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Author: Javier Martínez

Life Lessons
La suegra Ana Petrovna estaba sentada en la cocina, observando cómo la leche hervía suavemente en la olla. Se le olvidó removerla tres veces, y cada vez se dio cuenta demasiado tarde: la nata subía y se derramaba, y ella, molesta, limpiaba la vitrocerámica con un paño. En esos momentos sentía con claridad: el problema no era la leche. Tras el nacimiento del segundo nieto, la familia parecía haber descarrilado. Su hija estaba agotada, adelgazaba y cada vez hablaba menos. El yerno llegaba tarde, comía en silencio y a veces se encerraba directamente en la habitación. Ana Petrovna veía la situación y pensaba: “¿Pero cómo se puede dejar que una mujer esté sola así?” Hablaba del tema. Al principio con cautela, luego más tajante. Primero a su hija, después al yerno. Pero se dio cuenta de algo extraño: cuando hablaba con ellos, el ambiente en la casa empeoraba en vez de mejorar. Su hija defendía a su marido, el yerno se volvía hosco, y ella regresaba a casa sintiendo que, una vez más, no había hecho nada bien. Aquel día fue a ver al sacerdote, no en busca de consejo, sino porque ya no sabía qué hacer con ese sentimiento. —Creo que soy mala —dijo sin mirarle—. Todo lo hago mal. El cura estaba escribiendo en la mesa. Dejó el bolígrafo. —¿Por qué lo piensa? Ana Petrovna se encogió de hombros. —Quería ayudar. Pero parece que solo les molesto. Él la miró con atención, pero sin dureza. —No es mala. Solo está cansada. Y muy preocupada. Ella suspiró. Sonaba a verdad. —Me da miedo por mi hija —dijo—. Desde que dio a luz, está distinta. Y él… —hizo un gesto—. Parece no darse cuenta. —¿Y usted ve lo que hace él? —preguntó el cura. Ana Petrovna lo pensó. Recordó cómo la semana anterior él lavó los platos tarde por la noche, cuando nadie veía. Recordó cómo el domingo paseaba con el carrito del bebé, aunque era evidente que solo quería tumbarse a dormir. —Hace cosas… supongo —respondió sin convicción—. Pero no como deberían hacerse. —¿Y cómo deberían hacerse? —preguntó plácidamente el sacerdote. Ana Petrovna iba a responder enseguida, pero de repente se dio cuenta de que no lo sabía. Solo pensaba: “más, mejor, con más atención”. Pero concretar era difícil. —Solo quiero que a ella le resulte más fácil —dijo. —Eso es justo lo que tiene que decir —murmuró el cura—. Pero no a él, sino a usted misma. Ella lo miró. —¿Cómo dice? —Digo que ahora mismo no está luchando por su hija, sino contra su yerno. Y luchar significa estar tensa. Eso cansa a todos. A usted, y a ellos. Ana Petrovna guardó silencio un buen rato. Preguntó: —¿Entonces qué hago? ¿Me hago la que todo va bien? —No —respondió él—. Solo haga lo que ayude. No palabras, sino hechos. Y no contra alguien, sino para alguien. De camino a casa, pensó en ello. Recordó que, cuando su hija era pequeña, no le sermoneaba, solo se sentaba a su lado si ella lloraba. ¿Por qué ahora era todo distinto? Al día siguiente fue a su casa sin avisar. Llevó una olla de cocido. La hija se sorprendió, el yerno se puso incómodo. —No me quedo mucho —dijo Ana Petrovna—. Solo vengo a ayudar. Se quedó con los niños mientras su hija dormía la siesta. Se fue en silencio, sin dar lecciones sobre lo difícil que era todo o sobre cómo debían organizarse. A la semana siguiente volvió. Y a la otra, otra vez. Seguía viendo que el yerno no era perfecto. Pero empezó a notar otras cosas: cómo cogía al pequeño con cuidado, cómo por las noches tapaba con una manta a su hija, creyendo que nadie lo veía. Un día no pudo evitar preguntarle en la cocina: —¿Te resulta duro ahora? Él se sorprendió, como si nadie antes le hubiera hecho esa pregunta. —Difícil —respondió tras una pausa—. Mucho. Y nada más. Pero desde ese momento, entre ellos dos desapareció una tensión que parecía enquistada en el ambiente. Ana Petrovna comprendió entonces que lo que esperaba de él era que cambiase. Pero tenía que empezar por ella misma. Dejó de hablar mal de él con su hija. Cuando su hija se quejaba, ya no contestaba “te lo dije”. Solo escuchaba. A veces se llevaba a los niños para que la hija descansara. A veces llamaba al yerno para saber si necesitaba algo. Le costaba mucho. Era más fácil enfadarse. Pero poco a poco la casa se fue calmando. No era perfecta, pero sí más tranquila. Sin tanta tensión. Un día su hija le dijo: —Mamá, gracias por estar ahora con nosotros, y no contra nosotros. Ana Petrovna pensó mucho en esas palabras. Comprendió algo sencillo: la reconciliación no es cuando alguien admite culpa. Es cuando alguien es el primero en dejar de pelear. Seguía deseando que el yerno prestara más atención. Ese deseo no desapareció. Pero junto a él surgió otro aún más importante: que en la familia hubiera paz. Y cada vez que sentía el viejo resquemor —la ira, el deseo de decir algo punzante—, se preguntaba: ¿Prefiero tener razón o prefiero que ellos estén mejor? La respuesta casi siempre le indicaba el camino a seguir.
