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“¡No quiero otra nuera, haz lo que quieras!” – así le dijo la madre a su hijo. Marek estaba terminando la carrera y pensó que era el momento ideal para casarse con su primer amor de instituto, Magda. Magda era guapa, pero también una chica muy inteligente y amable. Por entonces, ella estaba escribiendo su tesis de máster. Ambos jóvenes acordaron casarse en cuanto defendieran sus trabajos. Marek decidió contarle a su madre la noticia de su boda, pero ella no tenía buenas noticias para su hijo. Su madre le dijo que debía casarse con Amanda, la chica del barrio, o con ninguna otra. Luego, le preguntó qué era más importante para él: la carrera profesional o el amor. Su madre soñaba con verle convertido en un hombre de éxito. Amanda venía de una familia acomodada y llevaba tiempo enamorada de Marek, pero él solo tenía ojos para Magda, que provenía de una familia humilde y con mala reputación. La madre de Magda tenía muy mala fama… ¿Qué diría la gente? “No quiero otra nuera, haz lo que quieras” – repitió la madre al hijo. Marek intentó convencer a su madre durante mucho tiempo, pero ella fue inflexible y llegó a decirle que, si se casaba con Magda, lo maldeciría. Marek no se atrevió a enfrentarse a ella. Siguió saliendo con Magda seis meses más, pero la relación se apagó poco a poco. Finalmente, se casó con Amanda. Ella estaba muy enamorada de él, pero no celebraron boda para que Magda no viera ninguna foto suya casado. Marek se mudó a la mansión de los padres de Amanda, que además le ayudaron a prosperar en su carrera. Pero nunca fue feliz. Marek no quiso tener hijos. Cuando Amanda se dio cuenta de que no podría convencerle para formar una familia, fue ella quien pidió el divorcio. Cuando esto ocurrió, Marek tenía ya cuarenta años y Amanda, treinta y ocho. Más tarde, ella se volvió a casar, tuvo un hijo y fue por fin feliz. Marek soñaba con casarse con Magda, intentó buscarla, pero todo fue en vano: era como si se la hubiera tragado la tierra. Un conocido le contó que, tras su ruptura, Magda se casó con el primer hombre que encontró, que resultó ser un canalla y la mató a golpes. Después de aquello, Marek fue a vivir al viejo piso de sus padres y empezó a ahogar sus penas en alcohol. No dejaba de mirar una foto de Magda y nunca pudo perdonar a su madre.

No quiero otra nuera, ¡así que haz lo que quieras!

Me convertí en la sirvienta de la familia: Cuando Alina anunció que iba a casarse, su hijo y nuera se quedaron en shock y no supieron cómo reaccionar. – ¿Estás segura de que quieres cambiar radicalmente tu vida a esta edad? – preguntó Catalina, mirando a su marido. – Mamá, ¿de verdad hacen falta decisiones tan drásticas? – se ponía nervioso Rubén. – Entiendo que llevas muchos años sola y dedicaste tu vida a criarme, pero ahora casarte parece un disparate. – Sois jóvenes, por eso pensáis así – le contestó tranquila Alina. – Tengo sesenta y tres años, y nadie sabe cuánto tiempo queda. Pero tengo todo el derecho a vivir lo que me queda junto a la persona que amo. – Entonces, no te precipites con la boda – intentaba hacerla entrar en razón Rubén. – Solo conoces a Julio desde hace unos meses y ya quieres cambiarlo todo. – A nuestra edad hay que aprovechar el tiempo y no hay que desaprovechar las oportunidades – razonaba Alina. – Además, ¿qué más necesito saber? Es dos años mayor que yo, vive con su hija y su familia en un piso de tres habitaciones, cobra buena pensión y tiene una casa en el campo. – ¿Y dónde vais a vivir? – no entendía Rubén. – Vivimos juntos y no hay sitio para una persona más aquí. – No os preocupéis, Julio no pretende ocupar nuestro espacio, así que yo me iré a vivir con él – explicaba Alina. – Su piso es grande, ya me llevo bien con su hija y su familia, todos son adultos, así que no habrá problemas de convivencia. Rubén