Vero, Rita ya tiene su piso, su exmarido le dejó una casa en condiciones. Seguro se gasta el dinero. —A nosotros nos quedará la conciencia tranquila. Aunque ella hable mal de ti y de mí, lo habremos hecho bien. Egor aceptó y dio la mitad a Rita, quien solo comentó con desdén: —¿Y solo esto? ¿Dónde está el resto? El tiempo pasó, Ksyusha cumplió quince años y les llegó otro golpe. Vera enfermó y se quedó en cama. Al principio lo achacaba al cansancio, pero un desmayo en el patio acabó con ella en el hospital. Tras las pruebas, le detectaron una grave enfermedad y ya era tarde. —¿Se puede hacer algo? —preguntaba Egor al médico, pero solo recibía evasivas. —Hacemos lo que podemos, pero acudió demasiado tarde. Egor cuidó de Vera en casa, pidiendo la baja en el trabajo. Pero el permiso terminó y tuvo que volver. Ksyusha se ocupaba de alimentar a su madre y cuidarla después del colegio, agotada por el esfuerzo. Un día apareció Rita. —Egor, la lavadora no funciona. Échale un vistazo, que tú entiendes. —Vale, después del trabajo paso. Egor la arregló, y al irse añadió: —Deberías venir a echar una mano, que Ksyusha no puede con todo. Son apenas quince años; le cuesta mucho aguantar sola. Vero no te es ajena, crió a tu Antón hasta los diez, incluso peleó tu piso cuando el padre de tu hijo quería quitártelo. —Eso fue hace siglos. Vale que tu Vera me ayudó, pero yo le regalé un anillo de oro. —Se lo devolvió enseguida y tú tan contenta que lo recuperaste… —Si no lo quería, pues nada —replicó Rita—. Y no compares, cuidar a un niño sano no es lo mismo que sentarse junto a una moribunda. Olvídalo, no quiero hacerlo. A Egor no le dolieron sus palabras; simplemente cortó con ella. Vera se apagaba. Aquella tarde, Ksyusha corrió a recibir a su padre: —Papá, mamita está muy mal, no habla, no come. Le llevé medicina y agua, pero… —Saldremos adelante, hija, ya lo verás. Esa noche, Vera falleció. Padre e hija lloraron juntos. Tras el entierro, Egor sentía alivio: su esposa ya no sufría, y su hija tampoco tenía que presenciarlo más. Amaba a Vera, pero aquella brutal enfermedad les había dejado vacíos. Los recuerdos y la ausencia de Vera pesaban. Ksyusha, aun triste, consolaba a su padre. —Papá, hicimos todo lo posible. Hay que aceptar que mamá ya no está, ahora tenemos que apoyarnos el uno al otro. —Hija, eres muy madura —se sorprendió Egor—. Este golpe te ha hecho adulta. Padre e hija se apoyaron; Egor pasaba más tiempo en casa, ansioso de saber que Ksyusha le esperaba con algo preparado para cenar, compartiendo novedades. Un día, tras volver de trabajar, Ksyusha le contó: —Hoy vino tía Rita, dijo que venía a por el abrigo de mama y unas cosas suyas. Yo no le di nada, papá. —No le abras, hija, no tiene que venir por aquí. Y así fue. Más tarde, Egor sufrió un ataque al corazón en el trabajo y fue hospitalizado. Ksyusha, ya sola con los estudios, la casa y el hospital, sacaba fuerzas de donde podía. Un día vino Rita con un pastel: —Dale esto a tu padre, pero no le digas que lo hice yo. Poco después, llegó Antón, que a veces ayudaba a Ksyusha con lo que podía. —¿El pastel lo has hecho tú? —No, lo trajo tu madre para mi padre. Si quieres te corto un trozo. Antón aceptó encantado. Fueron juntos al hospital, pero en la entrada a Antón le dio un mal giro, sudaba y quedó inconsciente. En el hospital descubrieron que tenía una sustancia extraña en la sangre. —¿Qué comió? —preguntó el médico. —El pastel que trajo su madre para mi padre. —No se lo des a tu padre, me lo quedo para analizarlo. Llamaron a Rita, que al enterarse se descompuso. Poco después, Rita fue detenida: había envenenado el pastel para matar a Egor y quedarse con la casa, sin prever que Antón podía comerlo. Cuando Egor salió del hospital, fue con Ksyusha y Antón a ver a Rita en la cárcel. —Perdonadme, lo siento muchísimo… —lloraba ella. Egor retiró la denuncia y Rita fue liberada tiempo después. Antón no pudo perdonarla; encontraba refugio en Egor y Ksyusha. —Nunca perdonaré a mamá, la odio. —Antón, a los padres no los elegimos. Tu madre hizo muy mal, pero de verdad se arrepiente. Dale una oportunidad, también ella sufre. El tiempo pasó. Antón fue a la universidad, Ksyusha terminó el colegio y planeaba seguir estudiando, aunque no quería dejar a su padre. —No te preocupes, hija, ve a estudiar. Nosotros estaremos bien. Viviremos el uno para el otro y vendrás en vacaciones y fines de semana. Era el sueño de tu madre verte en la universidad.