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Diario de Carmen Delgado Hoy he estado sentada en la cocina, observando cómo la leche hervía a fuego lento en la vitrocerámica. Ya tres veces se me ha
Life Lessons
¿Mis nietos sólo prueban fruta una vez al mes y, mientras tanto, yo le compro a mis gatos el mejor pienso? Mi nuera monta en cólera y me acusa de insensible… Mi nuera quiso avergonzarme diciendo que sus hijos apenas ven fruta una vez al mes, mientras yo a mis gatos les doy comida de calidad. Pero el matiz es que sus hijos tienen madre y padre para ocuparse de su alimentación, y mis gatos sólo me tienen a mí. Cuando sugerí que mi hijo y su esposa debían tomarse una pausa en su afán reproductor, me dijeron que no me metiera en sus vidas. Y así hice. Yo alimento a mis gatos, mientras aguanto los reproches de mi nuera, tan entregada a la maternidad.
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Los nietos ven la fruta una vez al mes y, sin embargo, tú compras ese pienso carísimo para tus gatos resopla mi nuera, acusándome de tener el corazón de piedra…
Life Lessons
Vitalio, solo en su despacho con su portátil y una taza de café, recibe una inesperada llamada del hospital materno que cambiará su vida: una joven fallecida durante el parto, una niña recién nacida y la súplica de una abuela para que no abandone a su hija desconocida. Entre dudas, recuerdos de un fugaz verano en la Costa del Sol y el peso de decisiones irrevocables, Vitalio se enfrenta por primera vez a la paternidad y a los lazos del pasado que vuelven para quedarse.
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Me senté cómodamente en mi escritorio, con el portátil abierto y una taza de café bien cargado. Tenía que terminar algunos asuntos del trabajo.
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Grité por la ventana: — ¡Mamá, ¿qué haces tan temprano? ¡Te vas a helar! — Ella se giró, saludándome con la pala: — Para que vosotros, los perezosos, podáis pasar, hija… — Al día siguiente, mi madre ya no estaba. Desde entonces no puedo pasar por nuestro patio sin que el corazón se me encoja al ver ese sendero… Cada vez que veo el camino, siento que alguien me aprieta el pecho con la mano. Aquella foto la hice yo, un dos de enero… Simplemente pasé, vi las huellas en la nieve — y me detuve. Las fotografié sin saber por qué. Ahora esa foto es lo único que me queda de aquellos días… Celebramos el Año Nuevo como siempre, todos juntos. Mamá, desde temprano el treinta y uno, ya estaba en pie. Me desperté con el olor a filetes fritos y su voz desde la cocina: — ¡Hija, arriba! ¿Me ayudas con las ensaladas? ¡Que tu padre se come los ingredientes a escondidas! Bajé aún en pijama, el pelo revuelto. Ella de pie frente a los fogones, con su delantal favorito de melocotones, el que le regalé cuando iba todavía al cole. Sonreía, las mejillas rojas del horno. — Mamá, déjame al menos tomarme el café primero — protesté. — ¡El café después! ¡Primero la ensaladilla rusa! — se rió y me pasó un bol con verduras asadas. — Corta en trocitos pequeños, como a mí me gusta. No como la otra vez, en cubos del tamaño de puños. Cortábamos y charlábamos de todo. Me contaba cómo celebraban el Año Nuevo cuando ella era niña: nada de ensaladas raras, solo arenques bajo abrigo y mandarinas, que su padre traía del trabajo de estraperlo. Luego llegó mi padre con el árbol: enorme, casi hasta el techo. — ¡Mujeres, recibid a la reina del bosque! — gritó orgulloso desde la puerta. — Ay, papá, ¿cuántos árboles has derribado para encontrar esta? — exclamé. Mamá la miró y, resignada, dijo: — Muy bonita… pero ¿dónde la metemos esta vez? La última era más pequeña. Pero igualmente nos ayudó a decorarla. Mi hermana Lera y yo colgábamos las guirnaldas, y mamá sacó las bolas antiguas, las de mi infancia. Recuerdo cuando cogió un angelito de cristal y me dijo en voz bajita: — Este te lo compré para tu primer Año Nuevo. ¿Lo recuerdas? — Claro que sí, mamá — mentí. En realidad, no me acordaba, pero asentí. Le brillaban los ojos cuando creía que yo recordaba aquel angelito… Mi hermano llegó