Ante la entrada esperaba un limo negro, brillante como la noche que devolvía los destellos de la Gran Vía madrileña. El chófer abrió la puerta con una reverencia.
Almudena inhaló hondo. Por un instante sintió que no subía a un coche, sino que cruzaba el umbral de una vida completamente distinta.
Martín la aguardaba dentro, impecablemente vestido de traje negro, pero con el rostro desprovisto de la más mínima señal de alegría.
Eres increíble murmuró en voz baja. Tal vez demasiado.
Yo también lo soy respondió ella con serenidad. Sólo que ahora tú lo ves.
El camino hacia la finca de El Pardo se extendía largo. La ciudad se sumergía lentamente en luces y, a través del cristal, el cielo otoñal se reflejaba como un espejo. Martín sostenía una copa de whisky, pero sus manos temblaban. No era el alcohol; en su pecho luchaban la ira, el miedo y una extraña sensación: la vergüenza.
La hacienda brillaba como un palacio. La fachada estaba bañada en una cálida luz, las fuentes susurraban y, desde el patio interior, se escapaba una melodía. Cientos de invitados políticos, empresarios, actrices, figuras de la élite llenaban el salón.
Almudena bajó del coche. Susurros. Miradas. Desdén, envidia y burlas.
¿Quién es esa? murmuró alguien.
Tal vez una modelo o simplemente la nueva conquista de Martín.
Los dos entraron en la gran sala. La orquesta tocaba, pero la música se apagó cuando todas las miradas se posaron sobre ellos.
En el podio estaba Álvaro Vega, con una copa de champán en la mano.
Al ver a su hijo, su rostro se congeló.
Padre, ella se llama Almudena dijo Martín con firmeza.
Se produjo un silencio que parecía densar el propio aire.
Álvaro la observó de la cabeza a los pies. El vestido impecable. La postura orgullosa. Pero algo en ella lo inquietó; era demasiado real para aquel mundo de máscaras.
¿Es esa tu elección? preguntó con voz helada. ¿Traer a una empleada de limpieza a mi cumpleaños?
Almudena palideció, pero no apartó la cabeza.
Sí, limpio. Ese es mi trabajo. Pero no me da vergüenza. Vine porque él me lo pidió.
Los murmullos llenaron la sala, pero nadie se atrevió a intervenir.
Martín dio un paso al frente.
No le hables así.
¿Qué dijiste? la voz de Álvaro se endureció. Tú, que no has ganado ni un solo euro, ¿vas a decirme cómo debo hablar?
Martín enderezó los hombros.
Ella tiene más dignidad que todos nosotros aquí reunidos.
Silencio. La música cesó.
Álvaro dejó su copa sobre la mesa.
Salgan. Los dos.
Todos observaban sin parpadear. Almudena y Martín se dirigieron a la salida, sus pasos resonando en el mármol como latidos de un corazón.
Afuera, la noche era fría y clara.
Martín soltó una risa amarga, casi sin sonido.
Bien, lo logré. Ya no tengo padre.
Tal vez así debe ser contestó ella. A veces hay que perderlo todo para encontrarse a uno mismo.
A la mañana siguiente, su móvil no paró de sonar.
El banco cuentas bloqueadas.
Los abogados acceso revocado a las cuentas de la empresa.
Los periódicos titulares sobre el escándalo del año.
La familia Vega había dejado de importar.
Y Almudena había desaparecido.
Sin carta, sin explicación. Sólo una nota sobre la mesa:
No busques venganza. Conviértete en el hombre que siempre quisiste ser.
Los días se convirtieron en semanas, las semanas en meses.
Martín la buscó por todas partes en la universidad, en el centro, en los barrios antiguos. Ningún rastro.
Seis meses después, en una cálida tarde de primavera, la vio frente al café Los Pinos. Llevaba libros bajo el brazo y esbozaba una sonrisa.
El sol iluminaba su rostro; sus ojos seguían siendo los mismos puros y vivos.
¡Almudena! gritó sin pensar.
Ella se volvió.
Has cambiado dijo tranquilamente. Ya no estás enfadado.
Sacó un sobre.
No son dinero. Es una invitación. Creé una fundación explicó vendí el resto de mis acciones y lancé un programa para gente como tú. Educación gratuita, residencias, apoyo. La llamé Fundación Almudena.
La miró largo rato, luego sonrió.
Por fin has encontrado sentido.
Él asintió.
Desde que te conocí.
Un año después, en una pequeña iglesia en la sierra de Guadarrama, estaban juntos.
Sin lujos, sin ruido. Sólo velas y el aroma del pan.
En la entrada, Álvaro Vega, pálido, cansado, pero con los ojos ya no de acero, se acercó a Almudena.
Me equivoqué susurró. Viví entre vidrio y hormigón, pero el calor lo sentí ahora, gracias a ti.
Ella tomó su mano.
Nunca es tarde para aprender.
Él asintió.
Afuera, el sol se ocultaba tras la montaña. El viento se aquietó.
Y cuando la noche cayó y Martín la abrazó junto a la ventana de su modesta casa, comprendió que su padre sólo había tenido razón en una cosa: no importa con quién entres a la fiesta; lo que cuenta es quién permanece a tu lado cuando la música se detiene.
