¡Mamá, al menos dales un té a los niños! presionó Elena a su hija menor contra su pecho. ¡Llevamos en la carretera desde las cinco de la mañana!
Su cuñada, Inés, estaba en la puerta del piso, bloqueando el paso. En el rostro llevaba la máscara de una cortesía indiferente.
Elena, tengo invitados en un momento. ¿Te vas a la estación dentro de una hora?
En dos. El tren sale a las nueve de la noche.
Pues mira, en mi casa llegan a las siete. Perdona, no lo había calculado.
Carla, la mayor de las hijas, de seis años, tiró de la manga de su madre:
Mamá, déjame ir al baño un momento.
Marta, ¿puedes al menos usar el aseo?
La hermana, a regañadientes, se hizo a un lado. Elena y los niños se escabulleron hasta el vestíbulo. El piso era de lujo: reforma de diseño, muebles de cuero, un televisor enorme que dominaba la pared.
Rápido, ¿vale? miró Marta, nerviosa, el reloj.
Mientras Carla estaba en el baño, la pequeña Ana, de tres años, se acercó:
Mamá, tengo hambre.
Espérame un ratito, chiquilla. En la estación compraremos algo.
Marta dio la espalda, fingiendo no oír. Desde la cocina llegaba el aroma a pollo asado.
¿Y por qué no has traído a Kiko? preguntó, intentando llenar el incómodo silencio.
Trabaja. No ha podido cambiar de turno.
Ya veo. ¿Todo el mundo está en el pueblo?
Eso pensaba. Pero el piso todavía no está disponible.
Marta frunció el ceño, como si Elena hubiera dicho algo escandaloso.
Carla salió del baño. Elena tomó las maletas:
Bueno, nos vamos. Gracias por dejarnos pasar.
No hay de qué. Que tengáis buen viaje.
La puerta se cerró tras ellas con un clic. Afuera, la lluvia caía pesada. El trayecto a la Estación de Atocha llevaba cuarenta minutos en autobús. Los niños se empapaban mientras esperaban en la parada.
Mamá, ¿por qué la tía María no nos ha dado nada de comer? preguntó Carla.
Está ocupada, hija. Tiene invitados.
¿Y nosotros no somos invitados?
Elena no supo qué responder. Una vez, ella y Marta habían sido como hermanas. Crecían juntas, compartiendo secretos. Pero María se casó con un empresario, se mudó a la capital y se volvió una extraña.
En la estación hacía un frío cortante. Elena encontró una silla libre en la sala de espera y sentó a los niños.
Quedaos aquí. Voy a averiguar lo del tren.
Hay una larga cola en la taquilla. Elena se coló al final, sacó los documentos. Ana empezó a llorar, cansada y hambrienta. Carla trató de calmarla, aunque también estaba al borde del llanto.
¿No sois de aquí? interpeló una mujer de unos cuarenta años, corpulenta y de cara amable, que se había puesto a su lado.
No, venimos de Zamora. Vamos a casa.
¿Tenéis niños?
Allí, en la banca.
La mujer miró hacia el otro extremo, frunció el ceño:
¡Madre mía, están empapados y llorando! ¿Qué ha pasado?
Elena no aguantó más. Las lágrimas se desbordaron sin remedio:
Fuimos a la casa de la hermana pensé que al menos nos daría de comer. Pero no No hemos comido nada desde las cinco de la mañana.
Ya veo dijo la mujer, tomando a Elena del brazo con firmeza. Vamos. ¿Tienes los papeles? Perfecto. Yo os compro los billetes; mientras tanto, alimentad a los niños.
No, no, yo…
No discutas. Me llamo Natalia. Trabajo en la clínica de la compañía ferroviaria. No puedo quedarme mucho tiempo.
Me llevó a una pequeña sala de empleados, cálida pese a su tamaño: una tetera, un microondas y un frigorífico.
Sentíos como en casa. Ahora organizamos todo.
Natalía sacó unos recipientes del frigorífico:
Aquí tenéis sopa. Es de ayer, pero está rica. Albóndigas con garbanzos y pan. Come sin vergüenza.
Los niños se abalanzaron sobre la comida. Elena contenía las lágrimas de gratitud.
Muchas gracias. No sé cómo recompensaros
¡No te preocupes! Yo también soy madre y sé lo que se siente cuando el hambre aprieta en el camino. ¿Y tu hermana? ¿No os ha alimentado?
Elena gesticuló con exasperación:
Tiene invitados. Le hemos entorpecido.
¡Qué buenos invitados! rió Natalia. Que Dios le juzgue. Mientras tanto, yo me encargo de los billetes.
Quince minutos después volvió con los tickets. Los niños ya habían terminado y estaban más animados.
Estos son los asientos inferiores, en el centro del vagón. El tren llega a tiempo; la puerta se cierra dentro de una hora.
¿Cuánto me cuesta?
Nada. Es mi regalo a una madre agotada.
Natalia, no puedo
Puedes. ¿Sabes qué? Cambiemos números de móvil. Si estáis en Madrid, llamadme. Ahora tenéis una hermana de verdad.
Desde ese día llamaban cada semana. Natalia se convirtió en la hermana que Elena había perdido con María. Compartían noticias, se aconsejaban, se apoyaban.
