Tarde en la noche, en el supermercado.
Una tarde de invierno, cuando la luz ya se desvanecía en las calles de Madrid, Irene estaba sentada tras la caja del supermercado, con los ojos brillantes de lágrimas, agotada por el cansancio, la injusticia y la soledad. La noche anterior había sido larga, sin dormir, gracias al ruidoso escándalo de su vecino Jacinto, un borracho conocido que, junto a sus compinches, había armado tal alboroto al otro lado de la pared que ni la policía logró calmarlos.
Irene se secó las lágrimas con discreción y miró a su alrededor. Un joven apuesto, vestido con un elegante abrigo, se acercaba a su caja. Desde hacía un mes, ese moreno alto pasaba por su turno para pagar su pizza y su zumo de naranja. *”Debe ser un solitario”, pensó ella. “Alguien tendrá suerte con un chico tan guapo.”*
El cliente, con la pizza en mano, le sonrió y sacó un billete de cincuenta euros, pero se detuvo. “Voy a buscar cambio, para no molestarte.” Pagó y se marchó.
Faltaba una hora para el cierre. Los pocos clientes que quedaban arrastraban los carritos sin entusiasmo. Irene bostezó sin querer y maldijo en silencio a Jacinto, quien, como si la hubiera escuchado, apareció en ese momento, despeinado y con moretones, llevando dos botellas de vodka caro. Con una sonrisa burlona, extendió un billete de cincuenta euros, esta vez recién salido del cajero. *”Esta noche habrá fiesta hasta el amanecer”, pensó Irene, irritada.*
“Jacinto, ¿has robado a alguien?” Los ojos astutos de su vecino parpadearon entre los moretones. “¿Por qué iba a robarlo?”
Por costumbre, Irene revisó el billete bajo la luz, pasando los dedos por el papel, pero de pronto… “Espera, Jacinto, algo no está bien… Hay que comprobarlo.” Lo introdujo en el detector y murmuró: “¿Dónde conseguiste esto? ¡Es falso!”
Jacinto se quedó inmóvil, como en una foto de carné, apretando las botellas contra el pecho, recordando una oración olvidada. De repente, dejó el alcohol sobre el mostrador. “Revisa estos también”, dijo con esperanza, tendiendo otros dos billetes. “Estos también. Tendré que avisar a la policía.”
“Irene, te lo juro, los encontré frente a la tienda, alguien perdió su cartera y yo tomé el dinero. No me delates…”, suplicó el borracho.
La cajera disfrutó brevemente de su miedo, a punto de confesar la broma: los billetes eran auténticos. Pero Jacinto, creyendo que eran falsos, corrió hacia el contenedor para deshacerse de la “prueba”. Con satisfacción, rompió los billetes y se marchó.
Irene se quedó atónita. ¿Qué había hecho? Bueno, al menos él se lo merecía.
“Disculpe”, dijo el cliente habitual, reapareciendo. “Compré una pizza hace un rato…”
“Lo recuerdo”, respondió Irene, desconfiada. “Sin cambio.”
“No es eso… Verá, perdí mi cartera al subir al coche. Qué despiste.”
“¿Había mucho dinero?”, preguntó ella, pensando en Jacinto.
“No es el dinero, no importa. Había anotado a toda prisa un número de teléfono en un billete. Si alguien lo encuentra, que se quede el dinero, pero por favor, que me copie el número. Aquí tiene mi tarjeta.”
“Entendido”, asintió Irene.
El resto del turno transcurrió con Irene sumida en sus pensamientos, preguntándose cómo ayudar al amante de las pizzas. Al terminar, agarró una bolsa y vació el contenedor en busca de los trozos de billete.
En casa, con guantes, reconstruyó los pedazos, maldiciendo su broma estúpida. *”Y él, qué despistado… Seguro que es el número de una mujer”, pensó con envidia, los ojos ardientes de lágrimas.* Encontró el número en dos fragmentos.
*”¿Cómo dárselo? No puedo llamar desde mi teléfono, podría devolver la llamada. ¿Qué le digo? ¿Hablar de los billetes falsos?”*
Sacó la tarjeta: Alejandro Lorenzo, con su número personal. Podía llamar, pero desde otro teléfono, o enviar un mensaje. Tal vez pedírselo a la vecina mayor… Pero si Alejandro llamaba después y la anciana no entendía, ¿qué pensaría él? ¿Que ella, Irene, había encontrado el dinero y lo guardó, pero al menos envió el número?
De pronto, tuvo una idea. El portero del edificio, un hombre discreto, podría prestarle su móvil sin recordarla después. Y si lo hacía… mejor asegurarse de que no la reconociera. Se vistió con capas de ropa, bufandas y una gorra, convirtiéndose en una sombra irreconocible.
Cerca de una esquina, encontró al portero, un hombre tranquilo. “Oiga, necesito hacer una llamada, mi móvil no tiene batería”, murmuró, mostrando cinco euros. El portero le entregó su teléfono sin preguntas. Irene envió el número y, aliviada, regresó a casa.
Alejandro no podía dormir. No le importaba el dinero, pero recordaba un encuentro casual ese día: al pasar frente a un café, había oído: “¡Eh, Ale!” Desde un autobús abarrotado, su amigo Víctor, después de cinco años sin verse, le gritó: “¡Llámame!” y le lanzó unos números. Sin su móvil a mano, los anotó en un billete, imaginando ya la charla que tendrían. Pero las cosas no salieron como esperaba.
Para distraerse, pensó en Irene, la cajera que llevaba un mes ocupando sus pensamientos. Recordaba su pelo ondulado, sus ojos claros como el cielo, su sonrisa cálida… Era hora de conocerse mejor.
De pronto, un mensaje anónimo con el número perdido. Solo podía significar una cosa: alguien había encontrado el dinero. Al día siguiente, llamó al remitente para agradecerle.
“Buenas. Muchas gracias. Quédese con el dinero, es un regalo.”
Una voz masculina, confundida, respondió: “¿REGALO?… Yo no entender. Soy el portero.” Y colgó.
No importaba quién lo hubiera enviado. Al día siguiente, compartiría la noticia con Irene. Ayer parecía tan triste…
Con la excusa perfecta para hablarle, Alejandro se durmió sonriendo.
Irene lloró gran parte de la noche, lamentando su vida desordenada, compadeciéndose del pobre Jacinto y del inalcanzable Alejandro, ese despistado.
Al día siguiente, Alejandro llegó radiante. “Irene, todo está bien. Alguien me envió el número perdido, pude contactar a mi amigo…” Se detuvo. “Pero… ¿cómo supieron mi número? Solo te di mi tarjeta a ti.”
Irene enmudeció.
“¿Fuiste tú quien encontró el dinero y… envió el número?”
Sin esperar respuesta, Alejandro se dirigió a la salida.
*”¡Todo! Cree que soy una ladrona. ¡Se acabó!”*, pensó Irene, corriendo tras él con el bolso en mano.
“¡Alejandro, espera!”
Los clientes observaron cómo la joven lo alcanzaba, hablándole rápido, y luego abría su bolso, mostrando los trozos del billete con el número de Víctor.
Minutos después, se oían risas entre ellos.
Semanas más tarde, los Lorenzo celebraban su boda, donde Irene alternaba entre risas y lágrimas de felicidad. Hasta Jacinto disfrutó de la fiesta.