al atardecer. Haciendo ruido, como siempre, con bolsas, regalos y botellas. — ¡Mamá, este año he traído un cava bueno! Nada del vinagre del año pasado. — Ay, hijo, con que no acabéis todos piripis… — mamá se rió y le abrazó. A medianoche, salimos todos al patio. Papá y mi hermano lanzaban fuegos artificiales, Lera chillaba de alegría y mamá me abrazaba fuerte por los hombros. — Mira, hija, qué bonito, — susurraba. — Qué vida más bonita la nuestra… Yo la abracé también. — La mejor de todas, mamá. Bebíamos cava directamente de la botella, riéndonos cuando un petardo se coló en el cobertizo del vecino. Mamá, ya algo contentilla, bailaba con sus zapatillas de fieltro al ritmo de «En el bosque nació un arbolito», y papá la cogió en brazos. Nos reímos todos hasta llorar. El primero de enero nos pasamos el día entero tirados. Mamá volvió a meterse en la cocina — ahora tocaban pelmeni y aspic. — ¡Mamá, para ya! ¡Ya parecemos croquetas! — me quejé. — Tranquila, se come lo que se puede. El Año Nuevo se celebra una semana, — respondía ella quitándole importancia. El dos de enero volvió a madrugar, como siempre. Escuché la puerta dar un portazo, miré por la ventana — estaba en el patio, pala en mano, limpiando el camino. Con su abrigo antiguo, un pañuelo anudado en la cabeza. Lo hizo todo con esmero: desde la verja hasta la entrada, un sendero estrecho y recto. Acomodaba la nieve junto a la fachada, como le gustaba. Le grité por la ventana: — Mamá, ¿qué haces tan temprano? ¡Te vas a congelar! Se giró y me saludó moviendo la pala: — ¡Si no, vosotros, zánganos, iréis a saltitos hasta la primavera! Anda, pon el agua para el té. Sonreí. Me fui a la cocina. Volvió media hora más tarde, con las mejillas rojas y la mirada brillante. — Bueno, ya está, — dijo mientras se sentaba a tomar café. — Ha quedado bien, ¿a que sí? — Muy bien, mamá. Gracias. Fue la última vez que oí su voz tan llena de vida. El tres de enero, al despertar, dijo en voz baja: — Chicas, me pincha el pecho. No mucho, pero es incómodo. Me alarmé al instante: — Mamá, ¿llamo al médico? — No seas exagerada, hija. Solo estoy cansada. Tanta cocina y trajín… Me tumbo y se me pasa. Se tumbó en el sofá y Lera y yo nos sentamos junto a ella. Papá fue a la farmacia a por pastillas. Ella aún bromeaba: — No me miréis así de trágicas, aún os enterraré yo a todos. Pero, de pronto, palideció y se sujetó el pecho. — Ay… me siento fatal… Muy mal… Llamamos a urgencias. Yo le cogí la mano y susurraba: — Mami, aguanta, ya están en camino, todo irá bien… Me miró y dijo, casi sin voz: — Hija… os quiero tanto… No quiero deciros adiós. Los médicos llegaron enseguida… pero no pudieron hacer nada. Infarto masivo. Todo ocurrió en minutos. Yo, sentada en el pasillo, lloraba a gritos. No podía creerlo. Ayer mismo bailaba bajo los fuegos, tan alegre y viva, y hoy… A duras penas, salí al patio. Apenas caía nieve. Y allí estaban sus huellas. Esas — pequeñas, rectas, perfectas. Desde la puerta a la entrada, y de vuelta. Justo como siempre las hacía. Me quedé observando mucho rato. Le pregunté a Dios: “¿Cómo puede ser? Ayer mismo caminaba alguien sobre esta tierra, dejando huellas, y ahora… ya no está. Quedan las huellas, pero ella no.” Y pensé, lo crea o no, que mamá salió el dos de enero por última vez — para dejarnos el camino limpio. Para que pudiésemos recorrerlo, incluso sin ella. No quise borrarlas. Le pedí a todos que no lo hicieran. Que quedasen hasta que la nieve las tapase. Eso fue lo último que hizo mamá por nosotros. Su cariño nos cuidaba incluso cuando ella ya no estaba. Una semana después cayó más nieve de la habitual. Guardo aún esa foto con las últimas huellas de mamá. Cada tres de enero vuelvo a mirarla, y luego observo el sendero vacío junto a la casa. Duele tanto saberlo y aceptarlo: bajo esa nieve, en algún sitio, están sus últimas huellas. Esas por las que, aún hoy, sigo caminando…
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Grité por la ventana: ¡Mamá, pero qué haces tan temprano! ¡Te vas a helar! Ella se giró, saludando con la pala como si fuera un cetro: Para que vosotras