se preocupaba, y Catalina intentaba convencerle de que aceptara la decisión de su madre. – Quizás solo somos unos egoístas – reflexionaba ella. – Claro que es cómodo que tu madre nos ayude y cuide a Clara a menudo, pero tiene todo el derecho de rehacer su vida. Si le ha salido la oportunidad, no deberíamos impedirlo. – Si solo vivieran juntos, pero ¿casarse? – seguía sin entender Rubén. – Ya solo nos faltaba verla de novia con vestido blanco y organizar una boda con juegos. – Son personas a la antigua, quizá les da seguridad y tranquilidad hacerlo así – intentaba justificar Catalina. Finalmente, Alina se casó con Julio, con quien se conoció por casualidad en la calle, y pronto se mudó a su piso. Al principio todo era normal: la familia la aceptó, el esposo no la maltrataba y Alina creyó que por fin tenía derecho a ser feliz. Solo que pronto empezaron a aparecer los primeros roces de la convivencia. – ¿Podrías preparar un asado para cenar? – se interesaba Inés. – Yo lo haría, pero el trabajo me tiene ocupada, y tú tienes más tiempo libre. Alina captó el mensaje y se encargó de cocinar y, de paso, hacer la compra, limpiar la casa, lavar la ropa e incluso ir a la casa del campo. – Desde que estamos casados, la finca es terreno común – decía Julio. – Mi hija y su marido trabajan y solo nosotros podemos encargarnos. Alina no discutía, le gustaba formar parte de una familia amplia y unida. Su primer marido no le había dado esa felicidad: era vago y astuto, y luego la abandonó cuando Rubén tenía diez años. Nadie supo nada de él después. Veinte años más tarde, todo parecía por fin correcto: las tareas no le pesaban, y el cansancio no le irritaba. – Mamá, ¿de verdad puedes trabajar en la finca? – intentaba opinar Rubén. – Después de cada viaje te sube la tensión, ¿te merece la pena? – Claro que sí, me gusta hacerlo y disfrutamos juntos – razonaba Alina. – Este año cultivaremos muchísimo y habrá para todos, os daremos también. Pero Rubén tenía dudas porque, después de varios meses, nadie los invitó nunca a pasar por casa, ni siquiera para conocerlos. Ellos sí invitaron a Julio, pero siempre estaba ocupado o cansado. Dejaron de insistir, aceptando que la nueva familia no tenía mucho interés en mantener la relación. Lo único que querían era saber que su madre era feliz. Al principio así fue, las tareas le provocaban alegría, pero cada vez eran más y eso empezaba a preocuparle. En la finca, Julio solía quejarse de dolor de espalda o de corazón y Alina sola recogía ramas, barría hojas y sacaba basura. – ¿Otra vez sopa? – se quejaba Antonio, el yerno de Julio. – Ayer ya la comimos, pensaba que hoy tocaba otra cosa. – No me ha dado tiempo a cocinar nada más, y tampoco pude ir a comprar – pedía disculpas Alina. – He estado lavando cortinas todo el día y me he tenido que tumbar a descansar. – Lo entiendo, pero no me gusta la sopa – apartaba el plato el yerno. – Mañana Alinita nos hará un banquete – respondía Julio. Y en efecto, al día siguiente Alina pasaba todo el día cocinando, y luego lo recogían todo en un suspiro. Después de cenar, tocaba limpiar la cocina y, así, día tras día. Ahora la hija y el yerno se quejaban por cualquier cosa, y Julio se ponía siempre de su parte y la hacía a ella responsable. – Pero yo también me canso y no entiendo por qué tengo que hacer todo sola – se quejó ella tras uno de aquellos episodios. – Eres mi esposa, debes encargarte del orden en la casa – le recordaba Julio. – Como esposa, tengo derechos además de deberes – decía Alina llorando. Después se calmaba y seguía intentando agradar y mantener la paz en casa. Pero un día no aguantó más. Ese día Inés y su marido iban de visita con amigos y quisieron dejar a su hija con Alina. – Que la niña se quede con el abuelo, o que vaya con vosotros, porque yo hoy tengo que visitar a mi nieta – explicó la mujer. – ¿Por qué todos