*Diario Personal*
Me llamo Lucía. Tengo treinta años, trabajo como administrativa en una empresa de identificación y, hasta hace poco, creía que mi vida con mi marido, Álvaro, y su hija, Sofía, era la «nueva familia» con la que siempre había soñado.
Álvaro es nueve años mayor que yo. Estaba divorciado cuando nos conocimos y criaba a su hija él solo después de que su exmujer renunciara a la custodia y desapareciera. Sofía tenía entonces doce años: moderna, de ojos brillantes y muy educada cuando Álvaro me la presentó.
«Encantada de conocerte. Soy Sofía. Gracias por cuidar siempre de papá».
Su alegría me relajó las manos, antes nerviosas. Esperaba rechazo, pero en su lugar parecía genuinamente feliz de tenerme cerca.
Pensé: Está sola, sin madre. Quizá yo pueda ser esa persona para ella.
Un año después, Álvaro me pidió matrimonio. Mis padres dudaron ¿quién no lo haría con un hombre que ya tenía una hija? pero, convencidos por mi determinación, al final me dieron su bendición. Me casé con Álvaro y me mudé al piso donde vivía con Sofía.
Al principio, todo fue bien. Sofía incluso me llamaba «mamá». Álvaro era cariñoso. Cenábamos juntos, veíamos programas de humor. Creí que la historia se escribía sola.
Pero, con los meses, aparecieron pequeñas grietas.
Una noche, después de cenar, Sofía dejó su plato en la mesa y se tumbó en el sofá con el móvil.
«Sofía, recoge tu plato. Ya eres lo bastante mayor».
Ella puso los ojos en blanco. «Uf, ¿en serio? Mamá, ¿no puedes hacerlo tú?».
Me quedé helada. «No. Estás en el instituto. Tienes que aprender a valerte por ti misma».
«¡Deja de sermonearme! Eres un plomo».
Álvaro tomó su partido. «No seas tan dura, Lucía. Todavía es una niña. Tú puedes recoger».
Sentí cómo me ardía la cara. «No la trato diferente por ser mi hijastra. Quiero que crezca responsable».
Pero la semilla estaba plantada. Desde entonces, Sofía se resistía a cualquier petición. Álvaro la consentía. Las tareas domésticas, la compra, la limpieza poco a poco, todo cayó sobre mí.
Cuando intenté razonar con ellos «Somos una familia, debemos colaborar», Álvaro me despidió con un gesto: «Las tareas del hogar son cosa de mujeres». Sofía se burlaba: «Eres una madre muy fría».
Aunque trabajaba a jornada completa, me trataban como a una sirvienta.
Luego vinieron los problemas con los estudios. Sofía, con catorce años, tenía que preparar los exámenes de acceso al bachillerato. Era lista, pero perezosa. Quería entrar en un colegio privado prestigioso, pero pasaba las tardes en el móvil.
«Sofía, tienes que estudiar. El instituto será más difícil».
Ella soltó una risita burlona. «Cállate. Tú no eres mi madre de verdad».
Álvaro añadió: «No la presiones. Ella puede con ello. Confío en ella».
Discutimos mucho por eso. Cuanto más insistía yo, más frío se volvía Álvaro. A veces llegaba tarde a casa, murmurando algo sobre «el trabajo». Sospechaba que me evitaba.
La tensión en casa era palpable. Llegué a plantearme el divorcio, pero dudaba: ¿defraudaría a todos después de haber luchado tanto por esta familia?
Hasta que una mañana, todo cambió.
«Buenos días, Sofía. El desayuno está listo».
Pasó de largo sin decir nada.
«¿Sofía?».
Nada.
Esa noche, intenté llamar a Álvaro. «Oye, hay algo de lo que quiero hablar contigo, sobre Sofía».
Silencio. Ni siquiera volvió la cabeza.
Día tras día, me ignoraban. Saludos, preguntas, intentos de conversación nada. Era como si fuera invisible. Hablaban entre ellos, pero en cuanto yo abría la boca, sus miradas se volvían vacías.
Cocinaba, limpiaba, lavaba pero ni un «gracias». Los fines de semana salían juntos, dejándome sola en el piso que alguna vez creí mi hogar.
Lo intenté de nuevo: su plato favorito, la cerveza de Álvaro en la nevera. Nada. El silencio me aplastaba como las paredes.
Lloré en la ducha, donde nadie me oía. ¿Por qué?
La respuesta llegó por casualidad.
Una tarde, volví temprano y escuché voces desde el salón.
Sofía soltó una risita. «Mamá es tan ingenua. Ja, ja. La táctica del silencio funciona de maravilla. No habla y hace todo».
Álvaro se rió. «Sí. Ya no se queja y sigue pagando las facturas. Se ha convertido en una buena ama de casa».
Sofía exclamó: «A partir de ahora, necesitaré más dinero para el colegio. ¡Mamá puede trabajar más! Soy joven, no tengo por qué hacer tareas. Es perfecto. Sigamos ignorándola».
Mi corazón latió con fuerza. Mi marido y mi hijastra se reían de cómo me habían convertido en su criada.
El calor me subió al pecho. Me mordí el labio hasta sacarme sangre.
Nunca los perdonaría.
A la mañana siguiente, lo intenté una última vez: «Buenos días».
Me ignoraron. Sofía incluso chasqueó la lengua.
Cuando se fueron, hice las maletas en silencio. Tomé lo imprescindible, cerré la puerta y me marché sin dejar nota.
Fui a casa de mis padres. Temía su decepción. En cambio, mi madre me cogió
