Azahara desató con cuidado el nudo, sintiendo cómo el botoncito de la zapatilla temblaba entre sus dedos. Las sogas estaban firmes, recién compradas, nada como aquellas desgastadas que le daban en el albergue. Exhaló, mirando las rodillas magulladas del niño.
Ya está, no vas a tropezar otra vez.
El chaval le devolvió una sonrisa tan sincera que, por un instante, el mundo perdió su gris.
Gracias, señorita.
Me llamo Azahara se autocorregía, sonrojándose al oír su propio nombre. Nadie lo había usado en mucho tiempo.
Él asintió, sacó de su bolsillo un pañuelo de papel arrugado y se lo ofreció.
Toma, para limpiarte las manos.
Azahara sonrió melancólicamente y negó con la cabeza.
No, guárdalo. Tu nariz sangra un poco.
El niño se limpió la frente, y justo entonces un jeep negro frenó bruscamente en la calle. Los frenos chillaron y del vehículo saltaron dos hombres de traje y una mujer con gafas.
¡Emilio! exclamó la mujer, temblorosa. ¡Dios mío, qué has hecho!
El chico dio un salto.
Solo estaba persiguiendo palomas…
¡Me vas a dar un infarto! gritó ella, agarrándolo del hombro. Sus ojos se dirigieron a Azahara. ¿Quién eres? ¿Qué le has hecho?
Azahara dio un paso atrás.
Nada simplemente se cayó. Yo lo ayudé.
La mujer la miró de arriba abajo: el suéter rasgado, la cara cansada, las manos con la piel agrietada.
¿Usted está sin hogar?
Azahara guardó silencio, sólo inclinó la cabeza.
En ese momento la puerta del jeep se abrió y descendió un hombre alto, de cabello canoso en los laterales, con un abrigo largo y la mirada tan dura como el acero.
¿Qué ocurre aquí? preguntó con serenidad, aunque el tono hacía que el aire se espesara.
Esta mujer ha tocado al niño dijo la mujer. Asegura que lo ayudó.
El hombre dirigió su mirada a Azahara.
¿Y usted quién es?
Ella tragó con dificultad.
Nadie. Sólo una persona que no pudo pasar de largo ante un niño que lloraba.
El hombre se quedó pensativo, luego se agachó frente al chico, inspeccionó su frente con delicadeza.
¿Te duele, Emilio?
No, papá. Esta mujer me ayudó. Es buena.
Se incorporó. Su mirada se suavizó un instante, pero volvió a endurecerse al instante.
Ponlo en el coche ordenó a la mujer.
Cuando quedó sola la pareja, él se volvió hacia Azahara.
¿Sabía usted quién era él?
No. Para mí sólo era un niño que necesitaba ayuda.
La observó detenidamente.
¿Sabe cuántas personas se harían pasar por compasivas si supieran que es hijo de uno de los hombres más ricos de Madrid?
Azahara negó con la cabeza.
No lo sabía. Y no importaría. Su sangre corre. Eso basta.
El hombre sacó su cartera, extrajo un billete de quinientos euros y se lo ofreció.
Tómelo.
Azahara dio un paso atrás.
No, gracias.
Es solo un gesto de gratitud.
Si lo acepto, se convertirá en un negocio. Yo no vendo lo que siento.
Él levantó una ceja.
Muy orgullosa para una sin techo.
Tal vez sea lo único que me queda murmuró en voz baja.
Él no respondió, sólo la miró largo tiempo y volvió al jeep.
A la mañana siguiente, Azahara volvió a ocupar la misma banca. La ciudad desperezaba sus sentidos: aroma a café y churros, el traqueteo de los tranvías y el bullicio de los pasos.
Sacó del bolsillo una piedrecita, la que Emilio le había metido en la mano antes de marcharse.
Tómala, pequeño Azahara le había dicho. Es mi piedra de la suerte. No tendrás miedo de la noche.
Sonrió y apretó la piedra contra la palma.
Entonces se detuvo ante ella el mismo jeep negro, pero esta vez solo estaba el hombre alto.
¿Puedo sentarme? preguntó.
Azahara asintió.
Se quedaron en silencio un largo rato.
Ayer pensé que eras como los demás dijo el hombre. Pero esta mañana mi hijo preguntó por qué no lo habíamos invitado. Dijo que eras buena.
Azahara apartó la mirada.
No pertenezco a su mundo.
¿Y el mío es correcto? sonrió amargamente. Está lleno de gente con propiedades, pero sin corazón.
Sacó un sobre y lo dejó en su regazo.
No hay dinero dentro. Sólo una dirección. Un centro de ayuda que yo financio. Diga que viene de mi parte. Le darán habitación y trabajo.
Azahara lo miró desconcertada.
¿Por qué lo hace?
Porque ayer mi hijo dijo que alguien era bueno. Y comprendí que yo mismo ya no merecía esa palabra.
Los ojos de Azahara se llenaron de lágrimas.
Gracias
No me agradezcas respondió con una ligera sonrisa. Díselo a ti misma. Salvaste no solo a él quizá también a mí.
Se levantó, pero antes de irse, se volvió.
Por cierto en el centro buscan niñera. Emilio se alegrará de verte.
Azahara quedó sola en la banca, temblorosa pero con una nueva calidez en el pecho.
Abrió el sobre. Dentro había la dirección y un dibujo infantil: un niño sujetando a una mujer de la mano, y bajo, con letras torpes, decía:
«Pequeña Azahara, no temas. Todo saldrá bien.»
Las lágrimas corrían, pero ahora eran de esperanza. Se puso de pie. Sus pasos eran vacilantes, pero la llevaban hacia adelante.
Tres semanas después, en el patio del centro infantil del barrio de Lavapiés, resonaba la risa.
¡Más fuerte, pequeña Azahara! ¡Más fuerte! animaba Emilio, meciéndose en el columpio.
¡Cuidado con volar! le contestó ella, empujando suavemente. Al cuello llevaba la piedrecita atada a una cuerda: su amuleto de la suerte.
Junto a la puerta estaba el hombre alto, observándolos en silencio, y ya no había hielo en sus ojos.
Sabía que aquel día, cuando una desconocida había levantado a su hijo del suelo, no sólo la vida del niño había cambiado.
Había cambiado también la suya y la de Azahara, para siempre.
