Lucía y su madre estaban sentadas en una vieja cama. Ambas iban bien abrigadas. Era invierno, y en la casa acababan de encender la chimenea.
No te preocupes, mamá. Todo saldrá bien. No nos faltará nada. Ahora mismo te doy la medicina.
Lucía intentaba calmar a su suegra, aunque no era su verdadera madre. La vida las había unido de una manera extraña.
Todo había comenzado cuando vivían juntas las tres: la madre, su hijo Javier y su esposa Lucía.
Lucía se había casado tarde, a los treinta años. Era la segunda esposa de Javier. No había roto ningún matrimonio, pues él ya estaba divorciado cuando empezaron a salir.
A su suegra, María del Carmen, le cayó bien desde el primer momento. Y Lucía también la quería. Era cálida, afectuosa. La abrazaba, la escuchaba, la entendía. Lucía había perdido a sus padres siendo joven y se había quedado sola. En su suegra encontró a alguien de su sangre.
“Estáis confabuladas”, decía Javier de ellas.
Cinco años de matrimonio pasaron en un abrir y cerrar de ojos. Hasta que Javier se volvió áspero e irascible. Gritaba a Lucía y a su madre. La razón era otra mujer. Llegaba tarde y muchas veces borracho.
Un día anunció que se divorciaba. Les dio dos días para recoger sus cosas. Lucía ni siquiera había terminado de hacer las maletas cuando llegó su amante con una valija.
Quizás lo hizo a propósito, para humillar a su predecesora. Pero no lo consiguió. Era una rubia patilarga con labios gruesos y pestañas postizas tan largas que apenas podía parpadear.
Lucía no pudo evitar reírse.
¿Me cambiaste por este espantapájaros con pestañas de vaca? Pues que te vaya bien con ella, porque yo no te echo de menos.
Al menos ella sabe divertirse. Vosotras sois dos viejas aburridas.
Insúltame a mí si quieres, pero ¿por qué ofendes a tu madre?
Cariño, ¿y tu madre se queda con nosotras? preguntó la rubia con voz chillona. Que se la lleve. ¿Para qué queremos a su madre?
Sí, mamá, ya es hora de que te vayas. Llevas demasiado tiempo aquí.
¿Adónde voy a ir? Te di todo el dinero de la venta del piso para construir esta casa dijo la madre, llevándose una mano al pecho.
Basta de dramas. Puedes quedarte, pero no salgas de tu habitación. Ahora la dueña de esta casa es Albina.
Cariño, que se vayan las dos.
¡Es mi madre!
¿Tu madre? ¿Quieres decir que voy a tener una suegra así? ¡Noooo!
Lucía estaba harta de sus insultos.
Mamá, ¿vendrás conmigo al pueblo?
Prefiero irme al pueblo antes que quedarme con un hijo así y esta
Espérame. Voy a hacer tus maletas.
No olvides las medicinas, mi cofre y el bolso.
Lucía sacó otra maleta y apresuradamente lo guardó todo. Ropa, documentos, el cofre, las pastillas.
Llevaos vuestras cosas. No queremos nada vuestro dijo Albina. ¿Verdad, cariño?
Javier callaba. Sabía que su madre nunca le perdonaría esto. O quizás sí, porque al fin y al cabo era su madre.
Media hora después, Lucía estaba junto al coche. María del Carmen, sentada en el asiento trasero, enjugaba lágrimas en silencio. Ni siquiera miró a su hijo. Solo suspiró con tristeza.
¿Cómo vamos a vivir ahora, hija?
Todo saldrá bien. Tengo ahorros. Hasta que encuentre trabajo, nos alcanzará. Tú tienes tu pensión. Sobreviviremos.
Llegaron al pueblo donde Lucía había pasado su infancia. Menos mal que aún era de día. La casa estaba fría. Lucía encendió la chimenea, trajo agua y puso la tetera al fuego.
Se te da todo tan bien. Parece que nunca te hubieras ido.
Mi abuelo me enseñó. Menos mal que compramos provisiones. No tendremos que ir al mercado. No soporto los cotilleos del pueblo.
Poco a poco, la casa se fue calentando.
Mañana limpiaré todo.
Llamaron a la puerta.
¿Ha vuelto la vecina? Hacía tiempo que no te veíamos. Vi tu coche y pensé que habías venido. ¿Problemas?
Todo está bien, tío Antonio. Ya te contaré. ¿Quieres tomar un té con nosotras?
Yo venía a invitarte. ¿No estás sola? acababa de darse cuenta de la otra mujer.
Esta es María del Carmen. Y él es Antonio Jiménez los presentó Lucía.
Si necesitas algo, avísame.
Por ahora, no. Gracias.
Pasó una semana. La casa estaba limpia y acogedora.
Sabes, Lucía, yo también soy de pueblo. Me casé con un hombre de ciudad. Él murió cuando Javier tenía veintitrés años, y vendí el piso. Mi hijo prometió que siempre viviría conmigo. Y mira cómo acabó todo.
No llores. Sé que duele. A mí también me duele. Quizás tengas nietos algún día.
¿De esa? ¡Dios no lo quiera! ¿Y el tío Antonio, con quién vive?
Solo. Su esposa se ahogó salvando a un niño hace años. Nunca se volvió a casar. No tuvo hijos. Se hizo amigo de mi abuelo, aunque era más joven. Tiene tu edad.
Pasó un mes. Javier no dio señales de vida. Ni siquiera llamó a su madre. Pero un día, Lucía recibió una llamada de un número desconocido.
¿Lucía?
Sí.
Su esposo ha fallecido.
Debe de ser un error.
No es un error. Javier Iba borracho y tuvo un accidente con el coche. Iba con una mujer. Ella sobrevivió, salió despedida sin un rasguño. Venga a identificarlo.
Dios mío, pobre María del Carmen. ¿Cómo decírselo? ¡El tío Antonio! Él podría ayudar.
Lucía, ¿qué pasa? Estás pálida.
Mamá, siéntate. Javier ya no está.
¡Ay! gritó María del Carmen. ¡Es culpa mía! ¡Lo abandoné!
¡Él te echó!
Sí Pero soy su madre. ¡La justicia divina lo alcanzó!
Iré a identificarlo. El tío Antonio se quedará contigo.
Iré contigo.
Yo las acompaño dijo el tío Antonio. Vamos en mi coche.
El funeral pasó. Lucía y María del Carmen decidieron ir a la casa de Javier. Ahora les pertenecía a ellas, pues él no había llegado a divorciarse.
El tío Antonio las acompañó.
No vayáis solas. Por si necesitáis ayuda.
La casa ¡Qué cambio en un mes! Ropa sucia por todas partes, platos apilados en el suelo. Olía a alcohol y a algo podrido.
¿Y esto lo hizo mi hijo? ¡Nunca fue así!
¿Qué hacéis aquí? Esta es mi casa. ¡Fuera! Albina salió de la habitación, seguida de un hombre despeinado y medio desnudo.
¡Enséñame los papeles de la casa! intervino el tío Antonio.
¿Qué papeles? ¡Mi marido ha muerto! ¡Hasta celebramos nuestra boda!
¡Ni siquiera estaba divorciado!
¡Pero lo íbamos a estar! ¡Ahora todo es mío!
¡Basta de tonterías! ¡Largo de aquí!
El hombre escapó. El tío Antonio se aseguró de que la rubia no robara nada.