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La tontita Todos consideraban a Ana una tontita. Llevaba ya quince años casada. Tenían dos hijos: Alicia de catorce años y Sergito de siete. Su marido la engañaba casi descaradamente. La primera vez le fue infiel el segundo día de la boda, con una camarera. Después, ya ni se podían contar los episodios. Sus amigas intentaban abrirle los ojos, pero ella sonreía dulcemente y guardaba silencio. Ana trabajaba como contable en una fábrica de juguetes infantiles. Según decía, el sueldo era ridículo y estaba hasta arriba de trabajo, incluso los fines de semana. En épocas de informes trimestrales y anuales a veces ni volvía a casa a dormir. El marido ganaba muy bien, pero Ana tampoco era buena ama de casa. Por más dinero que le dieran, nunca alcanzaba para la comida: la nevera siempre estaba vacía y lo mejor que cocinaba, con suerte, era un cocido y albóndigas con macarrones. Así sobrevivían. Todo el mundo se asombraba al ver a Valerio con una nueva conquista. Además, a menudo volvía a casa, como se dice aquí, más seco que la mojama. — Menuda boba está hecha Ana, ¿cómo aguanta tanto a ese mujeriego? El día que Sergito cumplió diez años, su marido apareció en casa y le soltó que quería divorciarse. Que se había enamorado y la familia ya no le apetecía. — Ana, no te molestes, pero voy a pedir el divorcio. Eres más fría que un río en enero. Por lo menos podrías ser buena ama de casa, pero ni eso. — Vale, acepto el divorcio. A Valerio casi se le cayó el alma a los pies; esperaba un escándalo, un mar de lágrimas e histeria. Aquella tranquilidad lo descolocó. — Bien, entonces empieza a recoger tus cosas, no te molestaré. Mañana vuelvo, deja tu llave debajo del felpudo. Ana lo miró callada y con una sonrisa sospechosa. Todo esto era muy raro—pensó Valerio—pero enseguida se distrajo imaginando su nueva vida feliz, sin hijos ni mujer pesada. Al día siguiente llegó con su nueva pareja. Buscó la llave bajo el felpudo y no la encontró. Le fastidió un poco. — Bah, cambio la cerradura y asunto arreglado. Decidió e intentó abrir con su llave, pero no funcionaba. Llamó a la puerta. Se abrió y apareció un hombre fornido, en bata y zapatillas. — ¿Qué buscas, tío? — Bueno, esta es mi casa. Respondió Valerio, no muy convencido. — Eso lo discutimos, ¿me enseñas los papeles? Si los tienes, claro. Valerio no los llevaba encima y no le dejaban entrar. Entonces recordó que tenía el empadronamiento en el DNI. Buscó nervioso su documentación, hasta que la halló. — Aquí tienes mi DNI, ahí está el padrón. El hombre hojeó el documento, sonrió de lado y se lo devolvió. — ¿Cuándo fue la última vez que miraste esto? Valerio, sintiendo algo raro, abrió donde estaba el padrón: había dos sellos, uno matriculándolo, otro de baja, con fecha de dos años antes. ¿Cómo ha podido pasar esto? No se puso a discutir con aquel gigante. Llamó a su mujer, pero estaba ilocalizable. Decidió esperarla a la salida del trabajo. Otro chasco: hacía un año que Ana ya no trabajaba allí. Su hija estudiaba en el extranjero, pero su hijo —pensó—sí debía ir al colegio. Otra decepción: Sergito había cambiado de centro el año anterior, y como “papá” no se había enterado, no le dijeron cuál. Completamente abatido, Valerio se sentó en un banco, desesperado. ¿Cómo pudo pasarle esto? Su ex, la apocada, la mema, y resulta que se la jugó así. ¿Cómo vendió el piso? Ya sacaría cuentas en el juicio, porque en una semana era el divorcio. Llegó al juzgado enfurecido, decidido a desenmascarar a la “estafadora” y recuperar lo suyo. Pero allí se aclaró todo. Había olvidado que, dos años atrás, había firmado un poder notarial general a su nombre. Aquella vez fue buscando a Elisa, una mujer de escándalo, que lo tenía embelesado y distraído de todo. Su mujer le insistía por los papeles, autorizaciones y permisos para la universidad de su hija, y sin su firma no podía gestionarlo. Asesorado por un abogado, le firmó el poder… ¡y así se lo regaló todo! Se quedó solo, en la calle, y por si fuera poco, al saber que no tenía piso, Elisa desapareció para