debemos adaptarnos a ti? – protestó Inés enfadada. – No tenéis por qué, pero tampoco os debo nada – les recordó Alina. – Hoy es el cumpleaños de mi nieta y os lo avisé el martes. Nadie ha hecho caso y ahora quieren tenerme atada aquí. – No es justo, de verdad – se enfadó Julio. – Ahora Inés se queda sin plan y tu nieta es muy pequeña, puedes felicitarla mañana. – No pasa nada si vamos ahora los tres a visitar a mis hijos, o tú te quedas con tu nieta – insistió Alina. – Yo sabía que esta boda no iba a traer nada bueno – apuntó Inés. – Cocina normal, no mantiene la casa limpia y solo piensa en sí misma. – ¿De verdad piensas eso después de todo lo que he hecho aquí estos meses? – preguntó Alina a Julio. – ¿Buscabas una esposa o una criada para todos vuestros caprichos? – Ahora me estás culpando sin razón – se defendía Julio. – No busques problemas donde no los hay. – Solo quiero una respuesta clara – insistía la mujer. – Si hablas así, haz lo que quieras, pero aquí eso no se permite – sentenció Julio. – Pues entonces, me despido – dijo Alina y fue a recoger sus cosas. – ¿Me aceptáis de vuelta, aunque mi aventura fallara? – les dijo arrastrando su maleta y el regalo para su nieta. – Me casé, vuelvo, no preguntéis nada, solo decidme: ¿me aceptáis, sí o no? – Por supuesto – corrieron a abrazarla Rubén y Catalina. – Tu habitación te espera y nos alegra verte de vuelta. – ¿De verdad es por alegría? – quiso Alina asegurarse. – ¿Por qué si no uno se alegra de que vuelva la familia? – respondía Catalina. En ese momento, Alina supo que ahí no sería la sirvienta. Claro que ayudaba en la casa y a cuidar a su nieta, pero su hijo y nuera nunca abusaron de ella, ni se aprovecharon. Con ellos era madre, abuela, suegra, miembro de la familia y no la criada. Alina volvió a su hogar, pidió el divorcio y procuró no recordar nunca más lo vivido.

Me convertí en criada Diario de Ángela Pérez Cuando

La carta que nunca llegó La abuela llevaba un buen rato sentada junto a la ventana, aunque apenas había nada que mirar. En el patio oscurecía temprano, la farola bajo su ventana se encendía y apagaba, como si le diera pereza. Sobre la nieve se dibujaban huellas dispersas de perros y personas, a lo lejos se oía arrastrar una pala —seguramente la portera— y luego otra vez, silencio. En el alféizar reposaban unas gafas de montura fina y un viejo móvil con el cristal resquebrajado. A veces el teléfono vibraba cuando caían fotos o audios al chat familiar, pero hoy estaba en silencio. En el piso reinaba una calma espesa; el tic-tac del reloj en la pared sonaba más fuerte de lo habitual. Se levantó, fue a la cocina, encendió la luz. La bombilla del techo derramaba un círculo amarillento y tenue. En la mesa, una fuente de varéniki fríos, tapados con un plato. Los había cocido por la tarde, “por si acaso viene alguien”. Nadie vino. Se sentó a la mesa, tomó uno, lo mordió y enseguida lo dejó: la masa, de tanto esperar, estaba gomosa. Se podía comer, pero no daba alegría. Se sirvió el té de su vieja tetera esmaltada, escuchó cómo caía el agua en el vaso y, sin querer, suspiró en voz alta. Un suspiro denso, como si algo se desprendiera del pecho y se sentara a su lado en el taburete. “¿Y yo de qué me quejo?”, pensó. “Están todos vivos, gracias a Dios. No me falta techo ni comida. Pero aun así…” Aun así, le acudían a la memoria retazos de conversaciones recientes: la voz de su hija, tensa como una cuerda: “Mamá, no puedo seguir así con él. Otra vez…”, y la de su yerno, casi burlona: “Ella se te anda quejando, ¿verdad? Dile que la vida no es como uno quiere”. Y el nieto, Santi, que ya solo respondía “eh” al teléfono cuando la abuela preguntaba cómo le iba. Ese “eh” dolía más que nada. Antes podía pasarse horas contándole del cole y los amigos. Ahora, claro, ha crecido. Pero aún así… No discutían a gritos delante de ella, ni