¿Dónde estás, Almudena? ¡Tengo que irme ya, ven de inmediato!
El mensaje de Eulalia apareció en la pantalla del móvil a las diez y media de la mañana. Almudena dejó la taza de café a medio terminar sobre la mesa y se frotó la nariz. Era la tercera vez esa semana. La tercera vez de urgencia. La tercera vez inmediatamente.
No puedo, estoy trabajando contestó, y volvió al portátil.
Un minuto después el teléfono vibró otra vez.
¿Qué trabajo? ¡Estás en remoto! Cierra el ordenador y ven. Arturo y Sofía están solos, tengo que salir.
Almudena esbozó una sonrisa. Eulalia y Diego llevaban ya un año y medio sin salir de casa. Él buscaba un empleo decente, ella se ocupaba de los niños. En realidad, él pasaba los días hurgando en foros, y ella charlando sin fin con sus amigas y viendo series. Si no fuera por la herencia que había recibido Diego, la familia se quedaría sin nada.
Tengo plazo en tres horas. Llama a mamá respondió al instante, como si Eulalia tuviera el dedo listo sobre el teclado.
¡Mamá está ocupada! Almudena, ¿en serio? ¡Vives a dos puertas!
No puedo repetía Almudena. De verdad, estoy ocupada.
El móvil volvió a sonar. Eulalia decidió pasar a la acción.
Almudena, ¿qué tonterías? no perdió el tiempo en saludos. Te estoy pidiendo ayuda como hermana.
Y yo te explico con claridad: tengo trabajo.
¿Qué trabajo? Te quedas en casa delante del ordenador, ¡también eres gran trabajadora!
Almudena cerró los ojos. Cada vez lo mismo.
Eulalia, el cliente espera el proyecto. Si no lo entrego, no me pagarán. Sin pago, no podré pagar el alquiler. ¿Lo captas?
¡Cielo santo! Un retraso y ya nos mata. Somos familia, Almudena. ¡Familia! ¿Sabes lo que eso implica?
Lo sé. Pero ahora no puedo.
Entonces no quieres la voz de su hermana se volvió hielo. Así de fácil, no quieres ayudar a tu propia hermana, a tus sobrinos. ¡Qué egoísta eres, Almudena!
Eulalia, yo…
¡Escúchame! Cada vez que necesito ayuda, tú tienes excusas, pretextos. Somos familia, y tú no quieres ayudarme.
Almudena casi se rió. En el último mes había pasado al menos diez días en casa de su hermana. Alimentaba a los niños, los arrullaba, les leía cuentos, recogía juguetes esparcidos. Y cada vez Eulalia desaparecía un par de horas, que terminaban siendo un día entero.
Eulalia, de verdad tengo que trabajar.
¡Pretextos! ¡Solo pretextos! Inventas cosas inexistentes para no ayudar a la familia.
Almudena colgó. Sus dedos temblaban levemente de irritación. Respiró hondo, tomó un sorbo de café frío y volvió al proyecto.
Una hora después el móvil volvió a sonar. Tres llamadas perdidas de Eulalia, dos mensajes, un mensaje de voz de cuatro minutos. Almudena no los escuchó. Sabía lo que contenían: reproches, culpas, presión sentimental.
Al atardecer había acumulado doce mensajes, todas variantes de somos familia, ¿por qué no ayudas?. Eulalia y Diego eran dos adultos que, sin embargo, exigían que la hermana que trabajaba dejara todo para cuidar de sus hijos.
Al día siguiente la escena se repitió. Y al día siguiente otra vez. Eulalia llamaba tres o cuatro veces, enviaba largos textos llamándola egoísta, sin corazón y que ha olvidado el sentido de la familia. Diego no intervenía, permanecía en la sombra.
Almudena dejó de contestar. Simplemente colgaba y volvía a sus tareas. Sabía que, si cedía una vez, nunca acabaría.
Tenía su propia vida, sus planes, sus sueños, y no iba a sacrificarlo por caprichos ajenos.
El sábado sonó su madre.
Almudena, ¿qué ocurre? dijo María del Carmen, firme y condenadora.
No pasa nada, mamá. Estoy trabajando.
Eulalia dice que te niegas a ayudar con los niños.
Eulalia dice lo que sea. No me niego a ayudar, me niego a abandonar mi trabajo cada vez que le apetece salir.
Almudena, es tu hermana mayor. Los menores deben ayudar a los mayores, siempre ha sido así.
Mamá, Eulalia tiene treinta años, marido, ambos están en casa todo el día. ¿Por qué tengo que ser yo la niñera?
¡Porque eres familia! el tono se volvió más duro. ¿Qué egoísmo es ese? En nuestros tiempos no se hacía así. Todos se ayudaban, nadie se negaba.