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Diario personal Desde que falleció mi madre, poco a poco he ido recobrando el ánimo. La pobre estaba ya muy delicada últimamente y pasó sus últimos días
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Vete, Kiko Los platos con la cena fría seguían sobre la mesa. Marina los miraba sin ver nada. Sin embargo, veía perfectamente los números en el reloj, que avanzaban despacio, como burlándose de ella. 22:47. Kiko había prometido llegar a las nueve. Como siempre… El teléfono seguía en silencio. Marina ya no sentía rabia. Todo lo que quedaba vivo en su interior se había consumido, dejando tras de sí un cansancio helado. Cerca de las once y media, la cerradura chirrió al girar la llave. Marina ni siquiera volvió la cabeza. Seguía en el sofá, arropada con una manta, mirando fijamente un punto. —Hola, cariño. Perdona, me he quedado atrapado en el trabajo —intentó sonar animado en su voz cansada, pero a Marina le sonó falso. Kiko siempre hablaba así cuando mentía. Se acercó, se inclinó para darle un beso en la mejilla. Marina se apartó instintivamente. Apenas perceptible, pero suficiente para que él lo notara. —¿Pasa algo? —preguntó, quitándose la bufanda. —¿Te acuerdas qué día es hoy? —la voz de Marina era suave, apagada. Se quedó pensando un segundo. —Miércoles. ¿Por qué? —Hoy es el cumpleaños de mi madre. Íbamos a ir a verla con una tarta. Lo prometiste. La cara de Kiko cambió al instante. La sonrisa se borró, dando paso a una expresión de culpa y pánico. —Dios, Mari, se me ha pasado por completo. Perdóname, ¡el trabajo… ha sido un caos! Mañana la llamaré, te lo prometo. Se fue a la cocina. Marina escuchaba cómo Kiko hacía ruido en la nevera, cómo tintineaban los platos. Siempre se refugiaba así: entre el bullicio de las tazas y tenedores, era fácil esconderse de preguntas incómodas. Pero hoy, Marina no iba a ahorrarle nada. Se levantó y se quedó en el marco de la puerta de la cocina. —Kiko, ¿con quién has tenido tanto “lío” en el trabajo hasta las once de la noche? Él se giró. La mano con el cartón de leche temblaba: —Con el equipo. Estamos lanzando un nuevo proyecto. Los plazos nos pisan los talones. Tú sabes cómo va esto. —Lo sé —asintió ella—. Y también sé que a las tres de la tarde dijiste por teléfono: “Elena, lo entiendo todo, pero tengo que arreglarlo”. Elena. Su exmujer. El fantasma que había vivido entre ellos los últimos tres años. Un fantasma frío, cargado de reproches y heridas sin cerrar. Kiko palideció. —¿Estuviste escuchando? —No hacía falta. Hablabas tan alto en el baño que lo oí todo perfectamente. Dejó el cartón en la mesa y se sentó pesadamente. —No es lo que parece. —¿Entonces qué debería pensar? —por primera vez la voz de Marina tembló con alguna emoción—. ¿Que llevas medio año inquieto? ¿Que desapareces por las noches? ¿Que me miras como si no me vieses? ¿La quieres recuperar? Dímelo claro. Aguantaré. Kiko bajó la cabeza y miró sus propias manos. Manos fuertes, habilidosas, capaces de montar cualquier cosa, pero incapaces de construir la felicidad. —No pienso volver con ella —dijo en tono bajo. —¿Entonces qué? ¿Te acuestas con ella otra vez? —¡No! —había tanta verdad y desesperación en su mirada que por un momento Marina dudó de sus sospechas—. Mari, créeme, no hay nada de eso. —¿Entonces qué? ¿Qué “arreglas” ahí? —casi gritó—. ¿Le pagas sus deudas? ¿Resuelves sus problemas? ¿Vives su vida en vez de la nuestra? Kiko no contestó. Y las palabras que Marina había contenido tanto tiempo por fin estallaron. —Vete, Kiko. Si ella es tan importante para ti, o si necesitas irte con quien sea, hazlo. Arregla tus errores. Pero déjame en paz. No puedo más. Y no quiero. Quiso irse, pero Kiko se levantó y le bloqueó el paso: —¡No tengo a nadie más! ¡No hay ninguna