בליל חג המולד ערכתי שולחן לשניים, למרות שידעתי שאשב לבד. הוצאתי מארון הכלים את שתי כוסות הקריסטל והנחתי אותן בזהירות על השולחן. שני סטים של סכו”ם. שתי צלחות. שתי מפיות, מגוהצות עד פריכות. כאילו ברגע כלשהו הוא ייכנס ויגיד שהגיע הזמן לשבת. שבחוץ קר. שחג המולד לא מחכה לאף אחד. אבל הוא לא ייכנס. כבר שנה שהוא איננו. הטלפון דומם. בתי לא תבוא. הנכדים לא יתקשרו. העברתי יד על המפה הלבנה עם הרקמה – זו שתפרתי בעצמי כשהייתי צעירה. הוא אהב אותה. היה אומר שהיא מזכירה לו את העיניים שלי לפני שנים. חייכתי לרגע – לראשונה באותו יום. בישלתי את המנות שהוא הכי אהב. לא כי מישהו עתיד להגיע, אלא כי כך חייתי תמיד. כי הלב שלי עדיין לא מוכן להכיר בכך שהמקום מולנו יישאר ריק. התיישבתי והסתכלתי על השולחן. הוא היה יפה. כמו שתמיד היה בחג המולד. נזכרתי בחג המולד האחרון שלנו יחד. הוא היה חלש, אבל התיישב מולי, חייך וביקש שלא אסגור את עצמי אל תוך הלב כשהוא כבר לא יהיה כאן. שאמשיך לחיות. שלא אוותר. אז הבטחתי. השעון תקתק. בחוץ נצנצו אורות, אנשים צחקו, ילדים התרוצצו בשלג. איפשהו היה חג. אבל לא בחדר השקט הזה. מאוחר בערב הטלפון סוף סוף צלצל. שיחה קצרה. קול חגיגי. בחיפזון. ללא שאלות. ללא זמן. ושוב – דממה. הרמתי את הכוס שמול הכיסא הריק, הרמתי אותה בעדינות ולחשתי תודה – על השנים, על האהבה, על כך שהייתי למישהי של מישהו. לאחר מכן התחלתי לסדר את השולחן. לאט. בשקט. כמו שמסדרים משהו שיודעים שלא ישוב. התיישבתי ליד החלון בחושך. בחוץ חג המולד המשיך. ובפנים נותר רק הזיכרון. השולחן לערב היה ערוך לשניים. אבל מקום אחד נשאר ריק. קרה לכם שאי פעם ערכתם מקום למישהו שכבר איננו – לא כי אתם באמת מצפים שיבוא, אלא כי הלב עדיין לא מוכן לשחרר אותו?

ילדה אתיופית ענייה בת 12 הצילה מיליונר בטיסה לישראל… אבל מה שהוא לחש לה גרם לה לפרוץ בבכי באמצע המטוס

