Lección para una esposa — ¡Estoy harto! —exclamó Egor, arrojando la cuchara y mirando con rabia a su esposa—. ¿Tú crees que esto se puede llamar comida? ¡Fideos deshechos, prácticamente convertidos en papilla, y un par de filetes medio crudos! ¿En qué has estado ocupada todo el día? ¿No te despegas del móvil, verdad? — ¿Cómo puedes decir eso? —sollozó Anfisa, ocultando disimuladamente el dichoso aparato—. ¡He estado pendiente de Yarik! ¡Es tan travieso! Ha salido clavado a su padre —añadió vengativa, observando cómo su marido hervía lentamente—. ¡Es muy duro para mí, entiéndelo! ¡Ser madre me ha resultado muy difícil…! —Yaroslav tiene dos años y medio —intervino el hombre esforzándose por mantener la calma—. Hace tiempo que debería ir a la guardería, y tú, reincorporarte al trabajo. ¡Así te sería todo mucho más fácil! — ¿Por qué tengo que enviar a mi hijo a ese nido de virus? —replicó indignada Anfisa—. ¿Quieres que acabemos viviendo en el hospital? — ¡Hay que ocuparse del niño, educarlo y estimularle, por si no lo sabías! — ¡Nos ocupamos! Yarik está a su edad mucho más desarrollado que la media, ¡y así lo dijo la neuróloga en el reconocimiento! —insistió la joven, una discusión recurrente que temía acabara con su hijo en la guardería, cosa que rechazaba rotundamente. No quería ni oír hablar de volver al trabajo, después de tanto tiempo en casa había ya cogido la costumbre de pasar horas navegando por Internet. —¿Y a quién hay que agradecer eso? —Egor perdió la paciencia y golpeó la mesa con tal fuerza que el plato dio un brinco—. ¡A mi madre! Es ella la que se encarga de Yarik cuando tú duermes o estás pegada al móvil. Podrías, al menos, tener la casa decente o preparar una buena cena. ¿Por qué tengo que venir del trabajo a comer ESTO? —miró con desprecio el “exquisito plato” frente a él. — ¡No soy tu criada! Y tampoco tu cocinera. ¡Soy tu mujer! Y tú eres mi marido, tienes que darme una vida cómoda. Y Anfisa realmente creía en eso. Tras decenas de tertulias televisivas y horas perdidas en foros de mujeres, había cambiado su manera de pensar sobre el papel de esposa. Antes pensaba que debía mimar a su marido, ocuparse del hogar y criar a los hijos; ahora tenía claro que eso era cosa del servicio doméstico, y ella se valoraba demasiado como para ponerse a ese nivel. —¿Así que es eso? —Egor, fuera de sí, escuchó su encendida réplica—. Yo trabajo todo el día manteniendo a mi familia, ¿y tú simplemente calientas el sofá? ¿Eso es lo que propones? — ¡Voy a desarrollarme personalmente! —contestó Anfisa orgullosa—. Ya quisieran tus amigos tener una esposa como yo, capaz de hablar de cualquier cosa. — ¿Ah, sí? ¿Qué libro has leído últimamente? ¿Has aprendido algo nuevo? —Egor se levantó y, tras dar un par de pasos, se encaró con ella—. ¿No respondes? Ya… Las redes sociales no cuentan como contenido intelectual. Y esos absurdos programas donde todo el mundo grita e insulta no te están enseñando nada. Dímelo en serio: ¿vas a ocuparte de la casa y el niño, como hace una esposa de verdad, sí o no? —¡No! Ya te he dicho que no soy tu sirvienta… Anfisa le echó en cara todos sus reproches: que ganaba poco, que era un tirano en casa, que nunca estaba… Egor escuchó todo en silencio y concluyó, escueto: —Divorcio. —¿Cómo? —preguntó perpleja, justo cuando iba a arremeter con una nueva retahíla. —Divorcio —repitió Egor con frialdad—. Buscaré a una mujer normal, que sea una buena esposa y madre para mi hijo. Total, si apenas pasas un par de horas al día con Yarik, el resto del tiempo está con las abuelas. No eres madre, no mereces ese título. Ni el de esposa tampoco. Anfisa al principio se inquietó, pero le restó importancia. Egor no sería capaz de divorciarse, ¿verdad? ¿Y si le quitaban al niño? Al fin y al cabo, ¡ella era la madre! Pero Egor cambió. Ignoraba a su esposa, ni saludaba al entrar. Yarik se fue al mar con la abuela un par de semanas; Anfisa incluso dio el visto bueno: nadie le molestaría. Aunque después de unos días echó de menos al niño y empezó a llamar más a su suegra… Y dos semanas después de la discusión, llegó la citación del juzgado. Egor cumplió su palabra y solicitó el divorcio. Pero en la vista, Anfisa se llevó otra sorpresa: su propia madre defendió a su yerno. —Estoy convencida de que Yarik debe vivir con su padre —afirmó la mujer, lanzando una mirada reprobatoria a su hija—. Anfisa carece de instinto maternal, nunca se ha ocupado de su hijo; toda la responsabilidad ha recaído en mí y en la madre de Egor. Egor, aun trabajando tanto, logra pasar tiempo con el niño. La jueza asentía, mirando a la nerviosa joven entre divertida y compasiva. Tenía motivos para estar nerviosa… No tenía casa, ni trabajo, ni apenas relación con su hijo. El padre tenía todas las de ganar la custodia. —¡Solicito un tiempo para la reconciliación! ¡No nos divorcie! ¡Deme una oportunidad! —Anfisa lloraba—. Egor, te lo juro, cambiaré. Borraré de mi cabeza todas esas tonterías y seré una esposa ejemplar, ¡créeme! —Vale… *********************** Un mes antes. —Mi hija está completamente echada a perder, me da vergüenza —negaba Nines con la cabeza—. Egor, lo entiendo perfectamente, ¿para qué quieres una esposa así? Se pasa el día en casa y ni siquiera logra mantener el orden. Del hijo, mejor ni hablar… Así que, si decides divorciarte, no te juzgaré. Sólo te pido poder ver a Yarik, nada más. —Sigo queriendo a Anfisa, a pesar de sus defectos —suspiró Egor—. Pero la cosa empieza a ser insostenible. Quiero darle una última oportunidad. —¿Y por qué no? Además, tengo la solución: pide el divorcio. Anfisa se opondrá seguro, así tendréis tres meses de margen para reconciliaros. Eso le hará reaccionar, fijo. ************************** Anfisa aprendió la lección. En casa volvió la limpieza, los platos deliciosos y la joven se mostró amable y atenta. Incluso se volcó con el niño, para alegría de Yarik, que adoraba a su mamá, aunque fuera tan despistada…