Elena! ¡Vieja ni nueva! Yo… ni yo sé qué me pasa. Solo quiero arreglar las cosas. Se volvió, tragando saliva. —No hables en acertijos —musitó Marina. —¿Quieres saber qué arreglo ahí? —Kiko ya no pudo más—. ¡Me intento arreglar a mí mismo! Y no puedo. ¿Entiendes? Tú no eres ella. Eres más paciente, más buena; creíste en mí incluso cuando yo mismo no lo hacía. Y contigo todo debería haber salido bien. Yo debería haber cambiado. Pero nada funciona. Todo lo estropeo: olvido cumpleaños, me quedo en el trabajo sabiendo que me esperas, me encierro en mí mismo. Te miro y veo cómo se apaga la luz en tus ojos. Igual que en los de ella, una vez. Marina guardaba silencio. —No quiero buscar otra —Kiko siguió, en voz baja—, temo volver a repetirlo. Volver a perder algo importante. Volver a hacer daño hasta las lágrimas, la desesperación o el odio. No sé… no sé ser marido. No sé convivir. Día tras día, sin dramas ni broncas. Lo destrozo todo a mi alrededor. Y por eso no vivo: camino por la cuerda floja, temiendo caer… Y tú… tú al final también pareces muerta a mi lado… Kiko miró a Marina. Esta vez sus ojos estaban perdidos, pero sinceros: —Así que el problema no eres tú. Ni tampoco Elena. El problema soy yo… Marina oyó todo esto y, por fin, lo comprendió de verdad: Kiko no le era infiel con otra mujer. Le era infiel con su propio miedo. No era un villano, solo alguien perdido que no sabe seguir adelante. —¿Y ahora qué, Kiko? —preguntó sin rastro de reproche—. Lo has entendido. ¿Y ahora? —No lo sé —confesó. —Pues entonces aclárate —le cortó Marina—. Ve a un psicólogo, lee libros, golpéate la cabeza si hace falta, haz algo. Pero deja de andar en círculos, esperando que un botón mágico borre el pasado. No existe tal botón. Solo hay trabajo, contigo mismo. Hazlo. Solo. Sin mí. Salió de la cocina, pasó junto a él por el pasillo y se puso el abrigo. *** La puerta se cerró. Kiko se quedó solo, en una casa silenciosa, sólo rota por el golpeteo de la lluvia. Se acercó a la ventana para ver cómo el contorno de Marina se disolvía en la oscuridad mojada… y de repente sintió una enorme pesadez. El peso de lo único que le quedaba. Su vacío ya no era un fantasma. Estaba allí, en ese piso vacío, en la cena fría, en sus manos, que no podían retener nada. Y, en vez de salir detrás de Marina, cogió la botella de brandy…
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Los platos con la cena fría seguían quietos sobre la mesa, como si fuesen parte del mobiliario. Laura los miraba, pero no los veía; veía, en cambio, los
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Hasta aquí hemos llegado: La nuera valiente de Castilla que, tras años de críticas maternas y comparación con la perfecta María, tomó las riendas de su hogar, defendió su trabajo y educación moderna frente a los reproches tradicionales de su suegra, poniendo un límite definitivo a las invasiones familiares y recuperando la paz junto a su familia
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¡Isabelita, hija, ¿es que has dejado de pasar la aspiradora por completo? Ya tengo los ojos llorosos de tanta polvareda. Mira, el polvo parece alfombra
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Hasta aquí hemos llegado: La nuera valiente de Castilla que, tras años de críticas maternas y comparación con la perfecta María, tomó las riendas de su hogar, defendió su trabajo y educación moderna frente a los reproches tradicionales de su suegra, poniendo un límite definitivo a las invasiones familiares y recuperando la paz junto a su familia
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¡Isabelita, hija, ¿es que has dejado de pasar la aspiradora por completo? Ya tengo los ojos llorosos de tanta polvareda. Mira, el polvo parece alfombra
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