ביומן האישי שלי, אני נזכר ביום המרשים ההוא, שבו ילדה

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— ¿¡Y tú quién te crees para decirme lo que tengo que hacer!? — exclamó doña Zoia lanzando la bayeta a la cara de su nuera. — ¡Vives en mi casa y comes de mi mesa! Tamara se limpió la cara, apretó los puños. Tres meses de casada y cada día era como ir al campo de batalla. — ¡Frego el suelo, cocino, lavo! ¿Qué más quiere de mí? — ¡Lo que quiero es que cierres el pico! ¡Aparecida! ¡Encima vienes con criatura ajena! La pequeña Olalla asomó, asustada, detrás de la puerta. Solo tiene cuatro años y ya entiende — la abuela es mala. — ¡Mamá, ya basta! — entró Esteban de la calle, cubierto de polvo tras la jornada. — ¿Otra vez lo mismo? — ¡Lo de siempre! ¡Tu mujercita me falta al respeto! Le digo que la sopa está salada y me contesta de malas maneras. — La sopa está bien, — respondió Tamara, agotada. — Usted solo busca pelea. — ¡¿Ves!? ¿Has oído? — acusó doña Zoia señalando a su nuera. — ¡Dice que soy yo la que busca bronca en mi propia casa! Esteban se acercó a su mujer, la rodeó con un brazo. — Mamá, por favor, para ya. Tamara lleva todo el día trabajando en casa y tú solo sabes discutir. — ¡Ah, sí! ¡Ahora resulta que tú también te pones en contra de tu madre! Te crié, te di de comer, ¡y es así como lo pagas! La señora se fue, dando un sonoro portazo. En la cocina reinó el silencio. — Perdóname, — susurró Esteban acariciando el cabello de Tamara. — Con los años ella cada vez está peor. — Esteban, ¿y si buscamos algo de alquiler? Aunque sea un cuarto pequeño… — ¿Con qué dinero? Soy tractorista, no director. Apenas nos alcanza para comer. Tamara se apretó contra su marido. Era buen hombre, trabajador, noble. Pero esa madre… ¡un infierno! Se conocieron en una feria del pueblo. Tamara vendía prendas de punto, Esteban compraba calcetines. Hablaron, congeniaron. Él fue claro desde el principio: le daba igual que ella tuviera una niña, él adoraba a los niños. La boda la celebraron de modo sencillo. Doña Zoia no tragó a su nuera desde el minuto uno. Joven, guapa, universitaria, contable… Y su hijo, un simple tractorista. — Mamá, ven a cenar, — insistió Olalla, tirándole de la falda. — Ahora voy, cariño. Durante la cena, doña Zoia apartó el plato con desdén. — Esto no hay quien se lo coma. Ni a los cerdos les haría esto. — ¡Mamá! — Esteban golpeó la mesa con el puño. — ¡Basta ya! — ¿Basta de qué? ¡Digo la verdad! ¡Mira a Covadonga, qué buena ama de casa! ¡Y esta…! Covadonga era la hija de doña Zoia. Vivía en Madrid, venía una vez al año. La casa estaba a su nombre, aunque jamás había vivido allí. — Si no le gusta cómo cocino, cocine usted misma, — Tamara contestó fría. — ¡Así que te pones chula! — la suegra se levantó de golpe. — ¡Te voy a…! — ¡Ya está bien! — Esteban se interpuso. — Mamá, o te calmas, o nosotros nos vamos. Ahora mismo. — ¿Y a dónde? ¿A la calle? ¡Esta casa no es vuestra! Eso era cierto. La casa estaba a nombre de Covadonga. Vivían allí de favor. *** Un Hijo Muy Costoso Aquella noche Tamara no lograba dormir. Esteban la abrazaba, le susurraba: — Aguanta, amor. Me compraré un tractor propio. Haré trabajos por mi cuenta. Juntos ahorraremos para nuestra casa. — Esteban, eso es carísimo… — Buscaré uno viejo, lo arreglo. Tú solo confía en mí. Por la mañana, Tamara despertó con náuseas. Corrió al baño. ¿Será posible…? El test