El camarero se acercó y sugirió llevarse al gatito, pero un hombre de casi dos metros recogió al pequeño felino lloroso y lo sentó en una silla vecina: — ¡Un plato para mi amigo felino! ¡Y la mejor carne! — Vamos a ponernos algo atrevido, casi como las jovencitas en los cuadros de Rubens, y salgamos a ese restaurante carísimo. A lucirse y a ver qué hombres hay… Así lo propuso con aplomo una de las tres amigas, directora de un prestigioso y exclusivo colegio privado. La profesión manda, así que nunca le faltaban palabras inteligentes ni seguridad en sí misma. Las “ninfas” ya tenían treinta y cinco años; para ellas, la edad ideal para minifaldas y blusas que resaltan más que esconden. Profundos escotes, maquillaje impecable — equipadas para la batalla social. Eligieron restaurante acorde: ostentoso, de alto estatus y carísimo. Por su nivel, ninguna tenía problemas en permitírselo. Reservaron mesa, se acomodaron y enseguida captaron miradas admiradas de hombres y gestos de recelo de sus acompañantes. Las conversaciones, como era de esperar, giraban sobre lo esencial: los hombres. Comentaban sueños, expectativas y exigencias. Todas aspiraban a un ideal: alto, atlético, atractivo y, por supuesto, adinerado. Que las mimase, cumpliera caprichos, no molestase con charlas vacías ni tareas domésticas. Si además era de buena familia, mejor que mejor. — Sólo que no sean como esos… Las amigas se miraron y señalaron discretamente al grupo de tres hombres alegres, algo barrigones y con entradas. Su mesa tenía cervezas, tapas y montañas de chuletón; la charla giraba entre fútbol y caza. Risas sinceras y sin filtros. — Qué horror. — Qué vulgaridad. — No, gracias. El veredicto fue unánime: desaliñados, ordinarios, sin pizca de nobleza y nada aptos para mujeres tan espléndidas. Pero algo sucedió que cambió el ritmo de la noche. Apareció Él: un caballero llegando en Ferrari rojo último modelo. — ¡El Conde de Villalba y Silván! — anunció el camarero en la puerta, solemne. Las amigas se tensaron, como sabuesas ante la presa. Alto, elegante, con noble cabello plateado y un traje a medida que valía una fortuna. Gemelos de diamantes y camisa blanca inmaculada. — Vaya… — Eso sí es un hombre… — Mmm… Los escotes se inclinaron aún más, las miradas se volvieron irresistibles. — Ese sí es un hombre —susurró una. — Conde, guapo y millonario —añadió otra—. Yo, por cierto, siempre he querido recorrer las Islas Canarias… La tercera callaba, pero sus ojos decían más que sus palabras. En menos de diez minutos, las invitaron a la mesa del conde. Caminaron seguras, con cierto desdén hacia el resto y, especialmente, hacia el trío cervecero. El conde, refinado, buen conversador, narraba historias de su linaje, castillos y colecciones pictóricas. Crecía la tensión entre las amigas, sabiendo que sólo una sería elegida para continuar la velada. Platos exquisitez: bogavantes, mariscos, vino añejo. Las damas comían lanzando miradas sugerentes al conde, imaginando bastante más allá del restaurante. Estaban radiantes. El conde brillaba: bromas, anécdotas de la alta sociedad… Y ya poco importaba con qué invitación seguiría la noche. En el restaurante había un pequeño jardín. Delicioso aroma a comida llenaba el aire y pronto apareció, tímido, un gatito gris y flaco. Se coló entre las mesas, deteniéndose junto a los pies del conde, buscando atención. En vano. El rostro del conde se torció de asco. Sin dudar, apartó al gatito con el pie: la criatura voló unos metros, chocó contra la mesa de los hombres. Se hizo el silencio. — Odio a estos bichos sucios y sin raza —soltó el conde—. En mi finca sólo hay galgos de estirpe y caballos premiados. El camarero, nervioso: — Lo solucionaremos de inmediato, disculpe… Se acercó a la mesa cervecera, pero uno de los hombres —enorme, de casi dos metros y semblante encendido— ya se había levantado. Los amigos intentaron frenarlo. Sin decir palabra, recogió al gatito y lo sentó en una silla: — ¡Un plato para mi amigo peludo! — tronó—. La mejor carne, ya. El camarero palideció y salió disparado a cocina. La sala rompió en aplausos. Una “ninfa” se levantó sin decir nada, fue hacia el gigante y le pidió: — Sitúate. Y pide whisky para la dama. El conde se quedó sin palabras. Un minuto después, se sumaron las otras dos amigas, lanzando al conde una mirada de desprecio. Ya no salieron juntas. Ahora la compañía era de tres: hombre, mujer y gatito gris. Pasó el tiempo. Hoy, la primera de las amigas está casada con el gigante —dueño de una importante empresa de inversiones. Las otras dos, con sus amigos, prestigiosos abogados. Las bodas fueron el mismo día. Ahora, la vida de las antiguas “ninfas” es diferente: pañales, cocina, limpieza. Casi al mismo tiempo nacieron sus hijas. Para escaparse algún fin de semana al restaurante favorito, mandan a sus maridos a ver fútbol o ir de caza, contratan canguros y se reúnen para hablar de lo suyo. De mujeres. De hombres. Al conde de Villalba y Silván, al año lo arrestaron: gran escándalo, estafador matrimonial que engañaba a mujeres incautas. A los auténticos hombres eso, por suerte, no les pasa. Y hablo de aquellos tres, con barriga, entradas y sin ostentación, pero con corazón verdaderamente noble. Así es. No hay otra manera.