Un año después, Natalia confesó:
Elena, no me queda mucho. Tengo una enfermedad incurable, en fase terminal.
El mundo de Elena se tambaleó. Quiso ir a Madrid a verla, pero Natalia se lo impidió:
No, no vayas. Tienes familia, hijos. Yo podré seguir.
Con cada conversación su voz se hacía más débil. Finalmente reveló la verdad:
Tengo una niña, Sonia. Tiene diez años. No es mi hija biológica, es mi sobrina. Cuando mi hermana murió al darla a luz, la adopté como propia, aunque nunca la registré oficialmente.
¡Dios mío, Natalia!
Elena, si me pasa algo ya no quedarán familiares. La llevaban al orfanato.
¡No digas tonterías! ¡Te vas a curar!
Ambas sabían que los milagros no existían.
En febrero, Natalia falleció. Elena acudió al funeral. Sonia, una niña delgada de ojos enormes, estaba sola junto al ataúd. Los servicios sociales preparaban los papeles para el orfanato.
Vente con nosotras abrazó Elena a la niña. Vivirás con nosotras.
¿Puedo? susurró Sonia, con una chispa de esperanza en la mirada.
Claro que puedes. Eres la hija de mi hermana, es decir, mi sobrina.
La suegra, una mujer ruda, los recibió en la puerta de la casa:
¿Estáis loca? Apenas aguantamos a nuestras dos y ahora traéis a una extraña.
No es extraña, madre intervino Costantino, el marido de Elena. Elena ha hecho lo correcto.
¿Cinco personas en dos habitaciones? ¡Qué ilusión!
Elena se mantuvo firme. Sonia se quedaría. Punto final.
Los primeros meses fueron un infierno: el espacio reducido, la falta de dinero, los roces de carácter. Carla y Ana al principio envidiaban, luego se acostumbraron. Sonia trataba de pasar desapercibida, ayudaba en casa, cuidaba a los más pequeños.
Un día, el amigo de Costantino, el camionero Sergio, les propuso:
Tengo una casa en las afueras de la ciudad. La hereda mi madre y nadie vive allí. Venid mientras os asignan un piso. Gratis.
La casa era vieja pero sólida: cuatro habitaciones, un granero y un huerto. Un soplo de aire fresco después de la estrechez de la casa de la suegra.
¡Papá, mirad! ¡Ahora tenemos nuestro propio patio! exclamó Carla, corriendo entre los árboles.
¡Y una hamaca para colgar! añadió Ana.
Sonia se quedó al margen, sin poder creer su suerte.
Ven aquí la llamó Elena. Elige tu habitación. Tú eres la mayor.
¿En serio?
Claro. Eres ahora nuestra hija mayor.
Sonia se lanzó sobre el cuello de Elena y sollozó:
La tía Natalia decía que eras la persona más buena del mundo. Tenía razón.
En la nueva casa la vida brotó con fuerza. Costantino reparaba el techo después del trabajo, pintaba la valla. Elena se ocupaba del huerto. Las niñas colaboraban, riendo.
Los vecinos se asombraban:
¿Todas vuestras hijas?
Todas nuestras contestó Costantino con orgullo.
Al año, llegó la alegría: les concedieron un piso de tres habitaciones en un edificio nuevo.
¿Nos mudamos? preguntó Sonia, con miedo en la voz.
Nos mudamos todos juntos la abrazó Elena. Somos familia.
En el nuevo hogar había sitio para todos. Sofía, la hija mayor, tenía su propio cuarto, igual que Carla y Ana.
Aun así, seguían reuniéndose en la habitación de Sonia, donde ella contaba cuentos a los más pequeños y les ayudaba con los deberes.
Mamá, ¿puedo llamar a Sonia hermana en vez de tía? preguntó Carla algún día.
Ya es hermana, la mayor de las hermanas respondió Elena.
¡Así me gusta!
En la graduación de Sonia llegó toda la familia. Recibió una medalla de oro y una beca para estudiar Medicina.
Seré doctora, como la tía Natalia dijo. Ayudaré a los demás.
Tras la ceremonia, Sonia se acercó a Elena:
Mamá, ¿puedo decirte algo?
Dime, hija.
Gracias por todo. Tú y papá me habéis dado una familia de verdad.
Fue la tía Natalia quien nos juntó repuso Elena. Sin ella no existiría esta gran familia, no existiría Sonia. Recordad, un acto de bondad puede cambiar muchas vidas.
¿Y la tía María? preguntó Ana.
No. Ni siquiera sabe que tienes una hermana mayor. Los lazos de sangre no siempre son los que importan. Los lazos que cuentan son los que se forman cuando alguien no pasa de largo.
Sonia abrazó a su madre:
Como la tía Natalia.
Exacto, como ella añadió Elena.
Afuera volvía a llover, igual que aquel día en la estación. Pero dentro la casa estaba cálida, el calor de una familia verdadera que había nacido de un simple gesto de humanidad.
Y Elena sabía que Natalia la observaba desde arriba, sonriendo. Su bondad seguía viva en cada rincón de aquella familia, en cada gesto de amor. Porque al final, la bondad siempre vuelve, a veces de la manera más inesperada.