marcó dos rayas. — ¡Esteban! — irrumpió en el cuarto. — ¡Mira! Él, adormilado, miró el test. Enseguida saltó de la cama, girando con su mujer en brazos. — ¡Tamara, amor, vamos a tener un bebé! — ¡Fíjate, que no nos oiga tu madre! Pero era demasiado tarde. Doña Zoia estaba en la puerta. — ¿Qué es ese alboroto? — ¡Mamá, vamos a tener un hijo! — Esteban desbordaba felicidad. La suegra frunció el ceño. — ¿Y dónde pensáis vivir? Si ya aquí estamos apretados. En cuanto Covadonga venga, os echa. — ¡No nos va a echar! — replicó Esteban, enfadado. — ¡Esta también es mi casa! — ¡No, es la de Covadonga! ¿O ya se te ha olvidado? Yo se la dejé a ella. Tú solo eres un inquilino aquí. De pronto, la alegría desapareció. Tamara cayó en la cama. Un mes después, sucedió la desgracia. Tamara levantaba un cubo de agua — la casa no tenía grifo—, sintió un dolor profundo. Sangre en el pantalón… — ¡Esteban! — gritó. Aborto. En el hospital le dijeron: exceso de esfuerzo, nervios — necesitaba tranquilidad. ¿Y quién puede tener paz en casa de una suegra así? Tamara yacía en la cama del hospital, mirando al techo. Se acabó. No puede más. No quiere. — Me voy de ahí, — confesó por teléfono a una amiga. — No aguanto más. — Tamara, pero Esteban… Si es buen hombre. — Sí, pero su madre… No sobreviviré ahí. Tras salir del trabajo, Esteban llegó al hospital. Sucio, cansado, con un ramo de flores silvestres. — Tamara, amor, perdóname. Ha sido culpa mía. No supe protegerte. — Esteban, no puedo volver ahí. — Lo sé. Pediré un préstamo. Buscaremos algo de alquiler. — No te lo darán. Tu sueldo es pequeño. — Lo darán. Encontré otro trabajo. Turno noche en la ganadería. Por el día con el tractor, por la noche ordeño vacas. — Esteban, te vas a matar. — No importa. Por ti lo haría todo. Le dieron el alta a Tamara una semana después. Doña Zoia la recibió en la puerta: — ¿Ves? Te lo dije. No lo has conseguido. Muy floja, muy floja. Tamara pasó de largo, en silencio. Esa mujer no merecía ni una lágrima suya. *** Su Propio Rincón y Una Nueva Vida Esteban siguió ahorrando para el tractor. Encontró uno hecho polvo. El dueño lo dejaba casi regalado. — Pide ese crédito, — alentó Tamara. — Lo arreglarás, seguro. ¡Ya verás! — ¿Y si no funciona? — Funcionará. Eres un manitas. El banco les dio el préstamo. El tractor parecía chatarra en el patio. — ¡Qué gracia! — se reía doña Zoia. — ¡Habéis comprado para el desguace! Esteban desmontaba el motor noche tras noche. Tamara ayudaba — le pasaba las herramientas, sujetaba piezas. — Vete a dormir, estarás cansada. — Lo empezamos juntos, lo acabamos juntos. Un mes trabajando, dos… Los vecinos se reían — el tonto del tractor arreglándolo. Pero una mañana el tractor resopló. Esteban subido, sin creérselo. — ¡Tamara, lo he conseguido! ¡¡Funciona!! Tamara corrió, le abrazó. — ¡Siempre confié en ti! Primer encargo: arar el huerto del vecino. Segundo, traer leña… Tercero, cuarto… El dinero empezó a entrar. Y entonces Tamara volvió a sentir náuseas matinales. — Esteban, estoy esperando de nuevo. — Pero esta vez, nada de hacer esfuerzos, ¿eh? ¡Yo me encargo de todo! La trató como de cristal. No la dejaba coger ni un cubo de agua. Doña Zoia rezongaba: — ¡Mimosa! Yo parí tres y nunca pasó nada. ¡Pero esta! Esteban, inflexible. Nada de cargar pesos. En el séptimo mes llegó Covadonga, la hermana, con su marido y grandes planes. — Mamá, vendemos la