Author: Javier Martínez
Yo solía lavar las escaleras de los viejos bloques de viviendas para darle un futuro al hijo que criaba sola, y lo que ocurrió después te dejó los ojos llorosos.
¡Abre la mochila, ahora! La cámara te ve con claridad, no hay escapatoria. ¡Sácala todo! Las palabras cortaron el aire. En la nave de la fábrica de calzado
¡Chicas, habéis visto a la anciana que está en nuestra sala?, pregunta una de las futuras madres, mirando al pasillo del pabellón de maternidad.
Querido diario, Hoy he vuelto a pensar en aquel día en que llevé a mi sobrino, el pequeño Pedro, al centro comercial de la Gran Vía, y él me soltó una
Lo recuerdo como si fuera ayer, en aquel viejo bloque de nueve plantas que se alzaba en la calle del Humilladero, en el corazón de Madrid.
15 de octubre de 2023 Hoy me he sentado a escribir porque la noche anterior quedó demasiado clara la línea que crucé. Me llamo Carlos Martínez, tengo treinta
En nuestro típico encuentro familiar de verano junto al embalse de San Juan, mi hija de seis años me suplicó que la dejara jugar con su prima.
Llegaba tarde. Otra vez llegaba tarde a la reunión con la administradora del restaurante donde, dentro de un mes, tendría que celebrarse mi boda.
No dejes de creer en la felicidad Hace tiempo, en la flor de la juventud, Elena se adentró en la bulliciosa feria del pueblo. Una gitana de ojos oscuros
Oye, tía, tengo que contarte lo que pasó en casa esta semana y no sé cómo más explicártelo sin parecer un drama de telenovela. Resulta que Sergio, mi marido