Diario de Tomás, Madrid, 17 de marzo

¡Ya no puedo más!solté la cuchara, furioso, y miré de soslayo a mi esposa. ¿Se puede llamar a esto comida? Unos fideos que parecían engrudo y un par de filetes mal hechos, apenas pasados por la sartén. ¿Pero qué has hecho en todo el día? ¿Otra vez pegada al móvil?

¿Pero cómo puedes decirme eso?exclamó Jimena, entre sollozos algo teatrales, ocultando el dichoso teléfono detrás de la espalda.¡He estado pendiente de Martín todo el día! Ese niño es incontrolable, se nota que es igual de trasto que su padreañadió, con ganas de herir, viendo como me hervía la sangre. ¡Y tú ni te imaginas lo duro que es esto! Desde que nació, no levanto cabeza

Martín tiene ya dos años y mediorespondí con la mayor calma que pude reunir. Lo lógico es que empezara la guardería y tú pensaras en volver a trabajar. Así todo sería más fácil.

¿Y por qué tengo que meterle yo en ese nido de bichos?saltó Jimena, indignada. ¿Quieres que vivamos en el hospital?

A los niños hay que atenderlos, estimularles, estar con ellosinsistí. ¡Aunque no lo creas!

¡Eso hago! Y precisamente la pediatra me ha dicho que Martín está muy espabilado para su edadse defendía. Este tema ya lo habíamos discutido varias veces y ella siempre temía que yo acabara enviando al niño a la guardería. De volver al trabajo, ni hablar. Después del permiso de maternidad, se había acomodado a las redes sociales, y desde entonces solo pensaba en navegar por internet sin ninguna intención de retomar la rutina.

¿Y quién tiene que agradecer eso?No aguanté más y di un golpe en la mesa que hizo temblar los platos. ¡A mi madre! Ella es la que viene a diario a estar con Martín, mientras tú o duermes o te pasas el día con el dichoso móvil. Podrías al menos limpiar la casa o preparar una cena en condiciones. ¿Por qué tengo que llegar del trabajo y encontrarme con esto?miré con asco mi plato.

¡No soy tu criada ni tu chacha! ¡Soy tu mujer! Y tú tienes que garantizarme una buena vida, para eso eres mi marido.