casa. Nos han hecho buena oferta. Ven con nosotros a Madrid. — ¿Y estos? — miró a Esteban y Tamara. — ¡Que se busquen la vida! — Covadonga, aquí nací. ¡Es mi casa! — Pero está a mi nombre, ¿quieres que te lo recuerde? — ¿Y nosotros?, — preguntó Tamara serenamente. — En un mes fuera. Esteban, hirviendo de rabia. Tamara le tocó el hombro: calma, no vale la pena. Por la noche, abrazados en silencio. — ¿Qué haremos? En nada nace el bebé. — Algo encontraremos. Lo importante es estar juntos. Esteban trabajó casi sin dormir. El tractor, resoplando día y noche. En una semana ganó lo que antes en todo un mes. Un día les llamó don Miguel, el vecino de la aldea de al lado. — Esteban, vendo mi casa. Es vieja, pero fuerte. Barata. ¿Te interesa? Fueron a verla. Antigua, sí, pero robusta. Cocina de leña, tres habitaciones, corral. — ¿Cuánto pides? Miguel dijo la cifra. Tenían la mitad. — ¿Y en plazos? — ofreció Esteban. — Mitad ahora, el resto en seis meses. — Aceptado. Eres de fiar. Volvieron a casa ilusionados. Doña Zoia salió a recibirles: — ¿Dónde estabais? ¡Covadonga trae los papeles! — ¡Perfecto! — dijo Tamara. — Nos vamos. — ¿A dónde? ¿A la calle? — A nuestra casa. Acabamos de comprar una. La suegra, atónita. — ¡No me lo creo! ¿De dónde habéis sacado el dinero? — ¡Trabajando! — contestó Esteban, abrazando a Tamara. — Mientras tú criticabas, nosotros sudábamos. La mudanza fue ligera. No había mucho — ¿qué vas a tener de propio en una casa prestada? Olalla corría feliz de cuarto en cuarto, el perrito ladraba. — Mamá, ¿de verdad es nuestra casa? — Es nuestra, hija. Por fin, de verdad nuestra. Al día siguiente apareció doña Zoia. — Esteban, lo he pensado… ¿Puedo venir con vosotros? En Madrid no aguanto. — No, mamá. Tú elegiste. Vive con Covadonga. — ¡Pero soy tu madre! — Una madre no llama “ajena” a su nieta. Adiós. Cerró la puerta. Difícil, pero necesario. Mateo nació en marzo. Fuerte, sano, chillón. — ¡Igualito al padre! — bromeaba la comadrona. Esteban lo tenía en brazos, todo orgullo. — Tamara, gracias. Por todo. — No, gracias a ti. Por no rendirte. Por creer en nosotros. Poco a poco hicieron suyo el hogar. Sembraron el huerto, compraron gallinas. El tractor daba buen dinero. Por las tardes, se sentaban en el porche. Olalla jugaba con el perro, Mateo dormía en la cuna. — ¿Sabes?, — dijo Tamara — soy feliz. — Y yo también. — ¿Recuerdas lo mal que lo pasamos? Pensé que no lo soportaría. — Lo soportaste. Eres fuerte. — Somos fuertes. Juntos. El sol se ocultaba tras el bosque. El olor a pan y leche llenaba la casa. Verdadero hogar. Su hogar. Donde nadie humilla, nadie echa, nadie llama “ajena” a una hija. Donde se puede vivir, amar y criar hijos. Donde se puede, al fin, ser feliz. *** Queridos lectores, en cada familia hay pruebas que parecen imposibles de superar. Esta historia de Tamara y Esteban es como un espejo: refleja dificultades que quizás son también las vuestras, y la fuerza de espíritu que ayuda a salir adelante. Así es la vida: de los tropiezos, a la alegría, y vuelta a empezar, hasta que la suerte sonríe. ¿Vosotros qué opináis? ¿Debió Esteban aguantar tanto a su madre, o habría sido mejor cortar el lazo antes y buscar su propio rincón? ¿Y qué es para vosotros un verdadero hogar: las paredes, o el calor de la familia? ¡Contadnos vuestras reflexiones — porque la vida es una escuela, y de cada lección se aprende algo valioso!

