Estoy sentada en la cocina de nuestro pequeño piso en Madrid, agarrando una taza de té ya frío, con las lágrimas de rabia subiéndome por la garganta. Con mi marido, Javier, hemos formado una familia y, en apariencia, todo marcha bien: un hogar acogedor, un coche, unos ingresos estables. Sin embargo, nuestra felicidad se resquebraja por culpa de su hijo de diecisiete años, fruto de un primer matrimonio, Diego, que ahora vive con nosotros. Pasa parte de su tiempo en casa de su madre, pero cada vez se instala más aquí, convirtiendo mi vida en un infierno.
Diego es como una espina clavada en el corazón. Me trata como a una criada, deja sus cosas tiradas, abandona los platos sucios y responde a mis peticiones de ayuda con un simple encogimiento de hombros. Lo peor es que se ensaña con mi hijo de cuatro años, Lucas. Lo he visto darle un golpecito en la cabeza solo porque el niño rozó su móvil. Mi pequeña, Sofía, duerme en nuestra habitación por falta de espacio en este piso de dos ambientes. Si Diego se fuera a casa de su madre, por fin podríamos hacer un cuarto para los niños.
Pero Diego no se va. Su instituto está a dos pasos y prefiere vivir con su padre. Pasa las horas pegando al ordenador, gritando con los cascos puestos mientras juega, impidiendo que Lucas duerma. Estoy agotada: cocinar, limpiar, los niños y él no mueve un dedo para ayudar. Su presencia es como una nube negra sobre nuestro hogar, envenenando cada instante.
He intentado hablar con Javier, suplicándole que convenza a su hijo de volver con su madre. Su exmujer, Lucía, vive sola en un amplio piso de tres habitaciones. Nosotros, en cambio, nos apretamos los cuatro en un espacio diminuto donde cada rincón grita la falta de sitio. ¿Es justo? Al menos si Diego se llevara bien con mis hijos, pero los maltrata. Lucas empieza a parecerse a él, volviéndose insolente y caprichoso. Temo que crezca con la misma indiferencia, la misma arrogancia.
Javier se niega a actuar. «Es mi hijo, no puedo echarlo», repite, ciego a mi sufrimiento. Discutimos por Diego casi todas las noches. Me siento como un caballo agotado, arrastrando sola el peso de la casa, mientras mi marido cierra los ojos ante los comportamientos de su hijo. Estoy harta de sus excusas, de ese amor ciego por un adolescente que destroza nuestra familia.
Un día no pude contenerme. Diego volvió a gritarle a Lucas por derramar un poco de zumo y estallé:
¡Basta ya! ¡Esto no es un hotel! Si no estás a gusto, ¡vuelve con tu madre!
Él se limitó a reírse:
Aquí es mi casa, no me voy a ningún lado.
Temblaba de rabia impotente. Javier, al oír la discusión, se puso de parte de su hijo, acusándome de «no poner de mi parte». Me refugié en la habitación, abrazando a Sofía, que lloraba, mientras dejaba caer mis lágrimas. ¿Por qué tengo que aguantar a este adolescente insolente mientras su madre vive cómodamente sin pensar en él?
Busco una solución. ¿Quizá hablar directamente con Diego? Explicarle que estaría mejor con su madre, que puede coger el autobús al instituto. Pero temo que se ría de mí, que Javier me acuse otra vez de ser dura. Sueño con que Diego desaparezca de nuestras vidas, que mis hijos crezcan en paz. Pero cada mirada despectiva, cada gesto brusco me recuerda que sigue aquí, como un intruso del que no puedo deshacerme.
A veces imagino hacer las maletas y marcharme a casa de mi madre con los niños, dejando a Javier que se ocupe solo de su hijo. Pero lo quiero y no quiero romper nuestra familia. Solo deseo un hogar tranquilo. ¿Por qué tengo que sufrir, ver cómo Diego maltrata a mis pequeños mientras su madre disfruta de su libertad? Estoy cansada de esta rabia, harta de temer por mis hijos. Necesito una salida, pero no sé dónde encontrarla.
