Aguanta un poco más – Mamá, esto es para el próximo semestre de Ana. María dejó el sobre sobre el hule desgastado de la mesa de la cocina. Cien mil euros. Los había contado tres veces: en casa, en el autobús, antes de subir a casa. Siempre salía la misma cantidad, exactamente la que hacía falta. Elena apartó el ganchillo y miró a su hija por encima de las gafas. —María, hija, tienes mala cara. ¿Te preparo una infusión? —No hace falta, mamá. Solo está de paso, tengo que llegar a la segunda jornada. La cocina olía a patatas cocidas y a algo medicinal – tal vez crema para las articulaciones, tal vez las gotas que María compraba a su madre cada mes. Ciento veinte euros el frasco, para tres semanas. Más las pastillas para la tensión, más las revisiones cada tres meses. —Ana estaba ilusionadísima cuando supo lo de las prácticas en el banco —dijo Elena, cogiendo el sobre como si fuera de cristal—. Dice que ahí hay futuro. María no contestó. —Dile que es el último dinero para estudios. El último semestre. Cinco años llevaba María tirando del carro. Cada mes —sobre para su madre, transferencia para su hermana. Cada mes —calculadora en mano y restar eternamente: menos alquiler, menos medicinas, menos comida para mamá, menos la matrícula de Ana. ¿Qué quedaba? Una habitación alquilada en un piso compartido, un abrigo de seis inviernos y sueños olvidados de un piso propio. María un día soñó con irse a Barcelona. Simplemente, un fin de semana. Pasear por el Born, visitar el Prado. Hasta empezó a ahorrar —pero a mamá le dio el primer susto serio y todo el dinero se fue a médicos. —Deberías descansar, hija —Elena le pasó la mano por el antebrazo—. Tienes mala cara. —Descansaré. Pronto. Pronto significaba cuando Ana encontrase trabajo. Cuando su madre estuviese estable. Cuando pudiera respirar y pensar en ella misma. Levaba repitiéndose ese “pronto” cinco años. El título de economista Ana lo consiguió en junio. Y con matrícula de honor —María fue al acto, pidiendo permiso en el trabajo. Vio a su hermana subir al escenario con aquel vestido nuevo que le había regalado y pensó: ya está. Todo cambia a partir de ahora. Ana empezaría a trabajar, a ganar dinero, y por fin podría dejar de contar cada céntimo. Pasaron cuatro meses. —María, es que no lo entiendes —Ana estaba en el sofá, las piernas encogidas y calcetines peludos—. Para trabajar por cuatro duros no he estudiado cinco años. —Cincuenta mil no son cuatro duros. —Para ti, quizá. María apretó los dientes. En el trabajo ganaba cuarenta y dos mil. En la segunda jornada, otros veinte si había suerte y algún encargo extra. Sesenta y dos mil euros de los que, con suerte, quince iban para ella. —Ana, tienes veintidós años. Hay que empezar por algún sitio. —Sí, pero no en una oficina cutre por mil euros. Elena trasteaba en la cocina, haciendo ver que no oía. Siempre igual, cuando sus hijas discutían. Se iba, se escondía y luego, antes de que María se marchara, le susurraba: “No te enfades con Ana, todavía es joven, no entiende”. No entiende. Veintidós años, y no entiende. —No soy eterna, Ana. —No empieces con dramas. No te pido dinero, solo busco algo digno. No pide. Técnicamente, no pide. La que pide es mamá. “María, a Ana le hace falta para un curso de inglés, quiere mejorar.” “María, a Ana se le ha roto el móvil y necesita enviar currículum.” “María, Ana quería abrigo nuevo. En nada estamos en invierno.” María transfería, compraba, pagaba. Callaba. Porque siempre había sido así: tiraba ella del carro y las demás lo daban por hecho. —Me voy —ella se levantó—. Entra tarde y hoy me toca otro turno. —¡Espera, que te preparo unas empanadillas para llevar! —gritó su madre desde la cocina. Empanadillas de repollo. María cogió la bolsa y salió al portal frío, que olía a humedad y gatos. Diez minutos andando rápido hasta la parada, luego una hora de autobús. Después ocho horas de pie. Y cuatro más al ordenador si llegaba a tiempo para el trabajo extra. Y Ana, en el sofá, mirando ofertas y esperando que el universo le regalase un puesto ideal, con dos mil euros al mes y teletrabajo incluido. La primera bronca seria llegó en noviembre. —¿Pero has hecho algo? —gritó María al ver a su hermana en la misma posición de la semana pasada—. ¿Has enviado algún