¿¡Y tú quién eres para decirme nada!? Milagros Jiménez

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Ángel peludo Irene retrocedía con cautela, sin apartar la vista del enorme perro que se sentaba, imperturbable, en medio de la calle. —Buen chico, buen chico… —murmuraba en voz baja, apenas un susurro, procurando no hacer movimientos bruscos. El animal imponía respeto: su cuerpo robusto estaba cubierto por un manto de pelo denso y enmarañado. Los ojos —oscuros y atentos— seguían cada paso de Irene con concentración, y sus orejas vibraban al captar el más mínimo ruido. Sentía el miedo atenazarle el pecho y le temblaban las rodillas, aunque se esforzaba por mantener la compostura. Siempre había tenido miedo de los perros, incluso de aquellos diminutos que dormían apacibles en los brazos de sus dueños por las calles de Madrid. Ese temor se remonta a su infancia. Tenía solo cuatro años cuando sus padres la llevaron al pueblo de su abuela, en Segovia. Allí, un vecino criaba perros. Irene era una niña curiosa: quería tocar, mirar y explorar todo. Por supuesto, no pudo resistirse al encanto de un cachorro que se coló en el patio de su abuela. Aprovechando un despiste de los mayores, cogió al perrito en brazos y fue hacia la casa. Pero no había dado ni cinco pasos cuando una perra enorme —la madre del cachorro— le cortó el camino. El animal se alzó sobre ella, mostrando los colmillos. No la atacó, solo gruñó, pero fue suficiente. Ese instante quedó grabado para siempre: miedo, impotencia y pavor helado inmovilizándola. Con los años el miedo no se disipó. Y ahora, ante ella, un gigante peludo no parecía tener intención de apartarse de su camino. Irene no quiso tentar a la suerte: prefirió dar un rodeo. Se giró despacio y empezó a andar en dirección contraria, tratando de mantener la calma. Cada pocos segundos se daba la vuelta: el perro la seguía. No se acercaba, pero tampoco la perdía de vista. —Qué listo eres… —musitó Irene, lanzándole una mirada de reojo—. Ni te arrimas, como si supieras que te temo. Pero, ¿por qué me sigues? ¿Dónde estará tu dueño? Por fin, al ver la fachada de su edificio, casi echó a correr hacia el portal. Subió apresurada los escalones, acercó la tarjeta al lector y entró en casa. Se volvió justo a tiempo de ver cómo el perro permanecía sentado sobre la acera, mirándola fijamente hasta que la puerta se cerró detrás de ella, ocultando su serena y penetrante mirada. Ya en el piso, Irene dejó la bolsa en la estantería, se quitó los zapatos y se detuvo un instante en el recibidor, en completo silencio. Solo el rumor lejano de la ciudad llegaba desde las ventanas cerradas. Sentía curiosidad por saber si el animal seguía esperándola ahí abajo. Caminó hasta la ventana. A través del cristal, divisó la inconfundible silueta peluda. El perro parecía saber que le observaban: alzó ligeramente el hocico, movió la cola con calma y, al fin, echó a andar calle abajo. Irene suspiró aliviada; esa noche, por fin, se había marchado. Desde entonces, la escena se convirtió en casi un ritual. Todas las tardes, al volver del trabajo, el perro aparecía como surgido de la nada y la acompañaba hasta la puerta de casa. Al principio, se mantenía a diez metros de distancia, pero con los días fue acortando: primero a cinco, luego a tres, hasta que en ocasiones caminaba a su lado, casi rozándola. Irene seguía sintiendo inquietud ante los perros, pero el pánico iba quedando atrás. Antes, cualquier movimiento del animal la sobresaltaba, pero ahora solo miraba con recelo. Su cuerpo no olvidaba los terrores de la infancia, aunque la razón le aseguraba que aquel perro no era peligroso. Solo la seguía, en silencio. Con el tiempo, empezó a apreciar detalles antes inadvertidos: la parsimonia de sus pasos, las orejas relajadas, los ojos —antes amenazadores— ahora tranquilos. Un día, de repente, le resultó agradable saber que esa criatura estaba cerca y decidió ponerle un nombre. No le costó mucho: era grande, imponente y había algo misterioso en su silueta silenciosa. —Cerbero… —murmuró Irene, y el nombre le sonó perfecto. Para su sorpresa, el perro reaccionó enseguida. La próxima vez que dijo “¡Cerbero!”, el animal giró la cabeza, como si entendiera que aquello ya era suyo. Irene sonrió ante la espontánea sincronía. Trabajaba de ejecutiva en una pequeña agencia de publicidad. Cada día era una carrera de reuniones, llamadas y correos electrónicos interminables. Por las noches solo soñaba con descalzarse, tomar un té y perderse frente al portátil. Pero el trayecto de regreso a casa dejó de ser un trámite. Cerbero hacía especiales aquellos paseos: no ladraba, no saltaba, no reclamaba atención, caminando tranquilo a su lado, como sabiendo que lo único que necesitaba era la serena compañía. A veces, Irene ralentizaba el paso; a veces, se atrevía incluso a mirarle directamente. Cerbero la observaba sin