Acudió rápidamente el camarero y ofreció llevarse al gatito. Pero aquel hombre, de casi dos metros de altura, tomó al pequeño felino lloroso entre sus brazos y lo acomodó en la silla de al lado. ¡Un plato para mi amigo felino! ¡Y la mejor carne que tengáis!

Esta noche vamos a vestirnos con algo atrevido, casi como las jóvenes ninfas de los viejos poemas, y nos iremos al restaurante más caro de Madrid. Para lucirnos, y de paso, para valorar a los hombres
Así lo anunció con seguridad una de las tres amigas directora de una prestigiosa y exclusiva escuela privada. El cargo obligaba y por eso las palabras inteligentes brotaban siempre a tiempo de sus labios.

Estas ninfas rozaban los treinta y cinco años. Según ellas, la época perfecta para llevar faldas cortas y blusas atrevidas que resaltaban más que tapaban. Escotes profundos, maquillaje impecable todo a punto para la batalla social.

El restaurante, ubicado en el Paseo de la Castellana, era tan lujoso y exclusivo como ellas. Para ellas, el dinero no suponía ningún problema. Reservaron mesa, se acomodaron en los mejores sillones y pronto comenzaron a recibir las miradas de admiración de los hombres, y de franca desaprobación de sus acompañantes.

Las conversaciones, como era habitual, giraban en torno a lo más importante: los hombres. Compartían sueños, expectativas y exigencias. Cada una esperaba a su ideal: alto, elegante, atractivo y con buena posición económica. Un hombre que las llevase en volandas, hiciera realidad sus caprichos y no molestara con palabrerías ni asuntos domésticos. Si, además, tenía ascendencia noble, todo sería perfecto.

Pero nunca como esos de allá
Las amigas se miraron y señalaron a tres hombres alegres, algo rellenos y con entradas, charlando animadamente. En su mesa había cañas, patatas fritas y montañas de chuletón. Hablaban de fútbol y pesca, entre risas abiertas y sin ceremonias.

Qué horror.
Qué vulgaridad.
Qué asco.
El veredicto fue unánime: descuidados, toscos, sin pizca de nobleza y nada adecuados para mujeres tan deslumbrantes. Pero entonces, algo cambió el rumbo de la noche.