siempre. “Bueno, ahora ella meterá la demanda de pensión y se va a enterar”. Pero ni eso: en vez de cita para la pensión, lo citaron para impugnar la paternidad. Resultó que ambos hijos de Anuska eran de otro hombre. Ella, en el día de la boda, había visto a su marido con la camarera. Algo se le desconectó en la cabeza. Sin saber cómo, ideó venganza: primero, pagarle con la misma moneda. Luego, empezó a ahorrar todo el dinero que él daba para la casa. En casa no había nada, pero los hijos iban bien vestidos y comían con la abuela. La madre de Ana intentó disuadirla: — La venganza te va a matar, destrozará a los niños. Pero Ana, obsesionada, siguió adelante. Y lo logró. Hizo pruebas de ADN, aunque ya sabía de sobra quién era el padre. A Valerio le dolió más saber que no era padre de esos niños que perder el piso. Temed a las mujeres a quienes habéis herido: su furia no conoce límites.
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TONTA A todos les parecía que Inés era tonta. Lleva casada con su marido ya quince años. Tienen dos hijos: Lucía, de catorce años, y Juancho, de siete.
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La receta de la felicidad… Todo el portal observó cómo se instalaban los nuevos vecinos en el segundo piso: la familia del jefe de sección de la fábrica, pieza clave de una pequeña ciudad de provincias. – ¿Y por qué han decidido vivir en un piso antiguo? – comentaba la jubilada doña Nina Andrés a sus amigas. – Con sus contactos, podrían haber pillado un piso en una urbanización nueva. – No juzgues por ti, mamá. Aquí vivimos en una “staliniana”: techos altos, habitaciones separadas y grandes, un recibidor amplio, y la galería parece otra habitación… – le replicaba su hija Anica, de treinta años, soltera y de maquillaje llamativo. – Además, ya tienen línea fija. No todos en nuestro bloque tenemos teléfono, solo tres de nueve pisos… – A ti solo te gusta chismorrear por el teléfono – le cortó su madre. – No te atrevas a irte a cotillear con esos, que son gente seria y ocupada… – Tampoco tanto, son jóvenes, la niña tiene nueve años, se llama Natalia… – respondía Anica, – casi de mi edad, bueno, cinco años mayores quizás. Los nuevos vecinos resultaron amables y sonrientes: Lidia trabajaba como bibliotecaria de colegio y Juan ya llevaba diez años en la fábrica. Anica lo contaba todo por el patio, donde solía sentarse con las vecinas junto a su madre. – ¿Y cómo sabes tanto ya? – preguntaban las demás mujeres, – eres peor que una fiscal. – Porque voy a llamar desde su casa. Ellos, a diferencia de algunos, me dejan – insinuaba Anica a las veces que le negaron abrir la puerta cuando sabían que se podía tirar media hora al teléfono. Así Anica se fue presentando y llamaba continuamente: a amigas o a compañeros del trabajo, quedándose horas, llegando a casa de los vecinos con modelitos nuevos o batas cómodas, intentando hacer amistad con la pareja. Un día vio cómo Juan cerraba la puerta del salón donde veía la tele en cuanto ella se ponía al teléfono. Aquello se repitió varias veces. Anica sonreía a Lidia e iba a la cocina después del teléfono, pero Lidia solo asentía y le pedía por favor que cerrara la puerta al salir. – No puedo, Lidia, tengo las manos llenas de harina – decía Lidia levantando las manos – y la puerta se cierra sola, es una cerradura francesa. – ¿Estás horneando otra vez? ¡Vaya cantidad de repostería haces siempre! Yo no tengo ni idea… – respondía Anica. – Sí, son bollitos de requesón para el desayuno. Pero por la mañana no da tiempo, así que aprovecho ahora… – Lidia sonreía y volvía a su masa. Anica se marchaba molesta por la frialdad. – Oye, Lidia, entiendo que te incomode decírselo, – comentó Juan una tarde, – pero nuestro teléfono está ocupado todas las noches por esa señorita, y mis amigos no pueden llamarnos. Así no puede ser. – Sí, entra como si fuese su casa y se queda horas… – coincidió su mujer. Esa tarde, Anica, arreglada y maquillada, volvió a sentarse en el recibidor para hablar por teléfono con su amiga. – Anica, ¿vas a terminar pronto? Esperamos una llamada – le avisó Lidia