Almudena se recostó en la silla. A los veintiocho años nunca había aprendido a discutir con su madre. María del Carmen siempre había estado del lado de Eulalia, desde la infancia. La hija mayor, la ejemplar; la menor, la apoyo.
Mamá, no pienso seguir este debate.
¡Exacto! ¡No quieres ni hablar! Crees que el trabajo te da derecho a despreciar a la familia.
Solo vivo mi vida.
¡Tu vida es la familia! ¡Recuerda eso, Almudena!
Lo anotó, pero sacó sus propias conclusiones.
Las dos semanas siguientes fueron un infierno continuo. Eulalia llamaba, enviaba fotos de los niños con subtítulos como Mira cuánto extraña Sofía a tu tía. La madre intervenía cada dos días, repitiendo los mismos argumentos sobre valores familiares y el deber hacia los mayores.
No podía seguir así. Almudena comprendió que o se quebraba y volvía a ser la niñera gratuita, o cambiaba radicalmente su vida.
Una oferta de trabajo en Barcelona llegó como un golpe del destino. Buen sueldo, proyecto interesante, posibilidades de ascenso. Y, lo mejor, ocho cientos kilómetros entre ella y la familia.
Almudena aceptó el mismo día.
Empacó rápido y en silencio. Encontró a alguien que alquilara su piso, guardó sus cosas, compró el billete. No dijo nada a nadie. Sabía que, si lo hacía, empezaría una polémica que acabaría cancelándolo todo. Eulalia lloraría, la madre gritaría. Después la convencerían de quedarse y todo volvería a su punto de partida.
¡Basta!
Se fue el miércoles en un vuelo matutino. Por la mañana mandó un mensaje a su madre y a su hermana avisando que se mudaba. Apagó el móvil en el aeropuerto y lo volvió a encender al día siguiente, cuando ya estaba instalada en su nuevo apartamento.
Cuarenta y tres llamadas perdidas, dieciocho mensajes, cinco notas de voz.
Primero escuchó el mensaje de su madre.
¡Almudena! gritaba casi a los cubiertos. ¿Qué has hecho? ¿Cómo puedes irte sin decir nada? ¡Es una traición! ¡Vuelve ya!
Después el de Eulalia. La hermana sollozaba, alternando quejas y acusaciones: ¿Cómo puedes abandonarnos? Los niños preguntan por la tía Almudena ¿nos odias?
Almudena escuchó hasta el final, borró todos los mensajes y devolvió la llamada a su madre.
Mamá, estoy bien. Tengo un nuevo trabajo, me he mudado.
¡Vuelve! ¡Inmediatamente! ¡Te necesitamos en la familia!
No, mamá. Me quedo aquí.
¡Almudena, no lo entiendes! ¡Eulalia necesita ayuda! Los niños
Eulalia tiene que ocuparse de sus propios hijos, o contratar una niñera, o pedir a Diego que deje el ordenador. No estoy obligada a ayudar siempre, mamá.
Cortó la llamada sin escuchar más gritos.
Una hora después Eulalia volvió a llamar.
Almudena, ¿cómo puedes? ¡Somos hermanas! ¡Debes estar cerca!
No te debo nada, Eulalia. Eres una mujer adulta, resuelve tu vida.
Pero los niños
Tus niños, los de Diego. Créanlos ustedes mismos.
¡Sabes lo difícil que es para mí!
Lo sé. Por eso me fui.
Las semanas siguientes Almudena se adaptó a la nueva vida. Barcelona, oficina moderna, colegas simpáticos. Llegaba al trabajo, desarrollaba proyectos interesantes, y por la noche regresaba a su tranquilo piso. Ya no había llamadas desesperadas ni demandas.
Los contactos familiares fueron disminuyendo poco a poco.
Dos meses después conoció a Máximo en una cena de empresa. Charlaron, intercambiaron números, resultó ser divertido, inteligente y, sobre todo, libre de dramas y manipulaciones.
Un día Almudena se sorprendió sonriendo sin razón. Se despertó con ganas de enfrentar el día, sin el peso de los mensajes nocturnos de su hermana.
Seis meses más tarde la encontraba en su balcón, con una taza de café, observando la ciudad que ya le parecía hogar. En el sofá dormía su gato, un minino llamado Mimo que había adoptado en el portal del edificio. En la cocina Máximo hacía ruido con los platos preparando el desayuno.
La distancia de ocho cientos kilómetros entre ella y su familia se había convertido en el mejor remedio contra la imposición y la manipulación. Había tomado la decisión correcta al marcharse.
Y al fin, Almudena era feliz, porque había aprendido que la verdadera familia es quien respeta tu vida y tus límites, no quien la usa como excusa para sus propias necesidades.