amenaza, como entendiendo que la confianza se forja despacio. Y cada día, un poco, el miedo iba disolviéndose. Hasta que una noche de septiembre, al salir tarde de la oficina, Cerbero no apareció. Empezó a inquietarse. ¿Y si le había pasado algo? ¿Y si el dueño por fin se lo había llevado? Sin su silencioso ángel peludo, la calle le resultó extrañamente desangelada y hostil. “¡Ojalá aparezca detrás de algún seto!”, pensaba. Caía la noche, las farolas aún apagadas. Le asaltó el miedo al ver cada sombra, añorando la seguridad que le brindaba su insólito guardián. De repente, al cruzar una bocacalle, una voz masculina la interceptó con descaro. —Hola, guapa, ¿te apetece conocernos? Irene apretó el paso, tratando de no mostrar temor. —¿Dónde vas tan deprisa, te has asustado? —le siguió el desconocido. Sentía el corazón desbocado cuando una mano le sujetó el brazo con fuerza. —Te estoy hablando. No me ignores —la voz, pegada a su oído, la heló más aún. Irene intentó zafarse, amenazó con gritar, pero la mano apretó y vio el destello plateado de una navaja. En ese momento, deseó con todas sus fuerzas no haber salido tarde del trabajo. Miró a un lado y a otro, la calle vacía. Y entonces, un ladrido rompió la noche. El desconocido aflojó el agarre instantáneamente y, sin esperarlo, Cerbero se abalanzó sobre él, haciéndole caer. El perro sujetó la mano del hombre entre sus fauces, la navaja voló por los aires. Irene la lanzó lejos, entre los setos. —Déjale, Cerbero, pero vigílale —ordenó ella, temblando—. Voy a llamar a la policía. Cerbero obedeció. Sentado, no apartaba la mirada del agresor, gruñendo si intentaba incorporarse. Llegó la patrulla y se llevó al hombre esposado. Solo entonces Cerbero se acercó a Irene, que seguía sentada sobre el bordillo, incapaz de reaccionar. El perro apoyó la cabeza en sus rodillas y suspiró. Irene, por fin, permitió que las lágrimas rodaran y le abrazó, hundiendo los dedos en su pelaje enmarañado. —Gracias… —balbuceó entre sollozos—. Gracias por estar aquí. Desde aquella noche, todo cambió. Irene no sabía vivir sin Cerbero. Se lo llevó a casa: ahora la esperaba tras la puerta, la seguía por las habitaciones, era su leal compañero. No solo era una mascota; era su ángel de la guarda, su defensor incansable, siempre pendiente de ella. Aunque a veces algún ruido la sobresaltaba, ya no se sentía sola. Sabía que tenía a su lado aquel que una vez le había demostrado que, sin dudar, la protegería de todo. ******************** Los primeros días no fueron fáciles para Cerbero. Recorrió el piso de Irene despacio, olfateando y estudiando cada rincón: los aromas desconocidos se mezclaban, y el perro iba decidiendo, poco a poco, qué era seguro. Irene no forzaba nada: le dejaba explorar, hablándole con voz tranquila, esperando a que se sintiera cómodo. Poco a poco, Cerbero fue eligiendo sus rincones favoritos: primero, junto a la puerta; luego, al lado de la ventana del salón, donde podía observar la vida de la calle. Irene se esforzó en hacerle la vida acogedora: compró una cama mullida, un cuenco para el agua, juguetes nuevos. Cerbero, al principio desconfiado, pronto empezó a interesarse por todo y, lo más importante, a buscar la compañía de Irene. Cada tarde, ambos caminaban por el Parque del Retiro o los verdes rincones del barrio. Y poco a poco, el miedo de Irene fue desapareciendo. Cerbero la llenó de una seguridad y una confianza desconocidas, una sensación cálida de hogar. Hasta que un día notó a su amigo peludo cansado, sin apetito. Preocupada, llamó al veterinario. Tras la consulta, le recetó una dieta especial y algunas pastillas. Irene cuidó a Cerbero con mimo: le daba el medicamento envuelto en queso, le animaba a beber agua fresca. Pronto, el gran guardián fue recuperando vitalidad. Ya recuperado, Cerbero se volvió el perro más feliz de Madrid. Irene, alentada, se planteó enseñarle comandos básicos. En el curso de adiestramiento, Cerbero sorprendió a todos por su inteligencia y atención. Los fines de semana los pasaban en el parque: él corría jugando con otros perros; ella le observaba con una sonrisa tranquila, sintiendo que, finalmente, ambos tenían un hogar. Una tarde, al volver a casa, un hombre la esperaba junto al portal. —¿Eres Irene? —preguntó, presentándose como Alejandro—. Yo soy el dueño de ese perro. Irene se quedó petrificada. ¿El dueño? Alejandro explicó que, por motivos de trabajo, dejó al perro al cuidado de un amigo, que no supo manejarlo y lo soltó en la calle. Meses después, Alejandro lo encontró acompañando a Irene, más feliz que nunca. Comprendió que era mejor dejarlo con ella. —Solo quería asegurarme de que está bien —dijo Alejandro, despidiéndose. Los pasos de Alejandro se perdieron calle abajo, y mientras Irene volvía a casa, escuchó al otro lado de la puerta el inconfundible ladrido de Cerbero, su ángel peludo, esperándola en su nuevo hogar.