a los diez minutos. Anica asintió, colgó, pero sacó una tableta de chocolate: – Hoy vengo con dulce. ¿Tomamos el té para celebrarlo? Entró en la cocina y dejó el chocolate en la mesa. – No, mejor guárdalo. Si Natalia lo ve se va a antojar, y no puede comer dulce. Es alérgica. Así que nada de merienda. No te ofendas, pero aquí el chocolate es tabú. – ¿Tabú? ¡Vaya! Bueno, como queráis. Era para daros las gracias. – No hace falta que agradezcas nada, pero tampoco llames tan a menudo, salvo para urgencias, llamar al médico, ambulancia o bomberos, eso sí, a cualquier hora – se esforzó en explicar Lidia; – llaman a Juan del trabajo y Natalia se distrae del estudio. Anica cogió su chocolate y se fue sin replicar, convencida de que Lidia la rehuía por celos. – Está claro que sabe que soy más joven y guapa, por eso se pone celosa, – le contaba a su madre, – quería ser cordial, ni té me ha ofrecido… ¡y yo con mi chocolate! – Qué cabeza tienes… Te lo he dicho: no se mete una en la familia ajena – replicaba la señora Nina Andrés. – Ya te han dejado claro cuál es la puerta. Si quieres amigos, cásate, pon teléfono y deja que vengan a llamar a casa. Como último intento para acercarse a Lidia, Anica llegó con una libreta para pedirle la receta de los bollitos. – Venía a pedirte la receta de los bollitos de requesón. Ya es hora de aprender algo… – Pregúntale mejor a tu madre, las nuestras saben mucho. Yo lo hago a ojo y no tengo cantidades exactas – respondió Lidia, – además, hoy voy con prisa. A tu madre, a tu madre. Anica volvió a casa y, sin mucho convencimiento, fue buscando en la gastada libreta de recetas de su madre, repleta de apuntes de ensaladas, croquetas y pescado en escabeche. No le apetecía cocinar, y su madre hacía tiempo que no horneaba, por la salud. Sin embargo, encontró la receta con sorpresa de su madre. – ¿Será que piensas hornear en serio? – preguntó doña Nina Andrés. – ¿Y por qué te sorprende? – Anica dobló la hoja y cerró la libreta. – ¿Será que te has arreglado con Slavito? – inquirió la madre, – pensaba que habíais roto como con los anteriores. – ¿Y por qué íbamos a romper? – replicó Anica. – ¡Pues venga! Ya es hora de casarte. ¿Qué buscabas en la libreta? Quizás yo pueda ayudarte… – No hace falta, mamá. Me preparo mentalmente. A los pocos días, la casa olía a repostería cuando la madre volvió. – ¡Esto sí que es novedad! Huele a bollos – exclamó la madre – ¡Estás enamorada, fijo! – Baja la voz, mamá, – sonrió Anica – ven a probar. Y no son bollos, son bollitos de requesón. Tradicionales. La tetera en la cocina, las tazas y una fuente de doradas “rosquillas” ya en la mesa. – Tienes madera, hija, hace siglos que no horneabas conmigo y ha quedado muy rico… – Mamá, dime la verdad, ¿de verdad han salido bien? – ¡Pruébalos! ¡Están riquísimos! Anica recordó las palabras de su padre: “están comestibles”. – Pronto invitaré a Slavito a merendar. ¿Crees que le gustarán? – Seguro. Su padre no podía resistirse a estos bollitos… – se reía su madre. A partir de entonces, Slavito comenzó a ir a casa de Anica. Menos peleas, más risas, y madre acostumbrada a verla más en la cocina, ayudada por su novio. El día que anunciaron que se casaban, Nina Andrés no pudo contener la emoción: por fin… Anica cambió: adelgazó para la boda. Slavito le preguntaba a menudo: – ¿Ya no preparas bollitos? ¿Me harás empanadas para la boda? Prepararon la boda en casa: Anica con su madre y su tía. Cocinaron dos días, aunque apenas esperaban veinte invitados, casi todos familiares. La joven pareja se instaló en una habitación independiente del piso familiar. Un año después, pusieron teléfono en todas las casas del bloque. Anica llamaba a todos, pero ya no se enrollaba tanto: – Rita, lo dejamos aquí, tengo la masa subiendo y Slavito vuelve del trabajo. Hasta luego. Corría a la cocina, la masa subida como un almohadón, y con el corazón lleno: ya embarazada, de baja en breve, pero sin dejar de hornear para su marido, para ella, para los dos: bollitos de requesón caseros, deliciosos. Y su esposo la adoraba, por esos dulces y por todo el cariño que le daba.