Entró Él en el restaurante, bajando de un reluciente Ferrari rojo, última generación.
¡El Conde Rodrigo de Ávila y Mendoza! proclamó el camarero con solemnidad.
Las amigas se pusieron en guardia, como galgos siguiendo el rastro.

Alto, distinguido, con algunas canas muy nobles, impecable en su traje que costaría una fortuna. Gemelos de brillantes y camisa blanca inmaculada.

Ay
Esto sí que es un hombre
Mmm
Los escotes se inclinaron un poco más, las miradas se volvieron deliciosamente atrevidas.

Este sí
Conde, guapo y millonario, susurró la segunda. Yo siempre soñé con las Canarias desde niña.
La tercera no habló, pero su expresión lo decía todo.

No pasaron ni diez minutos cuando las invitaron a la mesa del conde. Caminaban con aires de superioridad, mirando con desdén al resto de comensales y, en especial, a los tres de las cervezas.

El conde era de conversación fácil y elegante, contaba historias de linajes antiguos, palacios familiares y colecciones de arte. Entre las amigas crecía la tensión, pues todas sabían que sólo una sería invitada a continuar la velada.

La atmósfera se relajó unos momentos con la llegada de los platos: bogavante, mariscada y vinos añejos carísimos. Las amigas comían, sin quitar ojo al conde, soñando ya mucho más allá del restaurante. El vino tiñó sus mejillas y todas estaban radiantes.

El conde brillaba también bromas, anécdotas de alta sociedad ya no importaba a qué invitaba después de la cena.

Junto al restaurante había un pequeño jardín. El aroma de la comida era tan delicioso que llegó hasta allí. Pronto salió o más bien apareció un pequeño gatito gris. Flaco, hambriento. Se coló entre las mesas y se sentó justo a los pies del conde, buscando atención.

En vano.

La cara del conde se torció de asco. Sin pensárselo, apartó al gatito de una patada. El pequeño fue a parar a la mesa de los tres hombres. El silencio en la sala fue absoluto.

Odio a esos bichos sin raza ni origen bramó el conde. En mi palacio sólo hay galgos y caballos de pura sangre.
El camarero se apresuró:
Disculpe, enseguida solucionamos esto

Fue hacia la mesa de los cerveceros, pero uno de ellos ya se había levantado. Enorme, casi dos metros, rostro sonrojado y puños apretados. Sus amigos intentaron frenarlo.

Tomó al gatito y lo puso en la silla.
¡Un plato para mi amigo peludo! tronó. ¡La mejor carne, ahora!
El camarero se puso pálido y corrió a la cocina. En la sala sonaron aplausos.

Una de las ninfas se levantó, se acercó al gigante y dijo:
Hazme sitio, y pide un whisky para esta dama.

El conde enmudeció.

Al momento, las otras dos amigas se sumaron, dedicándole al conde una mirada de desprecio.

Aquella noche, no todas se marcharon juntas. En un grupo se fueron tres: el hombre, la mujer y el gatito gris.

El tiempo pasó. Hoy, la primera de las amigas está casada con ese gigante propietario de una importante empresa inversora. Las otras dos se casaron con sus amigos, distinguidos abogados. Las bodas fueron el mismo día.

Hoy, las antiguas ninfas llevan otra vida: pañales, cocina, limpieza. Casi al mismo tiempo, las tres tuvieron hijas.

Cuando quieren escaparse al restaurante de siempre, envían a los maridos a fútbol o pesca, llaman a la niñera y se reúnen de nuevo para hablar de sus cosas. De mujeres. De hombres.

Al conde Rodrigo de Ávila y Mendoza le detuvieron un año después: un gran escándalo en Madrid conocido estafador de mujeres crédulas.

Los hombres de verdad, por suerte, no tuvieron nada que ver.

Me refiero a los tres con barriguita, entradas, sin glamour ni artificio, pero con un corazón realmente noble.

Así son las cosas.

Y de otra manera, imposible.