Ángel peludo Hoy escribo desde mi piso en Madrid después

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ילדה אתיופית ענייה בת 12 הצילה איש עסקים עשיר במטוס… אבל מה שלחש לה באוזן גרם לה לפרוץ בבכי רם

כשהייתי בן שתים-עשרה, ידעתי כבר מהי תחושת רעב, איך

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אוקסנה הגיעה לאמא ולאחותה לראש השנה – הכל היה הפתעה: דלת שנפתחה, פגישה מחודשת עם גנוסיה, הכנות, הסלטים של הילדות, המנה האהובה של אמא, בדיחות על אהבות ישנות, ואז טלפון שגרם לה לקפוא במקום: הופעה פתאומית של גורל חדש, ממש בליל החג – ובעודה מתעוררת מסיוט וחולמת על התחלה חדשה, מתמלא הלב בהתרגשות ישראלית, עם חיבוק משפחתי ולב פתוח לאהבה

עדי קפצה לבקר את אמא שלה בראש השנה. היא רצתה להפתיע

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סבתא, אפשר להישאר אצלך בינתיים? שאלה תמר, ממררת בבכי

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סבתא, אפשר שאני אגור אצלך קצת? אמרה נעמי בבכי.

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יחסי משפחה בישראל: “דֶבַּשְׁה, אפשר שאגור אצלך בינתיים?” בוכה דנה לסבתה ריבה. “אני לא יכולה יותר לחיות איתו.” – “ברור, מתוקה, תישארי כמה שתרצי,” עונה ריבה בחום ומחבקת את נכדתה. “הוא שוב פוגע בך?” – “כן,” נאנחת דנה, “אבל אמא לא מרשה לי לעזוב אותו. היא לא רוצה לריב עם ההורים שלו, ואין לי כבר כוחות לספוג ממנו.” את כלתה, אמא של דנה, ריבה אף פעם לא אהבה. קרה וקרייריסטית שמה שחשוב לה זה מראית עין ואינטרסים. היא בכלל הכריחה את דנה להתחתן עם קובי כי לאבא שלו יש משרה בכירה במשרד הביטחון. – “קובי מרביץ לך?” שואלת ריבה. – “מרביץ,” דנה פורצת בבכי. – “ההורים שלך יודעים?” – “יודעים, ואמא לא מסכימה שאעזוב כדי שלא תתבייש בפני החברים.” – “נו באמת,” נואשת ריבה. “אם אין לך כוחות – אל תחיי איתו.” ניסיון ריבה לשוחח עם הכלה נרי נגמר בצעקות: “שתחזור מיד הביתה!” “את יודעת כמה השקענו בחתונה? מה יגידו כל המי ומי?” “את עושה לנו בושות, למרות שגם אותך אנחנו סובלים,” עונה ריבה ונותנת לנרי להבין שלא תדבר יותר. אחר כמה ימים מגיעה כל המשפחה: “דנה חייבת לחזור הביתה!” נרי דורשת. “דנה לא חייבת שום דבר! איך אתם מתנהגים ככה לבת שלכם, איזה מין הורים אתם?” ריבה מתריסה. המשפחה מנסה לשכנע, ריבה מחזירה: “אם כל כך חשוב לך גיס עם מעמד, תלכי תתחתני בעצמך איתו.” לא עובר זמן רב, גם דני בנה של ריבה מגיע: “אפשר שאגור אצלך עכשיו? נמאס לי מהריבים עם נרי.” “נמאס? מה יהיה איתך? צריך לדעת להציב גבולות ולשמור על עצמך.” בסוף כולם מסתבכים: דנה בוחרת לעזוב את קובי ולבנות לעצמה חיים חדשים, דני נשאר אצל אמא, והמשפחה הישראלית מגלה שהכי חשוב – לא לחיות בשביל מה שיגידו, אלא בשביל האמת והלב.

סבתא, אפשר לגור אצלך בינתיים? מיררה בדמעות יעל.

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