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Receta de la felicidad… Todo el portal observa cómo la familia nueva se muda al segundo piso. Son la familia del jefe de taller de una fábrica importante
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Conseguí que mi hijo se divorciara y ahora me arrepiento: historias de nueras, suegras y segundas oportunidades en España
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Ayer mi nuera volvió a dejarme a mi nieta el fin de semana me contaba la vecina, doña Carmen, cuando nos cruzábamos en el rellano hace ya muchos años .
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— ¿Cómo que no piensas ocuparte del hijo de mi hijo? — no pudo contenerse la suegra — Para empezar, no le hago ascos a Igor. Quiero recordarte que en esta casa soy yo, como buena esposa y madre, la que después de trabajar se encarga de la segunda jornada: cocinar, lavar y limpiar. Puedo echar una mano y aconsejar, pero no pienso asumir completamente las responsabilidades de los padres. — ¿Cómo que no piensas hacerte cargo? ¿Así que esa eres tú, una hipócrita? — Muy bien, Ritiña. ¿Para qué trabajar si no te pagan? — como era de esperar, en la reunión de excompañeros, Sveti no perdió la costumbre de criticar y juzgar a todo el mundo. Pero hacía ya mucho tiempo que Rita había dejado de quedarse sin palabras. Ahora tenía respuesta para todo, y no iba a dejar pasar la ocasión de poner en su sitio a la lenguaraz de Sveti. — Que tú tengas que pensar en de dónde sacar dinero, no significa que todos tengamos los mismos problemas — comentó Rita con despreocupación.— Mi padre me dejó dos pisos en Madrid. Uno donde vivíamos antes de divorciarse de mi madre, y el otro, que pasó de mis abuelos a él y luego a mí. Con esos alquileres, tengo para vivir y darme algunos caprichos, así que elijo trabajo por vocación y no por necesidad. ¿No fue por eso que cambiaste de médico a dependienta? En teoría era un secreto. Rita había prometido no contarlo. Pero si Sveti quería guardar esa información, habría hecho bien en no llamarla tonta en público. ¿De verdad pensaba que le iba a salir gratis? Si alguien iba a ser tonta allí, no era Rita. — ¿Dependienta? ¿Hablas en serio? — ¡Tú prometiste no decir nada! — chilló Sveti, a punto de llorar, agarrando el bolso y saliendo del restaurante. — Bien merecido lo tiene — dijo Andrés tras un silencio incómodo. — Ya era hora. Nadie la aguanta, ¿para qué la has invitado? — añadió Tania. — Fui yo, por intentar reunir a todos — se disculpó Anna, que era la antigua delegada. — Recuerdo que Sveti nunca fue la mejor persona, pero uno espera que la gente cambie. Al menos algunos. — Ya ves que no siempre — se encogió de hombros Rita. Las risas volvieron y luego le preguntaron a Rita por su trabajo. La curiosidad era normal, sin malas intenciones; pocos conocen a fondo ese campo y suele haber bastantes mitos. Rita fue desmontándolos durante la charla. — ¿Y para qué tratarlos si no tiene sentido? — preguntó alguno. — ¿Quién dijo que no? Verás, tengo a un niño de cinco años. El parto salió mal, hubo hipoxia y el crío va más despacio. El pronóstico es bueno: habló al cumplir tres, va a terapia de lenguaje y neurología. Tiene todas las papeletas para ir a un cole normal y no tener problemas en el futuro. Pero si no le prestan atención, la cosa habría sido muy distinta. — O sea, que sin preocuparte por el dinero, haces algo útil para la sociedad — resumió Valerio. Después hablaron de sus vidas, parejas y familias. Entonces Rita, de repente, sintió que alguien la observaba. Lo achacó a la paranoia, pero fue una sensación difícil de ignorar. Se giró discretamente, pero nadie parecía mirarla. Siguió con sus amigos y al rato se olvidó del extraño presentimiento. Pasó una semana desde la reunión. Una mañana, saliendo para trabajar del garaje, vio que tenía el coche bloqueado. Llamó al número que aparecía en