**Diario de Isabel Carmen**
La puerta seguía cerrada.
¡Mamá, abre la puerta! ¡Por favor, mamá! Los puños de mi hijo golpeaban con fuerza la superficie metálica, como si quisiera arrancarla de cuajo. ¡Sé que estás en casa! El coche no está, así que no has salido.
Yo, Isabel Carmen, permanecía de espaldas a la entrada, sosteniendo una taza de té frío entre las manos. Mis dedos temblaban tanto que la porcelana repiqueteaba contra el platillo.
Mamá, ¿qué pasa? La voz de Javier sonaba cada vez más desesperada. Los vecinos dicen que llevas una semana sin dejar entrar a nadie. ¡Ni siquiera a Ana!
Al oír el nombre de mi nuera, fruncí levemente el ceño. *Ana*. Su preciada Ana, por la que era capaz de cualquier cosa. Incluso de lo ocurrido el jueves pasado.
Mamá, llamaré al cerrajero amenazó Javier. ¡Vamos a forzar la cerradura!
¡No te atrevas! grité al fin, sin volverme. ¡No te atrevas a tocarla!
Mamá, pero ¿por qué? ¿Qué ha pasado? ¡Háblame!
Cerré los ojos, intentando ordenar mis pensamientos. ¿Cómo explicarle a mi hijo lo que había escuchado? ¿Cómo decirle lo que sospechaba desde aquel día en el pasillo de la clínica?
Mamá, por favor la voz de Javier se volvió suplicante. Estoy preocupado por ti. Ana también lo está.
*Ana está preocupada*. Claro. Seguro que temía que sus planes se vinieran abajo.
Vete, Javier. Vete y no vuelvas.
Mamá, ¿estás enferma? ¿Tienes fiebre? ¿Llamo a un médico?
No necesito médicos. Necesito que me dejes en paz.
Me levanté y me acerqué a la ventana. En el portal, Javier hablaba por teléfono. Probablemente le contaba a Ana que su madre volvía a ponerse imposible.
Mi hijo levantó la mirada y me vio. Hizo un gesto como diciendo que subía. Yo retrocedí y volví a sentarme en el sillón.
Un minuto después, volvió a llamar.
Mamá, soy yo con Ana. Ábrenos, por favor.
Apreté los dientes. Así que la había traído. A su esposa, que tan meticulosamente planeaba su futuro.
Isabel Carmen se oyó la voz dulce de mi nuera, soy Ana. Abre, por favor. Javier está muy nervioso.
*Qué buena actriz*. Sabía modular su voz cuando convenía.
Te he traído comida continuó ella. Leche, pan, tortas de aceite con almendras, como te gustan.
*Tortas de aceite*. Sonreí con amargura. Hacía un mes, Ana había descubierto que adoraba ese dulce y desde entonces no paraba de comprármelo. *Qué nuera más atenta*.
Isabel Carmen, dinos algo su voz sonaba preocupada. Estamos muy intranquilos.
*Estáis* intranquilos repetí, pero tan bajo que no me oyeron.
Mamá, ¡no me voy hasta que abras! declaró Javier. ¡Me quedo aquí toda la noche si hace falta!
Sabía que no bromeaba. Siempre había sido terco, desde pequeño. Si se le metía algo en la cabeza, no cedía.
Está bien dije al fin. Pero solo tú. Solo.
¿Cómo? no entendió.
Que Ana se vaya a casa. Solo hablaré contigo.
Oí susurros en el rellano.
Mamá, pero ¿por qué? Ana también está preocupada.
Porque lo digo yo. O entras solo, o no entra nadie.
Más susurros, luego la voz de Ana:
Vale, Isabel Carmen. Me voy. Javier, llámame cuando sepas algo.
Esperé hasta que sus pasos se perdieron por las escaleras, luego me acerqué lentamente a la puerta y giré la llave.
Javier entró como un huracán, me abrazó y me miró con angustia.
¡Mamá, estás más delgada! ¡Pálida! ¿Qué te pasa? ¿Estás enferma?
No he estado enferma me solté de sus brazos y entré en la cocina. ¿Quieres té?
Sí se sentó a la mesa, clavándome la mirada. Dime qué pasa. ¿Por qué llevas una semana encerrada?
Puse la tetera al fuego y me volví hacia él.
¿Para qué abrir la puerta? ¿Qué bien me espera ahí fuera?
Mamá, ¿qué dices? No puedes encerrarte para siempre. Hay que ir a comprar, al médico
La vecina Carmen va por mí. Le dejo la lista y el dinero. Y al médico no pienso volver.
¿Por qué no?
Vertí agua hirviendo en las tazas, añadí azúcar.
Porque la última vez oí cosas que hubiera preferido no saber.
Javier frunció el ceño.
¿Qué oíste?
A tu mujer. Hablaba por teléfono con una amiga. No sabía que yo estaba allí.
¿Qué decía?
Me senté frente a él y lo miré fijamente. Sus ojos, iguales a los de su padre honestos, sinceros. ¿Sería capaz de algo así?
Hablaba de cómo venderían mi piso. De cómo me mandarían a una residencia. De cómo gastarían el dinero.
Javier palideció.
Mamá, lo has entendido mal. Ana nunca
Lo entendí perfectamente lo interrumpí. Palabra por palabra. Y decía: *”Javier ya está de acuerdo. Dice que su madre no puede vivir sola, que es un peligro a su edad. La llevaremos a una buena residencia, venderemos el piso. Con el dinero daremos la entrada.”*
Mamá, yo no
¡No me interrumpas! elevé la voz. Y añadió: *”Menos mal que mi suegra es confiada, no sospecha nada. Cree que la queremos. Pero solo nos estorba.”*
Javier bajó la cabeza. Apretó los puños.
Mamá, te juro que nunca he estado de acuerdo con eso. Ana a veces tiene la imaginación muy activa.
¿Imaginación? reí con amargura. ¿Entonces por qué daba tantos detalles? ¿Sobre la residencia?
Con el corazón apesadumbrado pero en calma, Isabel Carmen continuó su noche en soledad, sabiendo que, sin importar la elección de su hijo, ella mantendría su dignidad y su hogar hasta el final.