Y lo peor es que Jimena de verdad creía todo eso. Después de cientos de tertulias televisivas y horas en foros de internet, su idea de la vida conyugal había cambiado por completo. Antes pensaba que una esposa debía cuidar de su familia y de la casa, pero ahora se veía demasiado valiosa como para estar al nivel de las chachas. Ya no iba a consentirlo.

¿Así que es eso?le espeté, mordiéndome la lengua. Yo trabajo todo el día para sacar la familia adelante, y tú ¿te dedicas a calentar el sofá?

Pienso dedicarme al desarrollo personalme respondió orgullosa. Ya verás cuando presumas de mujer ingeniosa delante de tus amigos. Y no como la tuya, que puede hablar de cualquier cosa.

¿Sí? ¿Sobre qué puedes hablar? ¿Qué has leído últimamente? ¿Algo que no sea de redes sociales o de cotilleos?me acerqué y la miré fijamente. Claro, ni una palabra. Los programas del corazón no cuentan como cultura. Responde en serio: ¿piensas ocuparte de la casa y del niño como hace cualquier esposa normal, o no?

No, Tomás, ya he dicho que no pienso volver a ser sirvienta.

Jimena soltó un torrente de quejas: que si no gano suficiente, que si soy un tirano, que nunca estoy en casa Escuché todo en silencio y, cuando acabó, dije simplemente:

Divorcio.

¿¡Qué!?se atragantó ella, que acababa de tomar aire para seguir protestando.

Divorcio,repetí, frío. Buscaré a una mujer que sea buena esposa y madre para Martín. Total, tú solo pasas un par de horas con él. El resto del tiempo está con las abuelas. No eres madre, ni mucho menos esposa.

Jimena se alteró, pero enseguida se relajó. Estaba convencida de que solo buscaba asustarla. ¡Cómo iba yo a conseguir la custodia del niño! Ella era la madre, y punto.

El cambio fue inmediato. Apenas me dirigía la palabra. Martín y su abuela se fueron quince días a Valencia, al piso de la playa, y Jimena aceptó encantada: sin niño alrededor, más tiempo para el móvil. Solo que, pasados los días, empezó a echar de menos al niño y empezó a llamar más a menudo a mi madre para preguntar por él.

Dos semanas más tarde, llegó la citación del juzgado. Cumplí mi palabra y solicité el divorcio. En el juicio, Jimena se llevó otra sorpresa: su propia madre tomó mi partido.

Creo que Martín debe quedarse con su padreafirmó Lourdes, mirándola con tristeza. Lamentablemente, el instinto maternal no ha tocado a Jimena. No se ha ocupado del niño, toda la tarea ha sido mía y de Emilia, la madre de Tomás. Él trabaja mucho, pero aun así sabe estar pendiente del chico.

La jueza asentía, comprensiva. Jimena no tenía nada: ni empleo, ni piso, ni vínculo real con el niño. Yo, por el contrario, tenía todas las de ganar.

¡Por favor! ¡Os pido que no nos divorciéis! ¡Dame otra oportunidad!Jimena rompió a llorar.Tomás, te prometo que cambiaré, olvidaré todas esas tonterías de foros y seré la esposa ideal. ¡Confía en mí!

Vale

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Un mes antes.

Mi hija se le ha ido de las manos, Tomás, me da vergüenzanegaba con la cabeza Lourdes. Yo te entiendo, ¿para qué quieres esa mujer a tu lado? Está todo el día en casa y ni siquiera recoge ni cuida de Martín. Así que si decides divorciarte, no te juzgaré. Solo pido poder seguir viendo al niño, nada más.

Yo la sigo queriendo, con todos sus defectossuspiré. Pero esto ya no se puede aguantar. Quiero darle una última oportunidad.

Pues hazlo. Ya sé cómo hacerlo: presenta la demanda. Al ver que vas en serio, le entrará en la cabeza. Tienes tres meses para reconciliarte y recapacitará.

**************************

Jimena aprendió la lección. La casa volvió a ser un remanso de paz; todo estaba limpio, los olores a comida casera volvían a llenar el aire y ella por fin empezó a ser tan atenta y cariñosa como al principio. Por fin dedicaba tiempo a Martín, que no podía estar más feliz con su madre.

He aprendido que el respeto y el compromiso no se regalan ni se exigen; se construyen día a día, con hechos. Y que una familia solo funciona cuando todos reman en la misma dirección y asumen su parte con generosidad y amor.