el otro coche y el dueño bajó enseguida, disculpándose mil veces. — Lo siento, de verdad. Estaba de paso y no había sitio, solo así podía aparcar. Soy Max. — Yo soy Rita — se presentó, sintiendo enseguida simpatía por aquel chico: su actitud, la ropa, hasta el perfume. Sin pensárselo, aceptó quedar con él. Y luego en otra cita. Y a los tres meses no se imaginaba sin Max, especialmente porque tanto su madre como su hijo Igor la aceptaron como una más. El niño tenía sus particularidades, pero Rita, por su trabajo, supo acercarse a él y hasta aconsejarle a Max nuevos métodos para mejorar su relación y sociabilizar. Al cumplir un año juntos, se mudaron. Rita llevó sus cosas al piso de Max e Igor y puso su apartamento en alquiler con la misma agencia que gestionaba sus pisos madrileños. Fue entonces cuando empezaron los primeros avisos. Al principio, cosas pequeñas: “Ayuda a Igor a prepararse”, “quédate un rato con él mientras yo voy al súper”. Era aceptable, ya que se llevaban bien y cuando Max le pedía algo, Rita estaba libre. Pero las peticiones cada vez pesaban más. Rita tuvo que dejar claro a Max que Igor era, ante todo, responsabilidad suya. Que estaba dispuesta a ayudar, pero no a cargar con más de la quinta parte de los cuidados, porque bastante tenía en el trabajo con niños con necesidades especiales. Max aceptó, pero antes de la boda, la madre de Max empezó a hablar del programa de rehabilitación del nieto, dejando claro que Rita debería encargarse cuando no estuviera trabajando. — ¡Un momento, por favor! — les frenó Rita. — Max y yo tenemos un acuerdo: tú te ocupas de tu hijo. Yo no te pido que vayas a limpiar la casa de mi madre o que le arregles las cosas; me apaño yo sola. — Venga ya… — refunfuñó la suegra. — No compares una madre adulta viviendo sola con un niño. ¿Piensas seguir haciéndole el vacío a Igor después de casarte y pretendes que lo aceptemos? — Yo no rechazo a Igor. Recuerda que soy yo quien, después de trabajar, hace de madre y esposa en esta casa: comida, colada, limpieza. Pero no voy a cargar también con la rehabilitación de Igor. Él es tu hijo, Max, y quien debe ocuparse eres tú. Puedo ayudar de vez en cuando, pero no asumir toda la responsabilidad. — ¿Cómo que no piensas hacerlo? Vaya, qué hipócrita… Con lo bien que hablas de tu vocación delante de tus amigos, pero cuando hace falta cuidar de un niño no te pueden ni pedir ayuda. — ¿De qué hablas? — preguntó Rita, confusa. De pronto recordó que la madre de Max trabajaba a veces de friegaplatos en el restaurante donde fue la reunión de compañeros. Ató cabos enseguida. — Ah, o sea, que me lo habéis montado todo para cargarme el niño enfermo, ¿verdad? — ¿De verdad pensabas que querría estar contigo si no fuera por lo de Igor y tu trabajo? — espetó Max. — Si no, ni me habrías llamado la atención… — ¿Ah, sí? Pues deja de mirarme — Rita se quitó el anillo y lo lanzó al que ya era su exnovio. — Te vas a arrepentir — amenazaron él y su madre. — Ningún hombre decente quiere a una sosa sin trabajo de futuro ni dinero. — Tengo dos pisos en Madrid, así que por dinero no será — contestó Rita. Y, disfrutando de cómo cambiaba la cara de Max y su madre, fue a hacer las maletas. Por supuesto que intentaron arreglarlo. Llegaron las promesas de que él se ocuparía del niño, que nunca volvería a hablarle así, que estaba estresado, que la amaba, que no volvería a pasar. Evidentemente, Rita, que tonta no es, no se lo creyó. Al final hasta bromeó diciendo que Max había perdido su ratoncita, y la única que no parecía lamentarlo era ella misma. Luego lo contó con humor a sus amigos, y Rita sigue esperando encontrar a alguien que la quiera no por dinero o habilidades, sino por lo que es. Y mientras tanto, le basta con su trabajo, sus amigos y —por qué no— pensar en adoptar un gato, que seguro aprende antes que algunos hombres.
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