Querido diario,
Hoy vuelvo a escuchar los susurros de mis parientes, que ya esperan el momento en que abandone esta vida para quedarse con mi piso en el centro de Madrid. Yo, sin embargo, ya he tomado precauciones.
Tengo sesenta años y vivo solo. No tengo hijos ni cónyuge, aunque en el pasado sí estuve casado. A los veinticinco, me casé por amor con Isabel, pero la infidelidad de ella destruyó la unión. Un día la sorprendí trajinando a su amante dentro de nuestro apartamento. No lo pude tolerar, empaqué mis pertenencias y me mudé a casa de mis padres. Apenas dos meses después del divorcio, descubrí que estaba embarazada.
Decidí no decirle nada a mi exmarido y no volver a contactarle. Opté por criar al niño sola. Cuando nació mi hijo, el médico me dio la noticia devastadora: había llegado muy débil y padecía una enfermedad incurable; sus probabilidades de vivir más allá de los once o doce años eran mínimas.
No sabía qué hacer ni a dónde ir. Lo amamanté cada día, lo crié con todo mi empeño, pero una sola idea rondaba mi cabeza: que pronto tendría que despedirme de él. Cuando cumplió quince años, él y mi padre fallecieron con apenas una semana de diferencia. Perdí a dos seres que amaba profundamente.
Mi padre me dejó su amplio piso, justo en el corazón de la capital. Después de tantos años de soledad, no había conocido a muchos hombres y, temiendo que se repitiera la tragedia, no quise arriesgarme a formar otra familia. A los cuarenta y cinco años compré un portátil para mantenerme en contacto con mis parientes y para leer las noticias.
Al enterarse de que vivía solo, empezaron a venir en turnos, trayendo regalos y dulces. Preguntaban con insistencia si había dejado testamento; al descubrir que no lo había hecho, comenzaron a quejarse de mi situación económica. Algunos incluso se aliaron entre sí para presentarse como los más dignos a mis ojos. Yo ya sé a quién confiaré mi vivienda: a un viejo amigo, cuyo hijo, Carlos, siempre me ayuda desinteresadamente.
Al final, sólo quieren la casa. Corté el contacto con la mayoría, pero eso no los detuvo. Un día, mi primo Luis me llamó con una voz desafiante y me preguntó si aún estaba vivo y a quién le entregaría el piso. Me sentí tan ofendido que bloqueé a todos mis familiares para que no me escribieran ni me llamaran.
Esta experiencia me ha enseñado que la verdadera familia no siempre se define por la sangre, sino por la lealtad y el apoyo sincero. No dejaré que la avaricia de unos pocos nuble mi juicio; prefiero la paz de quien realmente me quiere.
Fin del día.