cerraban puertas de un portazo. Pero entre palabras se levantaba un muro invisible: pequeñas punzadas, silencios, reproches no confesados. Y ella, de orilla a orilla, procurando no decir de más, a veces sintiendo culpa, como si hubiera educado mal, aconsejado mal, callado cuando debió hablar. Bebió un sorbo, se quemó y, de pronto, recordó una carta que había escrito con Santi cuando era pequeño: “Querido Papá Noel, tráeme, por favor, un mecano y que papá y mamá no discutan”. Ella se reía entonces, le acariciaba la cabeza y decía que Papá Noel lo escucharía. Ahora esa memoria le daba algo de vergüenza, como si entonces hubiera engañado al niño. Sus padres nunca dejaron de pelear, solo aprendieron a hacerlo bajito. Retiró el vaso, limpió la mesa que ya estaba limpia y fue al escritorio. Allí, casi sin escribir ya a mano, solo mensajes, caritas y audios en el móvil, la esperaba un bolígrafo en un vaso con lápices, junto a una libreta de cuadritos. Se quedó mirando un rato. Y pensó: “¿Y si…?”. La idea sonaba absurda, infantil, pero de pronto le calentó el pecho: escribir una carta. De verdad, en papel. No por un regalo. Solo por pedir. No a personas, que todos tienen lo suyo, sino a alguien que, en teoría, no le debe nada a nadie. Se sonrió ante sí misma. “Se me ha ido la cabeza, una vieja escribiendo al personaje de los cuentos”. Pero su mano ya buscaba el bolígrafo. Se sentó, colocó bien las gafas y abrió la libreta por una hoja limpia. Dudó un poco y escribió: “Querido Papá Noel”. La mano le tembló. Sentía vergüenza, como si alguien espiara por encima del hombro. Miró a la habitación vacía, la cama bien hecha, el armario cerrado. Nadie. “Pues qué más da”, susurró, y siguió: “Sé que tú eres de los niños, y yo ya soy mayor. Pero no te voy a pedir ni abrigo, ni tele, ni cosas. Tengo lo que necesito. Solo quiero pedirte una cosa: haz que en mi familia haya paz. Que mi hija y mi yerno no discutan, que mi nieto no me hable como un extraño. Que podamos sentarnos a la mesa sin miedo a decir algo que no toca. Sé que la culpa es de las personas, que no es tu asunto, pero quizá puedas ayudar un poco. Seguramente no tengo derecho a pedirte esto, pero igual lo hago. Si puedes, haz que nos escuchemos de verdad. Un saludo, la abuela Nina”. Repasó lo escrito. Las palabras le parecieron ingenuas y torpes, pero no quiso tacharlas. Se sintió más ligera, como si, al menos, hubiera hablado con alguien. Dobló la hoja con cuidado, pensó qué hacer ahora —¿ventana?, ¿buzón?, qué tontería— y la metió en el bolsillo del bolso, donde llevaba el DNI y los recibos de la luz. A la mañana siguiente salió más temprano de lo habitual, para llegar antes de la hora de comer. Había nieve y resbalaba. En la oficina de Correos buscó el buzón para la correspondencia a los Reyes Magos, pero no quedaba más que el expositor de sobres y sellos. Ya fuera, junto al quiosco de juguetes, colgaba una caja de cartón con el cartel: “Cartas a Papá Noel”. Pero la dependienta la estaba quitando. “Ayer fue el último día, señora. Ya es tarde, no llegan”. Nina asintió, dio las gracias por compromiso y se fue a casa. La carta quedó en el bolsillo de la bolsa, como un pequeño nudo cálido, molesto de recordar, imposible de tirar a la basura. Al poco, su hija envió un mensaje: “Mamá, el finde vamos a verte, ¿vale? Santi busca unos libros que tú tienes”. Se le encogió el corazón, y luego se le ensanchó. Van a venir. Quizá no está todo perdido. Respondió: “Claro que sí. Os espero”. El sábado, a última hora, oyeron los pasos por el rellano, el portazo del portal; Nina miró por la mirilla y vio las siluetas familiares: hija con bolsa, yerno con caja, Santi con mochila y ya tan alto que casi tocaba el marco de la puerta. –Hola, abuela –saludó él primero, entrando y dándole un beso algo torpe en la mejilla. –Pasad, pasad, os tengo las zapatillas preparadas —se apuró ella. Enseguida la casa fue bulliciosa y olía a calle, a nieve y a dulce. El yerno refunfuñaba porque en el portal estaba sucio, Santi en silencio, quitándose las zapatillas y tirando la mochila. –Mamá, hoy no podemos estar mucho –avisó la hija–. Mañana vamos a casa de sus padres, ya sabes. –Ya, ya… Pasad, que tengo sopa hecha. Comieron casi sin hablar, solo el tintinear de las cucharas. Luego la conversación fue aflojando: tráfico, trabajo, precios. Bajo las palabras aún flotaba una tensión callada. –Santi, los libros de historia… –recordó la hija cuando terminaron de comer. –Ah, sí –pareció despabilar el chico–. Abuela, ¿tienes algo de la guerra? El profe dijo que buscáramos algo aparte. –Claro, tengo ahí toda una colección. Ven, te enseño. Entraron en el cuarto. Nina encendió la lámpara y alargó la mano a la estantería, sacando volúmenes con tapas gastadas. –Mira, aquí la Posguerra, aquí memorias… ¿Qué buscas? –Lo que sea, con tal de que no sea un tostón. Se le apareció de nuevo aquel niño curioso de antes, aunque ahora callaba. –Llévate este, que es ameno. Lo leí cuando era joven. Él hojeó el libro. –Gracias, abuela. Todavía charlaron sobre la guerra, lo que le pedía el profesor…, y Nina disfrutaba de que él le contara cosas. Ya saliendo de casa, ella no supo que Santi, al quitarse la chaqueta, tropezó sin querer con el bolso de la abuela. De su bolsillo asomó el sobre blanco con la leyenda: “Querido Papá Noel”. Lo vio, dudó un segundo, lo guardó en su sudadera y salió a la cocina fingiendo normalidad. Al llegar a su casa, leyó la carta solo. Le dio vergüenza ajena y después, una tristeza enorme, sobre todo al releer “que mi nieto no me hable como un extraño”. Recordó todas sus respuestas secas y evasivas. Ya en la cama, pensó contarle a su madre, pero imaginó su reacción: “¡Qué ocurrencias tiene la abuela!”. O peor. Decidió que no lo haría. Al día siguiente, mientras comían en otra casa, la carta no se le quitaba de la cabeza. Luego, escribió a su abuela: “Abu, ¿puedo pasar otra vez? Tengo dudas de historia”. Ella respondió enseguida: “Claro, vente”. Esa tarde, volvió y, mientras la abuela preparaba la merienda, él devolvió en secreto la carta al bolso. No le dijo nada, pero la charla fue distinta. En algún momento, mientras partía un pepino para la ensalada, soltó: “Abu, ¿tú crees en Papá Noel?”. Ella se sorprendió, pero le respondió con ternura y evasivas. Unos días después, Santi propuso en casa hacer una cena familiar en casa de la abuela sin excusas. Cuesta convencer a sus padres, pero con esfuerzo, lo logra. El sábado siguiente, llegaron con bolsas y él la ayudó a cocinar. A la mesa, la atmósfera fue poco a poco soltándose, se oyeron carcajadas y recuerdos. Por primera vez desde hacía mucho, parecía que todos se escuchaban de verdad. Ya de noche, al despedirse, Santi se quedó un segundo, tocó el cuaderno de su abuela y le dijo: –Abu, si necesitas algo, dínoslo. No hace falta escribirlo por ahí. Solo pídelo. Ella lo miró y asintió: –Si hace falta, lo diré. Al quedarse sola, la abuela recogió la mesa. Sentía en el pecho una sensación nueva, como si hubiera entrado aire fresco en casa. Las peleas y silencios seguirán, lo sabía, pero algo se había movido. Se apoyó en la ventana y, viendo a los niños jugar, sonrió apenas, como para sí misma. En el bolsillo de la sudadera de Santi aún estaba la carta, no como petición a un cuento, sino como recuerdo de lo que realmente importa. Y desde aquel día, Santi cada vez que oía: “Hoy no vamos a la abuela”, respondía: “Pues yo sí voy”. No por fiesta, no por compromiso. Solo porque sí. No era un milagro, sólo un pequeño paso hacia esa paz que alguien, no tan niña, había pedido en una carta que nunca llegó. Y a veces, eso basta para que la casa vuelva a estar un poco más cálida.

La carta que nunca llegó La abuela llevaba un buen