currículum? —He enviado tres. —¿¡Tres en un mes!? Ana puso los ojos en blanco y se escondió en el móvil. —No sabes cómo está el mercado, hay muchísima competencia. Hay que elegir bien. —¿Elegir bien es cobrar por estar tumbada en el sofá? Elena asomó desde la cocina, frotándose las manos en el trapo. —Chicas, ¿os sirvo una infusión? He hecho bizcocho… —No, mamá —María se apretó las sienes, tercer día ya de dolor de cabeza—. Dime, ¿por qué tengo que estar yo con dos trabajos y ella con ninguno? —María, Ana es joven, encontrará lo suyo… —¿Cuándo? ¿En un año, dos? ¡Con su edad yo ya trabajaba! Ana se levantó de golpe. —¡Perdona si no quiero ser como tú! ¡Como una mula agotada que solo sabe trabajar! Silencio. María cogió el bolso y se marchó. En el bus miró por la ventanilla oscura: “Mula agotada”. Así la veían. Elena llamó al día siguiente pidiendo no tomárselo a mal. —No lo decía en serio, Ana está agobiada. Solo aguanta un poco más, seguro que encuentra algo. “Aguanta”. La palabra favorita de mamá. Aguanta hasta que papá mejore. Aguanta hasta que Ana sea mayor. Aguanta hasta que todo pase. María llevaba aguantando toda la vida. Las broncas se volvieron rutina. Cada visita a su madre acababa igual: María intentaba hacer entrar en razón a Ana, Ana contestaba, Elena mediaba llorando. Luego María se iba, Elena llamaba pidiendo perdón, y vuelta a empezar. —Tienes que entenderlo, es tu hermana —decía mamá. —Y ella tiene que entender que no soy un cajero automático. —María, hija… En enero, Ana llamó ella misma. Su voz vibraba de nerviosismo. —¡María! ¡Me caso! —¿Cómo? ¿Con quién? —Se llama Diego. Llevamos tres semanas juntos. Es… ¡es perfecto! Tres semanas. Tres semanas y boda. María quiso decir que era una locura, que deberían conocerse más. Pero calló. Quizá, pensó, fuese lo mejor. Casada, el marido que la mantuviese, y poder, por fin, respirar. La esperanza estalló la noche de la cena familiar. —¡Lo tengo todo planeado! —Ana brillaba—. Un restaurante para cien, música en directo, el vestido en una boutique cerca de la Gran Vía… María dejó el tenedor despacio. —¿Y todo esto cuánto cuesta? —Bueno… —Ana sonrió—. Unos cinco mil. Quizá seis. ¡Pero es la boda de mi vida! —¿Y quién paga? —María, tú lo entiendes, ¿verdad? Los padres de Diego no pueden, tienen hipoteca. Mamá casi ni cobra pensión. Tú tendrás que pedir un crédito. María miró a su hermana. Luego a su madre. Elena bajó la vista. —¿Esto va en serio? —María, hija, es una boda —respondió mamá con ese tono dulce de toda la vida—. Una vez en la vida. No vas a escatimar… —¿Esperáis que pida un crédito de cinco mil para la boda de una persona que ni ha buscado trabajo? —¡Eres mi hermana! —Ana dio un golpe en la mesa—. ¡Es tu deber! —¿Deber? María se levantó. Todo le parecía por fin claro, y el silencio era acogedor. —Cinco años. Cinco años he pagado vuestros estudios, las medicinas de mamá, la comida, la ropa, el alquiler. Trabajo dos jornadas. Sin piso propio, sin coche, sin vacaciones. Tengo veintiocho años y hace más de un año que no me compro nada para mí. —María, hija… —intentó Elena. —¡Basta! ¡Se acabó! He mantenido a las dos durante años y ahora vengo a oír lo que me corresponde. ¡Desde hoy vivo para mí! Salió, cogiendo la chaqueta al vuelo. Fuera hacía frío, pero ella no lo notó. Por dentro sentía un calor dulce: acababa de soltar un fardo de piedras que llevaba toda la vida a la espalda. El móvil sonaba sin parar. María bloqueó ambos números. …Pasaron seis meses. María se mudó a un estudio pequeño, por fin suyo. En verano, viajó a Barcelona: cuatro días de Born y Ramblas, museo, noches blancas. Se compró un vestido nuevo. Y otro. Y unos zapatos. Se enteró de la familia por casualidad —una amiga del colegio trabajaba cerca de su madre. —Oye, ¿es cierto que se ha cancelado la boda de tu hermana? María se congeló con el café en la mano. —¿Cómo? —Eso dicen, que el novio se fue. Que se enteró de que no había dinero y lo dejó. María bebió un sorbo de café. Amargo y, por alguna razón, muy delicioso. —No sé. Ya no hablamos. Por la noche, desde la ventana de su piso nuevo, pensó que no sentía ni pizca de rencor. Solo una calma honda, la satisfacción tranquila de quien por fin ha dejado de ser “la mula de carga”…

Life Lessons